Fairytale of New York - The Pogues

Para cerrar la semana, el mes y el año, vamos con un tema que desde hace varios años, cuando llega la Navidad, se convierte en uno de los temas más escuchados por los británicos.

La canción es de 1987 y se trata de una canción de Navidad paro alejada de los tópicos que inundan todo lo relacionado con el tema.

The Pogues son un grupo irlandés, con un humor ácido y marcado claramente por el punk. A finales de los 80 intentaban encontrar un hit para volver al mercado estadounidense. Pensaron que un tema navideño les abriría nuevamente esas puertas. La letra nos cuenta la historia de una extraña pareja que discute por las calles de Manhattan en la noche de Navidad bajo una intensa nevada, se dirigen todo tipo de insultos mientras recuerdan lo felices que eran antes bebiendo y paseando su amor  por bares y garitos.

Poco antes de grabar el tema, la bajista del grupo, que iba a interpretar el papel femenino, abandonó este para casarse con Elvis Costello, entonces el productor de la banda, Steve Lillywhite propuso a Kirsty MacColl para sustituirla. La canción fue todo un éxito y la pareja irlandesa formada por Kirsty y el cantante Shane MacGowan se convirtió en un icono navideño en el Reino Unido.

A pesar de ese éxito, se encontraron con un problema a la hora de conseguir que se convirtiera en lo que estaban buscando, Kirsty sufría de pánico escénico por lo que, a pesar de varios intentos, no consiguieron hacer una gira de presentación y promoción del tema y del disco que lo contenía.

A este hándicap se sumaron los problemas que Shane tuvo siempre con el alcohol, por lo que a pesar de la aceptación del tema que suena, nunca consiguieron hacer una gira que los convirtiera en un fenómeno de masas y se quedaron para siempre en una banda de culto (ese es otro tema al que volveremos sin duda en otro momento).

Kirsty siguió con su carrera como cantante de estudio y colaborando con distintos músicos hasta que en diciembre de 2000, en un trágico accidente de buceo, se marchó para siempre. Este trágico final contribuyó a convertir Fairytale of New York en un icono y símbolo de la Navidad. El responsable del accidente, el magnate de los medios de comunicación Guillermo Gutiérrez Nova, consiguió salir indemne de aquella tragedia (ya sabéis, la justicia es igual para todos...por los coj...) y los británicos, indignados ante tal injusticia, convirtieron a Kirsty en un símbolo de la búsqueda de la justicia y a nuestro cuento de hadas de Nueva York en la canción navideña por excelencia.

¡En fin! lo de siempre, los poderosos y su dinero haciendo lo que les da la gana llevándose por delante todo lo que haga falta y el pueblo a aguantar y a joderse. 

Disfrutad de este temazo de The Pogues soñando con que un día, no demasiado lejano, la justicia se ponga la venda y realmente sea igual para todos.

¡Salud y buen año para l@s que sueñan con ese día!

Todo se transforma - Jorge Drexler

Máquina expendedora de sueños

Introduzco monedas y observo cómo se enrosca,
el ruido de un sueño envuelto al vacío y en papel de aluminio 
cayendo en la bandeja. Dispensa
todo tipo de sueños: malos y buenos,
pesadillas breves para evitar las peores,
sueños recurrentes rellenos de nubes en las pastas de té.
Sueños de caramelo duro para guardar en la mejilla,
una bolsa de sueños naranjas con subtítulos en español.
Un sobre fluorescente promete
cantonés coloquial mientras duermes. Otro es un sueño
del interior de un río, se desliza como sardinas en aceite,
tira de mi cuerpo largo y pulcro para charlar sobre las corrientes
con cualquier nutria que quisiera escuchar. Mi sueño favorito
siempre está agotado: la fluida jerga verlan parisina.
En él mordisqueo pasteles diminutos. Mantengo una conversación informal
sobre cremas para los ojos en una farmacia francesa.
Mi mano toca el timbre de un piso en la última planta 
donde hay una fiesta fantástica esperándome.
Los sueños sin azúcar nunca duran mucho. Hay un
sueño rosa pálido que evito: burbujea como
Pixy Stix con sabor a Pepto-Bismol. Se procesa en una fábrica
que también maneja la esperanza, la vergüenza y otros alérgenos.
Ese sueño es como pisar accidentalmente un gato,
repentino y terrible, desgarrador para todos.
En él, mi padre dice Siento no llamar nunca, nunca sé
qué decir, y, por fin, encuentro las palabras para responder no te
preocupes y ya lo sé y bueno, todo bien. Todo bien ahora.
Todos estamos bien.

Cynthia Miller

I've seen all good people - Yes

Canción de la buena gente

A la buena gente se la conoce
en que resulta mejor
cuando se la conoce. La buena gente
invita a mejorarla, porque
¿qué es lo que a uno le hace sensato?
Escuchar y que le digan algo.

Pero, al mismo tiempo,
mejoran al que los mira y a quien
miran. No sólo porque nos ayudan
a buscar comida y claridad, sino,
más aún,
nos son útiles porque sabemos
que viven y transforman el mundo.

Cuando se acude a ellos,
siempre se les encuentra.
Se acuerdan de la cara que tenían

cuando les vimos por última vez.
Por mucho que hayan cambiado
–pues ellos son los que más cambian–
aún resultan más reconocibles.

Son como una casa que ayudamos a construir.
No nos obligan a vivir en ella,
y en ocasiones no nos lo permiten.
Por poco que seamos, siempre podemos ir a ellos,
pero tenemos que elegir lo que llevemos.

Saben explicar el porqué de sus regalos,
y si después los ven arrinconados, se ríen.
Y responden hasta en esto: en que,
si nos abandonamos,
les abandonamos.

Cometen errores y reímos,
pues si ponen una piedra en lugar equivocado,
vemos, al mirarla,
el lugar verdadero.
Nuestro interés se ganan cada día,
lo mismo que se ganan su pan de cada día.
Se interesan por algo
que está fuera de ellos.

La buena gente nos preocupa.
Parece que no pueden realizar nada solos,
proponen soluciones que exigen aún tareas.
En momentos difíciles de barcos naufragando
de pronto descubrimos fija en nosotros
su mirada inmensa.
Aunque tal como somos no les gustamos,
están de acuerdo, sin embargo,
con nosotros

Bertolt Brecht

Winter winds - Mumford & sons

Invierno para beberlo El invierno ha llegado al llamado de alguien Y las miradas emigran hacia los calores conocidos Esta noche el viento arrastra sus chales de viento Tejed queridos pájaros míos un techo de cantos sobre las avenidas Oíd crepitar el arcoiris mojado Bajo el peso de los pájaros se ha plegado La amargura teme a las interperies Pero nos queda un poco de ceniza del ocaso Golondrinas de mi pecho qué mal hacéis Sacudiendo siempre ese abanico vegetal Seducciones de antesala en grado de aguardiente Alejemos en seguida el coche de las nieves Bebo lentamente tus miradas de justas calorías El salón se hincha con el vapor de las bocas Las miradas congeladas cuelgan de la lámpara Y hay moscas Sobre los suspiros petrificados Los ojos están llenos de un líquido viajero Y cada ojo tiene un perfume especial El silencio es una planta que brota al interior Si el corazón conserva su calefacción igual Afuera se acerca el coche de las nieves  Trayendo su termómetro de ultratumba Y me adormezco con el ruido del piano lunar Cuando se estrujan las nubes y cae la lluvia Cae Nieve con gusto a universo Cae Nieve que huele a mar Cae Nieve perfecta de los violines Cae La nieve sobre las mariposas Cae Nieve en copos de olores La nieve en tubo inconsistente Cae Nieve a paso de flor Nieva nieve sobre todos los rincones del tiempo Simiente de sonido de campanas Sobre los naufragios más lejanos Calentad vuestros suspiros en los bolsillos Que el cielo peina sus nubes antiguas Siguiendo los gestos de nuestras manos Lágrimas astrológicas sobre nuestras miserias Y sobre la cabeza del patriarca guardián del frío El cielo emblanquece nuestra atmósfera Entre las palabras heladas a medio camino Ahora que el patriarca se ha dormido La nieve se desliza se desliza se desliza Desde su barba pulida Vicente Huidobro

Doctor doctor - UFO

Hoy, el blog, va a hablar de UFO; ¡tranquilos!, no hemos abrazado el cuñadismo y nos hemos subido a la nave del misterio arrastrados por la corriente impetuosa del pensamiento de Iker Jiménez.

Vamos a hablar de un grupo de los años 70 que nunca tuvieron un éxito arrollador pero que, sin embargo, son reconocidos por la gente del mundo del rock como una de las bandas que han influido en varias generaciones de músicos.

Estamos hablando de UFO y suena su tema más conocido y representativo del trabajo de la banda, "Doctor, doctor". El origen de la canción parece estar en una visita al médico de su bajista y fundador Peter Way que, aquejado de dolores en sus manos y brazos, muy posiblemente, como consecuencia de sus largas sesiones con su instrumento, le dijo al galeno la frase del estribillo, "doctor, doctor, please". En realidad el espíritu de la canción no se refiere tanto a un dolor físico como al daño que ha causado a su alma su encuentro con el amor y sus desvelos.

Como curiosidad podríamos añadir que el tema de hoy está muy relacionado con otro de los grandes grupos del rock, Iron Maiden que, desde hace mucho tiempo, rinde homenaje a UFO en sus conciertos. Cuando la banda está lista para salir a escena, suena Doctor, doctor a todo volumen y las fans de La Doncella saben lo que va a ocurrir a continuación, comienza uno de los más grandes espectáculos en vivo de la historia del rock and roll.

Incluso en el año 2002, Iron Maiden publicaron un álbum recopilatorio "Best of the B’Sides" que contenía algunos de sus temas menos conocidos y versiones de sus canciones favoritas de otros grupos entre las que se incluía lo que está sonando.

Los Maiden han reconocido en varias ocasiones que UFO es uno de sus grupos de referencia que les han influido enormemente en su música y en su manera de entender esta. Steve Harris, en una ocasión afirmó: " UFO debería haber sido más grande, mucho, mucho más grande. Hay un millón de razones por las que eso no sucedió, pero la música no es una de ellas. Supongo que ”Doctor Doctor’” es su canción más conocida, es un clásico de todos los tiempos".

Disfrutad del temazo de hoy, ¡salud y larga vida a los UFO, a los Maiden y a tod@s l@s hij@s del rock and roll!

Eleanor Rigby - The Beatles

Ítaca

Cuando el búho olvide
abrir los ojos,
cuando el nido deje de ser
del gorrión ,
cuando marzo se haya suicidado
y le siga abril inútilmente,
cuando lleguemos a Ítaca vacíos
y la decepción sea
el nudo de la trenza,
el tiempo será tan sólo
arena
en un finísimo sueño.

Dulce Chacón (Zafra, 1954 - Brunete, 2003)

Foreign land - Teenage Fanclub

El pasado

La deuda está saldada,

el veredicto dicho,
las furias aplacadas,
la peste está detenida.
Los destinos hechos;
gira la llave y traba la puerta,
dulce es la muerte para siempre.
Ni elevadas esperanzas, ni antiguos disgustos,
ni odios mortales, pueden entrar.
Todo está ahora seguro e inalterable;
ni los dioses pueden sacudir el Pasado;
moscas – a la puerta adamantina
clausurada para siempre.
Nadie puede volver allí,-
ni un ladrón muy atildado,
ni Satán con un truco espléndido
puede filtrarse por la ventana, fisura o agujero,
para anudar o desatar, agregar lo que faltaba,
insertar una página, fraguar un nombre,
mejorar o terminar lo que está cerrado,
alterar o enmendar un hecho eterno.

Ralph Waldo Emerson

La trilogía: Dios, el hombre y el amor - Lone Star

Dios quiere al hombre para ser Dios no quería que el mundo fuera así. Tenía en la cabeza un diseño casi ideal. Divino para ser más exactos. Dios quería un Paraíso. Pero el Mundo le explotó. Y con tamaña explosión no pereció de milagro. Porque era Dios que si no… Y viendo lo que se había formado, que la Creación se le había ido de las manos, Dios se refugió en el hombre. Porque ahí fuera no había quien pudiera vivir con tanta radiación cósmica, rayos ultravioletas, agujeros negros, vientos solares y choques interestelares. Se metió en el cerebro bajo forma de palabra, se ocultó en los circuitos, se hizo idea neuronal. Dios quiere que se le piense, invente y reconozca porque sino ¿para qué tanto trabajo? Dios quiere al hombre para ser. Lo malo es que Satán también. Y vagan por las creencias, sentencias y dependencias, como si fueran Mal y Bien. El Gran Pum no fue más que un accidente. Dios no quería que el mundo fuera así. Le explotó en las manos. Y si no es por un milagro, y mueren los dinosaurios, y llegan monos sagaces que inventan la inteligencia pues ¡nos quedamos sin Dios! Alfonso Vallejo (Santander, 1943-Madrid, 2021)

Oh donna - Ritchie Valens

En mi Vida 

Hay lugares que recuerdo

durante toda mi vida
aunque algunos han cambiado,
unos para siempre y no para mejor

Algunos han desaparecido
y otros quedan todavía,
todos éstos lugares tienen sus momentos
con amantes y amigos que aún puedo recordar,
hay muertos y otros que viven,
en mi vida… les he amado a todos.

Pero, entre todos estos amigos y amantes
no hay nadie como tu,
y pierden estas memorias su sentido
cuando pienso en el amor como algo nuevo,
aunque sé que no perderé el cariño
por la gente y las cosas que ántes fueron,
sé que pararé a menudo
a pensar en ellos,

en mi vida…a tí te amo más.

John Lennon

Carry on my wayward son - Kansas

Me puse del lado de los indios, y me derrotaron.
Me puse del lado de los negros, y me derrotaron.
Me puse del lado de los campesinos , y me derrotaron.
Me puse del lado de los obreros, y me derrotaron.
Me puse del lado de los pobres, y me derrotaron.
Me puse del lado de los perseguidos, y me derrotaron.
Me puse del lado de los discriminados, y me derrotaron.
Me puse del lado de los débiles, y me derrotaron.
Pero nunca me puse del lado de los que me vencieron.
Esa es mi victoria.

Darcy Ribeiro (Brasil, 1922-1997)

Reuters - Wire

A la inmensa mayoría

Aquí tenéis, en canto y alma, al hombre

aquel que amó, vivió, murió por dentro
y un buen día bajó a la calle: entonces
comprendió: y rompió todos sus versos.

Así es, así fue. Salió una noche
echando espuma por los ojos, ebrio
de amor, huyendo sin saber adónde:
a donde el aire no apestase a muerto.

Tiendas de paz, brizados pabellones,
eran sus brazos, como llama al viento;
olas de sangre contra el pecho, enormes
olas de odio, ved, por todo el cuerpo.

¡Aquí! ¡Llegad! ¡Ay! Ángeles atroces
en vuelo horizontal cruzan el cielo;
horribles peces de metal recorren
las espaldas del mar, de puerto a puerto.

Yo doy todos mis versos por un hombre
en paz. Aquí tenéis, en carne y hueso,
mi última voluntad. Bilbao, a once
de abril, cincuenta y uno.

Blas de Otero (Bilbao, 1916 - Madrid,1979)

The difference - The Wallflowers

© El Roto

Como tú

Yo, como tú,
amo el amor, la vida, el dulce encanto
de las cosas, el paisaje
celeste de los días de enero.
También mi sangre bulle
y río por los ojos
que han conocido el brote de las lágrimas.
Creo que el mundo es bello,
que la poesía es como el pan, de todos.
Y que mis venas no terminan en mí
sino en la sangre unánime
de los que luchan por la vida,
el amor,
las cosas,
el paisaje y el pan,
la poesía de todos.

Roque Dalton

Fly me to the moon - Frank Sinatra

La luna asoma

Cuando sale la luna
se pierden las campanas
y aparecen las sendas
impenetrables.
Cuando sale la luna,
el mar cubre la tierra
y el corazón se siente
isla en el infinito.
Nadie come naranjas
bajo la luna llena.
Es preciso comer
fruta verde y helada.
Cuando sale la luna
de cien rostros iguales,
la moneda de plata
solloza en el bolsillo.

Federico García Lorca

Black velvet - Alannah Myles

Elvis Presley

Ese muchacho de pelo engominado
que ofreció
por todo tesoro
el rítmico movimiento de su pelvis
que propagó la peste del rockanrol
a lo largo y ancho del último imperio
que se alistó
patriota
en el ejército pulcrísimo de su país
que enloqueció a las niñas
blancas
y a las niñas negras
que se armó hasta los dientes
para asegurar su vida
contra iconoclastas rabiosos
que engordaba como venus de Willendorf
y hacía dietas de insomnio
y estimulantes
para reaparecer
-dador de feeling-
que murió tal vez
entre las aperturas de un silencio metabólico.

Óscar Torres Duque

Nuestra nación - La Raíz

ESTO ES LA PATRIA

La patria es este portal que me da techo,
la columna donde apoyo la vejez y espero
el remedio del tiempo para mis heridas.
Es el suelo o el sofá prestado donde sueño
y dos huecos como balas que son mis hijos.

Es el zumbido del mar que me ensordece
con una dolorosa canción de desamor,
mientras naufrago a una isla imaginaria.
Son dos o tres recuerdos y nada más,
ni una rosa blanca ni una bandera,
solamente yo, mi equipaje y el viento.

León de la Hoz (Santiago de Cuba, 1957)

Alta traición

No amo mi patria.
Su fulgor abstracto
es inasible.
Pero (aunque suene mal)
daría la vida
por diez lugares suyos,
cierta gente,
puertos, bosques de pinos,
fortalezas,
una ciudad deshecha,
gris, monstruosa,
varias figuras de su historia,
montañas
-y tres o cuatro ríos.

José Emilio Pacheco (Ciudad de México, 1939-2014)

Sorprendente - Leño

Sorprendente

Estoy casi segura de que el futuro
acabará por sorprender a todo el mundo.
Me gustaría pensar que esa sorpresa será agradable
pero no tengo la certeza.
La única seguridad es que el futuro será sorprendente.
tal vez los perros sigan siendo perros y los gatos gatos
pero nosotros estos extraños animales
que hablan cantan y lloran nosotros los de ahora
sospecho que ya no seremos los mismos.

Puestas así las cosas
me divierte recordar a Machado

Confiamos
en que no será verdad
nada de lo que pensamos.

Francisca Aguirre (Alicante, 1930-Madrid, 2019)

So lonely - The Police

TODOS USTEDES PARECEN FELICES

...Y sonríen, a veces, cuando hablan.

Y se dicen , incluso,
palabras
de amor. Pero
se aman
de dos en dos
para
odiar de mil
en mil. Y guardan
toneladas de asco
por cada
milímetro de dicha.
Y parecen -nada
más que parecen- felices,
y hablan
con el fin de ocultar esa amargura
inevitable, y cuántas
veces no lo consiguen, como
no puedo yo ocultarla
por más tiempo; esta
desesperante, estéril, larga
ciega desolación por cualquier cosa
que —hacia donde no sé—, lenta, me arrastra.

Ángel González

Juego sucio - Los Madison

Conocí a Txetxu Altube en plena pandemia. A través de las redes, Los Secretos, subieron algunas canciones y ahí descubrí que contaban con un nuevo miembro. He seguido desde sus inicios a los hermanos Urquijo y me llamó la atención una nueva presencia en la formación de la banda.

Me puse a investigar y descubrí que llevaba prácticamente toda su vida dedicado a la música. Empezó en solitario allá por el año 1998, tocando en bares y garitos musicales y en  2003 formó la banda que suena hoy en el blog. Compositor y voz principal de Los Madison, confieso que no había oído nada de ellos pero han supuesto toda una revelación. 

Su discografía no es muy amplia pero tienen un puñado de extraordinarias canciones que, según el propio Altube, beben de Tom Petty, de Bruce Springsteen y del rock americano en general y de Los Secretos, Quique González y Antonio Vega entre otros muchos. Con esas influencias era difícil que no sonaran maravillosamente bien.

El tema de hoy estaba incluido en su disco Compás de espera, del año 2012 y, posteriormente formó parte de su último trabajo discográfico, grabado en directo en el año 2013 y que se llama En los Teatros del Canal. La versión que escuchamos es la de ese disco, donde suenan la voz de Miguel Ríos (Txetxu formó parte de la banda que acompañaba al padre del rock en España) y la guitarra de José Nortes, que se encarga además de la producción del álbum. 

En ese disco también cuentan con la colaboración de Álvaro Urquijo, Mikel Erentxun y Carlos Tarque. A buen seguro volverán a sonar en el blog y nos traerán su medicina  en forma de píldoras de buen rock, con alguna dosis de blues, que nos escarba el alma y nos alivia el espíritu.

En 2014, el grupo publicó un comunicado en el que anunciaban que Txetxu dejaba la banda y que ellos ponían un punto y aparte en su trayectoria y abrían un periodo de inactividad que se ha prolongado hasta nuestros días.    Aunque aseguraban que ya nada sería igual que antes, prometían volver a regalarnos nuevas canciones. Estaremos atentos.

¡Salud y que disfrutéis de la música en directo de Los Madison!

Why does it always rain on me? - Travis

Lluvia

La lluvia tiene un vago secreto de ternura,
algo de soñolencia resignada y amable,
una música humilde se despierta con ella
que hace vibrar el alma dormida del paisaje.

Es un besar azul que recibe la Tierra,
el mito primitivo que vuelve a realizarse.
El contacto ya frío de cielo y tierra viejos
con una mansedumbre de atardecer constante.

Es la aurora del fruto. La que nos trae las flores

© Banksy

y nos unge de espíritu santo de los mares.
La que derrama vida sobre las sementeras
y en el alma tristeza de lo que no se sabe.

La nostalgia terrible de una vida perdida,
el fatal sentimiento de haber nacido tarde,
o la ilusión inquieta de un mañana imposible
con la inquietud cercana del color de la carne.

El amor se despierta en el gris de su ritmo,
nuestro cielo interior tiene un triunfo de sangre,
pero nuestro optimismo se convierte en tristeza
al contemplar las gotas muertas en los cristales.

Y son las gotas: ojos de infinito que miran
al infinito blanco que les sirvió de madre.

Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio
y le dejan divinas heridas de diamante.
Son poetas del agua que han visto y que meditan
lo que la muchedumbre de los ríos no sabe.

¡Oh lluvia silenciosa, sin tormentas ni vientos,
lluvia mansa y serena de esquila y luz suave,
lluvia buena y pacifica que eres la verdadera,
la que llorosa y triste sobre las cosas caes!

¡Oh lluvia franciscana que llevas a tus gotas
almas de fuentes claras y humildes manantiales!
Cuando sobre los campos desciendes lentamente
las rosas de mi pecho con tus sonidos abres.

El canto primitivo que dices al silencio
y la historia sonora que cuentas al ramaje
los comenta llorando mi corazón desierto
en un negro y profundo pentágrama sin clave.

Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena,
tristeza resignada de cosa irrealizable,
tengo en el horizonte un lucero encendido
y el corazón me impide que corra a contemplarte.

¡Oh lluvia silenciosa que los árboles aman
y eres sobre el piano dulzura emocionante;
das al alma las mismas nieblas y resonancias
que pones en el alma dormida del paisaje!

Federico García Lorca

Shiny happy people - REM

Instrucciones para reír

Aristóteles decía que el hombre es el único animal que ríe. Y riendo conocerás lo que vale cada uno, al menos eso pensaba un poeta inglés del siglo XVII, John Donne. ¿Cómo?, muy sencillo. Sabrás que es una persona si se ríe; que es inteligente si sabe de qué reír; y que es valiente si se atreve a reírse.

Casi podría decirse que existe un arte de la risa. Para quien quiera practicarlo, el poeta romano Ovidio escribió un breve manual de instrucciones. «Aprende a reír-recomienda-, quien sabe hacerlo tiene mucho encanto». Su primer consejo es que la abertura de la boca sea moderada. Si es posible, que salgan hoyuelos a los lados, eso siempre favorece. Entrénate para que el borde de los labios oculte el nacimiento de los dientes y evita enseñar las encías. Mejor si la carcajada no sacude demasiado tu cuerpo ni te tuerce la boca, no conviene parecer trastornado. Favorece la risa que no desfigura. El secreto consiste en irradiar alegría sin espasmos ni ahogos, que nadie pueda confundirse creyendo que lloras o te atragantas. También merece la pena prestar atención al sonido. Debería fluir con suavidad de tu boca, ni ronco ni entrecortado. Que no suene como un rebuzno. Dale una música íntima, un tintineo agradable que no se oiga desde lejos, que tenga el aire de una confidencia. El último aspecto importante es la distancia. Si tienes un olor de boca fuerte, nunca te rías en ayunas y procura siempre distanciarte discretamente de los que te hablan. En resumen, piensa que con tu forma de reír puedes atraer o ahuyentar al prójimo. Hay que tomarse en serio la risa.

Irene Vallejo (El futuro recordado, 2020)

Intifada - Ska-p

Lo imposible

Os sería mil veces más fácil
pasar a un elefante por el ojo de una aguja,
pescar en tierra calcinada,
arar los mares,
hacer hablar a los cocodrilos.
Eso os sería mil veces más fácil
que extinguir con vuestra persecución
el pensamiento resplandeciente

del camino que hemos elegido.

Igual que si fuésemos esos imposibles,
aquí,
en Jaffa, Lydda, Ramallah, Galilea
permanecemos
haciendo rabiosas generaciones de niños,
una tras otra.

Aquí permanecemoscomo un muro sobre vuestros pechos.
Como espinas de tuna,
como astillas de vidrio
en vuestras gargantas.
Imperturbables
como una tempestad de fuego
en vuestros ojos.

Bebed el mar,
que aquí permanecemos.
Vigilando la sombra
del olivo y la higuera.
Sembrando ideas
como se echa levadura en la masa.
Nuestros nervios son de hielo
y nuestros corazones de fuego.

Aquí permanecemos
como un muro sobre vuestro pecho,
lavando platos en vuestros restaurantes,
fregando el hollín de vuestras cocinas,
llenando las copas de los amos,

para quitar de sus fauces 

un bocado para nuestros niños.

Aquí permanecemos
hambrientos, desnudos, desafiantes,
cantando nuestros poemas,
colmando de manifestantes
las calles furiosas
y de orgullo las cárceles.

Cuando tengamos sed
exprimiremos las piedras.
Comeremos tierra
cuando tengamos hambre.
Pero no nos vamos
ni escatimamos como avaros
nuestra sangre fragante.
Aquí tenemos un pasado,
un presente, un futuro.

Aquí permaneceremos.

Tawfiq Zayyad (Nazaret, 1929-Jordania, 1994)

Dead leaves and the dirty ground - The White Stripes

Las sombras del verano Aquel verano, delicado y solemne, fue la vida. Fue la vida el verano, y es ahora como una tempestad, atormentando los barcos fantasmales que cruzan la memoria. Alguien retira flores muertas del cuarto de los invitados y hay una luz cansada tendida sobre el suelo, como un dios malherido, y van yéndose coches en que agitan pañuelos unos niños. Trae la noche un viento helado y bronco que es el viento del pasado, y en la terraza esparce hojas secas y rosas y periódicos, mientras miro el sepulcral avance del mar sobre la arena, llevándose y trayendo troncos viejos, hierros llenos de algas, y algún juguete roto. Ahora recorro ciudades que son una ciudad sola, y siempre oscura, cargado de maletas, sin dinero, buscando un hotel sin nombre donde alguien me espera para revelarme aquello que no quiero saber, para darme una llave… Oigo esta noche tu cuerpo desplomarse en la piscina, y las risas festivas de los amigos, encendiendo bengalas. Y estoy de pronto en una calle, esperándote para acudir al piso de las citas furtivas olor a tabaco rancio. Se muere el mar de otoño y hay niños que apuñalan las estatuas y las olas arrastran candelabros, sables rotos. Alguien que no conozco me persigue llorando -pero sé que el verano fue la vida. Llega un balón rodando hasta mis pies, a la mesa en que escribo. Unos niños, con los ojos vacíos, me hablan y es un eco trasmundano el que tienen sus voces, que resuenan en el jardín, como un disco incesante cada noche, en la memoria. Estoy de nuevo en la ciudad entenebrada que nunca he visitado, buscando direcciones que dicta la memoria confusa -y un papel con cifras de teléfonos que suenan en salones vacíos. Me he sentado en un cafetín del muelle a descansar y alguien comenta a gritos no sé qué de una niña suicida que encontraron con las muñecas abiertas, y una carta a sus padres… Se marchaban los coches cuando el sol declinaba, mientras yo recogía los juguetes y el mar iba volviéndose más frío, verde y bronco. Oigo pasos casa no hay nadie. mi memoria recorre, descalza, el laberinto. Felipe Benítez Reyes

Last train · Thorbjørn Risager & The Black Tornado

Un año más, el blues vuelve a las calles de la parte vieja de Cáceres, con el Festival Internacional de Blues de Cáceres que llega a su edición nº XII.

Aunque el miércoles fue la presentación en el Corral de las Cigüeñas, en la noche de ayer jueves abrieron el escenario de la Plaza de Santa María, posiblemente, los dos grupos más relevantes a nivel internacional de la presente edición.

Los portugueses Peter Storm & The Blues Society son la banda de blues más popular del país vecino y aportan un sello propio a su mezcla de blues tradicional y ritmos del siglo XXI.

Después actuaron los daneses que suenan en la entrada de hoy que mezclan el blues con soul y rock and roll con una voz que, dicen los que saben de esto, por momentos recuerda a Ray Charles, Van Morrison o Billy Gibbons.

Espero que estuvieran ambas bandas a la altura de las expectativas generadas. Lamentablemente no pude asistir a la sesión de anoche aunque espero poder pasar en el día de hoy por las piedras de la parte antigua de Cáceres y bañarme en blues y rock and roll.

Haruki Murakami dijo que "una cerveza fría al final del día es la mejor cosa que la vida te puede ofrecer". Pienso que tiene toda la razón y si a la cerveza fría le añades una ración de música, rozarás la felicidad con la  punta de los dedos.

Subid a este último tren que sale en dirección al blues en Cáceres, que la cerveza fría moje vuestros gaznates y el blues empape vuestra alma, esta combinación a buen seguro os elevará el espíritu y os transportará a las tierras del Dios de la música.

¡Salud, cerveza y blues para tod@s!

Too old to rock'n'roll too young to die - Jethro Tull

Mujer en avanzado estado de juventud A mis sesenta y varios años Soy una mujer en avanzado estado de juventud. Aún en los días en que el cansancio me entristece las ancas y la espalda acusa el pesado fuelle de los pulmones la mujer que piensa dentro de mi recién habrá cumplido los cuarenta. El reflejo repentino en el cruel escaparate las fotos inoportunas, el asombro discreto del que de mi conserva la imagen de un antiguo y fugaz encuentro los atribuyo sin recato al pasajero mal día, el desvelo o el maquillaje desleído. Cuanto más fácil me resultaría esta fe sin el nuevo aire de respeto de la recepcionista del hotel la dificultad de los chicos para el tuteo al que los invito O la cada vez más frecuente sensación de ser invisible -el resto de mortales mirando a través de mí, como si lentamente me hubiese despojado de masa, sustancia, peor aún: ¿de importancia!- Para colmo, empiezan a inquietarme los amigos: El guapo al que se le inclina la vecina nariz las mejillas agotadas de aquella el canoso, el panzón, la de innumerables pliegues  o los que me saludan y apenada no reconozco. Y sin embargo en el aliento de sus miradas el vapor del tiempo se deshace. Furiosamente apegados a la vida retozamos en la avanzada juventud como si la muerte no existiera. Gioconda Belli (En la avanzada juventud)

You found me - The Fray

Merecer las penas

A cuántos amaneceres estoy de ti

le pregunto cada mañana a mis ojeras.

Madrid despertándose y yo bajando las persianas.

Cuántas noches más durará este naufragio
cuantísimas borracheras serán las necesarias.

Si algún día ordenara la habitación encontraría
todo lo que me faltas.

Toda mi ropa tirada para tapar la ausencia
de tu ropa interior en mi armario.

Es tan fácil cortarse cuando tus sueños son de cristal.

Mis heridas siguen abiertas así que, supongo, puedes pasar.
De mí.

O besarlas.

           Escandar Algeet  (Palencia, 1984)

Copenhague - Vetusta Morla

Cita en Brest Yo soy esa ciudad que te esperaba, sentí que me decía, y vi que con la tarde se escondía en los brazos abiertos de su rada. Mas soy una ciudad que se defiende de las lunas ajenas que me alumbran y de labios distintos que me ofenden. Así entré en la ciudad como viajero, inquieto y sorprendido, como un pájaro amando a media altura que busca entre la gente su consuelo. Y allí me acomodé con los sonidos  que siendo familiares, las gaviotas que vuelan tierra adentro  recorrían los sueños de mis mares.  También reconocí que con el tiempo, olores y sabores nos reclaman la suerte o la desgracia del regreso y el gozo de encontrar otros lugares. Porque al fin no me quedo, pues la vida  conoce su destino de ida y vuelta,  metáfora del mar, vaivén de las mareas  que arrastra la memoria del viajero y deja que se pierda en la nostalgia de lo que amó y perdió cambiando de caminos.         Jesús Fernández Palacios (Cádiz, 1947)

A sky full of stars - Coldplay

Si miro de noche al cielo

A veces
si miro de noche al cielo
y observo la luna y las estrellas
creo que lo he comprendido todo
en un instante
de golpe y por puro azar,
sin saber muy bien por qué.

Me pregunto
qué tipo de nervios

recorren los planetas
y trasladan la electricidad
de punto en punto,
uniéndolo todo
como un laberinto
que acaba aquí.

Lo sé y no lo sé
al mismo tiempo.
Pero casi lo invento.
Adivino el límite total de todo
en el borde del firmamento,
las aristas que todo lo sostienen,
las intersecciones y nudos
que matemáticamente estructuran la realidad.

Me pregunto cómo yo
pequeño animal instantáneo,
accidente accidental de una siesta compartida,
fui presentado al cromosoma Filadelfia
a las Pléyades y a Plutón.

Me pregunto por qué he podido escuchar a Beethoven,
a los pájaros cantores de tantas alamedas,
y sobre todo a ti,
oculta en lo profundo de lo más profundo,
sujeta a lo verde,
silenciosamente junto a mí.

A veces
si miro de noche al cielo
me siento milimétrico y exactamente nocturno
como una ecuación
llena de constantes inconstantes
e incógnitas sin solución
que se fueran resolviendo
simultáneamente
bajo las estrellas
en un instante
de golpe y por puro azar.

Alfonso Vallejo (Santander, 1943-Madrid, 2021)

Need someone to hold - Creedence Clearwater Revival

El abrazo (Juan Genovés, 1976)

Te abrazo porque te quiero, te abrazo porque te echo de menos, te abrazo porque quiero olvidar, te abrazo por amistad, te abrazo por compañerismo, te abrazo porque todo ha acabado, te abrazo porque todo va a empezar. Te abrazo para celebrar, te abrazo para consolar, te abrazo porque sí, te abrazo por si no puedo hacerlo más. Te abrazo fuerte, te abrazo delicado, te abrazo estrecho, te abrazo de corazón, te abrazo hasta quedarme sin aire, te abrazo sin miedo, te abrazo con miedo, te abrazo sin saber por qué.

Te abrazo para despedirte, te abrazo para recibirte, te abrazo por la buena nueva, te abrazo por la mala noticia, te abrazo por lo que vendrá, te abrazo por lo que fuimos, te abrazo por los recuerdos, te abrazo por la memoria, te abrazo por el olvido, te abrazo por la hermandad. Te abrazo sin pensarlo, te abrazo pensándomelo, te abrazo sin pretensiones, te abrazo con intención. Te abrazo sólido, te abrazo líquido, te abrazo porque lo mereces, te abrazo aunque no lo merezcas, te abrazo porque lo necesitaba, te abrazo porque tú lo necesitabas. Te abrazo sin más, te abrazo sin menos, te abrazo por el día, te abrazo por la noche, te abrazo al mediodía. Te abrazo a hurtadillas, te abrazo a plena luz, te abrazo con testigos, te abrazo en la clandestinidad, te abrazo sin saber si será la última vez, te abrazo en la penúltima ocasión. Te abrazo siempre, te abrazo ahora, te abrazo en este instante mejor que luego, te abrazo luego también, te abrazo antes, te abrazo después, te abrazo sin prisas, te abrazo atropellado, te abrazo normal. Te abrazo.

Te quiero, te echo de menos, no te olvidaré nunca. Has sido mi amigo, mi compañero y aunque todo se haya acabado quizá dentro de un tiempo volvamos a coincidir. Hemos celebrado muchas victorias y nos hemos lamido las heridas en la derrota. Tengo miedo y necesito tus brazos, fuertes y delicados, que quizá no tenga más. Toca decir adiós, pero vendrán otras batallas aunque las pasadas caigan en el olvido. Hemos sido hermanos, cómplices, hemos querido conquistar un mundo cruel, hemos saltado en los parques y nos hemos escondido en esquinas. No fuimos siempre los mejores, pero cada día lo intentamos. Hemos sido ayer y hemos sido hoy y quizá dentro de un tiempo seamos mañana. Abrázame sin más. Abrázame.

Carlos del Amor (Emocionarte-La doble vida de los cuadros, 2020)

Iron man - Black Sabbath

Nadie sino tú

Nadie puede salvarte sino
tú mismo.
te verás una y otra vez
en situaciones
casi imposibles.
intentarán una y otra vez
por medio de subterfugios, engaños o
por la fuerza
que renuncies, te des por vencido y/o mueras lentamente
por dentro.
nadie puede salvarte sino
tú mismo
y será muy fácil desfallecer,

pero muy fácil,
pero no desfallezcas, no, no.
limítate a mirarlos.
escucharlos.
¿quieres ser así?
¿un ser sin cara, sin mente,
sin corazón?
¿quieres experimentar
la muerte antes de la muerte?
nadie puede salvarte sino
tú mismo
y mereces salvarte.
no es una guerra fácil de ganar
pero si algo merece la pena ganar,
es esto.
piénsalo.
piensa en salvarte a ti mismo.
tu parte espiritual.
la parte de tus entrañas.
tu parte mágica y ebria.
sálvala.
no te unas a los muertos de espíritu.
mantente
con buen talante y garbo
y al cabo,
si fuera necesario,
apuesta tu vida en plena refriega,
al carajo las probabilidades, al carajo
el precio.
nadie puede salvarte sino
tú mismo.
¡Hazlo! ¡sálvate!
entonces sabrás exactamente de
qué hablo.

Charles Bukowski (Alemania, 1920 - EEUU, 1994)