It's summertime - The Flaming Lips

Bleecker Street, Summer

Verano para prosa y limones, para desnudez y languidez,
para la eterna indolencia del regreso imaginado,
para flautas singulares y pies descalzos, y el dormitorio de agosto
con sábanas enredadas y la sal del domingo, ¡ah, violín!

Cuando aprieto juntos los atardeceres de verano sale
un mes de acordeones callejeros y surtidores
que alivian el polvo, pequeñas sombras que huyen de mí.

Es música que empieza y acaba, Italia mía, en Bleecker,
ciao, Antonio, y los gritos de niños que juegan en el agua
rompiendo el cielo rosado en tiras de papel;
es atardecer en la nariz y el aroma del agua
por calles sucias que no conducen al agua,
y reunir islas y limones en la mente.

Está el Hudson, como el mar en llamas.
Te desnudaría en el calor del verano,
y reiría y secaría tu carne húmeda si vinieses.

Derek Walcott (Santa Lucía, 1930-2017)

The boys are back in town - Thin Lizzy

Vidas rebeldes Cuando era más joven pensaba que ser libre era ser libre algo así como no tener obligaciones ni compromisos, nada por lo que vivir, nada por lo que morir rebelde sin causas conocidas. Años más tarde descubrí que alguien tenía que tirar la basura todas las noche, porque la vida y la casa empezaban a oler mal, como huele uno cuando crítica todo cuanto no es. Años más tarde descubrí entre la basura que tiraba el dulce aroma de mi propio hogar tu ropa sucia, mis fotografías los juguetes viejos de los niños y esa llave que nunca supe lo que abría, pero ya había perdido la casa y tuve que reconstruir la esperanza mucho más lejos de dónde estaba calculado. Ahora, cuando cada noche salgo a la calle con mi bolsa de basura y aprovecho el paseo para encender ese cigarrillo que despierta los perros del vecindario y los veo en sus casitas encendidas consumir la vida, me doy cuenta que en la oscuridad era más fácil ser libre. Uberto Stábile (Valencia, 1959)

Killing an arab - The Cure

«…Poco después me escribió. Y a partir de ese momento comenzaron las cosas de las que nunca me ha gustado hablar. De todos modos, no se debe exagerar nada y para mí resultó más fácil que para otros. Al principio de la detención lo más duro fue que tenía pensamientos de hombre libre. Por ejemplo, sentía deseos de estar en una playa y de bajar hacia el mar. Al imaginar el ruido de las primeras olas bajo las plantas de los pies, la entrada del cuerpo en el agua y el alivio que encontraba sentía de golpe cuánto se habían estrechado los muros de la prisión. Pero esto duró algunos meses. Después no tuve sino pensamientos de presidiario. Esperaba el paseo cotidiano que daba por el patio o la visita del abogado. Disponía muy bien el resto de tiempo. Pensé a menudo entonces que, si me hubiesen hecho vivir en el tronco de un árbol seco, sin otra ocupación que la de mirar la flor del cielo sobre la cabeza, me habría acostumbrado poco a poco. Hubiese esperado el paso de los pájaros y el encuentro de las nubes como esperaba aquí las curiosas corbatas de mi abogado y como, en otro mundo, esperaba pacientemente el sábado para estrechar el cuerpo de María. Después de todo, pensándolo bien, no estaba en un árbol seco. Había otros más desgraciados que yo. Por otra parte, mamá tenía la idea, y la repetía a menudo, de que uno acaba por acostumbrarse a todo»

El extranjero (Albert Camus)

My life - Billy Joel

Biografía

No cojas la cuchara con la mano izquierda.
No pongas los codos en la mesa.
Dobla bien la servilleta.
Eso, para empezar.

Extraiga la raíz cuadrada de tres mil trescientos trece.
¿Dónde está Tanganika? ¿Qué año nació Cervantes?
Le pondré un cero en conducta si habla con su compañero.
Eso, para seguir.

¿Le parece a usted correcto que un ingeniero haga versos?
La cultura es un adorno y el negocio es el negocio.
Si sigues con esa chica te cerraremos las puertas.
Eso, para vivir.

No seas tan loco. Sé educado. Sé correcto.
No bebas. No fumes. No tosas. No respires.
¡Ay, sí, no respirar! Dar el no a todos los nos.
Y descansar: morir.

Gabriel Celaya

Insurrección - El último de la fila

Contra vosotros

Vivís de la miseria

de los que nada tienen,
del desamparo de los oprimidos,
del silencio de los cobardes,
de las largas heridas
de los falsos motivos.

Suplantáis la queja de los que sufren,
laméis las sobras de los que mandan,
aparentáis el paso de los perdidos,
el dolor de los nuestros,
el dolor de los muertos,
el dolor de nuestros muertos
a través de los años
y a través de los siglos.

Vosotros, los de siempre,
los de los labios de acero,
los de las palabras huecas,
los de la peste en el alma,
los del sitio de la traición.

En este tiempo de mentira,
vivís de la derrota
administrando la carroña.
Nunca me fie de vosotros.
Nunca creí en vuestras palabras
porque nunca fuisteis de los vencidos.

                   Manuel Ruiz Amezcua (Jaén, 1952)

Child in time - Deep Purple

La historia de un soldado

Una historia que fue contada por un soldado que pudo regresar a casa después de haber peleado en la guerra de Vietnam.

Le hablo a sus padres desde San Francisco:

Mama, papa, voy de regreso a casa, pero les tengo que pedir un favor, traigo a un amigo que me gustaría que se quedara con nosotros.

Claro, le contestaron, nos encantará conocerlo.

Hay algo que deben saber, el hijo siguió diciendo, él fue herido en la guerra; pisó una mina de tierra y perdió un brazo y una pierna. Él no tiene adónde ir, y quiero que se venga a vivir con nosotros a casa.

Siento mucho escuchar eso hijo, a lo mejor podemos encontrar un lugar en donde él pueda quedarse.

No, .....mamá ....papá.... yo quiero que él viva con nosotros.

Hijo, le dijo el padre, tú no sabes lo que estás pidiendo, alguien que está tan limitado

físicamente puede ser un gran peso para la familia.

Nosotros tenemos nuestras propias vidas que vivir, y no podemos dejar que algo como esto interfiera en nuestras vidas. Yo pienso que tú deberías regresar a casa y olvidarte de esta persona. Él encontrará la manera de vivir sólo.

En ese momento el hijo colgó el teléfono.

Los padres ya no volvieron a saber nada de él.

Unos cuantos días después, recibieron una llamada telefónica de la policía de San Francisco.... su hijo había muerto después de haberse lanzado desde lo alto de un edificio. Fue lo que les dijeron, todo apuntaba a un suicidio.

Los padres, destrozados por la noticia, volaron a San Francisco y fueron llevados para que identificaran a su hijo.

Ellos lo reconocieron; para su horror, descubrieron algo que no sabían, su hijo tan solo tenía un brazo y una pierna.

Encontré esta historia por internet y desconozco si es real o fruto de la imaginación de un autor desconocido. En cualquier caso pone de manifiesto el horror de las guerras y el sufrimiento que provocan en los que nada tienen que ver con sus orígenes ni sus causas pero que sufren, de manera inmisericorde, sus consecuencias.

Le pone banda sonora un tema de Deep Purple que habla de los sentimientos de un soldado que sobrevive a la guerra pero sufre el horror de lo vivido. 

El tema está firmado por todos los componentes de la banda y destaca el gran trabajo vocal de Ian Gillan. Forma parte del cuarto disco de estudio de la banda, In rock en 1970. La versión que escuchamos hoy, se incluyó en el celebérrimo Made in Japan de 1972, considerado, a día de hoy, como uno de los mejores discos de rock grabado en vivo (desde luego aún sigue siendo uno de los más vendidos).

Como curiosidad, en el minuto 9:48 se escucha un ruido que, según cuentan, es un disparo. Al parecer un japonés se suicidó en pleno concierto cumpliendo su última voluntad que era escuchar esta canción antes de morir.

Otra versión más prosaica asegura que es el ruido de un foco o un amplificador al fundirse debido al calor. Lo cierto es que aseguran que cuando el público se marchó, apareció un cadáver tendido en el suelo.

Sea como fuere lo cierto es que es un auténtica joya de esta mítica banda británica  que espero disfrutéis.

¡Salud, viva la música y mueran las guerras y los que las provocan!

You dont mess with Jim - Jim Croce

París, 19 de noviembre de 1957

Querido señor Germain: 

Esperé a que se apagara un poco el ruido de todos estos días antes de hablarle de todo corazón. He recibido un honor demasiado grande, que no he buscado ni pedido. Pero cuando supe la noticia, pensé primero en mi madre y después en usted. Sin usted, sin la mano afectuosa que tendió al niño pobre que era yo, sin su enseñanza no hubiese sucedido nada de esto. No es que dé demasiada importancia a un honor de este tipo. Pero ofrece por lo menos la oportunidad de decirle lo que usted ha sido y sigue siendo para mí, y de corroborarle que sus esfuerzos, su trabajo y el corazón generoso que usted puso en ello continúan siempre vivos en uno de sus pequeños escolares, que, pese a los años, no ha dejado de ser un alumno agradecido. Un abrazo con todas mis fuerzas,

Albert Camus

Esta es la carta que escribió Albert Camus a su maestro de Primaria, el sr. Louis Germain, tras haber recibido el Premio Nobel de Literatura, en agradecimiento por el trato que le dispensó siendo un niño y por haber despertado en él la curiosidad y el ansia de aprender.

Este gesto de un escritor en la cima de su carrera literaria hacia un simple maestro de escuela demuestra los valores morales de Camus y la importancia que tuvieron en su vida las enseñanzas de ese profesor que lo marcó para siempre.

Que siempre seamos conscientes de la importancia de la educación en el desarrollo personal del hombre y de la labor importantísima y nunca suficientemente reconocida que desarrollan esos maestros anónimos que con sus enseñanzas y, sobre todo, con su ejemplo consiguen inculcar en los niños los valores que los convertirán en ciudadanos honrados y honestos, en buenas personas.

A ver si es posible que los gobiernos entiendan la importancia de la educación y elaboren de una vez por todas una ley de educación estable y una escuela pública y de calidad contando con los profesionales del sector, dejando a un lado los intereses políticos y partidistas para formar ciudadanos libres y con criterio y no borregos que depositen su voto en la urna cada vez que se les convoque.

¡Salud y que viva la escuela pública y los maestros!

Rock'n roll is king - Electric Light Orchestra

"Hoy ha muerto mamá. O quizá ayer. No lo sé. Recibí un telegrama del asilo: "Falleció su madre. Entierro mañana. Sentidas condolencias." Pero no quiere decir nada. Quizá haya sido ayer.
El asilo de ancianos está en Marengo, a ochenta kilómetros de Argel. Tomaré el autobús a las dos y llegaré por la tarde. De esa manera podré velarla, y regresaré mañana por la noche. Pedí dos días de licencia a mi patrón y no pudo negármelos ante una excusa semejante. Pero no parecía satisfecho. Llegué a decirle: "No es culpa mía." No me respondió. Pensé entonces que no debía haberle dicho esto. Al fin y al cabo, no tenía por qué excusarme. Más bien le correspondía a él presentarme las condolencias. Pero lo hará sin duda pasado mañana, cuando me vea de luto. Por ahora, es un poco como si mamá no estuviera muerta. Después del entierro, por el contrario, será un asunto archivado y todo habrá adquirido aspecto más oficial"

                                  El extranjero (Albert Camus)