In the air tonight - Phil Collins

Yo sonreí.

Ellos me miraron tranquilos.

Todo está bien-dije-,

y siguieron con sus vidas.

Soy bastante bueno en esto,

soy bueno en el arte

de fingir sonrisas

cuando el mundo

me pide un par de lágrimas.

Una sonrisa, sin duda, 

es un buen escudo.

Al menos no preguntan,

y yo con eso me conformo.

Carlos Kaballero

El eterno femenino - La Mode

Cuéntame un cuento...

Donde no haya princesas, ni tristes, ni bellas,
ni ñoñas, ni indefensas,
ni lánguidas, ni tediosas, ni dulcemente encantadoras…
Cuéntame un cuento
Donde no haya príncipes azules que las quieran rescatar.
Ni salvar, ni vengar.
Ni proteger y cuidar con la excusa de amar.
Cuéntame un cuento.
Donde no haya torres en castillos,
solitarios, fríos y aislados.
Con grandes fosos, caballeros guardianes u ogros.
Cuéntame un cuento,
o mejor,
el cuento, me lo cuento yo.
Había una vez una dama, fuerte, libre, bella, inquieta,
que un día, por querer, quiso dejar de ser princesa.
Los tules, encajes y perlas se le antojaban cadenas.
Y ella, espíritu libre quería mucho más.
Soñaba con viajar, escribir, pensar, trabajar.
Sabía que podía hacer mucho más por los demás,
que exhibir su cara bonita o aprender a bordar.

Aprendió a no ser princesa,
Aprendió a creer en su propia belleza.
Aprendió a amar su cuerpo imperfecto
Porque era perfecto en su totalidad.
Aunque no entrara en corsets imposibles
ni en zapatos de cristal.
Aprendió a mimarse y a cuidarse.
A regalarse sin fechas, como una Alicia especial.
Disfrutaba sus canciones, sus adornos, sus poesías,
sus amantes y su mar.
Conoció brujas buenas que le hablaban de los misterios
y secretos que los demás le callaban.
Escuchaba, preguntaba, contestaba, compartía…
lloraba y reía.
¡Cuánto amaba a sus mujeres!,
¡cuántas vidas en sus vidas!
Mujeres hadas, mujeres lobas, a veces incluso mujeres hienas.
Siempre sabias, siempre brujas.
Junto a ellos supo entonces
del poder de las mujeres,
de las diosas de la tierra, de las de sangre y arena.
..Y entonces entendió…
Entendió el por qué del miedo,
Entendió el por qué del odio,
Entendió el por qué del dolor…
Duele lo que se nos resiste,
duele lo desconocido,
duele lo que deseamos
..y no podemos poseer…
Dolor que no le fue ajeno,
dolor que también sufrió.
Ella también quiso y no obtuvo,
y fue deseada y escapó.
Ese es el peaje de la vida:
Crees, piensas, decides, sientes, yerras,
sufres, celebras, coges, sueltas, odias, perdonas...
AMAS… VIVES.
¡VIVES!
No una vida de princesa.
Porque tú no eres “su princesa”
TÚ eres Tuya, no de nadie.
Hada, bruja, loba, ninfa, madre, hija, compañera, diosa, reina, hechicera".

Margaret Atwood

Yo no te pido - Pablo Milanés

Pablo Te conocí rasgando el pecho de la muerte un día. Tú no sabías nada y eras tú quien la llevaba de la mano. Y así tú seguirás, sin reparar en tu ventaja: que eres tú quien la lleva, quien la doma y la amortaja, caminando. Eres un espacio que se vuelve sin espina y que se pierde en la alegría de volverse. Pero ya tu voz se está quedando, ya tu mano está grabando todo un nombre con sus dientes. Quién que no haya visto la tristeza con sus cuatro mil cabezas puede oírte con descanso. Quién que no haya amado largamente y convivido con lo extraño de este tiempo sin remansos. Te conocí pegado a la pared del cielo un día. Ibas llevando entonces bajo el brazo una guajira y caminando, caminando. Silvio Rodríguez (dedicado a Pablo Milanés, 1969)

Fundadores y emblemáticos representantes de la Nueva Trova Cubana, siempre fueron amigos.

En los últimos tiempos se habían distanciado por las distintas visiones que tenían sobre la revolución cubana y hacía donde debía dirigirse.

Silvio se ha despedido en redes, de su amigo Pablo, con este poema que le dedicó allá por el año 1969.

Alcanzó la gloria tocando espinas, a uno y otro lado, pero sobre todo le cantó al amor como sólo él era capaz de hacerlo; la música pierde uno de sus más excelsos poetas, la poesía pierde uno de sus más insignes músicos.

Que la tierra te sea leve, compañero.

In memoriam Pablo Milanés Arias (Cuba, 1943-España, 2022)

No more - Bob Seger

El sistema

Los funcionarios, no funcionan.
Los políticos hablan, pero no dicen.
Los votantes votan, pero no eligen.
Los medios de información desinforman.
Los centros de enseñanza, enseñan a ignorar.
Los jueces, condenan a las víctimas.
Los militares están en guerra contra sus compatriotas.
Los policías no combaten los crímenes, porque están
ocupados en cometerlos.
Las bancarrotas se socializan, las ganancias se
privatizan.
Es más libre el dinero que la gente.
La gente, está al servicio de las cosas.

Eduardo Galeano

Hungry heart - Bruce Springsteen

En una cajita de fósforos En una cajita de fósforos se pueden guardar muchas cosas. Un rayo de sol, por ejemplo (pero hay que encerrarlo muy rápido, si no, se lo come la sombra) Un poco de copo de nieve, quizá una moneda de luna, botones del traje del viento, y mucho, muchísimo más. Les voy a contar un secreto. En una cajita de fósforos yo tengo guardada un lagrima, y nadie, por suerte la ve. Es claro que ya no me sirve Es cierto que esta muy gastada. Lo se, pero que voy a hacer tirarla me da mucha lastima Tal vez las personas mayores no entiendan jamas de tesoros Basura, dirán, cachivaches no se porque juntan todo esto. No importa, que ustedes y yo igual seguiremos guardando palitos, pelusas, botones, tachuelas, virutas de lápiz, carozos, tapitas, papeles, piolín, carreteles, trapitos, hilachas, cascotes y bichos. En una cajita de fósforos se pueden guardar muchas cosas. Las cosas no tienen mamá. María Elena Walsh

El corazón es esa cajita de fósforos donde guardamos nuestros tesoros más preciados  y también algunos secretillos no tan agradables. Debemos guardar muchos de los primeros para que lo alimenten y se encuentre satisfecho y ninguno de los últimos que hacen que nuestro corazón se encuentre hambriento de felicidad.

¡Salud y que el corazón se imponga a la razón!

Habaneras de Cádiz - Carlos Cano

¨¿Pero qué es esto? ¿Otra vez España? ¿Otra vez la Andalucía mundial? Es el amarillo de Cádiz con un grado más, el rosa de Sevilla tirando a carmín y el verde de Granada con una leve fosforescencia de pez... La Habana surge entre cañaverales y ruidos de maracas, cometas divinas y marimbos... Y surgen los negros con los ritmos que yo descubro típicos del gran pueblo andaluz, negritos sin drama que ponen los ojos en blanco y dicen ¨nosotros somos latinos¨.¨

¨La llegada a La Habana ha sido un acontecimiento, ya que esta gente es exagerada como pocas. Pero Habana es una maravilla, tanto la vieja como la moderna. Es una mezcla de Málaga y Cádiz, pero mucho más animada y relajada por el trópico. El ritmo de la ciudad es acariciador, suave, sensualísimo, y lleno de un encanto que es absolutamente español, pero de lo más característico y más profundo de nuestra civilización.¨

¨Yo naturalmente me encuentro como en casa. Ya vosotros sabéis lo que a mi me gusta Málaga, y esto es mucho más rico y variado. Por ahora no sé deciros más. A cada momento tengo la impresión de encontrarme a los amigos detrás de la esquina y a cada momento tengo que pensar que estoy en el mar Caribe, en las hermosísimas Antillas, para no hacerme en Vélez o en Motril. El mar es prodigioso de colores y luz. Se parece al Mediterráneo, aunque es más violento de matices...¨

Federico García Lorca (Federico García Lorca en Nueva York y La Habana: cartas y recuerdos)

Midnight rider - The Allman Brothers Band

La felicidad

Te sientas en una terraza

a tomar algo.

A pocos metros de ti, 

niños y niñas patinan, saltan

a la comba, se pelean...

Enciendes un cigarro, 

fumas placidamente.

Al fin llega la cerveza:

en su punto, 

espumante, fresca.

Cierras los ojos

y "esto es la felicidad",

te dices.

Luego los abres

y ves a ese pobre viejo

hurgando en las papeleras.

Karmelo C. Iribarren 

     (Desde el fondo de la barra, 1999)

Friends will be friends - Queen

Los amigos

En el tabaco, en el café, en el vino,

al borde de la noche se levantan
como esas voces que a lo lejos cantan
sin que se sepa qué, por el camino.

Livianamente hermanos del destino,
dióscuros, sombras pálidas, me espantan
las moscas de los hábitos, me aguantan
que siga a flote entre tanto remolino.

Los muertos hablan más pero al oído,
y los vivos son mano tibia y techo,
suma de lo ganado y lo perdido.

Así un día en la barca de la sombra,
de tanta ausencia abrigará mi pecho
esta antigua ternura que los nombra.

                      Julio Cortázar (Bruselas, 1914-París, 1984)