Tu secreto
exactamente ahora
he abierto la puerta
y gritado tu nombre varias veces
ha respondido a mi llamada
traía tantas cosas que contarte
que me he sentado solo
en el sofá de mimbre de la abuela
ahí frente al chinero
que guarda todavía
la porcelana del día de tu boda
y me he puesto a decírselas
a tu lugar vacío
aunque hablara con lengua equivocada
tú asentías con la benevolencia
y el placer del que ignora
las palabras ajenas que no entiende
pero tú eras la sabiduría
y tu secreto
una efímera calma
sobre el mantel de hilo
me ofrecías café y yo seguía
conversando en silencio con tus ojos
buscaba una respuesta que tardaba en llegar
procura ser feliz con lo que hagas
ya ves la voz elige siempre
el golpe justo
su propio asentamiento
en la carencia
en la desposesión
Ángel Campos Pámpano (San Vicente de Alcántara, 1957 - Badajoz, 2008)
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