Durante un tiempo anduvo solo y, aunque nunca ganó ninguna mano, disfrutaba sintiéndose deseado por todos, era el rey de la baraja.
Algún tiempo después, conoció a otro como él, formaron pareja y, a la luz de un farol pasaban el tiempo, incluso alguna vez vencieron una mano.
Comenzaron a salir con otras parejas, no siempre de la misma condición que ellos, ganaban cada vez más y se fueron acostumbrando al aroma del triunfo.
La rutina hizo que, unas veces ellos y otras veces las parejas amigas, buscaran compañía para hacer un trio y en grupo comenzaran a vivir a full, la vida en pareja o en solitario ya no les llenaba y se acostumbraron al dinero y al éxito, les aterraba la soledad.
Empezaron a ser más selectivos a la hora de elegir sus compañías, frecuentaban los lugares donde se reunían las figuras y dejaron de acudir a los garitos donde alternaban los cuatros y los doses y la gente de esa calaña.
Cegados por el brillo del éxito, sólo se dignaban acercarse a la plebe, para formar un color o coronar una escalera (la escalera real siempre fué su sueño y la veían como el verdadero objetivo de su vida), aunque se dieron cuenta que si formaban pareja con los de su misma condición las ganancias aumentaban y empezaron a suspirar por un joker que completara su repóquer.
La fama y el triunfo son como una droga y, metido en esa espiral, decidió dejarlo todo y se enroló en una manga, donde escondido pasaba la mayor parte del tiempo. Cuando salía y hacía su aparición estelar, las ganancias eran exorbitantes pero, por contra, estaba todo el día metido en peleas y broncas que, poco a poco, le agriaron el carácter y comenzó a pensar si merecía la pena vivir en un mundo donde cada vez se sentía más extraño.
Cada vez más frecuentemente se sorprendía pensando en su antigua baraja, en su gente, en aquel mundo donde estaban sus amigos y jugaba para pasar el rato, donde casi nunca ganaba una mano pero siempre era feliz.
Un buen día decidió regresar, abandonó su sueño de coronar una escalera real y se conformó con jugar de vez en cuando a la carta más alta, compartir tiempo y risas con sus amigos, disfrutar del momento sin tenerlo todo controlado, donde el azar juegue también su papel, en definitiva, decidió dedicarse a vivir.
Comprendió que aunque era un as de picas, por encima de todo, era un naipe y, con otros naipes, formaba una baraja, su baraja; sin otros naipes no era nada.
El 20 de marzo del año 2003, los aviones de Irak bombardearon los Estados Unidos.
Tras las bombas, las tropas iraquíes invadieron el territorio norteamericano.
Hubo numerosos daños colaterales. Muchos civiles estadounidenses, en su mayoría mujeres y niños, perdieron la vida o fueron mutilados. Se desconoce la cifra exacta, porque la tradición manda contar las víctimas de las tropas invasoras y prohíbe contar las víctimas de la población invadida.
La guerra fue inevitable. La seguridad de Irak, y de la humanidad entera, estaba amenazada por las armas de destrucción masiva acumuladas en los arsenales de los Estados Unidos.
Ningún fundamento tenían, en cambio, los rumores insidiosos que atribuían a Irak la intención de quedarse con el petróleo de Alaska.
Eduardo Galeano (Los hijos de los días)
Desgraciadamente no estamos en el mundo al revés que soñó el maestro Eduardo Galeano, aunque ciertamente muchas veces lo pudiera parecer.
Los Estados Unidos de Norteamérica, a lo largo de la historia e independientemente del color político de su gobierno, se han arrogado la facultad de decidir qué está bien y qué está mal en un determinado país, qué gobierno es legítimo o no, llegando a tramar la forma de conseguir sus objetivos a toda costa y por todos los medios, incluyendo los ilegales e inmorales, pasándose por el forro el ordenamiento internacional y las resoluciones de la ONU, con tal de favorecer sus intereses, que al final resultan ser siempre puramente económicos.
Numerosos ejemplos de ello podemos encontrar a lo largo y ancho de la historia y del mundo. Los gobernantes de aquellos países que no tienen petróleo ni alguna fuente de riqueza que pueda interesar al gendarme mundial, pueden estar tranquilos y oprimir y denigrar a su pueblo, o a pueblos vecinos y expulsarlos incluso de sus casas, sin que los yankis pongan el más mínimo reparo (incluso les brindarán ayuda si fuera necesario), y todo ello ante la indiferencia y cooperación necesaria de buena parte de la comunidad internacional.
Sin embargo, aquellos países que posean petróleo o alguna materia prima que interese a los EEUU, tengan por seguro que tarde o temprano recibirán la visita del Imperio para ser obsequiados con una dosis de libertad y democracia...
Me gustaría cerrar la entrada de hoy con un grito que en mis años mozos constituía la banda sonora de cientos de concentraciones en contra de la OTAN y la injerencia norteamericana en muchos paises del cono sur y a favor del desarme y la paz mundial (lo cierto es que si cambias los lugares geográficos, la esencia de la frase goza de total vigencia y actualidad).
Pues eso, ¡FUERA DE CHILE, FUERA DE ARGENTINA, FUERA LOS YANKIS DE AMÉRICA LATINA!
Oye, si tienes petróleo u otra materia prima te visitará el Tio Sam "pa" darte su medicina; te dirá: esta situación no puede continuar, necesitas una dosis de democracia y libertad.
Chanie Gorkin, una estudiante de un colegio de Brooklyn en Nueva York, en Noviembre de 2014 compuso el poema que aparece en la entrada de hoy, y lo envió a un concurso convocado por una web de poesía.
No ganó pero, a principios de 2015, el poema fue publicado en la web junto a otros poemas participantes en la competición.
Varios meses después, un usuario de Twiter lo compartió en su cuenta tras haberlo encontrado de forma casual en un bar de Londres y se convirtió en todo un fenómeno viral.
El poema es el siguiente:
¿El peor día ?
Hoy ha sido el peor día de mi vida y no trates de convencerme de que hay algo bueno en cada día porque, cuando miras de cerca, este mundo es un lugar malvado. aunque algunos signos de bondad brillan de vez en cuando la satisfacción y la felicidad no duran. y no es cierto que todo está en la mente y el corazón porque la verdadera felicidad se puede lograr sólo si lo que nos rodea es bueno no es verdad que la bondad exista estoy segura de que puedes estar de acuerdo que la realidad crea mi actitud todo está fuera de mi control y nunca en un millón de años me oirás decir que Hoy ha sido un muy buen día
Bueno, parece que efectivamente no ha tenido su mejor día y es posible que lo vea todo negro, no obstante convendría que lo leyerais ahora de abajo a arriba... seguro que la percepción de su día cambia sustancialmente. Pues eso, ¡salud, que seáis capaces de tener en cuenta otros puntos de vista y, sin renunciar a vuestros principios, podáis contemplar el mundo desde otras perspectivas, a veces mejores, otras peores y, siempre, distintas!
El pasado 5 Marzo, Jesús de la Rosa Luque, líder, teclista, voz y compositor de la mayoría de las canciones de uno de los grupos más míticos de la historia de la música de este país, hubiera cumplido 71 años.
El 13 de Octubre de 1983 regresaba a casa después de dar un concierto en San Sebastián, a beneficio de las víctimas de las inundaciones que se habían producido en el País Vasco en agosto de ese año.
En Villariezo, su coche chocó frontalmente con una furgoneta y un día después fallece en un hospital de Burgos, tras varias operaciones para intentar salvar su vida.
Ese día, en aquella carretera de la provincia de Burgos, terminó la trayectoria musical de Triana y comenzó a forjarse su leyenda.
Triana nació en 1974 con la unión de Jesús de la Rosa, Eduardo Rodríguez Rodway y Juan José Palacios "Tele" acompañados inicialmente por unos jovencísimos Lole Montoya y Manuel Molina que abandonarían el grupo muy al inicio para formar el famoso dúo flamenco. Con una trayectoria corta pero exitosa, publicaron 6 discos de estudio y un disco en directo en el año 1981. Los expertos clasifican su trayectoria en dos etapas; la primera abarca sus tres primeros discos y se podría denominar de rock progresivo, donde comienza el germen de lo que se llamaría rock andaluz y abre el camino para otras bandas que vendrían posteriormente como Alameda y Medina Azahara, entre otros. Esta etapa es la que le confiere a Triana su relevancia y significado en la música llegando a convertirse en un icono. La segunda etapa incluye sus tres siguientes discos y en ella se produce un giro hacia un rock más comercial y menos personal a pesar de que continúan regalándonos auténticas maravillas como "Tu frialdad". Su éxito llegó fundamentalmente a través de sus conciertos, pues como curiosidad cabe decir que de su primer disco "Triana" (aunque es conocido como El Patio) apenas vendieron 50 ejemplares en los primeros 6 meses.
A pesar de que en los camerinos, según cuentan algunos allegados al grupo, todo eran risas y cachondeo, en el escenario se transformaban y se dedicaban a tocar su música sin hablar ni interactuar de ninguna manera con el público lo que le proporciona esa especie de seriedad y mística que atrae a sus más fieles seguidores. Tras la muerte de Jesús, Triana desapareció, según el pacto al que habían llegado los tres miembros fundadores de la banda, aunque en 1994, Tele, el batería, comenzó a actuar con su banda bajo el nombre de Triana, llegando a grabar un par de discos. Tele murió en 2002 y cinco años más tarde, los miembros de su banda siguieron actuando bajo el nombre original y Eduardo Rodríguez Rodway, único superviviente de los auténticos Triana y retirado de la música desde 1987, tras una corta carrera en solitario, amenazó con demandar a los usurpadores del legado del trio sevillano. Finalmente el pasado mes de Enero, formalizó su demanda contra ellos por llevar a cabo lo que supone "un auténtico acto de suplantación de identidad del grupo musical originario y extinguido". Cuestiones judiciales, e indudablemente monetarias, que no restan ni un ápice de trascendencia a la música de uno de los grupos más relevantes del panorama musical español de los últimos cincuenta años. Gonzalo García Pelayo, fundador del sello discográfico GONG y productor de varios de sus discos, en una entrevista habló de ellos diciendo que "sonaban como si King Crimson fuese andaluz" y en otro artículo que he leido mientras preparaba esta entrada llegaban a decir que la canción que suena hoy es el "Starway to heaven" español, por su larga duración, sus cambios de ritmo y por lo que significó en la forma de hacer rock. No sé si estas afirmaciones pueden resultar un tanto exageradas pero lo que es indudable es que haciendo la música que llevaban dentro, sin renunciar a sus raices y a lo que sentían, consiguieron adaptar ese sentimiento al rock and roll y con una forma muy personal de interpretar la música dieron origen a todo un género. El tema que ambienta el blog es la primera canción de su primer disco, por tanto, perdón por la parrafada, ¡salud y que disfrutéis del origen de un mito, del nacimiento de una leyenda y, por ende, de su música!
Ahora somos hermanas, ¿por qué? Porque en realidad ha sido así siempre, hasta que llegaron ellos y todos los volcanes del mundo erupcionaron contra nosotras. Fue cuando pasamos de ser diosas fértiles, máximo exponente de la sabiduría de la naturaleza, a ser el segundo sexo, el débil.
Sí, sí, así nos llaman, aunque seamos el sexo que saca entre sus piernas a otro ser humano en partos donde a veces nos partimos.
Cuando
pasamos a ser sus chachas, monjas, putas, sirvientas, las eternas
cuidadoras de todos menos de nosotras mismas, donde nos pagan menos por
el mismo trabajo, se censuran nuestros pezones o se nos adoctrina para
no desear ni acceder a puestos relevantes, donde se nos hace elegir
entre lo personal y lo profesional, la minifalda o la decencia, la
pasión o el amor, la economía o la descendencia, la depilación o la
abominación, la sumisión o la muerte. Se nos dicta que ellos nos matan y violan pero, ¡eh!, las peores machistas sois vosotras que habláis mal unas de otras.
Así
que ven dame la mano aprieta fuerte que vienen curvas y vendavales y
vamos a hacer un pacto, de sangre, de la que emanan mes a mes nuestras
flores, esa sangre bendita que nunca ha matado a nadie y vamos a
prometer algo que construya castillos imposibles de quebrar, que yo ya
estoy cansada de sentirme amenazada por tu copa de, por tus muslos sin
cartucheras, porque seas más joven, más tersa, más delgada, más rubia,
más culona, más alta, más lo que sea.
No
quiero más esta guerra, que se la coman con patatas los que se
enriquecen con ella que a mí casi se me va la vida en luchar en
trincheras que ni existen ni suman ni liberan.
Vamos
a no criticar jamás a otra mujer y menos aún con insultos patriarcales y
menos aún con esas mentiras inventadas por religiones escritas en papel
de estraza.
Te
propongo utilizar la empatía como arma suprema, el amor como revolución
forzosa, te propongo abrazarnos y sonreír, brindar a las semejantes con
el beneficio de la duda, sin prejuicios, sin juicios, sin más odio,
vamos a construirlo juntas.
Un día, mucho antes de que nacieran los dioses, desperté de un profundo sueño y descubrí que me habían robado todas mis máscaras -si, las siete máscaras que yo mismo me había confeccionado, y que llevé en siete vidas distintas-; corrí sin máscara por las calles atestadas de gente, gritando:
-¡Ladrones! ¡Ladrones! ¡Malditos ladrones!
Hombres y mujeres se reían de mí, y al verme, varias personas, llenas de espanto, corrieron a refugiarse en sus casas. Y cuando llegué a la plaza del mercado, un joven, de pie en la azotea de su casa, señalándome gritó:
-¡Miren! ¡Es un loco!
Alcé la cabeza para ver quién gritaba, y por vez primera el sol besó mi desnudo rostro, y mi alma se inflamó de amor al sol, y ya no quise tener máscaras. Y como si fuera presa de un trance, grité:
-¡Benditos! ¡Benditos sean los ladrones que me robaron mis máscaras!
Así fue que me convertí en un loco.
Y en mi locura he hallado libertad y seguridad; la libertad de la soledad y la seguridad de no ser comprendido, pues quienes nos comprenden esclavizan una parte de nuestro ser.
Pero no dejéis que me enorgullezca demasiado de mi seguridad; ni siquiera el ladrón encarcelado está a salvo de otro ladrón. Khalil J. Gibrán (Líbano, 1883-1931)
Cuando el niño era niño andaba con los brazos colgando, quería que el arroyo fuera un río, que el río fuera un torrente y que este charco fuera el mar. Cuando el niño era niño no sabía que era niño, para él todo estaba animado y todas las almas eran una.
Cuando el niño era niño no tenía opinión sobre nada,
no tenía ninguna costumbre, se sentaba en cuclillas, tenía un remolino en el cabello, y no ponía caras cuando lo fotografiaban.
Cuando el niño era niño era el tiempo de preguntas como: ¿Por qué yo soy yo y por qué no tú? ¿Por qué estoy aquí y por qué no allí? ¿Cuando empezó el tiempo y dónde termina el espacio? ¿Acaso la vida bajo el sol no es sólo un sueño? Lo que veo y oigo y huelo, ¿no es sólo la apariencia de un mundo ante el mundo? ¿Existe de verdad el mal y gente que realmente son malos? ¿Cómo puede ser que yo, el que soy, no fuera antes de devenir, y que un día yo, el que yo soy, no sea más ese que soy?
Cuando el niño era niño le costaba tragar las espinacas, los chícharos, el arroz con leche y la coliflor al vapor, y ahora come todo, no sólo por necesidad. Cuando el niño era niño alguna vez despertó en una cama extraña, y ahora lo hace seguido. Muchas personas le parecían bellas, y ahora, sólo en ocasiones, con suerte. Imaginaba claramente el paraíso, y ahora, como mucho, lo adivina. No podía pensar en la nada, y hoy se estremece ante ella. Cuando el niño era niño jugaba entusiasmado, y ahora se concentra como antes sólo si se trata de su trabajo.
Cuando el niño era niño las manzanas y el pan le bastaban de alimento, y todavía es así. Cuando el niño era niño las moras le caían en la mano, como sólo caen las moras, y asi es todavía; las nueces frescas le ponían áspera la lengua, y así es todavía; encima de cada montaña tenía el anhelo de una montaña más alta, y en cada ciudad el anhelo de una ciudad aun más grande… y siempre es así todavía. En la copa del árbol tiraba de las cerezas con igual deleite lo hace hoy todavía; se asustaba de los extraños como todavía se asusta; esperaba las primeras nieves y todavía las espera.
Cuando el niño era niño lanzó un palo como una lanza contra el árbol, y hoy vibra así todavía.
Peter Handke (escrito para la película "El cielo sobre Berlín" de Wim Wenders)
