The bug - Dire Straits

En 1991, Dire Straits publicaba su sexto album de estudio, y que resultaría ser el último, llamado "On every street". La canción que suena fue el último sencillo lanzado por la banda en su pais de origen, por lo que nos encontramos ante el final de una banda mítica y ante el principio de una leyenda.

Tiene una letra aparentemente simple pero cargada de metáfora al afirmar que, en la vida, a veces ganamos y somos el parabrisas y otras veces perdemos y nos convertimos en ese bicho que muere aplastado contra el cristal del coche.

Buscando información de este tema me encontré con una historia que no me resisto a intentar resumir. Arturo Pérez Reverte, en su etapa de corresponsal de Televisión Española, cubrió varios conflictos bélicos y en 1992 se encontraba en la guerra de los Balcanes. Todos los días enviaba sus crónicas intentando reflejar el horror de una vergonzosa guerra que se libraba en el corazón de Europa y, al mismo tiempo, evitando incluir imágenes demasiado explícitas sobre el conflicto.

El ahora miembro de la Real Academia Española de la Lengua, cuenta que un buen día, tanto él como sus compañeros cámaras y fotógrafos, asqueados por la situación y hartos de que nadie hiciera nada para parar aquella ignominiosa contienda, decidieron enviar una crónica que contenía aquellas imágenes que, por pudor o decoro, habían eliminado en anteriores reportajes. Por supuesto no fue emitida y diversas plataformas de internet censuraron el video por "infringir sus políticas sobre contenido violento o explícito".

Las imágenes iban acompañadas de este temazo de los sultanes del swing que, al parecer el propio Pérez Reverte seleccionó para tal fin dado que era una de las músicas que ponían, a todo volumen para no oir los disparos de los francotiradores, en sus deplazamientos a toda velocidad por las carreteras de la península balcánica,  para llegar a la televisión bosnia y retransmitir sus crónicas.

Desgraciadamente la historia de la humanidad sobre la Tierra ha estado marcada por innumerables conflictos y contiendas en los que, desgraciadamente, la mayoría resulta ser el bicho aplastado contra el cristal para que, unos pocos sean el parabrisas que resulta vencedor y, casi siempre, saca algún beneficio económico para oprobio y vergüenza de la raza humana.

Acualmente, libramos una batalla global contra ese otro bicho que desde hace casi dos años ha puesto patas arriba nuestra forma de vida y muchos de nuestros estándares y patrones. Esperemos que resulte ganadora la humanidad y, que esta palabra pase de designar a calificar al hombre en su conjunto.

¡Salud, no a las guerras y sí a la raza humana!

Os deseo, de corazón, un año normal, el más normal que os podáis imaginar.

 

¡Salud y república!

Long cool woman in a black dress - The Hollies

"¿Te acuerdas del delantal de la abuela?

La principal función del delantal de la abuela era proteger el vestido que estaba debajo. Pero además, servía como guante para retirar, sin quemarse, la sartén caliente del fuego.

Era una maravilla secando las lágrimas de los niños y, en ciertas ocasiones, limpiando sus caritas sucias. El delantal servía para transportar desde el gallinero los huevos y a veces, también los pollitos. Se utilizaba para recoger los frutos que caían de los árboles al terminar el verano. Cuando llegaban visitas, el delantal de la abuela servía de refugio a los niños tímidos y, cuando hacía frío, la abuela se envolvía los brazos en él.

Aquel viejo delantal, agitado sobre el fuego, oficiaba de fuelle. Y él era el que cargaba con las patatas y la leña hasta la cocina. Servía también de canasto para llevar las verduras desde la huerta. Cuando se acercaba la hora de comer, la abuela salía a la puerta y agitaba el delantal, y entonces los hombres que estaban en los campos comprendían de inmediato que el almuerzo estaba listo. La abuela también lo usaba para colocar en la ventana la torta recién sacada del horno, para que se enfriara.

Aunque quizás hoy en día ya no hay abuelas que tengan que proteger el vestido, dado que hoy hay muchos, y tenemos máquinas que los laven, los mangos de las sartenes ya no queman, las caritas de los niños las lavamos con toallitas húmedas, el fuego lo avivamos girando un mando y el polvo lo quitamos con bayetas ecológicas...En recuerdo de todas esas abuelas, yo tengo colgado en mi cocina un DELANTAL, que me recuerda a esas personas tan queridas y que tantas cosas fueron capaces de hacer con él con todo su cariño. 

Por ellas".

Desconozco el autor de este texto que encontré por internet pero me gustaría que fuera un homenaje a una generación de mujeres que, tras una vida dura de resistencia y lucha para sacar adelante a los suyos, forma parte del sector más castigado por la pandemia que nos asola desde hace casi dos años.

Vaya desde aquí mi agradecimiento y admiración a esas abuelas que, sin ser superhéroes, están dotadas  de superpoderes e hicieron de su delantal, su capa. Con su mirada llena de amor y sus manos plenas de ternura, nos hacían olvidar nuestras penas al ver su rostro sonriente, guardándose para sí las amarguras de una vida dedicada a los demás.

¡Salud y honor para esas grandiosas mujeres vestidas, generalmente, de negro!

Christmas lights - Coldplay

Solsticio de invierno

En el cielo del amanecer brillaba con fuerza aquel insólito lucero que la gente común contemplaba con asombro, pero el capitán sabía que era uno de los satélites de comunicaciones que permitían a su ejército mantener la supremacía en aquella guerra interminable.

–Mi capitán –transmitió el cabo–. Aquí solo hay varios civiles refugiados, unos pastores que han perdido el rebaño por el impacto de un obús y una mujer a punto de dar a luz.

El capitán, desde la torreta del carro, observaba el establo con los prismáticos.

–Registradlo todo con cuidado.

–Mi capitán –transmitió otra vez el cabo–, también hay un perturbado, vestido con una túnica blanca, que dice que va a nacer un salvador y otras cosas raras.

–A ese me lo traéis bien sujeto.

–Mi capitán –añadió el cabo, con la voz alterada–, la mujer se ha puesto de parto.

–Bienvenido al infierno –murmuró el capitán, con lástima.

A la luz del alba, aparecieron en la loma cercana las figuras de tres camellos cargados de bultos y montados por jinetes de raras vestiduras, y el capitán los observaba acercarse, indeciso

.

–Abrid fuego –ordenó al fin–. No quiero sorpresas.

José María Merino (A Coruña, 1941)

 

Las desgracias provocadas por la codicia y el egoismo del ser humano no paran, aunque sea Navidad. 

Las luces que ponemos en las calles y las casas, en lugar de iluminar, nos ciegan y tapan aquello que no queremos ver.

En un día como hoy, dos luces brillan especialmente en mi pensamiento. La pequeña Claudia alcanza la mayoría de edad y un buen amigo celebraría hoy su cumpleaños.

A la pequeña Claudia la voy a llenar de besos y para tí, querido amigo, un abrazo eterno allá donde estés.

 ¡Feliz Navidad a todas las personas de bien!

Satisfied man - Molly Hatchet

Pobrezas

Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que no tienen tiempo para perder el tiempo.

Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que no tienen silencio ni pueden comprarlo.

Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que tienen piernas que se han olvidado de caminar,
como las alas de las gallinas se han olvidado de volar.

Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que comen basura y pagan por ella como si fuese comida.

Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que tienen el derecho de respirar mierda,
como si fuera aire, sin pagar nada por ella.

Pobres,
lo que se dice pobres
son los que no tienen más libertad de elegir entre uno y otro canal de televisión.

Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que viven dramas pasionales con las máquinas.

Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que son siempre muchos y están siempre solos.

Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que no saben que son pobres.

                           Eduardo Galeano (Montevideo, 1940-2015)

Mueve tus caderas - Burning

Canción para una discoteca

No tenemos fe
al otro lado de esta vida
sólo espera el rock and roll
lo dice la calavera que hay entre mis manos
baila, baila el rock and roll
para el rock el tiempo y la vida son una miseria
el alcohol y el haschisch no dicen nada de la vida
sexo, drogas y rock and roll
el sol no brilla por el hombre,
lo mismo que el sexo y las drogas;
la muerte es la cuna del rock and roll.
Baila hasta que la muerte te llame
y diga suavemente entra
entra en el reino del rock and roll.

Leopoldo María Panero

The heart that never waits - Joe Bonamassa

El arte no va a transformar de inmediato la sociedad. Ni va a evitar que los niños pasen hambre, en ese sentido es inútil.

El arte sirve otra función, de tipo espiritual. Abre las mentes y los corazones de las personas a las vastas posibilidades de  la vida humana.

Hablando de las artes narrativas, la literatura, el teatro, la novela, el cine, nos conectan con otros seres humanos. Pueden crear cambios espirituales en nosotros.

El arte siempre estará. No puedes evitar que la gente haga arte porque es una necesidad humana. Necesitamos hacer poemas, cantar, pintar cuadros...

Imagina el mundo sin eso, sin música o libros, o danza...es eterno, es una necesidad, es como la comida, una comida espiritual.

Si no tenemos arte, moriremos espiritualmente.

Paul Auster (Nueva Jersey, 1947)

In my dreams - Emmylou Harris

Livin' on a prayer - Bon Jovi

"Mientras no poseí más que mi catre y mis libros, fui feliz. Ahora poseo nueve gallinas y un gallo, y mi alma está perturbada. La propiedad me ha hecho cruel.

Siempre que compraba una gallina la ataba dos días a un árbol, para imponerle mi domicilio, destruyendo en su memoria frágil el amor a su antigua residencia. Remendé el cerco de mi patio, con el fin de evitar la evasión de mis aves, y la invasión de zorros de cuatro y dos pies. Me aislé, fortifiqué la frontera, tracé una línea diabólica entre mi prójimo y yo. Dividí la humanidad en dos categorías; yo, dueño de mis gallinas, y los demás que podían quitármelas. Definí el delito. El mundo se llenó para mí de presuntos ladrones, y por primera vez lancé del otro lado del cerco una mirada hostil.

Mi gallo era demasiado joven. El gallo del vecino saltó el cerco y se puso a hacer la corte a mis gallinas y a amargar la existencia de mi gallo. Despedí a pedradas al intruso, pero saltaban el cerco y aovaron en la casa del vecino. Reclamé los huevos y mi vecino me aborreció. Desde entonces vi su cara sobre el cerco, su mirada inquisidora y hostil, idéntica a la mía. Sus pollos pasaban el cerco, y devoraban el maíz mojado que consagraba a los míos. Los pollos ajenos me parecieron criminales. Los perseguí, y cegado por la rabia maté a uno. El vecino atribuyó una importancia enorme al atentado. No quiso aceptar una indemnización pecuniaria. Retiró gravemente el cadáver de su pollo, y en lugar de comérselo, se lo mostró a sus amigos, con lo cual empezó a circular por el pueblo la leyenda de mi brutalidad imperialista. Tuve que reforzar el cerco, aumentar la vigilancia, elevar, en una palabra, mi presupuesto de guerra. El vecino dispone de un perro decidido a todo; yo pienso adquirir un revólver.

¿Dónde está mi vieja tranquilidad? Estoy envenenado por la desconfianza y por el odio. El espíritu del mal se ha apoderado de mí.

Antes era un hombre.

Ahora soy un propietario".

"Gallinas" de Rafael Barrett (Torrelavega, 1876-Francia, 1910)

Love of my life - Queen

Confesiones

Yo te estaba esperando.
Más allá del invierno, en el cincuenta y ocho,
de la letra sin pulso y el verano
de mi primera carta,
por los pasillos lentos y el examen,
a través de los libros, de las tardes de fútbol,
de la flor que no quiso convertirse en almohada,
más allá del muchacho obligado a la luna,
por debajo de todo lo que amé,

yo te estaba esperando.

Yo te estoy esperando.

Por detrás de las noches y las calles,
de las hojas pisadas
y de las obras públicas
y de los comentarios de la gente,
por encima de todo lo que soy,
de algunos restaurantes a los que ya no vamos,
con más prisa que el tiempo que me huye,
más cerca de la luz y de la tierra,
yo te estoy esperando.

Y seguiré esperando.

Como los amarillos del otoño,
todavía palabra de amor ante el silencio,
cuando la piel se apague,
cuando el amor se abrace con la muerte
y se pongan más serias nuestras fotografías,
sobre el acantilado del recuerdo,
después que mi memoria se convierta en arena,
por detrás de la última mentira,
yo seguiré esperando.

                  Luis García Montero

María Almudena Grandes Hernández in memoriam

En el lago - Triana

Termina Noviembre y echando la vista atrás me doy cuenta de que todas sus entradas han sido en español. Ha sido sin querer queriendo pues, aunque en un principio, no reparé en ello, a mitad de mes caí en la cuenta y decidí que todo él estaría dedicado a la música en español para compensar, de alguna manera, su poca presencia en el blog si la comparamos con la música en inglés. Prometo que a partir de ahora no pasará nigún mes sin al menos una publicación en español.

Para cerrar este miniciclo no se me ocurre mejor manera que con uno de los mejores grupos españoles tanto por trayectoria como estilo, innovación, compromiso social e influencia en la historia del rock hispano.

En otra ocasión hemos hablado un poco de la historia de la banda y de su importancia en la música contemporánea en español, por tanto sólo diré que "En el lago" forma parte del primer disco de la banda y que junto a "Abre la puerta" forma un par de temas que han terminado por convertirse en clásicos e himnos de una época de la historia de este país.

Con una letra poética y llena de metáforas, parece ser que narra una aventura psicotrópica producida por ingestión de LSD  y sus consecuencias en forma de visiones y alucinaciones. Lo cierto es que es una verdadera joya salida de la mente de un verdadero genio musical.

Espero que disfrutéis de esta obra de arte, que os dejéis llevar por las alas de la música y seais capaces de volar en busca de vuestros sueños sin perder la visión de la realidad pero disfrutando de las cosas buenas de la vida.

¡Salud y disfrute!

Ese tipo soy yo - Michel el Buenón

Soy tu hombre

Si quieres un amante,
yo haré cualquier cosa que me pidas.
Si quieres otro tipo de amor,
me pondré una máscara para ti.
Si quieres una pareja, toma mi mano,
o si quieres matarme en un ataque de furia,
aquí estoy, soy tu hombre.

Si quieres un boxeador,
entraré en el ring por ti.
Y si quieres un médico,
examinaré cada precioso milímetro (pulgada) de ti.

Si quieres un chófer, sube,
o si me quieres llevar a dar una vuelta,
sabes malditamente bien que puedes.
Soy tu hombre.

Pero la luna brilla demasiado,
la cadena aprieta demasiado,
la bestia no se irá a dormir.
He estado repasando todas esas promesas,
esas promesas que te hice y no pude mantener.
Pero un hombre jamás recuperó a una mujer
suplicando de rodillas.
Me arrastraría ante ti, cariño, caería a tus pies,
y aullaría a tu belleza como un perro en celo.
Y arañaría tu corazón, y desgarraría tus sábanas.
Te diría, por favor, soy tu hombre.

Y si quieres dormir un minuto durante el camino,
yo conduciré por ti.
Y si quieres trabajar sola en la habitación,
desapareceré por ti.
Si quieres un padre para tu hijo,
o solamente quieres caminar conmigo un poco más
a través de la ardiente arena, soy tu hombre.

Pero la luna brilla demasiado,
la cadena aprieta demasiado,
la bestia no se irá a dormir.
He estado repasando todas esas promesas,
esas promesas que te hice y no pude mantener.
Pero un hombre jamás recuperó a una mujer
suplicando de rodillas.
Me arrastraría ante ti, cariño, caería a tus pies,
y aullaría a tu belleza como un perro en celo.
Y arañaría tu corazón, y desgarraría tus sábanas.
Te diría, por favor, soy tu hombre.

Si quieres un amante,
yo haré cualquier cosa que me pidas.
Y si quieres probar otro tipo de amor,
me pondré la máscara de un hombre viejo para ti.
Si quieres una pareja, toma mi mano, o
o si quieres matarme en un ataque de furia,
aquí estoy, soy tu hombre.

                      Leonard Cohen  (Canada,1934-EEUU,2016)

Soy - Luis Pastor

Un tiempo de cerezas

Yo vengo de un tiempo de cerezas,
de la espiga, del viento y de la hoz,
mapa que retiene la memoria
como una fotografía en blanco y negro.

Yo vengo de un tiempo que me nombra
con espada de madera y crucifijo
en la escuela se cantaba el cara al sol
y en la calle a Molina y Joselito.

Era el tiempo de ser niño
por la dulce voz, por el agudo grito,
la calle una plaza abierta
la plaza un planeta unido.

Con calles a muchas puertas
casas de abuelos y de primos.
Era el tiempo del caballo y de la yegua,
de los cerdos,  las gallinas y los nidos
y el huerto con todos sus manjares,  olores y sabores,
que mi padre labraba, artesano del surco,
escultor del manzano y de la higuera,
sabio en su oficio,  dueño de la azada y la guadaña,
gigante humano domando la tierra.

Era el tiempo de la era y de la trilla,
campanas y cigüeñas, paraíso del pobre,
pan y espigas.

Era el tiempo del trino y el jilguero,
cantaor de coplas,  ruiseñor de sueños.

Era el tiempo de la radio y de los rezos,
de las tristes procesiones para muertos,
de los muertos tan cercanos a la era,
de los lobos y bandidos por la sierra.
 

Era el tiempo de los juegos en pandilla,
de la comba,  de la piedra,
del pinchete,  de la pídola
y el verano,  como un año al sol entero,
con siestas en la manta por el suelo.

Era el tiempo de la madre y sus caricias,
de su dulce voz, de sus ojos dulces,
de su tierna risa.

Del abuelo y su secreto de tristeza
que ahogaba cada noche con vino de taberna.

Era el tiempo de la pana y los remiendos
del café de estraperlo,
de la sopa de tomate y de patata,
del pecado que mata,
del miedo,  del castigo y del perdón.

Era el tiempo de temer a dios.

Luis Pastor (Berzocana, 1952)

Evohé - Pablo Guerrero

Carpe diem

No pretendas saber, pues no está permitido,
el fin que a mí y a ti, Leucónoe,
nos tienen asignados los dioses,
ni consultes los números Babilónicos.
Mejor será aceptar lo que venga,
ya sean muchos los inviernos que Júpiter
te conceda, o sea éste el último,
el que ahora hace que el mar Tirreno
rompa contra los opuestos cantiles.
No seas loca, filtra tus vinos
y adapta al breve espacio de tu vida
una esperanza larga.
Mientras hablamos, huye el tiempo envidioso.
Vive el día de hoy. Captúralo.
No fíes del incierto mañana.

Horacio (Italia, 65 a. C - 8 a. C.)

Tras cumplir 75 años, de los cuales ha dedicado  50 a la música y a la poesía, Pablo Guerrero anuncia su retirada.

Al grito de ¡Evohé!, las bacantes griegas invocaban el favor de Baco. 

Brindo por una larga vida al maestro Pablo y como agradecimiento por tanta música y tanta poesía.

¡Salud y Evohé!

Héroe de leyenda - Héroes del silencio

El hombre imaginario

El hombre imaginario
vive en una mansión imaginaria
rodeada de árboles imaginarios
a la orilla de un río imaginario

De los muros que son imaginarios
penden antiguos cuadros imaginarios
irreparables grietas imaginarias
que representan hechos imaginarios
ocurridos en mundos imaginarios
en lugares y tiempos imaginarios

Todas las tardes tardes imaginarias
sube las escaleras imaginarias
y se asoma al balcón imaginario
a mirar el paisaje imaginario
que consiste en un valle imaginario
circundado de cerros imaginarios

Sombras imaginarias
vienen por el camino imaginario
entonando canciones imaginarias
a la muerte del sol imaginario

Y en las noches de luna imaginaria
sueña con la mujer imaginaria
que le brindó su amor imaginario
vuelve a sentir ese mismo dolor
ese mismo placer imaginario
y vuelve a palpitar
el corazón del hombre imaginario.

Nicanor Parra (Chile, 1914-2018)

Insurrección - El último de la fila

Contra vosotros

Vivís de la miseria

de los que nada tienen,
del desamparo de los oprimidos,
del silencio de los cobardes,
de las largas heridas
de los falsos motivos.

Suplantáis la queja de los que sufren,
laméis las sobras de los que mandan,
aparentáis el paso de los perdidos,
el dolor de los nuestros,
el dolor de los muertos,
el dolor de nuestros muertos
a través de los años
y a través de los siglos.

Vosotros, los de siempre,
los de los labios de acero,
los de las palabras huecas,
los de la peste en el alma,
los del sitio de la traición.

En este tiempo de mentira,
vivís de la derrota
administrando la carroña.
Nunca me fie de vosotros.
Nunca creí en vuestras palabras
porque nunca fuisteis de los vencidos.

                   Manuel Ruiz Amezcua (Jaén, 1952)

Pasa el otoño - Antonio Vega

Otoño

Aprovechemos el otoño
antes de que el invierno nos escombre
entremos a codazos en la franja del sol
y admiremos a los pájaros que emigran

ahora que calienta el corazón
aunque sea de a ratos y de a poco
pensemos y sintamos todavía
con el viejo cariño que nos queda

aprovechemos el otoño
antes de que el futuro se congele
y no haya sitio para la belleza
porque el futuro se nos vuelve escarcha.

                 Mario Benedetti

Lodo - Xoel López

No desistas

Cuando vayan mal las cosas como a veces suelen ir,

cuando ofrezca tu camino sólo cuestas que subir,
cuando tengas poco haber pero mucho que pagar,
y precises sonreír aun teniendo que llorar,
cuando ya el dolor te agobie y no puedas ya sufrir,
descansar acaso debes pero nunca desistir.

Tras las sombras de la duda,

ya plateadas ya sombrías,
puede bien surgir el triunfo,
no el fracaso que temías,
y no es dable a tu ignorancia figurarse cuan cercano,
puede estar el bien que anhelas y que juzgas tan lejano, lucha,
pues por más que en la brega tengas que sufrir.

¡Cuando todo esté peor, más debemos insistir!
Si en la lucha el destino te derriba,
si todo en tu camino es cuesta arriba,
si tu sonrisa es ansia satisfecha,
si hay faena excesiva y vil cosecha,
si a tu caudal se contraponen diques,
Date una tregua, ¡pero no claudiques!
«Porque en esta vida nada es definitivo,
toma en cuenta que: todo pasa, todo llega y todo vuelve».

Joseph Rudyard Kipling

Here comes the rain again - Eurythmics

Los diferentes ángulos de la lluvia
nos distraen de la más íntima
naturaleza de la lluvia:
caer siempre perpendicular a algo.

Así a veces cae perpendicular al corazón,
pero el corazón tiene miedo
y escapa de todas las perpendiculares.

Otras veces cae perpendicular a los muertos,
pero los muertos ya no aciertan ninguna geometría.

Y otras veces cae perpendicular a la noche,
pero la noche la abraza como un surtidor por todas partes.

Sin embargo la perpendicular de la lluvia,
para cumplir su llamado,
no necesita ni siquiera una línea,
sino tan sólo un punto donde poder caer
y hundirse plenamente.

Roberto Juarroz (Argentina, 1925-1995)

Learn to fly - Foo Fighters

Las palabras y las cosas

Yo no lo recuerdo
pero mi madre me cargaba en brazos
cogía entre las suyas
mis dos pequeñas manos
que no eran manos todavía
que eran ruiseñores mudos y ni eso
que eran cabos sueltos
y me obligaba a tocar los objetos de la casa
uno a uno.

Me presentaba el mundo consciente, supongo,
de que el mundo se conquista con las manos.
Naranja, cuchara, libro, nariz, hermana,
inaugurando los sonidos
me ofrecía sus texturas y sus formas,
para que yo ensamblara mentalmente
las palabras y las cosas,
para que yo tendiera esa cuerda necesaria
entre vivir y pensar,
para enseñarme en fin…
la piel de las palabras.

Mi madre, al final nunca lo supo,
logró lo que quería
yo terminé más o menos
llamando a las naranjas por su nombre.

Pero aunque el mundo hasta hoy
me siga pareciendo incomprensible
y aquella cuerda se deshaga con la lluvia
lo que de verdad le agradezco
en noches inflamadas como ésta
desde aquí
desde el oro azul de sus palabras
es este afán incorregible
por tocarlo
todo.

Miguel Martínez López (Madrid, 1982)

Wonderful life - Black

La otra mitad 

La mitad de la belleza depende del paisaje;
y la otra mitad de la persona que la mira. . .
Los más brillantes amaneceres;
los más románticos atardeceres;
... los paraísos mas increíbles;
se pueden encontrar siempre en
el rostro de las personas queridas.
Cuando no hay lagos más claros
y profundos que sus ojos;
cuando no hay grutas de las maravillas
comparables con su boca;
cuando no hay lluvia que supere a su llanto;
ni sol que brille más que su sonrisa. . .
La belleza no hace feliz al que la posee;
sino a quien puede amarla y adorarla;
Por eso es tan lindo mirarse cuando esos rostros
se convierten en nuestros paisajes favoritos...

Hermann Hesse (Alemania, 1877- Suiza, 1962)

Wild blue-John Mayer

Sueño marino

La cama era para él un océano, incluso cuando estaba despierto. Las mantas se ondulaban como las olas. Las sábanas espumeaban como las rompientes. Las gaviotas caían en picado y pescaban a lo largo de su espalda. Hacía bastantes días que no se levantaba y todo el mundo estaba preocupado. No quería hablar ni comer. Sólo dormir y despertarse y volver a dormirse. Cuando fue a verlo el médico, se le meó encima. Cuando fue a verlo el psiquiatra, le lanzó un escupitajo. Cuando fue a verlo un cura, le vomitó. Finalmente lo dejaron en paz y se limitaron a pasarle zanahorias y lechuga por debajo de la puerta. Era lo único que quería comer. Los demás habitantes de la casa bromeaban diciendo que tenían un conejito, y él les oyó. Cada vez se le aguzaba más el oído. De modo que dejó de comer. Empujó la cama hasta ponerla contra la puerta, para que nadie pudiera entrar, y luego se durmió. Por la noche los demás habitantes de la casa oían el silbido de los huracanes al otro lado de la puerta. Y truenos y relámpagos y sirenas de barcos en una noche de niebla. Aporrearon la puerta. Intentaron derribarla, sin conseguirlo. Aplicaron la oreja a la puerta y oyeron gorgoteos subacuáticos. En la cara exterior de las paredes de esa habitación empezaron a crecer algas y percebes. Comenzaron a asustarse. Decidieron encerrarlo en un manicomio. Pero cuando salieron por el coche descubrieron que toda la casa estaba rodeada por un océano que se extendía hasta donde alcanzaba su vista. Océano y nada más que océano. La casa se balanceaba y cabeceaba toda la noche. Ellos se quedaron apretujados en el sótano. Desde la habitación cerrada les llegó un prolongado gemido y la casa entera se sumergió en el mar.

Sam Shephard (Illinois, 1943-Kentucky, 2017)

These hands - The Wakes

QUE SE LEVANTEN LOS MUERTOS Que se levanten los muertos. Ya que los vivos no parecen estarlo que se levanten los muertos. Pero no sólo a quiénes descerrajaron un tiro. No sólo a los que fusilaron ante un pelotón. No sólo quiénes murieron luchando por lo que creían o por lo que tocaban en la guerra que los otros inventaron. No sólo a los que mataron en las cárceles. No sólo esos. No. Sino también que se levanten también aquellos a los que mataron la vida, sobre todo aquellas a las que robaron la ilusión y la esperanza, a las que robaron la posibilidad sólo atisbada de ser ellas. Que se levanten aquellos aquellos muertos que dejaron de enseñar, que dejaron de vivir, aquellos muertos que volvieron a estar casados con hombres o mujeres con los que no querían; aquellos hombres a los que les quitaron el pan, el sueño y la palabra. Que se levanten todos. Que se levanten todos y por fin sin paciencia y con ira les crucen la cara en un gesto de duelo, de duelo por sí, de duelo por nosotros, por sus hijos e hijas y nietos y nietas; que les crucen la cara a éstos que nunca dejaron de estar levantados; a éstos que no sólo ganaron las armas sino que además de robarnos la historia quieren volver a quitarnos el futuro. Que se levanten los muertos. Que se levanten los muertos porque vivos y vivas parecen estar debajo de un montón de paletadas de tierra de tierra yerma. Que se levanten los muertos, que los arrinconen y les recuerden ellos ya muertos sin nada que perder sin nada que ganar a los hijos y las hijas y los nietos y las nietas de esos otros cuál es el espacio en que debieran estar ellos que nacieron muertos. Carmen del Río Bravo (Valladolid)

It's my life, baby - Johnny Winter

ARITMÉTICA

Lo que quiero que sea

lo que es
lo que pudo haber sido
lo que nunca será
lo que fue y lo que era
lo que pudiera ser
lo que querré algún día que haya sido
lo que quise que fuera
lo que a pesar de mí se obstina en ser
lo que siempre soñé que fuese un día.

Las cuentas son exactas:
yo soy el resultado.

Raquel Lanseros

"Hay tres líneas en la biografía de todo ser humano, y nunca son una horizontal y dos perpendiculares. Son tres líneas sinuosas, constantemente próximas y divergentes: lo que un hombre ha creído ser, lo que ha querido ser y lo que fue"

Marguerite Yourcenar

Jolene - Dolly Parton

Hoy suena en el blog un tema mítico de una auténtica leyenda de la música country. Se trata, nada más y nada menos, de la canción Jolene, del álbum del mismo nombre de 1973, de la gran Dolly Parton.

Trata de una ama de casa que intenta evitar que una mujer, de nombre Jolene, le robe el amor de su vida. En la canción la protagonista de la historia grita "por favor, no te lo lleves solo porque puedes hacerlo" y, según cuenta la propia Dolly, la inspiración le vino un día en que estaba en el banco con su marido y, de repente, le pareció que una empleada guapa y pelirroja estaba intentando ligar con su marido. 

Parece ser que el nombre lo tomó de una niña, pelirroja de ojos verdes a la que firmó un autógrafo en un concierto. “Yo dije, cuenta Dolly, ¿cuál es tu nombre? Y ella dijo, Jolene. Y yo dije ‘Jolene, Jolene, Jolene’. Es lindo, eso suena como una canción. Voy a escribir una canción con tu nombre”.

El tema supuso un auténtico éxito en la carrera de Parton y es uno de los temas más versionados de la historia de la música. Gente de muy distintos estilos musicales han querido homenajear a Jolene haciendo su propia versión entre los que podemos citar a The White Stripes, Olivia Newton John, Miley Cirus y The Sisters of Mercy. Existen incluso versiones en deep house, cumbia y merengue. Buscando información sobre Jolene me encontré incluso con este video donde reproducen el tema  a 33 rpm y creo que suena realmente bien.

Como hay gente "pa tó" se han escrito incluso tesis doctorales acerca de nuestra canción de hoy. La catedrática de la Universidad de Michigan, Nadine Hubbs tituló su trabajo "Jolene, género y la homoerótica cotidiana del Country" en la que, entre otras teorías, sostiene que en el fondo subyace una cierta atracción homoerótica hacia la mujer que está intentando robarte a tu hombre.

Sea como fuere, lo cierto es que es un temazo que espero disfrutéis mientras evitáis que nadie os robe a vuestro amor o incluso, si os sentís atraídos por el ladrón o ladrona, aprovechad la situación y dad rienda suelta a vuestros deseos.

¡Salud y que triunfe siempre el amor!

Aquellas pequeñas cosas - Joan Manuel Serrat

RECUERDOS

Los recuerdos nos llaman/siempre insisten
no soportan que los abandonemos
y tienen toda la razón del mundo
porque son los ladrillos del pasado

la memoria es tan fiel que los archiva

por orden alfabético y por zona
para que así podamos encontrarlos
cuando nos hagan falta en pleno insomnio

los recuerdos son pedazos de vida/
si los asimilamos con cautela
y los llevamos hasta nuestro roble
aquel que nos dio sombra en un verano
podremos repasar expectativas
posibles o imposibles/ quién lo sabe

los recuerdos nos llevan al origen
se convierten de pronto en semilla
de las oscuridades y las luces
que vinieron después y despacito

con la memoria vamos y volvemos
por todos los caminos del terruño
ah pero los recuerdos nos esperan
en la aglomeración de las llegadas
y desde luego los recuperamos
porque son hijos de nuestro pellejo
de nuestras glorias y nuestras caídas
bienvenidos recuerdos no lo olviden
tienen hogar en nuestros corazones.

                                       Mario Benedetti (Uruguay, 1920-2009)

Silence ain't golden anymore - Greg Allman

- ¿Cómo lo has consolado? ¿Qué le has dicho?

- Nada.

- ¿Qué? -pregunté confundido.

- No le he dicho nada, simplemente me he sentado a su lado.

- ¿No le has dicho nada?

Negó con la cabeza.

- No. A veces la gente no necesita palabras, Elliot.

A veces, sólo necesitan un espacio en el que sentir lo que tienen que sentir, con alguien presente para recordarles que no están solos.

Brittainy Cherry  ( La música del corazón )

The last day of summer - The Cure

“Y el verano, siempre, el verano de las vacaciones, la libertad de los juegos, el tiempo solamente de ellos, para ellos, sin horario ni campana para entrar a clase, el olor del verano en el aire caliente de las tardes y las noches, en las caras sudadas después de ganar o perder o pelearse o correr, de reírse y a veces de llorar pero siempre juntos, siempre libres, dueños de su mundo de barriletes y pelotas y esquinas y veredas”

Deshoras (Julio Cortázar)

FIN DEL VERANO

Suele ser en las tardes de septiembre:
declina el sol, cambia el color del cielo,
la brisa se hace incómoda de pronto,
la claridad que agosto regalaba
resbala ya hacia la playa oscura.
Se marcharon los rostros sonrientes
dejando en sombras las terrazas, gestos
de ocio, de placer, de indolencia:
lo fugaz y lo incierto del verano,
las telas blancas, la luz, la ligereza,
los cuerpos transcurriendo en el descuido
lento y hermoso de la juventud.


A traición, una tarde de septiembre,
el tiempo se hace gris y se dan prisa
las horas que en agosto eran eternas.
La arena ya no siente el pie descalzo.
El mar, que fue la vida, ahora es silencio
y este viento de otoño, inesperado,
es el saludo breve de la muerte.

Juan Lamillar (Sevilla, 1957)

Hay que vivir - Joan Baptista Humet

Memorándum

Uno llegar e incorporarse el día
Dos respirar para subir la cuesta
Tres no jugarse en una sola apuesta

Cuatro escapar de la melancolía
Cinco aprender la nueva geografía
Seis no quedarse nunca sin la siesta

Siete el futuro no será una fiesta
Y ocho no amilanarse todavía
Nueve vaya a saber quién es el fuerte

Diez no dejar que la paciencia ceda
Once cuidarse de la buena suerte
Doce guardar la última moneda

Trece no tutearse con la muerte
Catorce disfrutar mientras se pueda.

                        Mario Benedetti

Woman - John Lennon

Si eres una mujer fuerte

prepárate para la batalla:
aprende a estar sola,
a dormir en la más absoluta oscuridad sin miedo,
a que nadie te tire sogas cuando ruja la tormenta,

a nadar contra corriente.
Entrénate en los oficios de la reflexión y el intelecto.
Lee, hazte el amor a ti misma, construye tu castillo,
rodéalo de fosos profundos,
pero hazle anchas puertas y ventanas.
Es menester que cultives enormes amistades,
que quienes te rodean y quieran sepan lo que eres,
que te hagas un círculo de hogueras y enciendas en el centro de tu habitación
una estufa siempre ardiente donde se mantenga el hervor de tus sueños.
Si eres una mujer fuerte
protégete con palabras y árboles
e invoca la memoria de mujeres antiguas.
Haz de saber que eres un campo magnético
hacia el que viajarán aullando los clavos herrumbrados
y el óxido mortal de todos los naufragios.
Ampara, pero ampárate primero.
Guarda las distancias.
Constrúyete. Cuídate.
Atesora tu poder.
Defiéndelo.
Hazlo por ti.
Te lo pido en nombre de todas nosotras.

                    Gioconda Belli

All day and all of the night - The Kinks

Días y noches te he buscado...

Días y noches te he buscado
sin encontrar el sitio en donde cantas
te he buscado por el tiempo arriba y por el río abajo
te has perdido entre las lágrimas

Noches y noches te he buscado
sin encontrar el sitio en donde lloras
porque yo sé que estás llorando
me basta con mirarme en un espejo
para saber que estás llorando y me has llorado

Sólo tú salvas el llanto
y de mendigo oscuro
lo haces rey coronado por tu mano

Vicente Huidobro (Chile, 1893-1948)

Johnny and Mary - Robert Palmer

YO NO QUIERO QUE TE VAYAS 

Yo no quiero que te vayas,
pero tampoco quiero retener tu llama
para que otros nunca conozcan tu fuego,
ni mojar tu pólvora
para que no prendas junto a nadie.

No quiero eso, ni tampoco
llevarte de la mano hacia ninguna parte.

Solo te dejaría irte de aquí
para que fueras a buscarte
—si así lo necesitaras—,
porque eso significaría que a mi lado
no obtienes las respuestas que precisas.
Cortar el vuelo hacia uno mismo
a la persona a la que amas
es parecido a escribir su nombre
con el bolígrafo que certifica una condena.

No quiero perderte,
pero no te quedes junto a mí
si la fuerza que te empuja
no te impulsa a donde ya estuvimos,
si tus pies no prefieren caminar
en dirección hacia nosotros.

Si esto no te mueve, no lo hagas,
no vengas hacia aquí,
dime adiós y no mires atrás
y déjame que aprenda
que echar de menos no es otra cosa
que el peaje de una felicidad que ya ha partido.
Déjame solo y vacío,
sin canciones que maquillen el fracaso.

Me sentiré querido si te vas de esta manera,
si no permites que la compasión te mantenga junto a mí,
si eres capaz de arrancarme la esperanza de una vez
en lugar de rompérmela con pequeños golpes
que hagan llevadera la derrota.
Porque la derrota nunca es llevadera,
es solo un dialecto del fracaso.

Si sientes culpa, no la sueltes con una despedida a medias,
marchándote un poco el martes
y volviendo mañana,
para dejar la foto el jueves.
No me dejes como quien deja irse deshaciendo en su boca
el caramelo del remordimiento,
ni te vayas yendo lentamente,
poniendo al futuro sobre aviso.
No me entregues la soledad por fascículos, no lo dilates.
Yo quiero que asumas la culpa y la bondad que hay en ello,
desamor sin maquillaje, la verdad sin photoshop.

No te quedes junto a mí,
te lo ruego,
no lo hagas
si es así como te sientes.

Pero si no es esto lo que te aleja,
si solo es temor a que el fracaso
muerda un día nuestras noches,
si temes que sea yo quien me despida,
o si lo que te aleja de mí es,
por ejemplo,
el pasado sujetándote el vestido,
o el zumbido que rodea a los que aman
y fueron desamados,
entonces quédate
y paga al corazón lo que te exija.
Y si se acaba, da gracias al final
por el regalo que el amor
nos puso entre las manos.

Que no hay gloria mayor
que la que ofrece el amor cuando se da,
ni dolor más merecido que el que viene
cuando el dedo del adiós toca el timbre de tu casa.

Marwan Abu-Tahoun Recio (Madrid, 1979)

Start me up - The Rolling Stones

Empezamos Septiembre rindiendo tributo al gran Dusty Hill que falleció a finales de Julio y, lamentablemente, debemos prolongar los homenajes en memoria de uno de los grandes, nada más y nada menos que el gran Charlie Watts, batería de sus Satánicas Majestades, que dejaba definitivamente sus baquetas el pasado 24 de Agosto.

A pesar de que en el pasado tuvo problemas con las drogas y el alcohol, de los actuales miembros de la banda parecía ser el tipo más "normal" de todos, de modo que si hubiéramos hecho una porra sobre el primero que subiría al Olimpo de las estrellas de rock alcanzando la eternidad, muy posiblemente no hubiera sido el primero ni el segundo en la lista. Sin embargo la vida, y la muerte, son inescrutables y sus designios también.

Estuvo casado hasta el momento de su muerte con el amor de su vida y, tanto en el escenario como  fuera de él, le gustaba mantenerse en un discreto segundo plano. Aunque está considerado por todos los expertos como unos de los mejores bateristas de la historia, su estilo estaba muy alejado de la ostentación y de grandes exhibiciones, podríamos calificar su estilo, al igual que su forma de vestir, como discreto a la par que elegante.

Le gustaba el jazz, incluso tenía su propia banda con la que tocaba habitualmente y decía que era su gran pasión, que tocar con los Rolling era un hobby.

Hay muchas anécdotas protagonizadas por el gran Charlie pero una de las que más me gustan es la del día que le propinó un puñetazo a Mick Jagger.

En 1984, en Ámsterdam el grupo mantenía una reunión en la que debatían si seguían o daban por finalizada su carrera como banda. En un  momento determinado Jagger le dijo a Watts: "Nada de esto debería importarte porque tú eres sólo mi baterista".

Charlie salió de la reunión y se fue a su cuarto en el hotel donde se alojaban. Un rato después, tras meditar sobre el incidente se vistió, se puso sus zapatos y se dirigió al cuarto de Mick. Cuando este le abrió la puerta, Charlie lo cogió por la pechera y mientras le daba un gancho de derecha le gritó: "No soy tu baterista, tú eres mi maldito cantante".

Supongo que en los más de 50 años que llevan tocando juntos habrá habido buenos y malos momentos, pero su pasión por la música y su amistad los ha mantenido juntos y, sólo la muerte ha conseguido romper esa unión.

¡Salud y seguid disfrutando de su música que será, como ellos, eterna!