I'm one - The Who

Nada

Yo no busco en las personas
ni la bondad ni la buena educación siquiera…
aunque creo que esto último es imprescindible
para vivir con ellas. 

Me gustan las gentes que ven la vida
con ojos distintos que los demás,
que consideran las cosas de otro modo
que la mayoría… 

Quizá me ocurra esto porque he vivido siempre
con seres demasiado normales
y satisfechos de ellos mismos… 

Me gusta la gente con ese átomo de locura
que hace que la existencia no sea monótona,
aunque sean personas desgraciadas,
y estén siempre en las nubes, como tú…

Carmen Laforet (Barcelona, 1921-Madrid,2004)

Highway tune - Greta Van Fleet

Gansos salvajes

No tienes que ser buena.

No tienes que atravesar el desierto
de rodillas, arrepintiéndote.
Solo tienes que dejar que ese delicado animal
que es tu cuerpo ame lo que ama.
Cuéntame tu desesperación y te contaré la mía.
Mientras tanto, el mundo sigue.
Mientras tanto, el sol y los guijarros cristalinos
de la lluvia avanzan por los paisajes,
las praderas y los árboles frondosos, las montañas y los ríos.
Mientras tanto, los gansos salvajes, que vuelan alto
en el aire azul y puro,
vuelven nuevamente a casa.
Seas quien seas, por muy sola que te sientas
el mundo se ofrece a tu imaginación,
y te llama, como los gansos salvajes, chillando con excitación
anunciando una y otra vez
tu lugar en la familia de las cosas.

Mary Oliver (EEUU, 1935-2019)

Revolá - Sanguijuelas del Guadiana

Vamos a cerrar el año en el blog, con música y cultura extremeña. Las desgraciadas circunstancias han hecho que este mes sonara la música de Robe, a modo de despedida y homenaje; y vuelve a sonar música de la tierra, de unos chavales que, a buen seguro, crecieron escuchando a Robe y Extremoduro, entre otras muchas cosas.

El año que termina ha supuesto su salto a la popularidad y esperemos que el año que pronto comienza suponga el espaldarazo definitivo a su carrera en la música.

Su primer disco, en el que fusionan lo rural con lo moderno, pone el acento en la vuelta y la recuperación de las raíces, de lo nuestro, lo que nos ha llevado a ser como y lo que somos.

Revolá, ese es su título, significa un cambio de aires, de rumbo, de emprender el camino de regreso al pueblo y a la esencia que nunca debe perderse.

Es bueno cambiar, pero sin olvidar de dónde venimos, para mantener los valores y la forma de vida que, sabiamente, nos dejaron nuestros ancestros, sin renunciar, eso sí, a adaptarse a los nuevos tiempos.

Espero que el año nuevo, os traiga a tod@s, ese cambio que ansiáis para vuestras vidas sin que perdáis la esencia de lo que sois y de lo que esperáis para vosotr@s en particular y para el mundo en general.

¡Salud, música y revolá para tod@s!

Roll over lay down - Status Quo

Canto primero

Definitivamente, cantaré para el hombre.
Algún día —después—, alguna noche,
me oirán. Hoy van —vamos— sin rumbo,
sordos de sed, famélicos de oscuro.

Yo os traigo un alba, hermanos. Surto un agua,

eterna no, parada ante la casa.
Salid a ver. Venid, bebed. Dejadme
que os unja de agua y luz, bajo la carne.

De golpe, han muerto veintitrés millones
de cuerpos. Sobre Dios saltan de golpe
-sorda, sola trinchera de la muerte-
con el alma en la mano, ente los dientes

el ansia. Sin saber por qué, mataban;
muerte son, sólo muerte. Entre alambradas
de infinito, sin sangre. Son hermanos
nuestros. Vengadlos, sin piedad, ¡vengadlos!

Solo está el hombre. ¿Es esto lo que os hace
gemir? Oh si supieseis que es bastante.
Si supieseis bastaros, ensamblaros.
Si supierais ser hombres, sólo humanos.

¿Os da miedo, verdad? Sé que es más cómodo
esperar que Otro -¿quién?- cualquiera. Otro,
ser, si procuro ser quien soy. ¡Quién sabe

si hay más! En cambio, hay menos: sois sentinas
de hipocresía. ¡Oh, sed, salid al día!
No sigáis siendo bestias disfrazadas
de ansia de Dios. Con ser hombres os basta.

Blas de Otero

You talk way too much - The Strokes

Las palabras

Tenemos palabras para vender,
palabras para comprar,
palabras para hacer palabras.

Busquemos juntos palabras para pensar.

Tenemos palabras para fingir,
palabras para lastimar,
palabras para hacer cosquillas.

Busquemos juntos palabras para amar.

Tenemos palabras para llorar,
palabras para callar,
palabras para hacer ruido.

Busquemos juntos palabras para hablar.

Gianni Rodari (Italia, 1920-1980)

Time - The Alan Parsons Project

Otro tiempo vendrá

Otro tiempo vendrá distinto a éste.
Y alguien dirá:
«Hablaste mal. Debiste haber contado
otras historias:
violines estirándose indolentes
en una noche densa de perfumes,
bellas palabras calificativas
para expresar amor ilimitado,
amor al fin sobre las cosas
todas».
Pero hoy,
cuando es la luz del alba
como la espuma sucia
de un día anticipadamente inútil,
estoy aquí,
insomne, fatigado, velando
mis armas derrotadas,
y canto
todo lo que perdí: por lo que muero.

Ángel González (Oviedo, 1925-Madrid, 2008)

El poder del arte - Robe

 

Sería difícil añadir algo que no se haya dicho ya a la reciente muerte del poeta y músico extremeño Roberto Iniesta Ojeda, conocido por todos como Robe el de Extremoduro.

Muchos adjetivos podrían aplicarse al bueno de Robe, fluyen, como ríos en primavera, por las redes sociales, en forma de homenajes sentidos, por sus amigos, compañeros y seguidores; pero si tuviera que definir a Robe con pocas palabras diría que era un tío auténtico y que convertía en poesía lo cotidiano de la vida.

Tal vez la música (puede que todo lo que rodea al negocio) lo llevara por caminos poco recomendables pero esa misma música (si quitamos todo lo que rodea al negocio y nos quedamos con la parte artística y creativa) lo salvó y lo alejó de esos caminos escabrosos.

Sin duda, su música es de las que te golpean dentro y te sanan el alma. Creo que es lo que buscaba Robe cuando componía una canción. Creo que consiguió su objetivo y pasar a la eternidad con su música y, especialmente, con sus letras.

Es difícil escoger una de sus canciones como obituario, pero la que suena hoy en el blog, por muchas razones, alguna de ellas muy personal, es una de mis favoritas y, además, creo que resume fielmente su paso por este mundo y lo que nos deja su música..."el poder del arte bien nos pudiera salvar de una vida inerte, de una vida triste, de una mala muerte...".

Vuela alto hombre pájaro, hasta siempre Robe, hasta siempre, siempre, siempre...

Wave of mutilation - Pixies

A la mañana siguiente Cesare Pavese no pidió el desayuno

Solo bajó del tren,

atravesó solo la ciudad desierta,
solo entró en el hotel vacío,
abrió su solitaria habitación
y escuchó con asombro el silencio.
Dicen que descolgó el teléfono
para llamar a alguien,
pero es falso, completamente falso.
No había nadie a quien llamar,
nadie vivía en la ciudad, nadie en el mundo.
Bebió el vaso, las pequeñas pastillas,
y esperó la llegada del sueño.
Con cierto miedo a su valor
-por vez primera había afirmado su existencia-
tal vez curioso, con cansado gesto,
sintió el peso de sus párpados caer.
Horas después -una extraña sonrisa dibujaba sus labios-
se anunció a sí mismo, tercamente,
la única certidumbre que al fin había adquirido:
jamás volvería a dormir solo en un cuarto de hotel.

Juan Luis Panero

Heaven - The Walkmen

A eso hueles

Hueles a café recién hecho,

a la calma tibia de los domingos,

a lo que me despierta el alma

cuando el mundo bosteza.

Hueles a sueños cumplidos,

a promesas que no se dijeron,

pero se sienten en la piel

como un destino inevitable.

Hueles a las ganas de vivir

que siempre traigo en los bolsillos,

a los abrazos que aún están pendientes

y los besos que no me animé a dar.

Hueles a lugares,

a letras acabadas de parir,

a momentos, a recuerdos de felicidad.

Hueles a ese nosotros 

que no me canso de imaginar.

Patricia Quiñones

Let's dance - David Bowie

BAILE

Mientras no se sepa aún algo seguro,
pues no nos llegan todavía señales,

mientras la Tierra siga siendo diferente
a los planetas hasta ahora cercanos y lejanos,

mientras no se diga ni se escuche nada
sobre otras hierbas honradas por el viento,
sobre otros árboles ceñidos por coronas,
sobre otros animales comprobados como aquí,

mientras no haya un eco, además del nativo,
que sea capaz de entrecortar palabras,

mientras no haya noticia
de peores o mejores mozarts,
platones o edisones,

mientras nuestros crímenes
puedan rivalizar sólo entre sí,
mientras nuestra bondad
siga sin parecerse a nada
y siendo excepcional hasta en su imperfección,

mientras nuestras cabezas llenas de ilusiones
se consideren las únicas cabezas llenas de ilusiones,

mientras sólo desde la bóveda de nuestras bocas
pueda ponerse un grito en el cielo,

sintámonos huéspedes de este refugio,
distinguidos y extraordinarios,
bailemos al son de la banda local
y hagamos como si éste fuera
el baile de los bailes.

No sé si para otros,
para mí esto es del todo suficiente
para ser feliz e infeliz:

un rincón modesto,
en el que las estrellas dan las buenas noches
y hacia el que parpadean
sin ningún significado.

Wislawa Szymborska