Drive - REM

I
No me contéis más cuentos

Ya se han contado todos.
Todos se han dicho y se han escrito.
Y todos se han ovillado y archivado.
Los ha contado el viejo patriarca,
los han cantado el coro y la nodriza,
los ha dicho un idiota, lleno de estrépito y de furia,
se han grabado en la ventana y en la rueda
y se han guardado en cajas fuertes las matrices.

Hay réplicas exactas de todas las tragedias,
discos fonográficos de todas las salmodias,
y placas fotográficas de todos los naufragios.
Ningún cuento se ha perdido. Estad tranquilos.
Se sabe que el poema es una crónica,
que la crónica es un mito,
la Historia una serpiente que se muerde la fábula

y el poeta doméstico el cronista del Rey y el Arzobispo:
el narrador de cuentos.

Todos se han registrado.
Y todos están vivos todavía. Ahí pasa el pregonero:
“¡Cuentos!… ¡Cuentos!… ¡Cuentos!…”
Es aquel viejo narrador de sombras y de risas
que ahora pregona cuentos.
Pero yo no quiero cuentos…
No me contéis más cuentos.


II
Sé todos los cuentos

Yo no sé muchas cosas, es verdad.
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:
que la cuna del hombre la mecen con cuentos…
Que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos…
Que el llanto del hombre lo taponan con cuentos…
Que los huesos del hombre los entierran con cuentos…
Y que el miedo del hombre…
ha inventado todos los cuentos.
Yo sé muy pocas cosas, es verdad.
Pero me han dormido con todos los cuentos…
Y sé todos los cuentos.

León Felipe (1884, Zamora-1968, México)

Pues eso, que no nos cuenten más cuentos que nos adormezcan y disfracen la realidad; soñemos, imaginemos el mundo que queramos, un mundo más justo y mejor y luchemos por conseguirlo. Tengamos sueños y luchemos para que se cumplan pero tenemos que estar despiertos, lloremos y riamos libres, sin cuentos, que no nos cuenten más cuentos.

¡Feliz año nuevo para un mundo nuevo!

The joker - Steve Miller Band

Inmiscusión terrupta

"Como no le melga nada que la contradigan, la señora Fifa se acerca a la Tota y ahí nomás le flamenca la cara de un rotundo mofo. Pero la Tota no es inane y de vuelta le arremulga tal acario en pleno tripolio que se lo ladea hasta el copo.

-¡Asquerosa! –brama la señora Fifa, tratando de sonsonarse el ayelmado tripolio que ademenos es de satén rosa. Revoleando una mazoca más bien prolapsa, contracarga a la crimea y consigue marivolarle un suño a la Tota que se desporrona en diagonía y por un momento horadra el raire con sus abroncojantes bocinomias. Por segunda vez se le arrumba un mofo sin merma a flamencarle las mecochas, pero nadie le ha desmunido el encuadre a la Tota sin tener que alanchufarse su contragofia, y así pasa que la señora Fifa contrae una plica de miercolamas a media resma y cuatro peticuras de ésas que no te dan tiempo al vocifugio, y en eso están arremulgándose de ida y de vuelta cuando se ve precivenir al doctor Feta que se inmoluye inclótumo entre las gladiofantas.

-¡Payahás, payahás! –crona el elegantiorum, sujetirando de las desmecrenzas empebufantes. No ha terminado de halar cuando ya le están manocrujiendo el fano, las colotas, el rijo enjuto y las nalcunias, mofo que arriba y suño al medio y dos miercolanas que para qué.

-¿Te das cuenta? –sinterruge la señora Fifa.

-¡El muy cornaputo! –vociflama la Tota.

Y ahí nomás se recompalmean y fraternulian como si no se hubieran estado polichantando más de cuatro cafotos en plena tetamancia; son así las tofifas y las fitotas, mejor es no terruptarlas porque te desmunen el persiglotio y se quedan tan plopas."

Julio Cortázar (Último round)

What light - Wilco

«Es una vieja leyenda que, en nochebuena, a medianoche, todos los animales se arrodillan y hablan rezando al recién nacido Jesús. En el invierno del 69, mi padre estaba fuera trabajando y mi madre... no sé donde estaba. El caso es que estaba solo en casa en nochebuena y me quedé levantado para ver si mi perro Budy hablaba. Y lo hizo. No recuerdo sus palabras exactas, pero eso no importa. Lo que importa es que un niño de 7 años experimentó su propia epifanía. ¿Mi opinión? Bueno, que la navidad se revela a cada uno de forma personal, sea secular o sagrada, sea lo que sea, y representa mucho para mucha gente, todos poseemos un poco de ella. Es como el saco de Papa Noel; dentro hay un regalo para cada uno ¿Mi deseo para vosotros esta noche? Que hable vuestro perro. 

Buenas noches, Cicely, Feliz Navidad.»

Chris Stevens (Chris de la mañana en la K-OSO - Cicely, Alaska) 

Buen invierno para todos y cada uno de vosotros.

It's a Long Way to the Top (If You Wanna Rock 'n' Roll) - AC DC

Otra vez Nochebuena. En mi casa coincide con el cumpleaños de la pequeña Claudia y se mezclan los preparativos de uno de los acontecimientos más importantes del año con la cena familiar típica de estas fechas y sus prisas y compras de última hora.

Acontecimientos familiares al margen, en el blog en lugar de sonar un villancico sonará un temazo de los australianos universales que hace tiempo no nos visitan.

Esta canción formó parte del disco "High Voltage" de abril de 1976 y que supuso el primer lanzamiento de AC DC a nivel internacional.

Antes se habían lanzado, solamente en Australia, uno con el mismo nombre y otro disco llamado "TNT". 

"High Voltage", en versión internacional, contiene una combinación de sus dos discos australianos y en el caso del tema que escuchamos, es el que abre el álbum, por tanto podríamos afirmar que es el origen de la leyenda universal de estos australianos con raices escocesas.

Nos cuentan las dificultades y obstáculos que deben superar para conseguir llegar a la cima del rock and roll (concretamente se refieren a la lucha que deben mantener con aquellos que se cruzan en su camino y que intentan estafarlos o aprovecharse de ellos y de su música).

Incluye un coro de gaitas escocesas como tributo a sus raices y como curiosidad cabe destacar que no han vuelto a interpretarla en directo desde la muerte de Bon Scott.

En definitiva, es un canto a una filosofía de vida y que se puede aplicar a cualquier aspecto de nuestro mundo. Para triunfar y llegar a la cima, el camino no es fácil y hay que superar muchas dificultades e inconvenientes que harán que la satisfacción de lograr nuestro objetivo sea aún mayor.

Por tanto, en estas fechas tan propicias para desear felicidad y buenos deseos, eso es lo que quiero que consigáis, vuestra cima, la que ansiéis cada uno de vosotros,que no tiene que ser la más alta, sino la que os haga más dichosos y orgullosos de vuestra trayectoria.

El cantautor argentino León Gieco en su más conocida canción, entre otras peticiones, le pedía a Dios que lo injusto no le fuera indiferente . Eso es lo que le pido, no a Dios, sino al destino y a la vida para mí y para vosotros, que en ese camino largo y tortuoso hacia vuestro objetivo vital, no se nos olviden nuestras raices, de dónde venimos y, por supuesto, que no tengamos que pisotear a nadie para conseguirlo, que no vayamos dejando un rastro de injusticia e insolidaridad en la búsqueda de nuestra particular cima y que seamos siempre sensibles a los abusos y atropellos que se cometan en nuestra presencia, especialmente a los más débiles y desfavorecidos.

Subid el volumen al máximo, que disfrutéis de este himno y que combatáis la injusticia, siempre.

¡Salud y Feliz Navidad!

Rock and roll - Led Zeppelin

HEAVY ROCK

El rock de mi barrio era tranquilo y pesado como un autobús
aplastando a una señora:
la sangre se esparcía por la pista y un mural de Diego Rivera
se levantaba igual a un manifiesto escrito en el centro de Tenochtitlán
por los lánguidos muchachos que habían sido ametrallados
vibrando en rojo antes de que oyeran la última grabación de rock
entonada con dulzura por Jim Morrison
amante de los colores cósmicos
llovidos en el patio de su casa al oeste de Arkham
igual a ellos hermoso y muerto
con su blue jean apretado
sobre sus sentimientos
y pusimos otra vez el disco solo para oír lo que ya no existía
recordando a los mexicanos
a las calaveras y al general Zapata
dos minutos antes de huir porque la policía nos tendió una cerca
en la primera marcha violenta a la que acudió mi muchacha
echando molotovs como la pileta de la Plaza de Armas
llorando bajo el diluvio universal de gases lacrimógenos.

Al rock de mi barrio llegamos con el pelo corto
nada sabíamos
de marxismo
pero quisimos inmediatamente a ese testarudo pensador alemán

por el gran parecido que guardaba con John Lennon
en las láminas de espejos que venían con el LP Blanco
es cierto que sin lentes
también que Marx nunca vivió en Liverpool
pero nos dimos cuenta que sus Tesis sobre Fuerbach
las escribió oyendo Revolution Number Nine
tiempo de recesión
la muerte da vueltas en los discos de rock
y un gesto de timidez nos hacía llorar por Jimmy Hendrix
por los que se pasaron totalmente de vueltas
por los estadios
donde la gente acudía a oír la música del stone Brian Jones
antes de que entonara su último blues al borde de una piscina
llevando los libros de Henry Miller en los bolsillos
mezclados con la barra de chocolate con los cigarrillos sueltos
sin saber si esa noche dormiríamos con una muchacha
o el mozo de los bares cercanos a la Plaza San Francisco nos llevaría
llorando
al lugar donde nos esperaban los taxis de regreso a casa
ebrios sin sentido ni dinero y odiábamos a nuestros padres
porque nos obligaban a cortarnos el pelo
sabiendo que Hendrix había muerto
que ellos habían muerto
que hasta Janis Joplin había muerto.
Siempre recordaremos a la loca Janis.

Balas y Cadenas
sobre el corazón y cómo nos gustaba su cabello teñido por Van Gogh
en Arles
pintor por el cual gastó su primer sueldo mi muchacha
al adquirir un libro donde este guardaba la oreja que se cercenó
por el amor a una puta
vestida toda de violeta en un traje de organdí
muy similar al que usaba Janis el día que se lo quitó en público
mientras un fantástico rock se le subía por las piernas
y el arco iris crecía con el ácido
y muchos chicos con sus parejas
se encerraron en burbujas para oírla mejor
para hacer el amor
hasta que el sol los ahogó de un sordo latigazo.

No volvimos nunca a las aulas
nos encerraron en celdas llenas de chinches y sabandijas
nos arrancaron los jeans
amenazaron con hacer de nosotros hombres y mujeres razonables
que amasen a su patria y pudiesen morir sin gemidos por su bandera
y una lenta canción nos devolvió el recuerdo de nuestros discos
desvaneciéndose en los armarios
heridos por el sol
y el insoportable ruido de nuestros sueños.

                Enrique Sánchez Hernani (Lima, 1953)

Let it loose - The Rolling Stones

LOS ESPEJOS COMUNICANTES

¿Con quién se comunican los espejos
comunicantes?

¿Con qué interlocutor inconcebible?
¿Con qué figura cautiva en el azogue?

De lo que hablan no sabemos nada
de lo que piensan lo ignoramos todo

A veces
cuando me veo reflejado
en un espejo de medio cuerpo
tengo miedo de que me succione
de la cintura para arriba

Mi otra mitad
de la cintura para abajo
saldría huyendo
como un grotesco enano

Anoche
vi que alguien del otro lado
del espejo había escrito:

“El día llegará”

Entonces oí la voz
del cristal que me decía:

Y las imágenes almacenadas
adentro de los espejos
serán vaciadas en la realidad:
sujetos lavándose los dientes
mujeres maquillándose y peinándose
señoras ajustándose el corset
caballeros arreglándose la corbata
jóvenes afeitándose
quinceañeras probándose
el primer sostén
gente mirándose desnuda

Y agregó con tono solemne:

Todos los reflejos de personas
y animales emergerán de los espejos
e invadirán aldeas y ciudades

Será el día de la confusión universal
el día en que nadie podrá distinguir
entre los objetos y sus iconos
entre los seres vivos y su imagen
entre los nombres y las cosas

Y después será el fin del mundo

Así habló el espejo comunicante
y estalló en mil pedazos

Óscar Hahn (Chile, 1938)

Cry baby - Janis Joplin

Llorar a lágrima viva...

Llorar a lágrima viva.
Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas,
las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma, la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos,
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología, llorando.
Festejar los cumpleaños familiares, llorando.
Atravesar el África, llorando.
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo...
si es verdad que los cacuíes y los cocodrilos
no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo, pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz, con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo, por la boca.
Llorar de amor, de hastío, de alegría.
Llorar de frac, de flato, de flacura.
Llorar improvisando, de memoria.
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

Oliverio Girondo (Buenos Aires, 1891-1967) 

Mony Mony - Billy Idol

El tema que suena hoy, podíamos decir que lleva en lista de espera desde mediados de 2014 (mucho peor que la sanidad española, aunque en este caso el tiempo de demora no importa). Por esa época comenzamos un entretenimiento en el blog consistente en poner una serie de canciones que, de una u otra forma, estuvieran inspiradas por el dinero y sus nocivos efectos para casi todo y todos, a excepción del que lo posee, y a veces ni siquiera ese puede verse libre de sus perniciosas consecuencias.

Bueno, centrándome en la canción, lo cierto es que fué descartada porque no estaba claro que tuviera relación con la pasta y fué pospuesta para mejor ocasión.

En 1968, el grupo "Tommy James and The Shondells" publicó el tema que nos ocupa y supuso un gran éxito para una banda que, por otra parte, en aquellos momentos pasaban por su máxima gloria musical.

En 1981, Billy Idol versionó la canción en su disco de debut y pasó sin pena ni gloria. Posteriormente, en 1987, lanzó una nueva versión grabada en directo y esta vez logró una gran repercusión logrando que sonara en fiestas y guateques así como en numerosas películas, especialmente en los años 80.

Es conocida mundialmente, integrando el grupo de  canciones que todo el mundo conoce pero casi nadie podría citar el autor o intérprete de la misma.

Tommy y sus Shondellas buscaban una canción alegre y fiestera, tenían la música y la mayor parte de la letra, sin embargo no lograban encontrar un título contundente que, al mismo tiempo, formara parte del estribillo.

Cansado de darle vueltas al asunto Tommy salió a fumarse un cigarrillo al balcón de su apartamento en Nueva York y desde allí vió un letrero luminoso del Mutual Of New York (banco o compañía de seguros que es casi lo mismo o al menos su objetivo lo es) y le inspiró, por fin, el nombre que andaba buscando, MONY.

Y así es como podríamos decir que esta canción, en cierta medida, fué inspirada por el dinero y podía haber sido incluida en el blog en el tema monetario. De todas forma, nunca es tarde para escuchar y disfrutar este auténtico temazo y ahí queda.

Suena la versión de Billy Idol que es quien me la presentó (aquí podéis escuchar la versión original) y, en cualquier caso, me gustaría que fuera considerada como un requerimiento a todos los bancos de este país para que devuelvan lo robado y nos devuelvan a todos los españoles el dinero que les dimos para sanear sus cuentas (¡manda huevos y tiene cojones!).

¡Salud! que disfrutéis de la música y que algún día nos devuelvan nuestro dinero.

Somebody's crying- Chris Isaak

Defensa de la derrota

"Se apoyará, primero, los brazos estirados, las palmas de las manos contra la pared. Respirará hondo y acompasadamente varias veces, hasta que el frío de la pared le llegue. Cerrará los ojos, no mucho tiempo. Sentirá entonces, penetrándole, un reposo húmedo. Será la tristeza. Algo tibio. Íntimo, casi fraterno. Decididamente poético. Eso. Poético. Se sentará entonces, sin mirar a nadie. Le punzarán algunas miradas furtivas. De reojo. No deberá hablar casi. Ni insultar. Deberá callar largamente. Sentirá entonces, creciéndole, un orgullo callado, quieto. Será la dignidad. Lo tomará del hombro, llenado con blandura el silencio que acompaña a los fracasos. No deberá llorar. Nunca. Tal vez apretar fuertemente la mandibula. Un instante. Se pondrá de pie. Sentirá entonces, en el pecho, detrás de los albios, un escozor denso y aguachento. Será el romanticismo, que envuelve en una gasa tenue todas las derrotas.
Tomará entonces su frágil fama, su trémulo orgullo antes impecable, se vestirá con ellos cuidadosamente, casi con cariño, y se marchará. No habrá las historias resonantes de las victoria. Estará solo. Y tendrá que caminar lento, pero no muy lento. Una mano en el bolsillo y un gesto vacío en la cara. Apenas una palidez quebradiza en la cara en la piel cubierta paternalmente por la solapa levantada. No habrá ni un solo amigo. Ni uno. O tal vez uno que respetará el momento, el silencio, la tristeza, que dejará caer casi con temor, o con respeto, una palmada leve sobre el hombro, como temiendo romper algo, como temiendo que se le desprenda al vencido ese fino revoque de la melancolía, de la nostalgia.

El vencido sacudirá una vez la cabeza, o dos en agradecimiento, sin hablar, porque una palabra, un gesto amartillado en falso, puede precipitar el llanto. Y el vencido digno no se permitirá llorar ante terceros. Se marchará solo. Se preparará en su casa un café fuerte, negro, espeso y caliente. Se tomará la cara con las manos, para apretarse aun más sobre los párpados esa poesía inútil de las derrotas. Para fijarse sobre los pómulos todo el romanticismo suave e impalpable de las derrotas. Se podrá permitir ahora sí, un gesto nervioso, un puñetazo corto y duro al aire dulzón de la cocina o bien sobre la mesa. Se podrá permitir, ahora sí, llorar con un llanto comprimido, convulsivo, desesperado y hondo contra el marco de la puerta del comedor. Deberá luego lavarse la cara, secarse los ojos con una toalla. Mirarse al espejo preguntándose si tenía realmente necesidad de llorar.

Y se sentará en el sillón de mimbre.

Tomará su café.

No se sentirá tan mal, después de todo".

Roberto Fontanarrosa (Rosario, 1944-2007)

Why worry? - Dire Straits

¿Qué nos pasa?

Falta tiempo para escribir sonetos,
para hacer el amor,
para esperar en una misma esquina.
Falta razón para otro brindis,
para una mano más,
para una lágrima escondida.
Falta espacio para un abrazo tibio,
para el silencio de la música,
o el misterio burlón de la alegría.
Falta el verde en las calles,
el rojo en los vestidos,
el blanco en las heridas.
Falta emoción en las palabras,
escrúpulos en el espejo,
calor en las nostalgias compartidas.
Falta la luz en los amaneceres,
los surcos en la tierra,
el lápiz y el pincel de los suicidas.
Falta pan, falta envido, falta vida.

Esteban Charpentier (Buenos Aires, 1958)

What's love got to do with it - Tina Turner

El pasado 26 de Noviembre cumplió 80 años Anna Mae Bullock, más conocida como Tina Turner.

Con su marido Ike formó una pareja de éxito en lo musical y de auténtico infierno en lo personal. El ínclito Ike resultó ser una auténtica "joya" como ser humano y le hizo pasar a la buena de Tina un auténtico infierno de drogas, malos tratos y vejaciones y agresiones físicas continuas.

Por fin, en 1976, Tina se hartó y mandó a la mierda a Ike y a todo lo que representaba y sola y sin dinero comenzó una nueva vida.

No le resultó sencillo pero al final logró remontar el vuelo tanto en lo personal como en lo profesional y en la década de los ochenta y primeros noventa alcanzó el cénit de su carrera con grandes éxitos en la música e incluso alguna incursión en el séptimo arte.

Resulta curioso que en esa década de éxito cada vez que tenía ocasión de escuchar, pero sobre todo de ver, a Tina Turner, ignorante de su trayectoria como persona y llevado en volandas por la ignorancia y la inconsciencia propias de la edad y las hormonas, me quedaba hipnotizado por el movimiento de sus caderas y de sus infinitas piernas.

Hoy, conocedor de su terrible trayectoria vital, sigo disfrutando de su música y del movimiento de sus caderas y sus interminables piernas pero la miro como un ejemplo de lucha contra la violencia contra la mujer y de que cuando más terrible parece una situación, siempre hay que conservar la esperanza, pues si se quiere y con el apoyo de algún amigo, se puede salir y mirar al mundo, de nuevo, a la cara y a los ojos sin vergüenza y sin miedo.

Tina Turner en este tema del año 1984, incluido en su disco de gran éxito "Private dancer", en cierta manera nos habla de las situaciones vividas por ella y se pregunta ¿qué tiene que ver eso con el amor?

Pues eso, ¡salud, que disfrutéis del amor verdadero y de la música de esta diosa de ébano y que su lucha os inspire y os ayude!

You're the inspiration - Chicago

Por suerte,
existes.

Y por suerte, también,
no solo existes,
sino que te colocas aquí,
justo al lado de todo lo que está lejos
para estar cerca.

Y por suerte, aún más,
no solo existes
y te colocas aquí,
sino que es en ese exacto lugar
en el que me haces pensar
que merezco habitarlo,
conocer los rincones que lo atajan
y saber mirarte también
cuando cierro los ojos.

Como un sueño. Como el sueño que aparece
en el momento preciso
en el lugar que tú ocupas.

Elvira Sastre (El lugar que tú ocupas)

I’m sorry – Brenda Lee

Por si acaso te llegan mi palabras un día
cuando vengas a un mundo desnudo y asfaltado,
aunque no te conozca ni te deba una excusa,
hoy, en este poema, quiero que sepas algo.
Yo usé también la tierra como si fuera mía,
yo también monté en coche y ensucié las estrellas,
yo también tiré al suelo una lata vacía,
abriéndole una herida a nuestro ecosistema.
Yo también fui culpable del deshielo en los polos
en este mundo estéril que te encuentras ahora.
Por mi culpa no cantan las ranas y los grillos,
siento que no conozcas el brillo de la aurora.
No quedarán panteras cuando vengas al mundo,
quédate con mi cara, yo también fui culpable
de que no haya cigüeñas en ningún campanario,
de que todos los ríos se salieran del cauce.

Yo también puse un poco mi granito de arena
para expulsar del globo a los osos polares.
Cuando mires al cielo, échame a mí la culpa
de que no sobrevuelen las águilas reales.
Yo también prendí un fuego y ennegrecí la luna,
quédate con mi cara, yo también fui culpable
por beber en botellas de plástico nocivo,
por enturbiar con cremas el agua de los mares.
Yo jamás planté un árbol, porque no tuve tiempo,
yo te robé la sombra de camino a tu casa.
Ya no quedan abejas porque no quedan flores,
Las arranqué una tarde y adorné mi solapa.
Por si acaso te llegan mis palabras un día
cuando no quede agua ni en tus ojos siquiera,
has de saber que el tiempo que anduve por la vida
yo también tuve culpa de la sed que te quema.
Quédate con mi cara, y aunque ya me haya ido,
hazme a mí responsable de la ausencia de selvas.
Yo asfalté la explanada de mi trozo de mundo
y te dejo una bola de cemento en herencia.
Hoy te mando un mensaje sin saber ni quién eres,
pero cuando me escuches, ya estarás en la tierra,
y aunque yo me haya ido, esta carta era un poco
una forma de oírme para sentir vergüenza.
Aquí te entrego un mundo que exuda pesticidas,
yo insuflé sus arterias de laca y detergente.
Yo no salí a las calles para manifestarme,
pensé que eso era propio de tribus emergentes.
Y heme aquí, recitando, ahora que ya no existo,
que soy solo un capricho de la tecnología,
pidiéndote disculpas por no cuidar el mundo,
a ti, querido alguien que nacerás un día.

Magdalena S. Blesa

Man of the hour - Pearl Jam

Mi padre, luego de una vida de trabajo y sacrificio murió desocupado. Nada material dejó para dividir. Sin embargo, jamás me he cruzado con alguien que lo hubiera conocido sin que dijera: "Que buen tipo era tu viejo".

Guardo en mi corazón esa herencia benevolente que me ha dejado y, desde la admiración más profunda, fijo allí mi norte intentando dejar a mis hijos la misma huella.

Por eso cuando me pregunto "¿qué es ser un hombre?", no dudo.

Un hombre es, antes que nada, un buen tipo.

Gabriel Rolón ("Cara a cara")

La muralla - Ana Belén y Victor Manuel

Promulgación de la ley del embudo



Ellos se declararon patriotas.
En los clubs se condecoraron
y fueron escribiendo la historia.
Los Parlamentos se llenaron
de pompa, se repartieron
después la tierra, la ley,
las mejores calles, el aire,
la Universidad, los zapatos.

Su extraordinaria iniciativa
fue el Estado erigido en esa
forma, la rígida impostura.
Lo debatieron, como siempre,
con solemnidad y banquetes,
primero en círculos agrícolas,
con militares y abogados.

Y al fin llevaron al Congreso

la Ley suprema, la famosa,
la respetada, la intocable
Ley del Embudo.
Fue aprobada.

Para el rico la buena mesa.

La basura para los pobres.

El dinero para los ricos.

Para los pobres el trabajo.

Para los ricos la casa grande.

El tugurio para los pobres.

El fuero para el gran ladrón.

La cárcel al que roba un pan.

París, París para los señoritos.

El pobre a la mina, al desierto.


El señor Rodríguez de la Crota
habló en el Senado con voz
meliflua y elegante.
«Esta ley, al fin, establece
la jerarquía obligatoria
y sobre todo los principios
de la cristiandad.
Era tan necesaria como el agua.
Sólo los comunistas, venidos
del infierno, como se sabe,
pueden discutir este código
del Embudo, sabio y severo.
Pero esta oposición asiática,
venida del sub-hombre, es sencillo
refrenarla: a la cárcel todos,

al campo de concentración,
así quedaremos sólo
los caballeros distinguidos
y los amables yanaconas
del Partido Radical.»
Estallaron los aplausos
de los bancos aristocráticos:
qué elocuencia, qué espiritual,
qué filósofo, qué lumbrera!
Y corrió cada uno a llenarse
los bolsillos en su negocio,
uno acaparando la leche,
otro estafando en el alambre,
otro robando en el azúcar
y todos llamándose a voces
patriotas, con el monopolio
del patriotismo, consultado
también en la Ley del Embudo.

Pablo Neruda (Canto General)

Sirva esta entrada como homenaje al pueblo de Chile y a todos los pueblos latinoamericanos que se ven obligados a salir a la calle, donde es pisoteado y torturado, para exigir la justicia social que no le proporcionan sus gobiernos corruptos.

Dreamer - Supertramp

INSTRUCCIONES PARA CAMBIAR EL MUNDO

I. Constrúyase un cielo más bien cóncavo. Píntese de verde o de café, colores terrestres y hermosos.

Salpíquese de nubes a discreción.

Cuelgue con cuidado una luna llena en occidente, digamos a tres cuartas sobre el horizonte respectivo. Sobre oriente inicie, lentamente, el ascenso de un sol brillante y poderoso. Reúna hombres y mujeres, hábleles despacio y con cariño, ellos empezarán a andar por sí solos. Contemple con amor el mar. Descanse el séptimo día.

II. Reúna los silencios necesarios.

Fórjelos con sol y mar y lluvia y polvo y noche. Con paciencia vaya afilando uno de sus extremos. Elija un traje marrón y un pañuelo rojo. Espere el amanecer y, con la lluvia por irse, marche a la gran ciudad.

Al verlo, los tiranos huirán aterrorizados, atropellándose unos a otros. Pero… ¡no se detenga!… la lucha apenas se inicia.

LAS DEFINICIONES 

El Mar: Es ancho y húmedo, salado. Se mira siempre de frente y con entereza. Al final uno sale limpio e invencible.

Amar sigue siendo difícil… andar también. En el mar hay muchas cosas, pero sobre todo hay agua, agua, siempre agua. Recuerde: no hay sed que se la beba…

El poeta: Sus primeros poemas son siempre maldiciones (los que siguen también). Se enamora seguido y cae con la misma frecuencia. Se levanta despacio sobre papel y tinta. Por reír mejor llora.

Está en peligro de extinción.

El viento: El verdadero capitán del mundo. Dirigiendo polvo y caminos se divierte con nosotros y, dicen, no lo pasa tan mal.

Selva Lacandona, Chiapas, México. 1984-1989.
Desde las montañas del Sureste Mexicano.
Subcomandante Insurgente Marcos.
Ejército Zapatista de Liberación Nacional.

Mr. Jones - Counting Crows

Iluminar el mundo

Hay caricias que duran incluso después del roce. Hay, a veces, personas a las que la distancia no puede separar. Y escalofríos provocados por el calor de un abrazo.

 Aún hay sonrisas de esas que parecen cualquier otro amanecer. Algunas noches tengo la sensación de que el camino corto también puede ser el correcto. Que, por una vez, la felicidad no depende de llegar a ningún sitio, sino de disfrutar del lugar en el que estamos. Solo hay que cerrar los ojos. Cerrarlos con fuerza y acordarse de lo bonito. De la brevedad, del detalle, del momento.

No se puede vivir como aquel que no recordó darse una oportunidad para ser feliz. Y agarrarse a la esperanza. Agarrarse con fuerza a las ilusiones. Y seguir. Seguir, parar, tomar aire. Respirar. Mojarnos bajo la lluvia. Y nunca, nunca creer que las cosas que se derrumban no puedan levantarse de nuevo. Nunca creer que lo triste durará más que nuestras fuerzas. 

Quizá el problema sea que miramos el cielo por la noche y nos parece que ya no hay demasiadas estrellas. Que algo se apagó hace tiempo y que nada luce igual. Pero no lo olvidéis. No olvidéis hacer brillar vuestros ojos. Que nadie nos quite, nunca, el derecho de iluminar un poquito el mundo.

                            Sergio Carrión (En un mundo de grises)

Black hole sun - Soundgarden

2059

He imaginado siempre el día de mi muerte.
Incluso en la niñez, cuando no existe.

Soñaba un fin heroico de planetas en línea.

Cambiar por Rick mi puesto, quedarme en Casablanca

sumergirme en un lago junto a mi amante enfermo
caer como miliciana en una guerra
cuyo idioma no hablo.
Siempre quise una muerte a la altura de la vida.

Dos mil cincuenta y nueve.
Las flores nacen con la mitad de pétalos
ejércitos de zombis ocupan las aceras.
Los viejos somos muchos
somos tantos
que nuestro peso arquea la palabra futuro.
Cuentan que olemos mal, que somos egoístas
que abrazamos
con la presión exacta de un grillete.

Estoy sola en el cuarto.
Tengo ojos sepultados y movimientos lentos
como una tarde fría de domingo.
Dientes muy blancos adornan a estos hombres.
No sonríen ni amenazan: son estatuas.
Aprisionan mis húmeros quebradizos de anciana.
No va a doler, tranquila.
Igual que un animal acorralado
muerdo el aire, me opongo, forcejeo,
grito mil veces el nombre de mi madre.
Mi resistencia choca contra un silencio higiénico.
Hay excesiva luz y una jeringa llena.

Tenéis suerte, -mi extenuación aúlla-,
si estuviera mi madre
jamás permitiría que me hicierais esto.

Raquel Lanseros (Jerez de la Frontera, 1973)

The rambling irishman - Dervish

El pasado sábado, en el escenario O'Haras del Cáceres Irish Flead , el dios de la música nos regaló un espectacular concierto de dos extraordinarios grupos de música irlandesa.

Abrieron el espectáculo la Peter Browne Band, compuesta por 4 excelentes músicos y de la que me gustaría destacar a John Joe Kelly y sus grandiosos solos de bodhrán (tambor típico de la música irlandesa).

Pusieron colofón a una noche espléndida (tanto en lo climatológico como en lo musical) los excepcionales músicos de la banda Dervish que desde hace 30 años llevan la tradición músical irlandesa por los escenarios de todo el mundo.

Todos sus miembros están entre los mejores músicos actuales de la escena del folklore irlandés y a eso se une la potente y magnífica voz de Cathy Jordan que también se encarga de la percusión.

El tema que suena hoy en el blog es una canción tradicional que habla de un irlandés que cruza el océano, abandonando Ulster huyendo del hambre y la miseria dejando atrás a su amada Nancy, en busca del sueño americano.

El irlandés ha sido un pueblo tradicionalmente emigrante que ha recorrido todo el mundo en busca de esperanza y oportunidades, al igual que hacen ahora estos irlandeses errantes llevando su música y su arte por todo el planeta.

¡Salud, disfrutad de la música y que nunca os veáis obligados a abandonar vuestro hogar!

Waitin' on a sunny day - Bruce Springsteen

Que no, que no es reabrir heridas,
que no se pueden reabrir las heridas que nunca se cerraron.
Que sí, que había que hacerlo para, así sí, empezar a cerrar esas heridas.

Que no, que no supone nada si lo comparamos con lo que cuesta mantener, 
por ejemplo, a todos los zánganos reales y a los bancos.
Que sí, que la monarquía nos cuesta mucho más y además de anacrónica,
nos vino impuesta como herencia del sátrapa momificado.

© Eneko

Que no, que aquí no acaba nada,
que esto es solo un paso, que ahora empieza todo.

Que sí, que hay que levantar todas las cunetas para recuperar a todos los que mataron

las huestes del asesino, enterrarlos con la tricolor y que, ¡por fin! descansen en paz.

Que no, que no era una preocupación acuciante de los españoles
(al menos, no de los que tienen bien enterrados a sus muertos).
Que sí, que hay muchísimos españoles que querían que se hiciese
por la dignidad de los muertos en defensa de la república,
por la dignidad de todos los muertos en defensa de la libertad.

Que no, que aunque no pudimos con él y murió de viejo en su cama, como otros muchos hijos de puta,
no podía seguir en un mausoleo siendo ensalzado como si de un héroe se tratara.
Que sí, que se remueva en su tumba y que no descanse en paz por toda la eternidad,
ahora toca sacar el franquismo de las instituciones, donde nunca ha dejado de estar.

Que no, que ya no tenemos que esperar más.
Que sí, que ha llegado el día en el que el sol de la libertad comienza a disipar
las tinieblas del miedo y la niebla del silencio.

Que sí, que en un día como hoy me acuerdo de muchas personas que no han podido
ver brillar este sol y que merecían ser testigos de lo que ocurrió ayer en este país.
Que no, que su lucha no ha sido en vano, que la historia no borrará su recuerdo.

¡Va por ellos!
¡Salud y república, siempre!

No matter what - Badfinger

En el principio

Si he perdido la vida, el tiempo, todo
lo que tiré, como un anillo, al agua,
si he perdido la voz en la maleza,
me queda la palabra.

Si he sufrido la sed, el hambre, todo
lo que era mío y resultó ser nada,
si he segado las sombras en silencio,
me queda la palabra.

Si abrí los labios para ver el rostro
puro y terrible de mi patria,
si abrí los labios hasta desgarrármelos,
me queda la palabra.

Blas de Otero (Bilbao, 1916 - Madrid,1979)

Que lo último que nos quede sea siempre la palabra,

que lo primero sea siempre la palabra, 
pase lo que pase, siempre la palabra.

Tu nombre me sabe a yerba - Joan Manuel Serrat

Viceversa

Tengo miedo de verte

necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte

tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte

tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte

o sea
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.

Mario Benedetti

Rock and roll part 2 - Gary Glitter

La canción que escuchamos hoy es mundialmente conocida, ha sido utilizada en infinidad de ocasiones tanto en el cine como en la televisión, y la mayoría de las personas que la oyen serían capaces de tararearla aunque no conozcan su autor.

En la película, recientemente estrenada, "Joker" (tengo pendiente ir a verla y espero ir próximamente) suena en una escena en la que Fleck/Phoenix baila mientras baja unas escaleras.

La canción está compuesta e interpretada por Gary Glitter y supone su éxito más recordado aunque en los años setenta colocó varios temas entre los más vendidos y se estima que ha vendido a lo largo de su carrera al menos 20 millones de discos.

Influencia musical para numerosos artistas como Freddie Mercury, David Bowie y Elton John, (Alaska y Dinarama le dedicaron su canción "El rey del glam") su apellido dió nombre a un subgénero, el glitter rock.

Además su utilización en películas, anuncios y series le ha reportado, y le sigue reportando, una cantidad nada despreciable de dinero en derechos de autor.

Hasta aquí todo normal, un artista con una carrera más o menos exitosa y que vende su música  y sus creaciones entre sus seguidores y fans.

Pero ahora es cuando viene el dato que descubrí recientemente y que me ha hecho dudar si poner la canción o no (confieso que llevo tiempo queriendo poner un tema de Michael Jackson y me lo sigo pensando por los mismos motivos que ahora os voy a desvelar) y que abre un debate recurrente a lo largo de la historia de la humanidad y del arte en todas sus formas y facetas y que se podría resumir en una pregunta: ¿debemos distinguir entre el artista y el hombre?

En 2015 Gary Glitter fué condenado a 16 años de prisión por abusar sexualmente de tres niñas. Con 75 años recien cumplidos aún le quedan 13 años de cárcel, posiblemente no saldrá con vida de ella y su vida entre rejas no debe ser fácil para un tipo encerrado por pedófilo.

Pues eso, ¿podemos disfrutar de una canción, de una película, de un cuadro, de una novela, de una escultura, de una ópera, de una obra de arte cualquiera surgida de la mente de alguien que es capaz de cometer las mayores atrocidades que se pueda imaginar? (hay innumerables ejemplos de ello a lo largo del tiempo)

¿La obra de arte no tiene nada que ver con la forma de actuar del hombre? 

Teniendo en cuenta que la obra de arte surge de la mente del hombre, la mente también controla la forma de actuar del hombre, luego la obra de arte y el comportamiento son producto de la misma mente, por tanto podríamos preguntarnos ¿si la mente no hiciese al hombre hacer lo que hace, dejaría al artista crear la misma obra de arte?

En fin como diría un siniestro personaje de la historia reciente de España...ahí lo dejo.

No obstante, supongo que si escarbamos en la vida privada de cada artista que concibe y realiza una maravillosa obra de arte, muy posiblemente llegaríamos a descubrir, al menos oscuros pensamientos en casi todos y otras cosas peores en un buen número de ellos,  y en los que no somos artistas, también.

Por tanto, ¡salud y a disfrutar del arte en todas sus formas y que consigáis mantener dormida la parte oscura de vuestra mente!