Querido hermano blanco, cuando yo nací, era negro, cuando crecí, era negro, cuando estoy al sol, soy negro, cuando estoy enfermo, soy negro, cuando muera, seré negro.
En tanto que tú, hombre blanco cuando tú naciste, eras rosa, cuando creciste, eras blanco, cuando te pones al sol, eres rojo cuando tienes frío, eres azul cuando tienes miedo, te pones verde, cuando estás enfermo, eres amarillo, cuando mueras, serás gris.
Así pues, de nosotros dos, ¿quién es el hombre de color? Léopold Sédar Senghor (Senegal, 1906 - Francia, 2001)
“Cuando
alguien acaba de venir de fuera, con el viento entre la ropa y el frío
en el rostro, querría esconder la cabeza debajo de las sábanas para no
pensar en el momento en que nos sea dado volver a oler el aire puro.
Pero como no me está permitido esconder la cabeza debajo de las sábanas,
sino que, al contrario, debo mantenerla firme y erguida, mis
pensamientos me vuelven a la cabeza una y otra vez, innumerables veces.
Créeme,
cuando llevas un año y medio encerrada, hay días en que ya no puedes
más. Entonces ya no cuentan la justicia ni la gratitud; los sentimientos
no se dejan ahuyentar. Montar en bicicleta, bailar, silbar, mirar el
mundo, sentirme joven, saber que soy libre, eso es lo que anhelo, y sin
embargo no puedo dejar que se me note, porque imagínate que todos
empezáramos a lamentarnos o pusiéramos caras largas… ¿Adónde iríamos a
parar? A veces me pongo a pensar: ¿no habrá nadie que pueda entenderme,
que pueda ver más allá de esa ingratitud, más allá del ser o no ser
judío, y ver en mí tan sólo a esa chica de catorce años, que tiene una
inmensa necesidad de divertirse un rato despreocupadamente? No lo sé, y
es algo de lo que no podría hablar con nadie, porque sé que me pondría a
llorar. El llanto es capaz de proporcionar alivio, pero tiene que haber
alguien con quien llorar.”
