Lucky man - Emerson, Lake & Palmer

Soy un tipo con suerte que seguramente no merezco. No se me ha muerto todavía casi nadie (Salvo mi abuelo Antonio que cambió mi miedo a la noche por su amistad con las estrellas 1 hijo que no llegó a nacer del todo cuando yo tenía menos de 20 años y el pelo y el miedo más largos que ahora y un amigo Gonzalo Torrente Malvido mayor que yo y más golfo que yo Y que sabía de literatura mucho más que yo y que contra todo pronóstico amaba mis novelas ). Soy un tipo con suerte porque la primera vez que intenté seriamente suicidarme a la rotunda edad de once años la fina capa de hielo que cubría aquel brazo del río patagónico no se rompió. Y crucé de un lado al otro. Y me puse a saltar en el medio del río. Y después de un rato me fui a casa porque estaba dispuesto a suicidarme pero no a sentirme un pelotudo para siempre. (Aun me siento así algunos inviernos) Soy un tipo con suerte porque la siguiente vez que lo intenté con casi 13 me llevé las pastillas y una coca cola al baño y un libro para disimular. Y mientras esperaba a quedarme sólo en casa leí un poco y luego un poco más. Y se me mezcló el personaje femenino del libro con una chica del barrio. Mayor. Inalcanzable. Y con unas tetas legendarias. Y así fue que cambié el suicidio por la masturbación toda esa tarde y todas las tardes que siguieron. Y no me suicidé pero casi muero de agotamiento ese verano. Un tipo con suerte porque me fui  muy pronto de casa y cambié el mapa de regreso por una libreta llena de versos que aun no entiendo. Y aunque nunca he vuelto sigo yendo que es otra forma de volver. Soy un tipo con suerte porque a los 23 me dijo un joven médico que no llegaría a los 30 si no dejaba de beber. Y me asusté 10 días. Y  a los 15 volví a beber. Y años después al pasar por mi tierra me contaron qué él había muerto a los 29. El hijo de puta nunca había bebido.

Soy un tipo con suerte porque he amado a mil sirenas aunque casi ninguna supiera nadar en la bañera. Y algunas la llenaron de pirañas cuando yo ya no estaba. Porque escribo lo que vivo en sueños Y hay gente que los sueña al leerlos. Porque hace casi un año morí en Francia Y resucité días más tarde en Madrid solo porque no puedo verte llorar por mi culpa si no es de risa o placer. Soy un tipo con suerte porque cuando cualquiera diría que ya no me quedaban fichas aposté la única que me importaba a la cantidad de veces que parpadeas para frenar la lluvia. Y no he dejado de acertar desde esa noche que empezamos a querer sin saber al aprendernos. El día que se me acabe la suerte, si te vas, hazlo como si siguiera rodando la ruleta y tu número estuviera a punto de salir otra vez. O mejor no te vayas. Y como cada lunes de la vida sigamos haciendo saltar la banca sin salir de la cama. Para seguir siendo un tipo con suerte Solo me hace falta hacerte falta. Y no mirar atrás. Y volver  a apostar todo mi capital a tus pestañas Y no preguntar nunca por el número que salga.                    Carlos Salem (1959, Buenos Aires)