This will be our year - The Zombies

Teoría de los buenos deseos

Que no te falte tiempo
para comer con los amigos,
partir el pan,
reconocerse en las miradas.
Deseo, que la noche
se te transforme en música,
y la mesa en un largo
sonido de campanas.
Que nada te desvíe,
que nada te disturbe,
que siempre tengas algo
de hoy para mañana.
Y que lo sepas dar
para regar las plantas,
para cortar la leña,
para encender el fuego,
para ganar la lucha,
para que tengas paz.
Que es la grave tarea
que me he impuesto esta noche,
hermano mío.

Hamlet Lima Quintana (Argentina, 1923-2002)

Mirando hacia atrás, el año que termina solo puede ser calificado como aciago y catastrófico en el más amplio sentido de ambos términos.

La vacuna, nos hace abrigar esperanzas de que el siguiente será mejor y de que poco a poco, sumando la responsabilidad de todos y de cada uno de nosotros, iremos retornando a la tan ansiada normalidad, un poquito mejorada, a ser posible.

Me considero una persona optimista y, sin negar la realidad, creo que una actitud positiva ante la vida ayuda a sortear los inconvenientes que esta nos pone en el camino.

The Zombies, en el año 1968, nos decían que este será nuestro año, ¿y por qué no puede ser éste el nuestro? Pues eso, como decía mi admirado Mario Benedetti, contra el optimismo no hay vacunas, vamos a ser optimistas y pensar que el año que empieza será el nuestro, el año de toda la raza humana y de todo el planeta Tierra.

Con mis mejores deseos para todos, ¡salud y que nada ni nadie haga que dejéis de ser optimistas!

Dirty paws - Of monsters and men

«Era la peste del insomnio.

Cataure, el indio, no amaneció en la casa. Su hermana se quedó, porque su corazón fatalista le indicaba que la dolencia letal había de perseguirla de todos modos hasta el último rincón de la tierra. Nadie entendió la alarma de Visitación. «Si no volvemos a dormir, mejor», decía José Arcadio Buendía, de buen humor. «Así nos rendirá más la vida». Pero la india les explicó que lo más temible de la enfermedad del insomnio no era la imposibilidad de dormir, pues el cuerpo no sentía cansancio alguno, sino su inexorable evolución hacia una manifestación más crítica: el olvido.

Quería decir que cuando el enfermo se acostumbraba a su estado de vigilia, empezaban a borrarse de su memoria los recuerdos de la infancia, luego el nombre y la noción de las cosas, y por último la identidad de las personas y aun la conciencia del propio ser, hasta hundirse en una especie de idiotez sin pasado. José Arcadio Buendía, muerto de risa, consideró que se trataba de una de tantas dolencias inventadas por la superstición de los indígenas. Pero Úrsula, por si acaso, tomó la precaución de separar a Rebeca de los otros niños.

Al cabo de varias semanas, cuando el terror de Visitación parecía aplacado, José Arcadio Buendía se encontró una noche dando vueltas en la cama sin poder dormir. Úrsula, que también había despertado, le preguntó qué le pasaba, y él le contestó: «Estoy pensando otra vez en Prudencio Aguilar». No durmieron un minuto, pero al día siguiente se sentían tan descansados que se olvidaron de la mala noche. Aureliano comentó asombrado a la hora del almuerzo que se sentía muy bien a pesar de que había pasado toda la noche en el laboratorio dorando un prendedor que pensaba regalarle a Úrsula el día de su cumpleaños. No se alarmaron hasta el tercer día, cuando a la hora de acostarse se sintieron sin sueño, y cayeron en la cuenta de que llevaban más de cincuenta horas sin dormir.

—Los niños también están despiertos —dijo la india con su convicción fatalista—. Una vez que entra en la casa, nadie escapa a la peste.

Habían contraído, en efecto, la enfermedad del insomnio. Úrsula, que había aprendido de su madre el valor medicinal de las plantas, preparó e hizo beber a todos un brebaje de atónito, pero no consiguieron dormir, sino que estuvieron todo el día soñando despiertos. En ese estado de alucinada lucidez no solo veían las imágenes de sus propios sueños, sino que los unos veían las imágenes soñadas por los otros.»

Gabriel García Márquez (Cien años de soledad)

Oh come all ye faithful -Twisted Sister

Curioso cuento de Navidad (basado en una historia real)

Joan Bescará había enviudado hacía ya unos cuantos años y vivía en compañía de su único hijo. Era una persona austera que después de trabajar toda la vida, en una pequeña finca heredada de sus padres, consiguió amasar una considerable fortuna en tierras, valores y otras posesiones destinadas a su hijo Joanet, para que siendo como él, trabajador y competente, la aumentara aún más.

Pero Joan no había previsto, y quién lo hubiera hecho, que un par de años después un militar fascista organizara un golpe de estado contra la república legalmente instituida que abocó a la población a una guerra civil cruenta e injusta a la que Joanet, su hijo se presentó para combatir en el ejército republicano.

Mayor y enfermo como estaba, la incorporación a filas de su único hijo le sumió en una depresión que iba minando aún más su frágil salud. Entonces decidió hacer testamento para legar todos sus bienes a su hijo y evitar problemas futuros. Alguien le comentó que si Joanet no podía hacerse cargo de la herencia, por cualquier motivo, toda ella iría a parar al Estado, un Estado que estaba pendiente de definir en la vorágine de la contienda pero que cada vez más, parecía que iba a ser fascista.

No era hombre religioso, aunque tampoco se manifestaba en contra de nada. Sólo se había dedicado a trabajar y no le preocupaba en absoluto el futuro después de la muerte, sino la vida anterior a ella. Algo sí tenía claro no obstante, que el párroco de la iglesia del pueblo no era de fiar; de derechas a ultranza y de pensamientos radicalmente conservadores y contrarios a los suyos, siempre habían tenido una inexistente mala relación. Por ello, saltándose su autoridad, después de consultar con el notario, decidió añadir a su testamento una cláusula mediante la cual si a su muerte, su hijo no podía hacerse cargo de la herencia en el periodo legal señalado, ésta pasaría a manos de la iglesia.

Un año después, sin haber vuelto a ver a su hijo, Joan Bescará falleció. Todos los bienes quedaron en espera legal, aunque las tierras, la masía, los animales y la explotación global, con el fin de no sufrir deterioro, fueron asignados temporalmente a la iglesia que nombró administrador de los mismos, por proximidad y conocimiento del terreno, al párroco del pueblo.

La guerra acabó. El golpista la ganó y empezaron las represalias contra los que habían participado en el bando contrario. Los republicanos huían, se exiliaban o se escondían de toda relación. En este contexto el párroco, beneficiado por sus acciones afectas al régimen ganador, se permitió ordenar que como administrador y dado por desaparecido el heredero, todos sus bienes le fueran adjudicados. Ni siquiera en el obispado se atrevieron a contradecir su postura para no ser tachados de desafectos.

El tiempo siguió pasando. Cinco años más tarde, con las primeras nieves del mes de Diciembre, Joanet Bescará se presentó en el pueblo. Sin delitos de sangre probados, después de un doloroso periplo por campos de concentración y cárceles, fue indultado y aunque con la etiqueta de rojo, se le permitió la libertad. Se presentó al párroco en reclamación de los bienes que legalmente le pertenecían ofreciendo que sólo le devolvieran las tierras y la masía para poder trabajar en ella y seguir los pasos de su padre. A todo el resto de la abundante fortuna, renunciaba. No fue aceptado. Con sorna, el párroco le negó todas sus solicitudes y para agrandar aún más su venganza, le ofreció trabajo como peón en las mismas tierras que reclamaba, para que trabajara para él. Aceptó. ¿Qué otra opción tenía?

Como era tradicional cada año a las 12 de la noche del día 24, se oficiaba la misa del gallo que siempre había tenido asistencia, pero que en esos tiempos el párroco la declaró obligatoria y a la que nadie faltaba en evitación de males peores. Por eso a ella también se presentó Joanet, el cual no había vuelto a manifestar ninguna opinión desde la entrevista con el párroco. En el momento de la eucaristía el mosén, bajando los escalones del altar, se situó junto al nacimiento que con figuras de tamaño real se mostraba con orgullo cada año en la iglesia por esas fechas. Joanet hacía cola de manera sentida, manos a la espalda y mirada baja en espera de su turno. Cuando llegó a la altura del párroco, levantó la cabeza, miró a los ojos del cura y con gesto rápido y limpio sacó la hoz que llevaba con disimulo en la faja y de un certero y único golpe rebañó la cabeza del mosén que fue a parar sangrando a la bandeja de la figura que representaba a un rey mago como si fuera una ofrenda al niño Rey. Joanet Bescará salió huyendo a grandes pasos cuando aún la gente no se había repuesto de su sorpresa y entre las sombras de la noche se perdió.

Nunca nadie supo nada más de él. De todas maneras si se pasan alguna Navidad por el pueblo, podrán comprobar que en el pesebre de cada año hay una figura que representa a un rey mago que ofrece una cabeza humana al niño Jesús.

José Luis Trujillo

A winter's tale - Queen

Siempre hace frío en este poema

el viajero baja en una estación donde no baja nadie
donde no le espera nadie
es de noche en este poema
y hace frío
siempre hace frío
nieva
la nieve y la luna llena
dan algo de calor y luz al poema
y al viajero
el viajero va como unos versos de Antonio Machado
«ligero de equipaje/casi desnudo»
y sin rumbo
el pueblo está a varios kilómetros
y el camino se ha perdido
pero el viajero sabe de atajos y veredas y malas hierbas
lo aprendió de los cabreros los pastores y las ovejas negras
el pueblo está vacío abandonado olvidado
el viajero cree oír a lo lejos los ladridos de unos perros
pero todo está vacío y en silencio
las calles las casas los establos los campos la vida
el viajero entra en una casa
la luz de la luna llena
se cuela por la puerta abierta las ventanas los rotos
y alumbra la estancia
tal vez el poema
los muebles de la casa están cubiertos por sábanas blancas
como los cadáveres en una morgue
el viajero curiosea
la curiosidad el viaje
tal vez la poesía
le han salvado
de la soledad y la locura
hay alacenas llenas de tarros de conservas caseras y platos de cerámica azul
hay periódicos viejos y publicidad de abonos y de maquinaria agrícola
hay velas y cajas de cerillas
botellas vacías y unas botas rotas
en la mesa del comedor un cenicero de cinzano con una solitaria colilla
en un armario de una habitación

una caja metálica de dulce de membrillo «Los Apóstoles»
llena de fotografías
el viajero en esas fotografías
cree reconocer su vida
y los recuerdos olvidados:
tardes de verano, amigos, amores, juegos
reuniones, pandillas, fiestas, bodas, bautizos…
cuando todavía es de noche
y sigue haciendo frío
el viajero vuelve al camino
sigue nevando
el viajero es una mancha negra
sobre un paisaje blanco
como un poema
sus huellas en la nieve
duran lo que dura
el mensaje escrito en el vaho de un espejo
solo queda el silencio
y el frío
y el viajero
y el poema
que se funden en la memoria de la tierra
tiritando
en silencio

        José Pastor González (Barcelona, 1967)

Yellow - Coldplay

El extranjero

Allá donde encontramos lo perdido

Allá donde se va lo que se tuvo
Allá donde los muertos están muertos
y hay días en que renacen y repiten

los actos anteriores a su muerte
Allá donde lloradas lágrimas se vuelven
a llorar sin llanto
y en donde labios intangibles se buscan
y se encuentran ya sin cuerpo
Allá donde pronto somos niños
y tenemos casa
y en donde las ciudades son fotografías
y sus monumentos residen en el aire
y hay pedazos de jardines atados a unos ojos
Allá donde los árboles están en el vacío
donde hay amores y parientes mezclados
con objetos familiares
Allá donde las fiestas suceden a los duelos
los nacimientos a las muertes
los días de lluvia
a los días de sol
Allá, solitario, sin tiempo, sin infancia,
cometa sin orígenes, extranjero al paisaje
paseándote entre extraños
Allá resides tú,
donde reside la memoria.

               Elena Garro (México, 1916-1998)

Can't you see - The Swamp Riders Band

Sí, soy uno de ellos.

Creo firmemente en la República y odio la monarquía y defiendo que nadie puede estar por encima de nadie por su lugar de nacimiento.

Creo que la ley debe ser la misma para todos y que todos debemos ser iguales ante la ley, acabando de una vez con los privilegios de la clase dirigente ( entiéndase no sólo políticos, sino grandes multinacionales y esa entelequia a la que, eufemísticamente, llamáis mercado).

No es posible que en cada crisis los ricos se hagan más ricos y los pobres se hagan más pobres.

No comparto que cuando hay que recortar siempre se haga por la parte más débil y nunca se le quiten privilegios a las clases dominantes.

No me creo que cuando murió el dictador, murieran con él todos los franquistas que había en España. Lamentablemente siguen mandando los de siempre y siguen pisoteando a los de siempre.

Apoyo firmemente a los que tratan de cambiar todo este entramado y , aunque a veces, pueda parecer que el cambio va muy lento, quiero creer que este es ya imparable.

Creo firmemente que deben ser removidas todas las cunetas de este país y dar sepultura digna y con honores a las víctimas del golpe de Estado de 1936 y de la posterior dictadura cruel y sanguinaria. Hay que restituir la memoria y la dignidad de los luchadores por la República y la libertad. 

No creo que esto sea reabrir viejas heridas, pues no se puede reabrir lo que nunca se ha cerrado.

Creo que es necesario cambiar la Constitución Española de 1978 y adaptarla a la nueva realidad de nuestro país y no creo que haya que considerarla una especie de documento sagrado que no puede ser modificado (de hecho cuando ha interesado se ha cambiado de forma sibilina y exprés).

Odio profundamente a los patriotas de pulserita y cinturón que se les llena la boca de España y que llevan su dinero a paraísos fiscales para no pagar impuestos en su amada patria. 

Patriotas que acuden a  manifestaciones montados en sus coches de lujo para defender, no sus derechos sino sus privilegios, que piensan que sus beneficios son para ellos y sus pérdidas hemos de pagarlas entre todos.

Patriotas que se creen con derecho de pernada y que consideran que su estatus le viene otorgado por la gracia de dios, y que considera ilegítimo a todo gobierno que cuestione siquiera el orden establecido.

Me resisto a aceptar que los que salen de su tierra, huyendo de la guerra y la miseria en busca de un futuro digno poniendo en peligro sus vidas, deban ser tratados como animales o abandonados a su suerte pereciendo en el intento, ante nuestra desidia e inacción.

Me alegra enormemente encontrarme ideológicamente tan lejos de vosotros como vosotros lo estáis de los conceptos solidaridad y justicia social.

Sí, soy uno de esos de hijos de puta a los que os gustaría fusilar, pero tened cuidado porque somos millones y os estaremos esperando, nuestros votos y nuestras razones podrán con vuestro odio y vuestro fascismo.

¡Salud para esos millones de hijos de puta y República para todos!

Honky tonk women - The Rolling Stones

Cuando Keith Richards caiga sobre el escenario

Cuando Keith Richards

caiga sobre el escenario.

Sus manos garras muertas

sujetando el mástil de su guitarra,

como a su rifle aquel actor fascista y olvidado,

ese día sabremos que podremos marcharnos.

Recogeremos los bártulos,

las ínfimas agonizantes revoluciones.

Ya no nos quedará nada y lo que quedaba

tampoco era demasiado.

Cuando Keith Richards

caiga sobre el escenario.

Condesa de Bathory travestida en pirata satánico

arrodillado ante benditas majestades de barro.

Regresaremos a casa como viudas eléctricas.

Reconoceremos tras el cercado

los ojos de caballos dóciles extinguiéndose.

Esquivaremos los pies bamboleantes de los ahorcados

con el hilo musical de los supermercados.

Veremos brillar los ojos pringosos

de las chicas como arco iris

comiendo un  bocadillo en el polígono

sin tener la menor idea de quien es aquel tipo

que ha caído sobre el escenario.

Mientras Brian Jones flota en nuestra piscina mental

burbujeando el crepúsculo de los dioses

echando de menos los martes de rubí.

Cuando Keith Richards 

caiga sobre el escenario

dejándolo todo perdido de civilización y sordera.

Y grises empleados de la multinacional

con manos manchadas de discos de oro

metan su cadáver en la funda de su guitarra,

mortaja de terciopelo pintada en negro,

y los viejos buenos tiempos solo sean

ni buenos ni tiempo solo

viejos muertos sobre el escenario

esbozando carcajadas de ultratumba

al escuchar:

encantado de conocerte, espero que sepas mi nombre.

                             Javier Vayá Albert (Valencia, 1973)

Unchain my heart - Joe Cocker

IDA y VUELTA

Cuando nos dirigimos al amor
todos vamos ardiendo.
Llevamos amapolas en los labios
y una chispa de fuego en la mirada.
Sentimos que la sangre
nos golpea las sienes, las ingles, las muñecas.
Damos y recibimos rosas rojas
y rojo es el espejo de la alcoba en penumbra.

Cuando volvemos del amor, marchitos,
rechazados, culpables
o simplemente absurdos,
regresamos muy pálidos, muy fríos.
Con los ojos en blanco, más canas y la cifra
de leucocitos por las nubes,
somos un esqueleto y su derrota.

Pero seguimos yendo.

 

                                                            Amalia Bautista (Madrid, 1962)

Fire lake - Bob Seger & The Silver Bullet Band

No te salves

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca

no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.

                                Mario Benedetti

Mama said - Metallica

La tristeza

El profe me ha dado una nota para mi madre. La he leído. Dice que necesita hablar con ella porque yo estoy mal. Se la he puesto en la mesilla, debajo del tazón lleno de leche que le dejé por la mañana. He metido en el microondas la tortilla congelada que compré en el supermercado y me he comido la mitad. La otra mitad la puse en un plato en la mesilla, al lado del tazón de leche. Mi madre sigue igual, con los ojos rojos que miran sin ver y el pelo, que ya no brilla, desparramado sobre la almohada. Huele a sudor la habitación, pero cuando abrí la persiana ella me gritó. Dice que si no se ve el sol es como si no corriesen los días, pero eso no es cierto. Yo sé que los días corren porque la lavadora está llena de ropa sucia y en el lavavajillas no cabe nada más, pero sobre todo lo sé por la tristeza que está encima de los muebles. La tristeza es un polvo blanco que lo llena todo. Al principio es divertida. Se puede escribir sobre ella, “tonto el que lo lea”, pero, al día siguiente, las palabras no se ven porque hay más tristeza sobre ellas. El profesor dice que estoy mal porque en clase me distraigo y es que no puedo dejar de pensar que un día ese polvo blanco cubrirá del todo a mi madre y lo hará conmigo. Y cuando mi padre vuelva, la tristeza habrá borrado el “te quiero” que le escribo cada noche sobre la mesa del comedor.

Rosario Barros Peña  (Valencia, 1935)

Hair of the dog - Nazareth

POBRES CAPITALISTAS

Porqué celebráis la derrota de los que intentan cambiar las cosas,
porqué os apuntáis el tanto mientras saboreáis vuestro yoyadije,
qué clase de dignidad hay en vuestra fiesta del conformismo,
qué vergüenza os queda después de los vítores de la humillación,
tan tristes sois que os corréis del gusto cuando gana el no se puede,
tan necios que os alimentáis de matar los sueños de otros
para igualarnos a todos en vuestra nada
para ver cómo agachamos la cabeza
para demostrar qué exactamente
salís en miedos
y mierdas
enarbolando la bandera de la resignación
con vuestras trompetas sin utopía
riéndoos de quien intenta la música
del futuro,

qué pena da vuestra alegría
de verdad
qué pena da vuestra alegría

y qué pena dais vosotros, joder.


                             Scandar Algeet  (Palencia, 1984)

Synchronicity II - The Police

AL DESTINO

Siempre fuiste para mí más real que Dios.
Montando el atrezo de una tragedia,
martilleando los clavos
con solo unos pocos amigos invitados a mirar.

Solo para parecer cercano hiciste coja a una chica guapa
y arrollaste a un niño con una moto.
Se me ocurren un montón de ejemplos similares.
Lo dicho: cómo ambos nos seguimos encontrando.

La máquina de chicles que predice el futuro en Chinatown
puede que tenga la respuesta,
una vieja y chirriante puerta abriéndose en una película de terror,
un paquete de cartas que olvidé en una playa.

Puedo sentir cómo te acurrucas a mi lado por la noche,
con tu aliento caliente –tus manos frías–,
y yo, como si fuera un piano antiguo colgado
de una ventana al extremo de una soga.

                                                                Charles Simic (Belgrado, 1938)

It must be love - Madness

Eso era amor 

Te veía

llegar,
cruzar la puerta,
darme un besazo en el morro,
mirarme a los ojos
de esa manera única,
como solo tú miras
a los ojos: rompiendo el calendario.

Te veía
hacer esas cosas sencillas
que tú haces
para que el mundo
entre en razón;

y no sabía
a quién
darle las gracias.

Karmelo C. Iribarren (San Sebastián, 1959)

Son of a preacher man - Dusty Springfield

Hoy suena en el blog todo un clásico, un tema de los que reconoces apenas escuchas los primeros acordes y comienzas a tararear la música e incluso, si tu nivel de inglés lo permite, comienzas a cantar (¡qué coño! si al fin y al cabo, como dice José Mota, el ingles es inventado, y lo estás cantando igual).

Mary Isabel Catherine Bernadette O'Brien comenzó su carrera en 1959 en un grupo llamado The Lana Sister's y posteriormente, junto a su hermano Dion, fundó un grupo de folk que se llamó The Springsfields del que tomaría su apellido artístico para siempre.

El grupo tuvo gran éxito en EEUU y posteriormente, en 1963, Dusty comenzó su carrera en solitario. Cosechó grandes éxitos durante los siguientes años e incluso presentó un programa dedicado al soul en la televisión británica.

Su maravillosa voz la convirtió en un icono de la cultura y la moda londinense de los 60 y es una de las más insignes representantes de las cantantes blancas con voz de negra. Cliff Richard la llamaba "la negra blanca".

A finales de los 60, apareció el rock psicodélico y la cultura hippie, su carrera se fue apagando  y para revitalizarla grabó su quinto disco de estudio, que se llamó Dusty in Memphis. El tema de hoy forma parte de este disco que, aunque no tuvo gran éxito de público, la crítica lo señaló como su mejor trabajo y, a menudo, ha sido incluido entre los mejores de la historia del rock.

Este tema fue ofrecido inicialmente por sus creadores a Aretha Franklin que rechazó grabarlo (era hija de un predicador y le pareció que podría ser tomado como una falta de respeto). Poco después, la reina del soul grabaría su propia versión del temazo que nos ocupa que, sin embargo, pasó a la historia en la voz de Dusty Springfield.

Además de su carrera musical, hay que destacar su compromiso y activismo en favor de causas nobles. En 1964 se negó a participar en un concierto en Sudáfrica si no dejaban entrar a personas de raza negra y fue deportada del país. También tuvo algún incidente con la casa real británica y en 1970, cansada de rumores y comentarios malintencionados declaró abiertamente su bisexualidad, algo que no era habitual ni sencillo en esos años.

Sea como fuere lo cierto es que se atrevió a usar su fama y su éxito para intentar mejorar el mundo, luchando en favor de la justicia social y de la libertad individual de cada ser humano para ser lo que se quiera ser.

¡Salud, disfrutad de la música y no perdáis ocasión para intentar mejorar vuestro mundo más cercano! 

Should i stay or should i go - The Clash

Hay una canción de los Beatles (ya ha sonado en el blog) que dice que vivir es fácil con los ojos cerrados. Pero no se puede vivir eternamente con los ojos cerrados, hay que abrirlos al mundo y la vida.

Se podría decir que vivir no es fácil, pero no es menos cierto que nosotros, a veces, no facilitamos las cosas, al contrario, en numerosas ocasiones las hacemos más complicadas de lo que nos gustarían.

La vida, entre otras cosas, es decidir, y esas decisiones se toman teniendo en cuenta las circunstancias de cada uno y los posibles resultados y efectos derivados de nuestra elección.

A veces tomamos decisiones trascendentales en segundos, guiados por el corazón, arrastrados por un impulso que no nos deja dudar y, otras dedicamos horas de vida, e incluso de sueño, a las decisiones más nimias e intrascendentes que, sin embargo, se nos presentan  ante nuestros ojos como cruciales (todos tenemos nuestras filias y nuestras fobias y es complicado luchar contra ellas)

La felicidad depende, en buena medida, del porcentaje de aciertos en las decisiones tomadas. Si acertamos seguimos adelante silbando una canción y si fallamos seguimos adelante dando vueltas al error cometido intentando aprender de él para no repetirlos.

Lo malo es cuando el corazón te marca un camino, la cabeza te dicta lo contrario y tú sabes fehacientemente que, elijas lo que elijas, te vas a equivocar (eso, al menos, es lo que te dice tu cerebro influido por tus y sus circunstancias).

Disculpad el onanismo cerebral pero algo ha debido sentarme mal, debo tener una decisión atravesada en el lóbulo prefrontal derecho.

¡Salud y que decidáis siempre lo mejor posible!

Ciudad sin sueño - Enrique Morente y Lagartija Nick

Ciudad sin sueño

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Las criaturas de la luna huelen y rondan las cabañas.
Vendrán las iguanas vivas a morder a los hombres que no sueñan

y el que huye con el corazón roto encontrará por las esquinas
al increíble cocodrilo quieto bajo la tierna protesta de los astros.

No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Hay un muerto en el cementerio más lejano
que se queja tres años
porque tiene un paisaje seco en la rodilla;
y el niño que enterraron esta mañana lloraba tanto
que hubo necesidad de llamar a los perros para que callase.

No es sueño la vida. ¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
Nos caemos por las escaleras para comer la tierra húmeda
o subimos al filo de la nieve con el coro de las dalias muertas.
Pero no hay olvido, ni sueño:
carne viva. Los besos atan las bocas
en una maraña de venas recientes
y al que le duele su dolor le dolerá sin descanso
y al que teme la muerte la llevará sobre sus hombros.

Un día
los caballos vivirán en las tabernas
y las hormigas furiosas
atacarán los cielos amarillos que se refugian en los ojos de las vacas.

Otro día 

veremos la resurrección de las mariposas disecadas
y aún andando por un paisaje de esponjas grises y barcos mudos
veremos brillar nuestro anillo y manar rosas de nuestra lengua.
¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
A los que guardan todavía huellas de zarpa y aguacero,
a aquel muchacho que llora porque no sabe la invención del puente
o a aquel muerto que ya no tiene más que la cabeza y un zapato,
hay que llevarlos al muro donde iguanas y sierpes esperan,
donde espera la dentadura del oso,
donde espera la mano momificada del niño
y la piel del camello se eriza con un violento escalofrío azul.

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Pero si alguien cierra los ojos,
¡azotadlo, hijos míos, azotadlo!

Haya un panorama de ojos abiertos
y amargas llagas encendidas.

No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
Ya lo he dicho.
No duerme nadie.
Pero si alguien tiene por la noche exceso de musgo en las sienes,
abrid los escotillones para que vea bajo la luna
las copas falsas, el veneno y la calavera de los teatros.

                                 Federico García Lorca

Hop on it - Joe Louis Walker

...salgamos de una vez. Salgamos a buscar camorra, a defender causas nobles, a recobrar tiempos olvidados, a despilfarrar lo que hemos ahorrado, a luchar por amores imposibles. A que nos peguen, a que nos derroten, a que nos traicionen. Cualquier cosa es preferible a esa mediocridad eficiente, a esa miserable resignación que algunos llaman madurez.

Alejandro Dolina (El libro del fantasma)

Soy una feria - Gracia Montes

Con un golpe de timón, el blog se adentra en las procelosas aguas de la copla. No os preocupéis, no me he dado un golpe ni me he quedado "sonao" (lo primero es seguro, lo segundo no me atrevería a desmentirlo rotundamente).

Lo que ocurre es que, al fin y al cabo, esta música también forma parte de la banda sonora de mi vida y los recuerdos y emociones asociados a ella, forman parte de la mochila que llevo al hombro donde guardo lo que soy y lo que me hace ser quien soy.

Esta música sonaba en la radio que tenía puesta mi madre mientras hacía sus labores (a fe mía que me ha quedado antigua la expresión, ¡joder pues anda que esta!), también sonaba en la radio de mi abuelo cuando iba a su casa a visitarlo, y en las cintas del coche de mi tío cuando regresaba en verano, desde Barcelona, a pasar unos días con nosotros; pero sobre todo me recuerda al magnetófono de cintas que se trajo otro de mis tíos de Alemania, que ocupaba toda una maleta y que de vez en cuando, él y mi padre lo sacaban y ponían música.

Juanito Valderrama, Antonio Molina, Bambino, Concha Piquer, Antoñita Moreno, Rafael Farina, La Niña de la Puebla, Rosa Morena y tantos otros que, si bien hoy me hacen recordar , con emoción y nostalgia, una época maravillosa donde era feliz sin saberlo, lo cierto es que en ese momento huía en cuanto sonaban los primeros acordes de esa música vieja y antigua que eran los calificativos que, mi edad y mi supuesta modernez, le adjudicaban a tan genuino y español género.

Hoy me pone los vellos de punta y me trae recuerdos de cosas y de personas que, desgraciadamente, ya no están con nosotros.

Pero bueno, no me quiero poner ñoño y cursi, pues el tema que suena habla precisamente de  que para afrontar los sinsabores de la vida es mejor poner una sonrisa y tomarse la vida, no a cachondeo, pero tampoco demasiado en serio.

El otro día, haciendo "zapping" me topé con la fantástica serie de Paco León, "Arde Madrid" y en los títulos de crédito sonaba la canción que ambienta hoy el blog.

¡Salud, que disfrutéis de las personas que os acompañan en la vida, de la música y que tengáis siempre por bandera una sonrisa para mostrar!

Hoy quiero dedicar especialmente esta entrada y el espíritu de mis palabras a una buena amiga que afronta un momento muy difícil y que de poner sonrisas a la vida sabe un montón. Un beso enorme, Lupe, ya verás que muy pronto nos contamos y cantamos y, sobre todo, nos reímos de la vida.

Human - The Killers

No eres tus años
ni la talla que usas,
no eres tu carga
o el color de tu cabello.
No eres tu nombre
o hoyuelos en tus mejillas,
eres todos los libros que has leído
y todas las palabras que dices
eres tu voz somnolienta en la mañana
y las sonrisas que tratas de ocultar
eres la dulzura de tu risa
y cada lágrima derramada,
eres las canciones que gritas tan fuerte
cuando sabías que estabas solo
también eres los lugares donde has estado
y el único que realmente llamas casa,
eres todo en lo que crees
y la gente que amas
eres las fotografías en tu habitación
y el futuro que pintas.
Estás hecho de tanta belleza
pero tal vez todo esto se te escape
desde que decidiste ser
todo lo que no eres

Ernest Hemingway

Paranoid android - Radiohead

En la extraordinaria película "El nombre de la rosa" (Jean-Jacques Annaud, 1986) basada en la novela del mismo título de Umberto Eco, hay una escena que se desarrolla en el scriptórium de la abadía en que se produce este diálogo entre Guillermo de Baskerville, franciscano llamado por el Prior para investigar la muerte de un joven monje y Jorge de Burgos, el anciano y ciego antiguo bibliotecario.

Varios monjes ríen mientras uno de ellos se sube a un taburete huyendo de un pequeño ratón, cuando irrumpe el viejo Jorge de Burgos

Jorge de Burgos: ¡¡Verba vana aut risui apta non loqui!! *

Espero que mis palabras no os hayan irritado hermano Guillermo. He oído a unas personas que reían de cosas risibles, los franciscanos, sin embargo, pertenecéis a una orden donde la risa se contempla con indulgencia. 

Guillermo de Baskerville: Sí, es cierto, San Francisco de Asís tenía mucha tendencia a la risa 

Jorge: La risa es un viento diabólico que deforma las facciones y hace que los hombres parezcan monos 

Guillermo: Los monos no ríen…la risa es un atributo humano 

Jorge: Como el pecado, Cristo nunca rio 

Guillermo: ¿Podemos asegurarlo? 

Jorge de Burgos: En ningún momento de las Escrituras se dice que riera. 

Guillermo: Tampoco en ningún momento se dice que no lo hizo. Si hasta se sabe que los santos se valían del humor para ridiculizar a los enemigos de la fe. Por ejemplo, cuando los paganos sumergieron a San Mauro en agua hirviendo, él se quejó de que su baño estaba frío, el sultán metió su mano en él y se la escaldó

Jorge: Un santo sumergido en agua hirviendo no bromea con gracias infantiles, reprime sus gritos y sufre por la verdad 

Guillermo: No obstante, Aristóteles dedicó su segundo libro de Poética al humor como instrumento de la verdad 

Jorge: ¿Habéis leído esa obra?

Guillermo: No, claro que no, se perdió hace muchos siglos

Jorge: ¡No se perdió, jamás fue escrita! ¡Porque la Providencia no desea que se glorifiquen las cosas fútiles 

Guillermo: ¡Oh eso es discutible, yo pienso…

Jorge: ¡YA BASTA! ¡Esta abadía está entristecida por el dolor y vos pretendéis turbar nuestra pena con burlas vanas!

* No pronunciar palabras vanas o que exciten la risa

Thomas Sean Connery in memoriam

Tell me there's a heaven - Chris Rea

"Cuando muere, todo el mundo debe dejar algo detrás, decía mi abuelo. Un hijo, un libro, un cuadro, una casa, una pared levantada o un par de zapatos. O un jardín plantado. Algo que tu mano tocara de un modo especial, de modo que tu alma tenga algún sitio a donde ir cuando tú mueras, y cuando la gente mire ese árbol, o esa flor, que tú plantaste, tú estarás allí. “No importa lo que hagas –decía-, en tanto que cambies algo respecto a como era antes de tocarlo, convirtiéndolo en algo que sea como tú después de que separes de ellos tus manos. La diferencia entre el hombre que se limita a cortar el césped y un auténtico jardinero está en el tacto. El cortador de césped igual podría no haber estado allí, el jardinero estará allí para siempre.”

Ray Bradbury ("FAHRENHEIT 451")

Your love - The Outfield

El pasado 20 de octubre murió Tony Lewis bajista y voz principal del grupo británico The Outfield.

En 2014 había muerto John Spinks, guitarrista y compositor. Los dos, junto con el baterista Alan Jackman, constituían la formación original de la banda.

Con su primer disco tuvieron un éxito arrollador en los Estados Unidos, que se prolongaría durante unos años hasta 1989 cuando comenzaron a perder popularidad. Ni en su país, Inglaterra, ni en el resto de Europa, lograron igualar el éxito alcanzado en el mercado norteamericano.

Tras la publicación de su tercer trabajo el batería abandonó el grupo, que siguió como dúo y publicarían dos discos más para disolverse en 1992. 

En 1998 volvieron a grabar y posteriormente, con la vuelta de Alan a la batería, grabarían varios álbumes más aunque ninguno lograría gran éxito. Tanto juntos como por separado, y a pesar del mayor o menor reconocimiento del público y de la crítica, siguieron cultivando su pasión por hacer y tocar música hasta el fin de sus días.

El tema que suena formaba parte de su álbum más exitoso, el primero, llamado Play deep y tiene un sonido muy ochentero, característico de la banda, que los llevaría a telonear a Journey y Starship en su gira promocional.

Es un ejemplo más de esa típica canción que todos hemos escuchado alguna vez, que somos incluso capaces de tararear pero sólo unos pocos serían capaces de nombrar al grupo que la toca. Una historia que no por triste deja de ser bastante habitual en la historia de la música.

La canción, según Lewis y Spinks  surgió en una tarde que tocaban juntos y no les llevó mas de 20 minutos, nos cuenta la búsqueda de un amor de una noche para amortiguar la soledad que siente por la ausencia de su novia y como la chica lo rechaza para que se mantenga fiel a la chica ausente.

¡Salud, que disfrutéis del viaje en el tiempo que os propongo junto a The Outfield!

Water of love - Dire Straits

Un día de estos

Se vio obligado por el miedo a vaciarse en cada encuentro, a darlo todo por ver sus ojos -los de ella- chispear en su presencia. El miedo de ella era a entregarse. El miedo de él a que no se entregara. Por eso él acababa entregándolo todo, lo que le correspondía entregar a él y lo que le correspondía a ella. Lo daba todo por ver caer sus temores, lo daba todo para que no hubiera ninguna duda sobre ser o no merecedor de su amor. Pero el amor no se merece. Surge o no surge. Y si surge como surgió en este caso, luego hay que esquivar el miedo de ella y aquel era un miedo gigante. Porque antes de él hubo otros nombres, personas que dejaron su alma como una aldea saqueada, desengaños con forma de persona que la dejaron demasiadas noches sin dormir y demasiados días sin abrazos. Aún le dolían los pies de pisar las promesas rotas que le hicieron sobre otras camas y así es difícil entregarse incluso cuando el amor te golpea en el vientre con su mirada bondadosa.

Y no se sabe si hay solución. Depende de ella, del tiempo que tarde en darse cuenta del origen de sus miedos, del tiempo que tarde en darse cuenta de que no todos los hombres extienden cheques sin porvenir. Y depende él –no conviene olvidarlo-, del tiempo que quiera darse en intentarlo, del tiempo que considere suficiente para rendirse.

Tal vez lo consigan, tal vez, un día de estos.

                            Marwan Abu-Tahoun Recio (Madrid, 1979)

Below this sun - Immaculate fools

Creo que una hoja de hierba, no es menos
que el día de trabajo de las estrellas,
y que una hormiga es perfecta,
y un grano de arena,
y el huevo del régulo,
son igualmente perfectos,
y que la rana es una obra maestra,
digna de los señalados,
y que la zarzamora podría adornar,
los salones del paraíso,
y que la articulación más pequeña de mi mano,
avergüenza a las máquinas,
y que la vaca que pasta, con su cabeza gacha,
supera todas las estatuas,
y que un ratón es milagro suficiente,
como para hacer dudar,
a seis trillones de infieles.

Descubro que en mí,
se incorporaron, el gneiss y el carbón,
el musgo de largos filamentos, frutas, granos y raíces.
Que estoy estucado totalmente
con los cuadrúpedos y los pájaros,
que hubo motivos para lo que he dejado allá lejos
y que puedo hacerlo volver atrás,
y hacia mí, cuando quiera.
Es vano acelerar la vergüenza,
es vano que las plutónicas rocas,
me envíen su calor al acercarme,
es vano que el mastodonte se retrase,
y se oculte detrás del polvo de sus huesos,

es vano que se alejen los objetos muchas leguas
y asuman formas multitudinales,
es vano que el océano esculpa calaveras
y se oculten en ellas los monstruos marinos,
es vano que el aguilucho
use de morada el cielo,
es vano que la serpiente se deslice
entre lianas y troncos,
es vano que el reno huya
refugiándose en lo recóndito del bosque,
es vano que las morsas se dirijan al norte
al Labrador.
Yo les sigo velozmente, yo asciendo hasta el nido
en la fisura del peñasco.

...

Quédate hoy conmigo,
vive conmigo un día y una noche
y te mostraré el origen de todos los poemas.
Tendrás entonces todo cuanto
hay de grande en la Tierra y en el Sol
(existen además millones de soles más allá)
y nada tomarás ya nunca de segunda ni de tercera mano,
ni mirarás más por los ojos de los muertos,
ni te nutrirás con el espectro de los libros.
Tampoco contemplarás el mundo con mis ojos
ni tomarás las cosas de mis manos.
Aprenderás a escuchar en todas direcciones
y dejarás que la esencia del Universo se filtre por tu ser

       Walt Whitman (fragmentos de "Canto de mí mismo")

       Traducción de León Felipe

Mad as snow - Kitchens of distinction

Noche triste de Octubre

                                                                               A Juan Marsé

Definitivamente
parece confirmarse que este invierno
que viene, será duro.
Adelantaron
las lluvias, y el Gobierno,
reunido en consejo de ministros,
no se sabe si estudia a estas horas
el subsidio de paro
o el derecho al despido,
o si sencillamente, aislado en un océano,
se limita a esperar que la tormenta pase

y llegue el día, el día en que, por fin,
las cosas dejen de venir mal dadas.

En la noche de octubre,
mientras leo entre líneas el periódico,
me he parado a escuchar el latido
del silencio en mi cuarto, las conversaciones
de los vecinos acostándose,
todos esos rumores
que recobran de pronto una vida
y un significado propio, misterioso.

Y he pensado en los miles de seres humanos,
hombres y mujeres que en este mismo instante,
con el primer escalofrío,
han vuelto a preguntarse por sus preocupaciones,
por su fatiga anticipada,
por su ansiedad para este invierno.

Mientras que afuera llueve.
Por todo el litoral de Cataluña llueve
con verdadera crueldad, con humo y nubes bajas,
ennegreciendo muros,
goteando fábricas, filtrándose
en los talleres mal iluminados.
Y el agua arrastra hacia la mar semillas
incipientes, mezcladas en el barro,
árboles, zapatos cojos, utensilios
abandonados y revuelto todo
con las primeras letras protestadas.

                   Jaime Gil de Biedma

In the night - Saun & Starr

Dos formas distintas del insomnio

¿Qué es el insomnio?
La pregunta es retórica; sé demasiado bien la respuesta.

El insomnio es temer y contar en la alta noche las duras campanadas fatales, es ensayar con magia inútil una respiración regular, es la carga de un cuerpo que bruscamente cambia de lado, es apretar los párpados, es un estado parecido a la fiebre y que ciertamente no es la vigilia, es pronunciar fragmentos de párrafos leídos hace ya muchos años, es saberse culpable de velar cuando los otros duermen, es querer hundirse en el sueño y no poder hundirse en el sueño, es el horror de ser y de seguir siendo, es el alba dudosa.

¿Qué es la longevidad?

Es el horror de ser en un cuerpo humano cuyas facultades declinan, es un insomnio que se mide por décadas y no con agujas de acero, es el peso de mares y de pirámides, de antiguas bibliotecas y dinastías, de las auroras que vio Adán, es no ignorar que estoy condenado a mi carne, a mi detestada voz, a mi nombre, a una rutina de recuerdos, al castellano, que no sé manejar, a la nostalgia del latín, que no sé, a querer hundirme en la muerte y no poder hundirme en la muerte, a ser y seguir siendo.

Jorge Luis Borges

Promises in the dark - Pat Benatar

Durante los primeros años del régimen fascista de Mussolini, su gobierno intentó aparentar que era una democracia. En mayo de 1925, en el Palacio de Montecitorio, sede de la Cámara de Diputados de la República Italiana, el diputado sardo y Secretario General del Partido Comunista Italiano, Antonio Gramsci se enfrentó a Mussolini durante el debate de un proyecto de ley que pretendía ilegalizar a los partidos opositores con la excusa de luchar contra la masonería.

A partir de este enfrentamiento, Gramsci quedó fijado en el objetivo del Duce y posteriormente sería encarcelado como preso político; sólo saldría de la cárcel para morir en el hospital.

Durante el referido debate se produjo este intercambio de frases entre Gramsci y Mussolinni:

Gramsci: El fascismo lucha contra la única fuerza eficientemente organizada con que contaba la burguesía en Italia para suplantarla en la ocupación de los puestos que el Estado da a sus funcionarios. La revolución fascista no es más que la sustitución de un personal administrativo por otro personal.

Mussolini: De una clase por otra, como ha ocurrido ya en Rusia, como ocurre normalmente en todas las revoluciones, como nosotros lo haremos metódicamente.

Gramsci: Solo puede llamarse revolución la que se basa en una nueva clase. El fascismo no se basa en ninguna clase que no estuviese ya en el poder.

Al leer este fragmento, no sé por qué, me acordé de nuestra idolatrada y cuasisacra Transición...

No cambió nada, la misma clase sigue en el poder (los que de verdad controlan y mandan)... llevamos 44 años de promesas...de promesas en la oscuridad.