En blanco y negro - Barricada

La generación encontrada Empuñemos la vida aunque vayamos a perderla. Desde el callejón oscuro de la edad silenciada, contra el muro infame de «las cosas no cambian». Es la hora del grito ingenuo y poderoso, el momento de que los cuerpos en primavera fabriquen verdades honestas para la gran revolución. Viajemos miles de kilómetros hasta encontrar unos labios que amar. Huyamos de la oficina segura, que el pan no amordace nuestra esperanza. Azotemos las aceras durmientes, desnudemos a mordiscos la rutina. Protejamos las amistades vertiginosas, abrazando los defectos, mimando el imprevisto. Decidamos armados de honradez porque no hay peor engaño que el que se hace uno mismo. Removamos pueblos y ciudades en busca de políticos limpios. ¡Demos un paso al frente cuando suene esa maldita música! La de «esto funciona así», la de «este es el mundo real». Protejamos el instante que es nuestro. Caminemos millonarios de diferencias porque serán invencibles puestas en común. Demostremos al jefe que lo nuevo puede ser bueno, que el entusiasmo debutante no se paga con dinero. Adiós a las banderas del odio, a las patrias inflamadas. Adiós a las sonrisas condescendientes que nos disparan. Basta de diluir la fuerza en opio y anestesia, basta de quejas sin sudor, ¡basta de autocomplacencia! A las trincheras, que el tiempo se acaba. Conspiremos desde nuestros parlamentos, que son los bares con servilletas de papel. Ese lugar más justo está en alguna parte. Empujemos cuando nos digan que no, lleguemos exhaustos al atardecer de la decepción. Porque entonces, y sólo entonces, nos suplicará la eternidad: Quédate, quiero saber de tu pasado.   Daniel Ramírez García-Mina (Pamplona, 1992)

The tide is high - Blondie

 

A la orilla

Sentarse los dos a la orilla del agua que pasa
y verla pasar. Si se desliza una nube en el espacio,
verla, los dos, deslizarse.

Si en el horizonte humea un tejado de paja,verlo humear.
Si alguna flor perfuma los alrededores,
perfumarse en ella también.
Si nos apetece algún fruto
que prueban las abejas,
probarlo.
Si en los bosques que lo escuchan,
canta algún pájaro,
escuchar.

A los pies de un sauce
donde el agua murmura,
oír el agua murmurar,
y no sentir pasar el tiempo
mientras dura ese sueño,
ni poner una pasión profunda
más que en adorarse.

No preocuparse de las mundanales querellas,
ignorarlas.
¡Y, solos, felices sin cansarse ante todo lo que cansa,
sentir, ante todo lo que pasa,
no pasar el amor!

Sully Prudhomme (Francia, 1839-1907)

Traducción: Max Grillo

Some days are diamonds some days are stone - John Denver

No sé si todos

Hay días en que me despierto
con siete dedos en cada mano, y días
en que me despierto con un único brazo,
y días
en que tengo la cabeza abierta por su centro y se alza
desde ella un arbusto frondoso, y días
en que no atinan los pájaros que me trazan por dentro
a hallar mi boca o mis oídos para salir al aire,
y días en que tu sonrisa tiene
siete cerraduras y ninguna llave,
y días
en que han ardido las lindes de mi campo
y todo es mar o fuego sin frontera difusa.
No sé si todos, pero yo
hay días en que tengo los ojos llenos de respuestas
y días
en que no sé frenar mi decapitación tras la pregunta.

Federico Gallego Ripoll (Ciudad Real, 1953)

Wasted on the way - Crosby, Stills & Nash

Nada importa nada

Si algo enseñan los años
es la poca importancia
que tiene todo.
Todo,

tarde o temprano, pasa.
El amor, que se va
como viene. La vaga
juventud, con sus sueños,
sus grandes esperanzas.
Días de vino y rosas,
época de abundancia
del corazón. El brillo.
La belleza. Las ganas
de llevarse a la vida
por delante. Las fatuas
ilusiones
-estrellas
que de pronto se apagan
y nos dejan en una
noche oscura del alma-.
El dolor que creías
interminable. El ansia
por conseguir aquello
que, conseguido, es nada.
La vanidad, sus pompas:
gloria, fortuna, fama,
uno mismo, sus obras,
sombras de un sueño, escarcha,
rocío de una noche
que el sol de otra mañana
derrite, vanidades,
espejismos, fantasmas...

Si algo enseñan los años
es que todo se acaba.
Que nada, en este juego,
dura ni importa nada.

Javier Salvago (Sevilla, 1950)

When you're gone - The Cranberries

Los adioses

Ibamos a vivir toda la vida juntos.
Ibamos a morir toda la muerte juntos.
Adiós.

No sé si sabes lo que quiere decir adiós.
Adiós quiere decir ya no mirarse nunca,
vivir entre otras gentes,
reírse de otras cosas,
morirse de otras penas.
Adiós es separarse ¿entiendes?, separarse,
olvidando, como traje inútil, la juventud.

!Ibamos a hacer tantas cosas juntos!
Ahora tenemos otras citas.
Estrellas diferentes nos alumbran en noches diferentes.
La lluvia que te moja me deja seco a mí.
Está bien: adiós.
Contra el viento el poeta nada puede.

A la hora en que parten los adioses,
el poeta sólo puede pedirle a las golondrinas
que vuelen sin cesar sobre tu sueño.

Manuel Scorza (Lima,1928-Mejorada del Campo,1983)

9 to 5 - Dolly Parton

No eres libre: eres un esclavo con horario flexible. 

Te venden la cuerda con la que te ahorcan. 

La pobreza no es accidente, es arquitectura.

Nos tienen trabajando tanto que no tenemos tiempo de preguntarnos para quien trabajamos. Nos tienen perfectamente domesticados.

Nos criaron para el sacrificio, a no preguntar demasiado.

Nacemos con una deuda que no contraemos, vicios pagando por el derecho a existir, morimos dejando facturas pendientes. Alquilamos hasta el aire que respiramos.

Trabajamos toda la vida para comprar lo que otros producen con nuestro trabajo.

El mayor truco del poder es convencerte de que no existe alternativa.

No es crisis: es saqueo con relaciones públicas. Te cobran por nacer, por vivir, por morir.

Y en el medio te llaman contribuyente, no rehén.

La clase obrera vota por sus verdugos y llama traidor al que señala al verdugo.

Somos números en sus hojas de cálculo. Daño colateral en sus márgenes de ganancia.

Somos el ganado que elige a su carnicero, cada cierto tiempo, y lo llaman democracia.

La diferencia entre un matadero y una sociedad moderna es que, en el matadero, las reses, al menos, presentan resistencia.

Existe una aristocracia del crimen que nunca conocerá las celdas.

Y cuando el mundo arda por sus decisiones, ellos tendrán búnkeres mientras tú tienes esperanza.

¿Hasta cuándo seguiremos siendo cómplices de nuestra propia sumisión?

¿Cuántas generaciones más pagarán con su vida el lujo de unos pocos?

Despertar duele porque obliga a ver la jaula.

Pero solo quien ve la jaula puede pensar en salir.

Pregunta, duda, desobedece. 

El sistema sobrevive de tu silencio, de tu cansancio, de tu resignación. 

Tu despertar es su amenaza. Tu rebeldía, su fin.

Frank Caldera (Carta desde el matadero)

Mixed emotions - The Rolling Stones

Volver

Quisiera estar en casa
entre mis libros
mi aire mis paredes mis ventanas
mis alfombras raídas
mis cortinas caducas
comer en la mesita de bronce
oír mi radio
dormir entre mis sábanas.
Quisiera estar dormida entre la tierra no dormida
estar muerta y sin palabras
no estar muerta
no estar
eso siquiera
más que llegar a casa.
Más que llegar a casa y ver mi lámpara y mi cama y mi silla y mi ropero
con olor a mi ropa
y dormir bajo el peso conocido
de mis viejas frazadas.
Más que llegar a casa un día de éstos y dormir en mi cama.

Idea Vilariño

Las chicas son guerreras - Coz

8 de marzo

Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres,
¡Qué poco es un solo día, hermanas,
qué poco, para que el mundo acumule flores frente a nuestras casas!
De la cuna donde nacimos hasta la tumba donde dormiremos
– toda la atropellada ruta de nuestras vidas –
deberían pavimentar de flores para celebrarnos

(que no nos hagan como a la Princesa Diana que no vio, ni oyó
las floridas avenidas postradas de pena de Londres).
Nosotras queremos ver y oler las flores.
Queremos flores de los que no se alegraron cuando nacimos hembras
en vez de machos,
queremos flores de los que nos cortaron el clítoris
y de los que nos vendaron los pies.
Queremos flores de quienes no nos mandaron al colegio para que cuidáramos a los hermanos y ayudáramos en la cocina.

Flores del que se metió en la cama de noche y nos tapó la boca para violarnos mientras nuestra madre dormía

Queremos flores del que nos pagó menos por el trabajo más pesado 

y del que nos corrió cuando se dio cuenta que estábamos embarazadas Queremos flores del que nos condenó a muerte forzándonos a parir a riesgo de nuestras vidas.
Queremos flores del que se protege del mal pensamiento obligándonos al velo y a cubrirnos el cuerpo,
del que nos prohíbe salir a la calle sin un hombre que nos escolte.

Queremos flores de los que nos quemaron por brujas
y nos encerraron por locas,
flores del que nos pega, del que se emborracha,
del que se bebe irredento el pago de la comida del mes.


Queremos flores de las que intrigan y levantan falsos,
flores de las que se ensañan contra sus hijas, sus madres y sus nueras y albergan ponzoña en su corazón para las de su mismo género.

Tantas flores serían necesarias para secar los húmedos pantanos donde el agua de nuestros ojos se hace lodo;
arenas movedizas tragándonos y escupiéndonos,
de las que tenaces, una a una, tendremos que surgir. 

Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres. 

Queremos flores hoy. Cuanto nos corresponde.
El jardín del que nos expulsaron.

Gioconda Belli

Education - The Kinks

 

Leer un libro

Leer un libro de pie,
sentada,
llorando,
haciendo el amor,
desnuda,
con el café en la mano,
con un poco de droga en los bolsillos,
con un cuchillo entre las venas,
sin ganas de aprender, sin horarios,
sin ruta de navegación y sin remos.
Leerlo con ganas,
a prisa,
sudando,
acongojada.
Leerlo en los parques, en los aviones,
en los edificios públicos,
en las peluquerías y los trenes.
Leerlo con hambre,
sin fe y sin justicia,
leer por leerlo,
leerlo entre el pan y la mañana.

Rosa Silverio  (República Dominicana, 1978)

Sonne - Rammstein

Un día le pregunté a la cebra: 

«¿Eres una cebra blanca con rayas negras o una cebra negra con rayas blancas?»

La cebra, mirándome, me preguntó:

«¿Tú eres un hombre inquieto con momentos tranquilos o un hombre tranquilo con momentos de inquietud?»

 

¿Eres un tipo descuidado de maneras ordenadas o un tipo ordenado de maneras descuidadas?

 

¿Eres un hombre feliz con momentos tristes o un hombre triste con momentos felices?

 

Nunca más le preguntaré a la cebra sobre sus rayas.

 

Shel Silverstein