I don't like mondays - The Boomtown Rats

Durante esta semana vamos a escuchar cada día una canción relacionada con el día de la semana correspondiente (lo podríamos llamar música en tiempo real). 

Comenzamos con "No me gustan los lunes", canción que ambienta el espíritu de la extraordinaria película "Los lunes al sol". Este film nos cuenta  una historia vieja como el mundo, la vida diaria de un grupo de trabajadores marginados y puteados por el sistema , dirigida por Fernando León de Aranoa en el año 2002.

Historia rusa dice: Dos camaradas viejos de partido se ven, y uno dice a otro ¿Has visto? Todo lo que nos contaban del comunismo era mentira. Y otro dice: No es peor cosa. Peor cosa es que todo lo que nos contaban del capitalismo era verdad. (Serguei)

La cuestión no es si nosotros creemos o no creemos en Dios. La cuestión es si él cree en nosotros, porque si no cree, estamos jodidos. (Santa)

Érase una vez, un país en el que vivían una cigarra y una hormiga. La hormiga era hacendosa y trabajadora, y la cigarra no, le gustaba cantar y dormir, mientras la hormiga hacía sus labores.Pasó el tiempo, y la hormiga trabajó y trabajó todo el verano, ahorró cuanto pudo, y en invierno, la cigarra se moría de frío, mientras la hormiga, tenia de todo... ¡Que hija de puta la hormiga!

La cigarra llamó a la puerta de la hormiga, que le dijo: Cigarrita, cigarrita, si hubieras trabajado como yo, ahora no pasarías hambre ni frío... ¡¡y no le abrió la puerta!! 

¿Quien ha escrito esto? Porque esto no es así; la hormiga ésta es una hija de la gran puta y una especuladora.Y además, aquí no dice porque unos  nacen  cigarras y otros hormigas, y tampoco, que si naces cigarra estás jodido, y aquí, no lo cuenta.                                                                                                                            (Santa)

Without you - Harry Nilsson

«Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consintiendo en que él aproximara suavemente sus orfelunios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, la esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpasmo en una sobrehomítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentía balparamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias.»

Julio Cortázar (Rayuela, capítulo 68)

Es difícil escribir un texto así; sólo está al alcance de un genio, pero que además se entienda todo lo que expresa, sólo está al alcance de Julio Cortázar.
Por mi parte sólo os deseo a todos que jamás os falte alguien que os entreplume y os encrestorie, os extrayuste y os paramueva y que sintáis todos los días el clinón, la esterfurosa convulcante de las mátricas y os ordopenen hasta el límite de las gunfias.

The logical song - Supertramp

La arboleda perdida (José Ato Saorin)

En la ciudad gaditana del Puerto de Santa María, a la derecha de un camino, bordeado de chumberas, que caminaba hasta salir al mar, llevando a cuestas el nombre de un viejo matador de toros-Mazzantini-, había un melancólico lugar de retamas blancas y amarillas llamado la Arboleda Perdida.

Todo era allí como un recuerdo: los pájaros rondando alrededor de árboles ya idos, furiosos por cantar sobre ramas pretéritas; el viento, trajinando de una retama a otra, pidiendo largamente copas verdes y altas que agitar para sentirse sonoro; las bocas, las manos y las frentes, buscando donde sombrearse de frescura, de amoroso descanso. Todo sonaba allí a pasado, a viejo bosque sucedido. Hasta la luz caía como una memoria de la luz, y nuestros juegos infantiles, durante las rabonas escolares, también sonaban a perdidos en aquella arboleda.

Ahora, según me voy adentrando, haciéndome cada vez más chico, más alejado punto por esa vía que va a dar al final, a ese golfo de sombra que me espera tan sólo para cerrarse, oigo detrás de mí los pasos, el avance callado, la inflexible invasión de aquella como recordada arboleda perdida de mis años.

La arboleda perdida (José Ato Saorin)

Entonces es cuando escucho con los ojos, miro con los oídos, dándome vuelta al corazón con la cabeza, sin romper la obediente marcha. Pero ella viene ahí, sigue avanzando noche y día, conquistando mis huellas, mi goteado sueño, incorporándose desvanecida luz, finadas sombras de gritos y palabras.

Cuando por fin, allí, concluido el instante de la última tierra, cumplida su conquista, seamos uno en el hundirnos para siempre, preparado ese golfo de oscuridad abierta, irremediable, quién sabe si a la derecha de otro nuevo camino, que como aquel también caminará hacia el mar, me tumbaré bajo retamas blancas y amarillas a recordar, a ser ya todo yo la total arboleda perdida de mi sangre.

Y una larga memoria, de la que nunca nadie podrá tener noticia, errará escrita por los aires, definitivamente extraviada, definitivamente perdida.

La arboleda perdida (Rafael Alberti)

Cuando era joven, la vida era condenadamente maravillosa.
                                                                             Roger Hodgson

Walk like an Egyptian – The Bangles

Ozymandias
 

Conocí a un viajero de una tierra antigua

que dijo: «dos enormes piernas pétreas, sin su tronco

se yerguen en el desierto. A su lado, en la arena,

semihundido, yace un rostro hecho pedazos, cuyo ceño
y mueca en la boca, y desdén de frío dominio,
cuentan que su escultor comprendió bien esas pasiones
las cuales aún sobreviven, grabadas en estos inertes objetos,
a la mano que se mofó de ellas y al corazón que las alimentó.

Y en el pedestal se leen estas palabras:

"Mi nombre es Ozymandias, rey de reyes:

¡Contemplad mis obras, oh poderosos, y desesperad!"
No queda nada a su lado. Alrededor de las ruinas
de ese colosal naufragio, infinitas y desnudas
se extienden, a lo lejos, las solitarias y llanas arenas                 

                                                              Percy Bysshe Shelley

Intervention - Arcade fire

Este tema de Arcade fire me parece que aporta la fuerza, la energía y el optimismo necesarios para iniciar el año ...o lo que cada uno quiera empezar.

"La felicidad es saber unir el final con el principio"
                        Pitágoras 

"Los principios pueden y deben ser flexibles"

                       Abraham Lincoln

"Nada está perdido si se tiene el valor de proclamar que todo está perdido y hay que empezar de nuevo"
                                                    Julio Cortázar

"¿Qué sería de la vida, si no tuviéramos el valor de intentar algo nuevo?"
                                                  Vincent Van Gogh

Hells bells - AC DC

Al llegar el final del año os dejo estos ripios, como ramillete de deseos para el año que empieza, con la esperanza de que se cumplan algunos de los míos y todos los vuestros. 


¡AL INFIERNO CON ELLOS!

Que tañan y que resuenen las campanas del infierno
que retumben por la tierra,y que repiquen a muerto.

Galopemos todos juntos, hordas vestidas de negro
y que chirríen los goznes de las puertas del averno.

Rompamos nuestras cadenas, liberémonos del yugo,
ya no seremos la escoria, ahora somos los verdugos.

Poco a poco, sin demora, al abismo irán cayendo
los ricos, los poderosos, y los que están contra el pueblo.

Enterrad a los señores, nobles a la sepultura,
que se hundan en el lodo mercaderes de la usura.

Arrasemos sus castillos y quememos sus ciudades,
muerte a príncipes y reyes, mueran señores feudales.

Hay que acabar con los diezmos y el derecho de pernada
y que paguen con su sangre todas sus barrabasadas.

Será una batalla larga, dura, amarga y sin cuartel,
y tenemos que librarla contra el mal y por el bien.

Que despierten los demonios, ardan lunas, crucifijos,
honremos a nuestros padres, todo sea por nuestros hijos.

Se acerca vuestro final, se acabó vivir del cuento,
¡escuchad!, ya están doblando las campanas del infierno.                                             
                                                                                               
                                                                                                          Comandante Ternura

Troglodyte style - Inlavables

En cualquier restaurante o bar de cualquier pueblo o ciudad de España, cuando pides un vino, muy frecuentemente una de las elecciones posibles es el vino de la tierra. Esa elección, a veces te descubre un gran vino pero sin el nombre y la fama que puedan tener otros caldos y sin embargo su calidad es, al menos, equiparable y no desmerece en absoluto la comparación con cualquiera de ellos.

Creo que eso le sucede a Inlavables, son de la tierra, sureños del Guadiana/Mississippi, llevan 25 años difundiendo, cuidando y amando el blues, el rock, la música en definitiva, y merecerían tener un reconocimiento a nivel nacional mayor del que tienen; calidad le sobra para ello. En disco su sonido es fabuloso y en directo aún mejor, sus conciertos son inolvidables, la voz de Gene, única. Lo que suena en la entrada de hoy pertenece a su último disco "Troglodyte style" y está recien salido del horno, aún humeante. Aquí podéis ver el video.

Gene García, Antonio Cortés, José Aranda, Holy Merchán, Pedro Calero y Andreas Barttol conforman uno de los mejores grupos extremeños de todos los tiempos. Ójala que sigan ondeando la bandera del blues más sucio y mugriento que se oye por estos lares durante, al menos, 25 años más.

More than words - Extreme

"Amor: ha llegado el momento de enviarte un adiós que sabe a campo santo (a hojarasca, a algo lejano y en desuso, cuando menos). Quisiera hacerlo con esas cifras que no llegan al margen y suelen llamarse poesía, pero fracasé; tengo tantas cosas íntimas para tu oído que ya la palabra se hace carcelero […] 

Así te quiero, con recuerdo de café amargo en cada mañana sin nombre y con el sabor a carne limpia del hoyuelo de tu rodilla, un tabaco de ceniza equilibrista, y un refunfuño incoherente defendiendo la impoluta almohada […]

Así te quiero; mirando los niños como una escalera sin historia (allí te sufro porque no me pertenecen sus avatares), con una punzada de honda en los costados, un quehacer apostrofando al ocio […]

Si sientes algún día la violencia impositiva de una mirada, no te vuelvas, no rompas el conjuro, continúa colando mi café y déjame vivirte para siempre en el perenne instante."

       Carta escrita por Ernesto Guevara de la Serna, desde Praga, a su esposa Aleida March

Pensamos que los que firman grandes frases, protagonizan grandes páginas de la historia de la humanidad o adornan con sus rostros vallas y camisetas, convertidos en iconos mundiales, están inmunizados contra los avatares de esta vida y, afortunadamente, no es así. Debajo, o si se prefiere, por encima de todo mito, lo que queda es el hombre, con sus fortalezas y sus debilidades, sus sentimientos y sus miedos. Es lo que los hace más humanos y, a la vez y precisamente por eso, más grandes.

Jingle bells - Skid row

Contemplando el panorama actual, la frase paz en la tierra a los hombres de buena voluntad va a tener que ser modificada. La palabra paz vamos a tener que cambiarla por pan.

Pan en la tierra a los hombres de buena voluntad, que son los que están pagando la crisis en la que nos han metido los hombres que tienen la voluntad de enriquecerse a costa del sufrimiento de los mismos de siempre.

Pan en la tierra a los hombres de buena voluntad, que no tienen porque el gobierno, en lugar de atender a esos hombres y a esas familias de buena voluntad, sólo tiene la voluntad de capitalizar a los bancos para que puedan tapar sus agujeros, creados por la desmedida ambición de sus directivos y sus millonarias nóminas e indemnizaciones y, de paso, sigan costeándoles la fiesta.

Pan en la tierra a los hombres de buena voluntad, que ven como los partidos políticos y sindicatos airean sus cajas "b" y sus escándalos de corrupción y no pasa nada, mientras las gentes de buena voluntad dependen de los bancos de alimentos y de las comidas caducadas que tira el sistema.

El sistema permanece tranquilo, pues sabe que los hombres de buena voluntad siguen luchando por la supervivencia, y al que se le ocurra protestar le azuza los perros policiales y judiciales con leyes hechas a la medida de la casta dominante para proteger sus privilegios, pero que tenga cuidado el sistema, porque como dijo el poeta, el hombre más peligroso es el que no tiene nada que perder.

Carlos Marx dijo que el obrero tiene más necesidad de dignidad que de pan, por tanto mi deseo para esta noche de solidaridad hipócrita es que todos los obreros del mundo se levanten en armas, den una patada en la puerta del sistema, enciendan hogueras y las alimenten con papel moneda, para que entre el humo y las cenizas resurja la libertad y la dignidad de las personas sencillas, de los hombres de buena voluntad.

Volar es para pájaros - Hilario Camacho

Quisiera ser poeta, quisiera ser cometa

Quisiera ser poeta y obedecer al cielo,
decirle sí al destino y despegar el vuelo,
abandonarlo todo,
para emprender viaje a donde resucitan las ilusiones muertas
para no ver de cerca a mis amigos tristes,
a nuestros hijos grandes y a nuestros viejos lejos,
quisiera ser poeta, para empezar de nuevo,
antes de que alguien pida, mi timido relevo.

Quisiera ser cometa, dejar que flote el tiempo,
porque aprendí que nada arregla el sufrimiento,
y donde no me encuentre gente desagradable,
que me recuerda siempre algún sueño pendiente
quisiera ser cometa para arrancar de cero,
antes de que descubran que todo fue un camelo.
Que inmenso es ser amado y amar a un semejante,
pero el amarse a uno tambien es importante.

                                 Gato Pérez (Buenos Aires,1951-Barcelona,1990)