Yo, como tú, amo el amor, la vida, el dulce encanto de las cosas, el paisaje celeste de los días de enero. También mi sangre bulle y río por los ojos que han conocido el brote de las lágrimas. Creo que el mundo es bello, que la poesía es como el pan, de todos. Y que mis venas no terminan en mí sino en la sangre unánime de los que luchan por la vida, el amor, las cosas, el paisaje y el pan, la poesía de todos.
«Pero en este mundo yo soy y seré partidario de los pobres. Yo siempre seré partidario de los que no tienen nada y hasta la tranquilidad de la nada se les niega. Nosotros - me refiero a los hombres de significación intelectual y educados en el ambiente medio de las clases que podemos llamar acomodadas - estamos llamados al sacrificio. Aceptémoslo. En el mundo ya no luchan fuerzas humanas, sino telúricas. A mi me ponen en una balanza el resultado de esta lucha: aquí, tu dolor, tu sacrificio; y aquí la justicia para todos, aún con la angustia del tránsito hacia un futuro que se presiente, pero que se desconoce, y descargo el puño con toda mi fuerza en este último platillo»
Nuestra patria, tan rupestre y literaria, tan encastrada en los señoritos de la casta ganadera y clerical, tan aficionada a políticos de palabra vasta y banderita de “su patria” en la muñeca.
Esa patria de marrón arcilla, paraíso de barraca y reconciliación construida en cuelgamuros, sobre cimientos podridos por dentro mientras por fuera, se pulen y pintan (de azul, verde y naranja).
Nuestra patria, con sus amplias costas, sus playas blancas y montañas verde hojalata, nuestra patria, se aferra a una tierra mojada y parda, a un fino hilo de luz escarlata, a un niño yuntero, a una gastronomía con estrellas de carretera, aceituneros altivos entre olivos heridos, a las parvas de trigo rubio y azada al hombro, al contraste de los túmulos sin montaña, a los verdes campos de golf sembrados en la frontera, junto a una valla muy alta.
Vuestra patria, también sería la mía
si lo patriótico fuese acceder al lugar más alto de ella para dotar las nacionalidades que la forman con los recursos naturales extraídos de la tierra, del cielo azul por donde vuela el viento, de los ríos y afluentes que empujan los sedimentos hacia la ribera de esta patria nuestra, tan meseta, tan multicolor, tan solidaria, tan diversa y expoliada durante los años del miedo.
Conozco bien este sistema. La gente también lo ve hace mucho por fuera, aunque su mecanismo todavía se ignora: Hay algunos –pocos- que se encuentran sentados en lo alto
mientras otros, en gran número, están abajo. Los de la cima gritan: ¡Subid, para que todo el mundo esté arriba! Pero al mirar el asunto de cerca la gente ve algo extraño; lo que parece un camino en verdad es un tablón, se ve nítidamente que se trata de un columpio. Todo el sistema es un juego de balancín cuyos extremos dependen uno del otro. Los de arriba sólo pueden estar allí mientras los demás se encuentren abajo y permanezcan ahí. Porque si abandonasen su lugar y comenzasen a subir, los de arriba también tendrían que dejar su sitio. Resulta pues fatal que estos deseen que aquellos, por toda la eternidad, se queden abajo, sin poder ascender. Es necesario, además, que los de abajo sean muy numerosos o el tablón vacilaría, al tratarse de un columpio sube y baja. Bertolt Brecht (Alemania, 1898-1956)
Corría el año 1953 cuando un adolescente de 15 años llamado Maurice Williams compuso "Stay", una canción en la que le pide a su novia, cuando llega la hora en la que tiene que volver a casa, que se quede un poquito más.
En 1960, Maurice y su grupo, The Zodiacs, la graban en una maqueta y comienzan a recorrer casas discográficas para que fuera lanzada al mercado, hasta que Herald Records atendió su solicitud pero les puso algunas condiciones, debería ser grabada en tonos más altos que la original y la frase "echemos otro cigarrillo" debería ser cambiada para que la canción fuera más políticamente correcta (ya sabéis, los americanos y su particular moral).
La grabaron y se convirtió en la canción más corta en alcanzar el nº 1 en las listas de éxitos de los EEUU. Años después, según una leyenda que circula por internet, Jackson Browne daba un concierto y al final estaba tocando "The load out" , un tema en el que habla de la importancia que tiene para un músico la presencia de su público y que este coree sus canciones; entonces, siempre según la leyenda, el público, suponemos que por variadas y desconocidas razones, comenzó a marcharse del espacio donde se desarrollaba el concierto.
En ese momento Jackson comenzó a improvisar una versión de "Stay" que parece que gustó al personal pues dice la leyenda en cuestión que el público hizo caso a Browne y volvió a sus asientos y se quedó un poco más.
Desde ese día, "The load out" y "Stay" suena siempre juntos, como si fueran una única canción, en el final de los conciertos de Jackson Browne y así la escuchamos hoy en el blog. Ambos temas están incluidos en el disco "Running on empty" de 1977.
En la canción destaca, además de la música y la voz de Browne, el famosísimo falsete de David Lindley y la poderosa voz de Rosemary Butler, sin los cuales la canción no sería la misma. En este momento me apetece gritar "QUÉDATE", quédate entre nosotros para siempre, gritarle a ese espíritu de unidad y solidaridad que se ha establecido entre nosotros en este confinamiento inevitable para preservar nuestra salud y que nos ha hecho ver las cosas de otra manera. Quédate con nosotros para siempre, le grito a ese agradecimento sincero a los sanitarios, al personal de limpieza, transportistas, fuerzas y cuerpos de seguridad, nacionales, autonómicos y locales, a todos los trabajadores de supermercados y tiendas y a todos esos voluntarios que, incluso sin ser su obligación, están trabajando y haciendo cosas porque sí, porque les apetece o lo sienten como su responsabilidad, en definitiva a todos los trabajadores en general, porque son los que en las maduras y, sobre todo, en las duras siempre están ahí dando la cara y lo que haga falta.
Quédate con nosotros para siempre, a ese sentimiento de que se pueden hacer las cosas de otra manera, de que lo importante son las personas y vivir en armonía con la madre naturaleza. Quédate con nosotros para siempre, aunque acabe la cuarentena, que acabará, le grito a esa sensación que se ha establecido entre nosotros de que ibamos por el camino equivocado, que no puede ser más importante un banco que un ser humano ni un balance de beneficios más importante que el bienestar de las personas, que hay que tener una sanidad pública y de calidad, al margen de la coyuntura económica de cada momento. En fin, solo quiero desear que no se nos olviden estas emociones que sentimos estos días y que intentemos cambiar las cosas como homenaje a todos los que hemos perdido en el camino. !Salud y que ese espíritu, ese agradecimiento, ese sentimiento permanezcan con nosotros para siempre¡
En 1492, los nativos descubrieron que eran indios,
descubrieron que vivían en América,
descubrieron que estaban desnudos,
descubrieron que existía el pecado,
descubrieron que debían obediencia a un rey y a una reina de otro mundo y a un dios de otro cielo,
y que ese dios había inventado la culpa y el vestido
y había mandado que fuera quemado vivo quien adorara al sol y a la luna y a la tierra y a la lluvia que la moja.
Eduardo Galeano (“Los hijos de los días”)
“Los descubrimientos de los yacimientos de oro y plata en América, la cruzada de exterminio, la esclavización de las poblaciones indígenas, forzadas a trabajar en el interior de las minas, el comienzo de la conquista y del saqueo de las indias, la conversión del continente africano en cazadero de esclavos negros, son todos hechos que señalan los albores de la era de producción capitalista (...) Las riquezas apresadas fuera de Europa por el pillaje, la esclavización y la masacre refluían hacia la metrópolis donde se transformaban en capital”
Carlos Marx (El Capital Tomo I)
“La peor de todas las enfermedades nacidas de tu ambición no ha sido la viruela ni la sífilis. La más grave de todas las enfermedades son tus malditos espejos. Su luz hiere, como hiere tu filosa espada, como hieren tus crueles palabras, como hieren las bolas de fuego que tus cañones escupieron sobre mi gente. (…) Tus espejos devuelven a mi vista el espanto de las muecas abiertas que tienen los rostros de los hombres que se han quedado sin lenguaje, sin dioses. Tus espejos reflejan a la piedra sin volcán y al futuro sin árbol. (…) En las imágenes de tus espejos hay gritos y crímenes devorados por el tiempo”
Laura Esquivel (Malinche)
“Con el «descubrimiento» del llamado «nuevo mundo», lo que realmente se descubrió fue lo que era España en verdad, la realidad de la cultura occidental y también de la Iglesia en ese momento. Ellos se pusieron al descubierto, se desnudaron sin darse cuenta, porque lo que hicieron respecto a la otra parte fue «encubrirla» no «descubrirla». (…) en la primera entrada de Europa, encabezada por España y Portugal, en el ámbito de lo que es hoy América Latina, lo que se puso de manifiesto fue un «descubrimiento del que conquista»; y un cubrimiento violento y violador de los pueblos allí existentes, de sus culturas, de su religión, de sus personas, de sus lenguas”
Desde siempre, las mariposas y las golondrinas y los flamencos vuelan huyendo del frío, año tras año, y nadan las ballenas en busca de otra mar y los salmones y las truchas en busca de sus ríos. Ellos viajan miles de leguas, por los libres caminos del aire y del agua.
No son libres, en cambio, los caminos del éxodo humano.
En inmensas caravanas, marchan los fugitivos de la vida imposible.
Viajan desde el sur hacia el norte y desde el sol naciente hacia el poniente.
Les han robado su lugar en el mundo. Han sido despojados de sus trabajos y sus tierras. Muchos huyen de las guerras, pero muchos más huyen de los salarios exterminados y de los suelos arrasados.
Los náufragos de la globalización peregrinan inventando caminos, queriendo casa, golpeando puertas: las puertas que se abren, mágicamente, al paso del dinero, se cierran en sus narices. Algunos consiguen colarse. Otros son cadáveres que la mar entrega a las orillas prohibidas, o cuerpos sin nombre que yacen bajo tierra en el otro mundo adonde querían llegar.
Sebastião Salgado los ha fotografiado, en cuarenta países, durante varios años. De su largo trabajo, quedan trescientas imágenes. Y las trescientas imágenes de esta inmensa desventura humana caben, todas, en un segundo. Suma solamente un segundo toda la luz que ha entrado en la cámara, a lo largo de tantas fotografías: apenas una guiñada en los ojos del sol, no más que un instantito en la memoria del tiempo.
Eduardo Galeano
Los naúfragos de la globalización golpean las puertas del cielo sin sospechar que lo que estan cruzando es la entrada al infierno.
Al otro lado, a la gente como Carola Rackete, que escuchando su lado humano se dedica a salvar vidas y a arrebatar naúfragos al mar, se la castiga con la cárcel.
Por contra, a la gente como Christine Lagarde, famosa por declaraciones que muestran su lado más inhumano, que anteponen el dinero a cualquier otra cosa, culpable de corrupción o de al menos mostrar cierta flexibilidad ante prácticas de dudosa legalidad, se la premia con la Presidencia del Banco Central Europeo (jefa de los prestamistas y usureros de Europa).
Definitivamente, podríamos decir que el cielo tiene reservado el derecho de admisión.
« ¡Ya empezó! ¡Un motín!, pensó. Por fin, los proles se sacudían el yugo; pero cuando llegó al sitio de la aglomeración vio que una multitud de doscientas o trescientas mujeres se agolpaban sobre los puestos de un mercado callejero con expresiones tan trágicas como si fueran las pasajeras de un barco en trance de hundirse. En aquel momento, la desesperación general se quebró en innumerables peleas individuales. Por lo visto, en uno de los puestos habían estado vendiendo sartenes de lata. Eran utensilios muy malos, pero los cacharros de cocina eran siempre de casi imposible adquisición. Por fin, había llegado una provisión inesperadamente. Las mujeres que lograron adquirir alguna sartén fueron atacadas por las demás y trataban de escaparse con sus trofeos mientras que las otras las rodeaban y acusaban de favoritismo a la vendedora. Aseguraban que tenía más en reserva.
Aumentaron los chillidos. Dos mujeres, una de ellas con el pelo suelto, se habían apoderado de la misma sartén y cada una intentaba quitársela a la otra. Tiraron cada una por su lado hasta que se rompió el mango. Winston las miró con asco. Sin embargo, ¡qué energías tan aterradoras había percibido él bajo aquella gritería! Y, en total, no eran más que dos o tres centenares de gargantas. ¿Por qué no protestarían así por cada cosa de verdadera importancia?
Escribió: Hasta que no tengan conciencia de su fuerza, no se rebelarán, y hasta después de haberse rebelado, no serán conscientes. Éste es el problema.» ...
«...En realidad, se
sabía muy poco de los proles. Y no era necesario saber mucho de ellos.
Mientras continuaran trabajando y teniendo hijos, sus demás actividades
carecían de importancia. Dejándoles en libertad como ganado suelto en la
pampa de la Argentina, tenían un estilo de vida que parecía serles
natural. Se regían por normas ancestrales. Nacían, crecían en el arroyo,
empezaban a trabajar a los doce años, pasaban por un breve período de
belleza y deseo sexual, se casaban a los veinte años, empezaban a
envejecer a los treinta y se morían casi todos ellos hacia los sesenta
años. El duro trabajo físico, el cuidado del hogar y de los hijos, las
mezquinas peleas entre vecinos, el cine, el fútbol, la cerveza y sobre
todo, el juego, llenaban su horizonte mental. No era dificil mantenerlos
a raya. Unos cuantos agentes de la Policía del Pensamiento circulaban
entre ellos, esparciendo rumores falsos y eliminando a los pocos
considerados capaces de convertirse en peligrosos; pero no se intentaba
adoctrinarlos con la ideología del Partido. No era deseable que los
proles tuvieran sentimientos políticos intensos. Todo lo que se les
pedía era un patriotismo primitivo al que se recurría en caso de
necesidad para que trabajaran horas extraordinarias o aceptaran raciones
más pequeñas. E incluso cuando cundía entre ellos el descontento, como ocurría a veces, era un descontento que no servía para nada porque, por carecer de ideas generales, concentraban su instinto de rebeldía en quejas sobre minucias de la vida corriente." Fragmentos de "1984" de George Orwell
El proyecto MK Ultra era un programa de la CIA, ilegal y secreto (como casi todo lo que hace la CIA) basado en el control mental y destinado a encontrar nuevas sustancias y procedimientos para utilizarlos en interrogatorios como método de tortura para conseguir que el torturado confesara lo que ellos quisieran (que fuera la verdad era secundario).Se supone que comenzó en la década de los 50 y que dejó de utilizarse en 1973, pero ¡vaya usted a saber!
El diccionario de la Real Academia de la Lengua define distopía como "Representación ficticia de una sociedad futura de características negativas causantes de la alienación humana".
La distopía que nos propone George Orwell en "1984", publicado en 1948, describe una sociedad futura de características negativas causantes de la alienación humana pero, ¿es ficticia?. Tal vez lo fuera en el momento de su publicación, pero a día de hoy en los inicios del siglo XXI, ¿podemos considerarla ficticia o era una descripción de un futuro relativamente lejano y que constituye nuestro presente?
Un auténtico visionario el señor George Orwell...
¡Salud, música y que seamos siempre conscientes de que todos juntos tenemos la fuerza para mejorar las cosas, para cambiar el mundo!
“Internet entrega acceso instantáneo a todo tipo de ideas, opiniones, perspectivas, información. ¿Eso ha ampliado nuestras perspectivas o las ha hecho más estrechas? Yo creo que ambas. Para algunos las ha ampliado. Si sabes lo que estás buscando y tienes un sentido razonable de cómo proceder, internet puede ampliar tus perspectivas. Pero si te aproximas a internet de manera desinformada, el efecto puede ser el opuesto. La mayoría usa internet como entretenimiento, diversión. Pero de la minoría que la usa para adquirir información, lo que se puede ver es que las personas localizan muy rápidamente sus sitios favoritos y los visitan porque refuerzan sus propias ideas. Entonces te vuelves adicto a esos sitios, que te dicen lo que estás pensando y no miras otros. Eso tiene un efecto de auto reforzamiento; el sitio se vuelve más extremista, y tú te vuelves más extremista y te separas más de los demás.”
En la entrada de hoy, reproduzco una escena de la película "Martín Hache", dirigida por Adolfo Aristarain en 1997, en la que tiene lugar este diálogo que se produce entre Martín Echenique y su hijo Martín al que todos conocen como Hache.
Me gustaría que sirviera como recuerdo y homenaje al genial Federico Luppi, que nos dejó ayer, y como reflexión acerca de un concepto muy de actualidad y que, si obviamos el pais del que habla (cada uno que ponga el que sienta o el que quiera), desgraciadamente creo que se puede aplicar a casi cualquier lugar en particular y al mundo en general.
«Martín
Hijo: ¿No lo extrañás? ¿Nunca te dieron ganas de volver?
Martín
Padre: Eso de extrañar, la nostalgia y todo eso es un verso. No se
extraña un país. Se extraña el barrio en todo caso, pero también
lo extrañás si te mudás a diez cuadras. El que se siente
patriota, el que cree que pertenece a un país es un tarado mental. La patria es
un invento. Que tengo que ver yo con un tucumano o con un salteño. Son tan
ajenos a mí como un catalán o un portugués. Estadísticas. Números sin cara.
Uno se siente parte de muy poca
gente. Tu país son tus amigos y eso sí se extraña, pero se pasa. Lo único que
yo te digo es que cuando uno tiene la chance de irse de Argentina debe
aprovecharla. Es un país donde no se puede ni se debe vivir, te hace mierda. Si
te lo tomás en serio, si pensás que puedes hacer algo para
cambiarlo, te hacés mierda. Es un país sin futuro, es un país saqueado,
depredado y no va a cambiar. Los que se quedan con el botín no van a permitir
que cambie.
Martín
Hijo: Que la patria es un verso, estoy de acuerdo, pero lo otro, sos muy
pesimista…todo puede cambiar, no creo que estemos mucho peor que otros países…
Martín
Padre: La Argentina es otra cosa. No es un país, es una trampa. Alguien
inventó algo como la zanahoria del burro: lo que vos dijiste…, puede cambiar.
La trampa es que te hacen creer que puede cambiar. Lo sentís cerca, que es
posible, que no es una utopía, es ya, mañana… Siempre te cagan. Vienen los
milicos y matan treinta mil tipos o viene la democracia y las cuentas no
cierran y otra vez a aguantar y a cagarse de hambre y lo único que puedes hacer,
lo único que puedes pensar es en tratar de sobrevivir o de no perder lo
que tenés. El que no se muere se traiciona y se hace mierda, y encima te dicen
que somos todos culpables. Son muy hábiles los fachos, son unos hijos de puta.
Pero hay que reconocer que son inteligentes. Saben trabajar a largo plazo.»
Si un individuo le inflige a otro una lesión corporal
que lleva a la muerte de la persona atacada, lo llamamos homicidio; por otra
parte, si el atacante sabe de antemano que el golpe será fatal, lo llamamos
asesinato. También se ha cometido asesinato si la sociedad coloca a cientos de
trabajadores en una posición tal que éstos inevitablemente llegan a un fin
prematuro y antinatural. Su muerte es tan violenta como si hubiesen sido
apuñalados o tiroteados [...]. Se ha cometido asesinato si se ha privado a
miles de obreros de las necesidades vitales o si se les ha llevado a una
situación en la que para ellos es imposible sobrevivir [...]. Se ha cometido
asesinato si la sociedad sabe perfectamente que miles de obreros no
pueden evitar que se les sacrifique en tanto se permita que estas condiciones
continúen. El asesinato de este tipo es tan culpable como el asesinato cometido
por un individuo. A primera vista no parece ser asesinato en modo alguno, porque
la responsabilidad por la muerte de la víctima no puede imputarse a ningún
agresor individual. Todos son responsables y aun así nadie es responsable,
porque parece que la víctima ha muerto por causas naturales. Si un obrero
muere, nadie imputa la responsabilidad de su muerte a la sociedad, aunque
algunos se darán cuenta de que la sociedad ha dejado de dar los pasos que
impidan que la víctima muera. Pero se trata de asesinato de todas maneras. Federico Engels
Me gustaría que la entrada de hoy fuera un homenaje a todos los trabajadores del mundo que que en algún momento de sus vidas se vieron obligados a elegir entre su trabajo y su dignidad y decidieron transitar el camino más difícil.
Corría el año 2004 cuando los californianos Green Day publicaban su séptimo disco de estudio llamado "American idiot" y que está considerado como una ópera punk-rock.
En unos EEUU en plena guerra de Irak y con todo el mundo en plena neurósis provocada por los atentados del 11S en Nueva York, el disco viene cargado con fuertes dosis de crítica hacia la situación creada por la Administración Bush, con el apoyo inestimable de los medios de comunicación, para justificar ante la opinión pública una guerra contra el terrorismo que, en realidad, lo que perseguía era controlar los recursos naturales de Oriente Medio ( ¡vaya, la historia de siempre!).
Green Day, con este disco, pretende que cada individuo piense de forma individual sin dejarse arrastrar por la corriente de opinión que impera en la sociedad americana, provocada por los políticos y los grandes medios de comunicación, que el que piensa distinto rapidamente es tachado de antipatriota.
La canción que suena hoy en el blog da título al disco y lo abre criticando el pensamiento único y esa especie de histeria colectiva que arrastra a todo el mundo hacía donde quieren los gobiernos y los grandes medios de comunicación y hacen una llamada a la conciencia de la gente y que dejen de ser un "idiota americano".
Ellos dirigieron las críticas contra George Bush jr. que era el presidente de USA en aquellos momentos y, recientemente, en la entrega de los premios MTV Europa de la música, dedicaron este tema a Donald Trump, el recién elegido nuevo presidente estadounidense, cuando aún era candidato a la Casablanca y muy pocos contaban con su victoria.
Desde aquí se lo dedico a Trump y a todos los de su calaña, americanos o no. Espero que disfrutéis la canción y que, en la medida de lo posible, nos mantengamos todos lejos del pensamiento único y le demos buen uso a nuestra consciencia y conciencia. ¡Salud!
Viendo los resultados de las elecciones celebradas ayer, me vienen a la mente varias palabras, eso sí agrupadas por parejas, aunque algunas de ellas podrían intercambiarse, a saber: encuestadores ineptos, encuestados mentirosos, corruptos impunes, votantes cómplices, ilusiones rotas...
Me acabo de dar cuenta, espero que sea pasajero y se me pase pronto, que tengo algo en común con ese partido corrupto que ha sido el más votado, y es una esperanza a la fuga.
Ahora que está en boga la palabra, si pudiera haría un brexit... ¡me bajo de España!
Definitivamente este país no tiene remedio, somos un caso perdido.
Ya se está acercando, si es que no está aquí ya, el bombardeo continuo y constante, desde todos los medios, apelando a un supuesto espíritu navideño que concentra, en unos días, la bondad y la solidaridad que deberían estar presentes durante todo el año.
No deberíamos caer rendidos y sumergirnos en el edulcorado y consumista ambiente que nos rodeará, pero tampoco deberíamos convertirnos en modernos Mr. Scrooge, pues de esos, ya tenemos bastantes. La Navidad, en sí misma, no es mala; veámosla de una manera diferente a la que nos proponen los centros comerciales, por ejemplo como un viaje a la infancia, o el reencuentro con un amigo.
En el término medio está la virtud, que diría el sabio. Me parece que el inicio de "Historia de dos ciudades" de Charles Dickens, refleja esa dualidad permanente en la historia del ser humano y me parece que describe perfectamente la época en que se ambienta la novela, y también la nuestra:
“Era el mejor de los tiempos, era el peor de los tiempos, la edad de la sabiduría, y también de la locura; la época de las creencias y de la incredulidad; la era de la luz y de las tinieblas; la primavera de la esperanza y el invierno de la desesperación. Todo lo poseíamos, pero no teníamos nada; caminábamos directos al cielo y nos extraviábamos por el camino opuesto”
Los mismos gobernantes que se echan las manos a la cabeza ante atentados como los de París, son los que financian o han financiado a los grupos que cometen tan execrables asesinatos, cuando han favorecido sus intereses, casi siempre intereses políticos y siempre con un trasfondo económico.
Los que promueven campañas para condenar estos repudiables crímenes, iluminan monumentos y fomentan campañas con banderitas y logos en las redes sociales, son los mismos que llevan años permitiendo que Israel masacre al pueblo Palestino.
Los mismos que organizan los minutos de silencio en memoria de los occidentales muertos a manos de extremistas del otro lado del mundo, son los que llevan años vendiendo armas a esos grupos para cambiar gobiernos que favorezcan sus intereses económicos, sin importar la vida de los inocentes que se crucen en el caminomientras llevan a cabo sus macabros planes.
Unos matan en nombre de un supuesto Dios que a veces se llama Alá, otros matan en nombre de la libertad, de la democracia, autoproclamándose salvadores y garantes de nuestra seguridad y nuestro modo de vida, matando en nombre de un Dios llamado dinero.
Y aunque las víctimas sean siempre los más débiles y los más desfavorecidos, unos tienen toda nuestra atención y nuestra solidaridad y otros no se merecen ni siquiera nuestros silencios.
Porque todo ello lo realizan con nuestromutismo e hipocresía cómplices; esas guerras nos pillan muy lejos, esos muertos apenas ocupan dos minutos en las noticias que vemos, leemos y escuchamos mientras seguimos con nuestro cómodo modo de vida occidental pensando que nosotros estamos en posesión de la verdad.
Anoche viendo una entrevista con Ramón Lobo, le escuchaba unas palabras que considero muy acertadas y que basicamente decían que para combatir el terrorismo islámico lo primero que tenemos que conseguir es implicar a los paises de la zona que también sufren el problema (hay que tener en cuenta que la mayoría de las víctimas del terrorismo musulman son musulmanas) y para ello debemos tener una autoridad moral que desgraciadamente, mientras permitamos todo lo anterior, no tenemos.
brotó para enfrentarse a lo sombrío
un edecán de mariposas muertas. Me sorprendió que aquellos lepidópteros
tan adictos al polen y tan frágiles
hubieran decidido organizarse
para salir al mundo sin las alas. Lo de volar estando ya difuntas no me causó extrañezas excesivas,
pues recordaba ojos sepultados
posándose en los cables y tendidos
eléctricos que tiene el horizonte. Lo raro y fascinante era el carácter
belicoso y cordial de aquellos cuerpos
que habían vuelto a la vida destinados
a una batalla de final dudoso. El edecán llevaba atada al pecho
una enorme pancarta que rezaba:
dispuestos a luchar por lo que importa. Los números impares de la noche
se tumbaron desnudos y espartanos
en las trincheras de las hojas secas. El cazador, desconcertado, atónito,
guardó su arma de caza entre las nubes
cuando un tropel de antenas encendidas
iluminó su cuerpo desafecto.
José Miguel Junco (del libro "Cierta forma
de viento en los cabellos")
Mi hijo muere cada tarde en el mar mi hijo tiene 18 años, y 26 y 32, tiene todas las edades en las que hay fuerza, pasión y deseos Mi hijo sabe que la felicidad no consiste en tener cosas pero sabe que hay cosas imprescindibles por eso no pospone su derecho a vivir, a habitar una casa humana, a compartir con otros que siempre son sus semejantes su historia, su tristeza y sus sueños.
Mi hijo aprendió a aprender mi hijo estudió, mi hijo trabajó en todos los oficios mi hijo se respeta a sí mismo, respeta a su tierra, ama y es amado.
Mi hijo no nació para morir en el mar ningún Dios lo castigó ninguna maldición lo obliga a ser esclavo.
A mi hijo lo mata cada tarde una forma de entender el mundo una manera criminal de gobernar en la que el ser humano no es lo prioritario porque el hombre todavía no cotiza en bolsa porque los expoliados y olvidados no llenan los bolsillos de los mil veces malditos que condenan a muerte a mi hijo y luego besan con reverencia la moneda donde invocan a un Dios.
Con esa moneda que invoca a Dios y con otras en que aparecen patrias, los hombres que matan a mi hijo han comprado todas las perversiones y han cometido todas las ignominias.
Mi hijo es negro, es indio, es blanco, es pobre
el mundo es suyo, no lo parí en Marte, no nació con un destino animal porque nació humano.
Mi hijo, cuando muere cada tarde, seguirá viniendo a esta costa de Europa y del mundo con su mirada valiente y abierta.
Mi hijo no se rinde necesita hacernos comprender que sin él no estamos todos.
Mi hijo cuando muere nos deja empequeñecidos y él no quiere que su muerte haga desaparecer de la tierra las palabras más hermosas y los conceptos que nos dignifican.
Mi hijo no puede seguir muriendo porque con él está muriendo nuestra civilización.
Corría el año 1976 cuando The Kinks, conscientes de que llevaban un tiempo sin el favor del gran público, intentaron recuperar un poco de su popularidad y ganar algo de dinero con este tema navideño, tras experimentar con nuevos sonidos y grabar alguna opera rock.
Con una letra cargada de ironía y crítica hacia las costumbres absurdas que invaden la vida de las personas durante la Navidad, intentan poner un poco de cordura y contenido social a una época del año en el que todos, arrastrados por el supuesto espíritu navideño, nos vemos envueltos en una espiral consumista y de culto a lo material, de la que no somos conscientes (o sí somos conscientes pero nos dejamos arrastrar igualmente, lo que resulta aún más patético). Incluido como pista adicional en la reedición en CD del album "Misfits" de 1978, espero que este antivillancico envuelto para regalo con el mejor rock de The Kinks, nos haga reflexionar, pero sobre todo disfrutar.
Por cierto, no deja de suponer una ironía en sí mismo, que los hermanos Davies y compañía, aprovechen la inercia de lo que están criticando para ganar fama y dinero, pero bueno, como decía Osgood Fielding III en la maravillosa "Con faldas y a lo loco", ¡nadie es perfecto!.
"Un párrafo final de aviso: no os quemeís a vosotros mismos. Sed como yo soy, un entusiasta reacio, un cruzado a tiempo parcial, un fanático a medias. Guardad la otra mitad de vosotros mismos y a vuestras vidas para el placer y la aventura. No es suficiente luchar por la Tierra, es más importante disfrutar de ella. Mientras podáis. Mientras estéis todavía aquí. Así que salid y pescad, y cazad y perded el tiempo con los amigos, pasead de aquí para allí, explorad los bosques, escalad montañas, acumulad cumbres, recorred los ríos, respirad profundamente el dulce aire, sentaos y contemplad la belleza del silencio, el hermoso, maravilloso y misterioso espacio. Disfrutad de vosotros mismos, mantened la cabeza firmemente unida al cuerpo, el cuerpo activo y vivo. Y yo te prometo mucho más. Yo te prometo una dulce victoria sobre nuestros enemigos, sobre los hombres atados a un escritorio, sobre las mujeres con el corazón en una caja de seguridad y los ojos hipnotizados por los números de una calculadora. Yo te prometo que sobreviviremos a esos hijos de puta"
"Mi lealtad no será limitada por fronteras nacionales, o limitada por la historia de una nación, o limitada a la dimensión espiritual de una sola lengua o cultura. Yo comprometo mi lealtad a la maldita raza humana y mi amor eterno a las verdes columnas de la Tierra, y mis insinuaciones de gloria cantando a las estrellas hasta el fin del espacio y el tiempo"
