Wrapped up in books - Belle and Sebastian

La palabra libro está muy cercana a la palabra libre; solo la letra final las distancia: la o de libro y la e de libre. No sé si ambos vocablos vienen del latín liber («libro»), pero lo cierto es que se complementan perfectamente; el libro es uno de los instrumentos creados por el hombre para hacernos libres.

Libres de la ignorancia y de la ignominia, libres también de los demonios, de los tiranos, de fiebres milenaristas y turbios legionarios, del oprobio, de la trivialidad, de la pequeñez. El libro afirma la libertad, muestra opciones y caminos distintos, establece la individualidad y al mismo tiempo fortalece a la sociedad y exalta la imaginación.

Ha habido libros malditos en toda la historia, libros que encarcelan la inteligencia, la congelan, y manchan a la humanidad, pero ellos quedan vencidos por otros, generosos y celebratorios a la vida, como el Quijote, Guerra y paz, las novelas de Galdós, todo Dickens, todo Chéjov, todo Shakespeare, La montaña mágica, el Ulises, los poemas de Whitman y los de Rubén Darío, Leopardi, López Velarde, Rilke, Pablo Neruda, Octavio Paz, Antonio Machado, Luis Cernuda, Gil de Biedma y tantísimos más que derrotan a los otros.

Si el hombre no hubiese creado la escritura no habríamos salido de las cavernas. A través del libro conocemos todo lo que está en nuestro pasado. Es la fotografía y también la radiografía de los usos y costumbres de todas las distintas civilizaciones y sus movimientos. Por los libros hemos conocido el pensamiento chino, griego, árabe, el de todos los siglos y todas las naciones. En fin, el libro es para nosotros un camino de salvación. Una sociedad que no lee es una sociedad sorda, ciega y muda.

Fragmento del discurso del escritor Sergio Pitol (Premio Cervantes 2005) en la inauguración de la biblioteca del Instituto Cervantes de Sofía (Bulgaria)

Us and them - Pink Floyd

De senectute  Cuando yo era muy niña las viejas se peinaban como diosas. Me gustaba acercarme y contemplar el sencillo ritual de cada día: las viejas, sentadas a la puerta, esperaban tranquilas a sus hijas que llegaban alegres, bulliciosas, a deshacer el moño del día anterior. Con la mirada absorta de la infancia, observaba caer los escasos cabellos sobre los hombros secos y la espalda abatida. Las viejas elevaban hacia el cielo su rostro con los ojos cerrados y no podía yo quitar mis ojos de la piel transparente de sus sienes, de la azulada red de duras venas, de los largos mechones apagados.  Así avanzaba otro día, se tejían las trenzas con esmero, se trataban asuntos de mujeres, a veces susurrados, a veces relatados con viveza, mientras peinas y horquillas flotaban en la blanca palangana. Cuando yo era muy niña las viejas iban siempre de negro y vivían cara al sol en silencio y con los ojos cerrados, y se peinaban como si fueran diosas.  Pero aquel elegante recogido que tanto me gustaba acababa cubierto por un pañuelo negro, un día más, oculto. un día más, perfecto.  Irene Sánchez Carrón (Navaconcejo, 1967)

Take the long way home - Supertramp

LEISURE

Qué es la vida si, llenos de cautela,
no tenemos tiempo de pararnos y contemplar.
Ni tiempo para permanecer bajo las ramas
y contemplar tan largamente como ovejas y vacas.
Ni tiempo para ver entre la hierba, cuando atravesamos bosques,
dónde las ardillas esconden sus nueces .
ni tiempo para ver, a la amplia luz del día,
arroyos llenos de estrellas, como cielos nocturnos.
Ni tiempo para volvernos a cruzar nuestra mirada con la belleza
y ver sus pies y el modo en que bailan.
Ni tiempo para esperar a que su boca pueda
engrandecer la sonrisa que su ojos empezaran.
Pobre esta vida si, llenos de cautela,
no tenemos tiempo de pararnos y contemplar.

William Henry Davies (Reino Unido, 1871-1940)

(Traducción de Ricardo Díez Pellejero)

Believer - Imagine Dragons

Cuando Stephen Hawking cumplió 75 años grabó un mensaje para la humanidad que, ciertamente, sonaba a despedida. Un año después, el 14 de marzo de 2018, nos dejaba para siempre y la Universidad de Cambridge le preparó un video de homenaje donde incluyó las palabras que el gran científico y pensador había grabado un año antes.

«¿Pueden escucharme? Han sido tiempos gloriosos para estar vivo haciendo investigación en física teórica. Nuestra imagen del universo ha cambiado mucho en los últimos 50 años y estoy feliz de haber hecho una pequeña contribución. El hecho de que nosotros los humanos, que somos simples conjuntos de partículas fundamentales de la naturaleza, hayamos podido acércanos tanto a la comprensión de las leyes que gobiernan nuestro universo es un gran logro. Quiero compartir mi emoción y entusiasmo sobre esta búsqueda. Recuerden mirar hacia las estrellas y no hacia sus pies. Traten de buscarle el sentido a lo que ven y cuestiónense sobre lo que hace que el universo exista. Sean curiosos. Y sin importar lo difícil que parezca la vida, siempre hay algo que puedas hacer y triunfar en ello. Lo único que importa es que no te des por vencido. Gracias por escucharme»

Stephen Hawking (Oxford, 1942 - Cambridge, 2018)

More than this - Roxy Music

...Una penumbra azulada lo cubría todo, insinuando apenas trazos de una escalinata de mármol y una galería de frescos poblados con figuras de ángeles y criaturas fabulosas. Seguimos al guardián a través de aquel corredor palaciego y llegamos a una gran sala circular donde una auténtica basílica de tinieblas yacía bajo una cúpula acuchillada por haces de luz que pendían desde lo alto. Un laberinto de corredores y estanterías repletas de libros ascendía desde la base hasta la cúspide, dibujando una colmena tramada de túneles, escalinatas, plataformas y puentes que dejaban adivinar una gigantesca biblioteca de geometría imposible. Miré a mi padre, boquiabierto.

Él me sonrió, guiñándome el ojo.

—Daniel, bienvenido al Cementerio de los Libros Olvidados.

Salpicando los pasillos y plataformas de la biblioteca se perfilaban una docena de figuras. Algunas de ellas se volvieron a saludar desde lejos, y reconocí los rostros de diversos colegas de mi padre en el gremio de libreros de viejo. A mis ojos de diez años, aquellos individuos aparecían como una cofradía secreta de alquimistas conspirando a espaldas del mundo. Mi padre se arrodilló junto a mí y, sosteniéndome la mirada, me habló con esa voz leve de las promesas y las confidencias.

—Este lugar es un misterio, Daniel, un santuario.

Cada libro, cada tomo que ves, tiene alma. El alma de quien lo escribió, y el alma de quienes lo leyeron y vivieron y soñaron con él. Cada vez que un libro cambia de manos, cada vez que alguien desliza la mirada por sus páginas, su espíritu crece y se hace fuerte. Hace ya muchos años, cuando mi padre me trajo por primera vez aquí, este lugar ya era viejo. Quizá tan viejo como la misma ciudad. Nadie sabe a ciencia cierta desde cuándo existe, o quiénes lo crearon. Te diré lo que mi padre me dijo a mí.

Cuando una biblioteca desaparece, cuando una librería cierra sus puertas, cuando un libro se pierde en el olvido, los que conocemos este lugar, los guardianes, nos aseguramos de que llegue aquí. En este lugar, los libros que ya nadie recuerda, los libros que se han perdido en el tiempo, viven para siempre, esperando llegar algún día a las manos de un nuevo lector, de un nuevo espíritu. En la tienda nosotros los vendemos y los compramos, pero en realidad los libros no tienen dueño. Cada libro que ves aquí ha sido el mejor amigo de alguien. Ahora sólo nos tienen a nosotros, Daniel. ¿Crees que vas a poder guardar este secreto?

Mi mirada se perdió en la inmensidad de aquel lugar, en su luz encantada. Asentí y mi padre sonrió.

—¿Y sabes lo mejor? —preguntó.

Negué en silencio.

—La costumbre es que la primera vez que alguien visita este lugar tiene que escoger un libro, el que prefiera, y adoptarlo, asegurándose de que nunca desaparezca, de que siempre permanezca vivo. Es una promesa muy importante. De por vida —explicó mi padre—. Hoy es tu turno.

Fragmento de "La sombra del viento" de Carlos Ruiz Zafón

Rain - The Cult

VENCER LA LLUVIA Sin dejarme vencer por la lluvia Sin dejarme vencer por el viento Sin dejarme vencer por la nieve o por el calor de verano Un cuerpo fuerte libre de toda avaricia jamás irascible siempre sonriendo serenamente Cada día cuatro pozuelos de arroz integral sopa miso y unos pocos vegetales En todo Excluyendo una consideración personal Observando correctamente, a modo de poder comprender Nunca olvidando En una pequeña choza de techo de paja En un campo a la sombra de algunos pinos estar  Si al este se encuentra un niño enfermo dirigirme allí para cuidarlo Si al oeste una madre se halla cansada dirigirme allí para cargar sus fajos de arroz Si al sur alguien se encuentra en su lecho de muerte dirigirme allí para pronunciar que “No debe de cederse al temor” Si al norte existen disputas y embargos dirigirme allí para informarles que aquello carece de real importancia Frente a la dura sequía, humedecer los ojos Frente a un verano poco generoso, caminar laborioso Todo el mundo me llamará soñador sin ser admirado sin ser dolido Esta es la clase de persona que yo quiero ser.     Kenji Miyazawa (Japón, 1896-1933)                 (Traducción: Juan Agustín Onís Conde)

Motorcycle emptiness - Manic Street Preachers

Oración a la justicia

Señora de ojos vendados
que estás en los tribunales
sin ver a los abogados,
baja de tus pedestales.
Quítate la venda y mira
cuánta mentira.

Actualiza la balanza
y arremete con la espada,
que sin tus buenos oficios
no somos nada.

Lávanos de sangre y tinta,
resucita al inocente
y haz que los muertos entierren
el expediente.

Espanta a las aves negras,
aniquila a los gusanos
y que a tus plantas los hombres
se den la mano.

Ilumina al juez dormido,
apacigua toda guerra
y hazte reina para siempre
de nuestra tierra.

Señora de ojos vendados,
con la espada y la balanza
a los justos humillados
no les robes la esperanza.
Dales la razón y llora
porque ya es hora.

   María Elena Walsh (Argentina, 1930-2011)

Locura transitoria - Extremoduro

En el lenguaje jurídico con la expresión "locura transitoria" se pretende reflejar que, durante un cierto tiempo, el individuo no es consciente de lo que hace y se considera un atenuante o eximente de la conducta del que se encuentra en ese estado.

Supongo que este estado no será fácil de alcanzar en circunstancias normales y que para llegar a él debe mediar un hecho traumatizante o algún tipo de estímulo físico o psíquico que haga perder la razón y permita llegar a esa especie de pérdida total y temporal del sentido de la realidad.

Aparte de algunas sustancias psicotrópicas, experimentar una inmensa alegría o un gran trauma emocional, pueden contribuir a alcanzar ese estado.

Se me ocurre que, por ejemplo, el enamoramiento o la ira pueden convertirse en factores que desencadenen esa etapa de sinrazón momentánea.

La música puede tocar lo más profundo de nuestra alma, y otras experiencias de percepción sensorial pueden acercarnos al éxtasis de los sentidos y conducirnos a esa locura transitoria que nos aleja durante un tiempo del mundo real.

La primavera es una época propicia para el enamoramiento que combinado con la música y la poesía puede constituir ese elixir que nos haga viajar fuera de los confines de la razón y nos sitúe en una nube de plácida locura temporal.

Supongo que algo, o un poco de todo esto, contribuyó a que Extremoduro compusiera la pieza maestra que suena hoy en el blog y que, aparte de su título, se podría considerar como el fruto de una locura transitoria...¡bendita locura!

El disco "Para todos los públicos" de 2013, comenzaba con esta maravilla que escuchamos que es una prueba más de que Robe y los suyos son capaces de hacer la más bella poesía de la más absoluta cotidianidad (obscenidad a veces, podría parecer a más de uno). En este punto cabría señalar que, a menudo, la música de Extremoduro contiene diversas referencias literarias (idea para otra entrada que llegará sin duda).

Posiblemente la entrada, hoy más que nunca, os pueda parecer un acto de onanismo cerebral pero, en mi descargo, señoría, debo confesar que me encontraba en un estado de locura transitoria provocada por la escucha a gran volumen de la música de Extremoduro.

¡Salud y locuras transitorias que nos permitan percibir la belleza de este mundo, sin duda mejorable pero maravilloso!

Clavado en un bar - Maná

CERVEZA No sé cuántas botellas de cerveza consumí mientras esperaba que las cosas mejoraran. No sé cuanto vino, whisky y cerveza, principalmente cerveza consumí después de haber roto con una mujer esperando que el teléfono sonara esperando el sonido de los pasos, y el teléfono no suena sino mucho más tarde y los pasos no llegan sino mucho más tarde. Cuando el estómago se me sale por la boca, ellas llegan frescas como flores en primavera: -“¿Qué carajo hiciste? Llevará tres días antes de que puedas cogerme” Una hembra dura más vive siete años y medio más que el macho, y toma muy poca cerveza porque sabe que es mala para la silueta. Mientras nos volvemos locos ellas están fuera bailando y riendo con muchachos divertidos. Bueno, hay cerveza bolsas y bolsas de botellas vacías de cerveza y cuando levantas una se desfonda y las botellas caen rodando entrechocándose derramando ceniza gris húmeda y cerveza vieja o las bolsas caen a las 4 de la mañana produciendo el único sonido en tu vida. Cerveza ríos y mares de cerveza cerveza, cerveza, cerveza. La radio pasa canciones de amor mientras el teléfono permanece en silencio y las paredes se ciernen y cerveza es todo lo que hay.      Charles Bukowski (Alemania, 1920 - EEUU, 1994)

Cats in the cradle - Ugly Kid Joe

A mis hijos

Queridos Hildita, Aleidita, Camilo, Celia y Ernesto:

Si alguna vez tienen que leer esta carta, será porque yo no esté entre Uds.

Casi no se acordarán de mi y los más chiquitos no recordarán nada.

Su padre ha sido un hombre que actúa como piensa y, seguro, ha sido leal a sus convicciones.

Crezcan como buenos revolucionarios. Estudien mucho para poder dominar la técnica que permite dominar la naturaleza. Acuérdense que la revolución es lo importante y que cada uno de nosotros, solo, no vale nada. Sobre todo, sean siempre capaces de sentir en lo más hondo cualquier injusticia cometida contra cualquiera en cualquier parte del mundo. Es la cualidad más linda de un revolucionario.

Hasta siempre hijitos, espero verlos todavía. 

Un beso grandote y un gran abrazo de Papá

Esta es la carta con la que Ernesto Guevara de la Serna se despide de sus hijos. La escribió en algun lugar de la selva boliviana unos meses antes de morir.

La canción que pone banda sonora a la carta del Che es una muy buena versión de un tema original de Harry Chapin que los estadounidenses Ugly Kid Joe lanzaron en 1992.

La canción habla del poco tiempo que pasan juntos los padres con los hijos, primero por las obligaciones laborales de los padres y posteriormente porque los hijos comienzan a volar solos y a hacer su vida.

Me gustaría que esta entrada sea un homenaje a todos esos padres que dedican su vida a intentar hacer de sus hijos buenas personas y a todos esos hijos que son conscientes del esfuerzo de sus padres por convertirse en un modelo de honradez e integridad.

¡Salud y que podáis dedicar a vuestros hijos el mayor tiempo posible!