 | Pablo el pecho de la muerte un día. Tú no sabías nada y eras tú quien la llevaba de la mano. Y así tú seguirás, sin reparar en tu ventaja: que eres tú quien la lleva, quien la doma y la amortaja, caminando. Eres un espacio que se vuelve sin espina y que se pierde en la alegría de volverse. Pero ya tu voz se está quedando, ya tu mano está grabando todo un nombre con sus dientes. Quién que no haya visto la tristeza con sus cuatro mil cabezas puede oírte con descanso. Quién que no haya amado largamente y convivido con lo extraño de este tiempo sin remansos. Te conocí pegado a la pared del cielo un día. Ibas llevando entonces bajo el brazo una guajira y caminando, caminando. Silvio Rodríguez (dedicado a Pablo Milanés, 1969) |
| En una cajita de fósforos se pueden guardar muchas cosas. Un rayo de sol, por ejemplo (pero hay que encerrarlo muy rápido, si no, se lo come la sombra) Un poco de copo de nieve, quizá una moneda de luna, botones del traje del viento, y mucho, muchísimo más. Les voy a contar un secreto. En una cajita de fósforos yo tengo guardada un lagrima, y nadie, por suerte la ve. Es claro que ya no me sirve Es cierto que esta muy gastada. Lo se, pero que voy a hacer tirarla me da mucha lastima Tal vez las personas mayores no entiendan jamas de tesoros Basura, dirán, cachivaches no se porque juntan todo esto. No importa, que ustedes y yo igual seguiremos guardando palitos, pelusas, botones, tachuelas, virutas de lápiz, carozos, tapitas, papeles, piolín, carreteles, trapitos, hilachas, cascotes y bichos. En una cajita de fósforos se pueden guardar muchas cosas. Las cosas no tienen mamá. María Elena Walsh |
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No quiero que los besos se paguen ni la sangre se venda ni se compre la brisa ni se alquile el aliento. No quiero que el trigo se queme y el pan se escatime. No quiero que haya frío en las casas, que haya miedo en las calles, que haya rabia en los ojos. No quiero que en los labios se encierren mentiras, que en las arcas se encierren millones, que en la cárcel se encierre a los buenos. No quiero que el labriego trabaje sin agua que el marino navegue sin brújula, que en la fábrica no haya azucenas, que en la mina no vean la aurora, que en la escuela no ría el maestro. No quiero que las madres no tengan perfumes, que las mozas no tengan amores, que los padres no tengan tabaco, que a los niños les pongan los Reyes camisetas de punto y cuadernos. No quiero que la tierra se parta en porciones, que en el mar se establezcan dominios, que en el aire se agiten banderas que en los trajes se pongan señales. No quiero que mi hijo desfile, que los hijos de madre desfilen con fusil y con muerte en el hombro; que jamás se disparen fusiles que jamás se fabriquen fusiles. No quiero que me manden Fulano y Mengano, que me fisgue el vecino de enfrente, que me pongan carteles y sellos que decreten lo que es poesía. No quiero amar en secreto, llorar en secreto cantar en secreto. No quiero que me tapen la boca cuando digo NO QUIERO... Ángela Figuera Aymerich (Bilbao, 1902 - Madrid, 1984) |
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Hubo primero extremos movimientos de tropas en el cielo. Legiones apretadas de vencejos y ansiosas golondrinas parecían, entre gritos de júbilo, estar preparando su anábasis. De ayer a hoy el aire se vació de vuelos. Qué extraña su partida. El silencio que han dejado cubre los negros árboles y montes como cubren de sábanas los muebles, fantasmales y blancas, de un palacio. Incluso se diría que los últimos en partir se olvidaron de cerrar la puerta de los campos, y ruedan por el suelo, como papeles rotos en un final de fiesta, desoladas hojas secas y abrojos. Siguen sin cosechar algunas uvas maduras en la parra y el perfume opulento del nardo se pierde entre las zarzas. Lo llamamos otoño. Alguien aquí tenía que quedarse y rendir cuentas de momentos tan frágiles, alquien también que cuando llegue el día de salir al encuentro del invierno y rendirle la plaza de la vida, le diga con voz firme: “Nada de cuanto vengas a llevarte es en verdad valioso; la alegría la dimos a los pájaros, y está a salvo”. Andrés Trapiello (León, 1953) |
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Siempre vuelve la misma lluvia. ¿La reconoces?Cada migaja que te toca que te despierta que te cala punza su memoria en tu piel. ¡Sal! ¡Sal a la lluvia! Como a una derrota, como a una alegría. Que el hueco del corazón lo llene el prodigio del agua. Que te moje la gota que rozó aquel beso, que limpió la herida del ciervo, que en el terraplén alivió la muerte del soldado. ¡A la lluvia! ¡Sal a la lluvia! Que se embeba de ti, que se amalgame con tus lágrimas. Regresará un día, y otro, y mil, hasta que la ventura la deje en la comisura de unos labios e inunde una boca de lluvia de memoria tuya. ¡Sal! ¡Sal a la lluvia! Rubén Lapuente
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| unos con el pecho entreabierto, otros con una sola mano, unos con la cédula de identidad en el bolsillo, otros en el alma, unos con la luna atornillada en la sangre y otros sin sangre, ni luna, ni recuerdos. Cada uno se va aunque no pueda, unos con el amor entre dientes, otros cambiándose la piel, unos con la vida y la muerte, otros con la muerte y la vida, unos con la mano en su hombro y otros en el hombro de otro. Cada uno se va porque se va, unos con alguien trasnochado entre las cejas, otros sin haberse cruzado con nadie, unos por la puerta que da o parece dar sobre el camino, otros por una puerta dibujada en la pared o tal vez en el aire, unos sin haber empezado a vivir y otros sin haber empezado a vivir. Pero todos se van con los pies atados, unos por el camino que hicieron, otros por el que no hicieron y todos por el que nunca harán. Roberto Juarroz (Argentina, 1925-1995) |
