En blanco y negro - Barricada

La generación encontrada Empuñemos la vida aunque vayamos a perderla. Desde el callejón oscuro de la edad silenciada, contra el muro infame de «las cosas no cambian». Es la hora del grito ingenuo y poderoso, el momento de que los cuerpos en primavera fabriquen verdades honestas para la gran revolución. Viajemos miles de kilómetros hasta encontrar unos labios que amar. Huyamos de la oficina segura, que el pan no amordace nuestra esperanza. Azotemos las aceras durmientes, desnudemos a mordiscos la rutina. Protejamos las amistades vertiginosas, abrazando los defectos, mimando el imprevisto. Decidamos armados de honradez porque no hay peor engaño que el que se hace uno mismo. Removamos pueblos y ciudades en busca de políticos limpios. ¡Demos un paso al frente cuando suene esa maldita música! La de «esto funciona así», la de «este es el mundo real». Protejamos el instante que es nuestro. Caminemos millonarios de diferencias porque serán invencibles puestas en común. Demostremos al jefe que lo nuevo puede ser bueno, que el entusiasmo debutante no se paga con dinero. Adiós a las banderas del odio, a las patrias inflamadas. Adiós a las sonrisas condescendientes que nos disparan. Basta de diluir la fuerza en opio y anestesia, basta de quejas sin sudor, ¡basta de autocomplacencia! A las trincheras, que el tiempo se acaba. Conspiremos desde nuestros parlamentos, que son los bares con servilletas de papel. Ese lugar más justo está en alguna parte. Empujemos cuando nos digan que no, lleguemos exhaustos al atardecer de la decepción. Porque entonces, y sólo entonces, nos suplicará la eternidad: Quédate, quiero saber de tu pasado.   Daniel Ramírez García-Mina (Pamplona, 1992)

The tide is high - Blondie

 

A la orilla

Sentarse los dos a la orilla del agua que pasa
y verla pasar. Si se desliza una nube en el espacio,
verla, los dos, deslizarse.

Si en el horizonte humea un tejado de paja,verlo humear.
Si alguna flor perfuma los alrededores,
perfumarse en ella también.
Si nos apetece algún fruto
que prueban las abejas,
probarlo.
Si en los bosques que lo escuchan,
canta algún pájaro,
escuchar.

A los pies de un sauce
donde el agua murmura,
oír el agua murmurar,
y no sentir pasar el tiempo
mientras dura ese sueño,
ni poner una pasión profunda
más que en adorarse.

No preocuparse de las mundanales querellas,
ignorarlas.
¡Y, solos, felices sin cansarse ante todo lo que cansa,
sentir, ante todo lo que pasa,
no pasar el amor!

Sully Prudhomme (Francia, 1839-1907)

Traducción: Max Grillo

Some days are diamonds some days are stone - John Denver

No sé si todos

Hay días en que me despierto
con siete dedos en cada mano, y días
en que me despierto con un único brazo,
y días
en que tengo la cabeza abierta por su centro y se alza
desde ella un arbusto frondoso, y días
en que no atinan los pájaros que me trazan por dentro
a hallar mi boca o mis oídos para salir al aire,
y días en que tu sonrisa tiene
siete cerraduras y ninguna llave,
y días
en que han ardido las lindes de mi campo
y todo es mar o fuego sin frontera difusa.
No sé si todos, pero yo
hay días en que tengo los ojos llenos de respuestas
y días
en que no sé frenar mi decapitación tras la pregunta.

Federico Gallego Ripoll (Ciudad Real, 1953)

Wasted on the way - Crosby, Stills & Nash

Nada importa nada

Si algo enseñan los años
es la poca importancia
que tiene todo.
Todo,

tarde o temprano, pasa.
El amor, que se va
como viene. La vaga
juventud, con sus sueños,
sus grandes esperanzas.
Días de vino y rosas,
época de abundancia
del corazón. El brillo.
La belleza. Las ganas
de llevarse a la vida
por delante. Las fatuas
ilusiones
-estrellas
que de pronto se apagan
y nos dejan en una
noche oscura del alma-.
El dolor que creías
interminable. El ansia
por conseguir aquello
que, conseguido, es nada.
La vanidad, sus pompas:
gloria, fortuna, fama,
uno mismo, sus obras,
sombras de un sueño, escarcha,
rocío de una noche
que el sol de otra mañana
derrite, vanidades,
espejismos, fantasmas...

Si algo enseñan los años
es que todo se acaba.
Que nada, en este juego,
dura ni importa nada.

Javier Salvago (Sevilla, 1950)

When you're gone - The Cranberries

Los adioses

Ibamos a vivir toda la vida juntos.
Ibamos a morir toda la muerte juntos.
Adiós.

No sé si sabes lo que quiere decir adiós.
Adiós quiere decir ya no mirarse nunca,
vivir entre otras gentes,
reírse de otras cosas,
morirse de otras penas.
Adiós es separarse ¿entiendes?, separarse,
olvidando, como traje inútil, la juventud.

!Ibamos a hacer tantas cosas juntos!
Ahora tenemos otras citas.
Estrellas diferentes nos alumbran en noches diferentes.
La lluvia que te moja me deja seco a mí.
Está bien: adiós.
Contra el viento el poeta nada puede.

A la hora en que parten los adioses,
el poeta sólo puede pedirle a las golondrinas
que vuelen sin cesar sobre tu sueño.

Manuel Scorza (Lima,1928-Mejorada del Campo,1983)

9 to 5 - Dolly Parton

No eres libre: eres un esclavo con horario flexible. 

Te venden la cuerda con la que te ahorcan. 

La pobreza no es accidente, es arquitectura.

Nos tienen trabajando tanto que no tenemos tiempo de preguntarnos para quien trabajamos. Nos tienen perfectamente domesticados.

Nos criaron para el sacrificio, a no preguntar demasiado.

Nacemos con una deuda que no contraemos, vicios pagando por el derecho a existir, morimos dejando facturas pendientes. Alquilamos hasta el aire que respiramos.

Trabajamos toda la vida para comprar lo que otros producen con nuestro trabajo.

El mayor truco del poder es convencerte de que no existe alternativa.

No es crisis: es saqueo con relaciones públicas. Te cobran por nacer, por vivir, por morir.

Y en el medio te llaman contribuyente, no rehén.

La clase obrera vota por sus verdugos y llama traidor al que señala al verdugo.

Somos números en sus hojas de cálculo. Daño colateral en sus márgenes de ganancia.

Somos el ganado que elige a su carnicero, cada cierto tiempo, y lo llaman democracia.

La diferencia entre un matadero y una sociedad moderna es que, en el matadero, las reses, al menos, presentan resistencia.

Existe una aristocracia del crimen que nunca conocerá las celdas.

Y cuando el mundo arda por sus decisiones, ellos tendrán búnkeres mientras tú tienes esperanza.

¿Hasta cuándo seguiremos siendo cómplices de nuestra propia sumisión?

¿Cuántas generaciones más pagarán con su vida el lujo de unos pocos?

Despertar duele porque obliga a ver la jaula.

Pero solo quien ve la jaula puede pensar en salir.

Pregunta, duda, desobedece. 

El sistema sobrevive de tu silencio, de tu cansancio, de tu resignación. 

Tu despertar es su amenaza. Tu rebeldía, su fin.

Frank Caldera (Carta desde el matadero)

Mixed emotions - The Rolling Stones

Volver

Quisiera estar en casa
entre mis libros
mi aire mis paredes mis ventanas
mis alfombras raídas
mis cortinas caducas
comer en la mesita de bronce
oír mi radio
dormir entre mis sábanas.
Quisiera estar dormida entre la tierra no dormida
estar muerta y sin palabras
no estar muerta
no estar
eso siquiera
más que llegar a casa.
Más que llegar a casa y ver mi lámpara y mi cama y mi silla y mi ropero
con olor a mi ropa
y dormir bajo el peso conocido
de mis viejas frazadas.
Más que llegar a casa un día de éstos y dormir en mi cama.

Idea Vilariño

Las chicas son guerreras - Coz

8 de marzo

Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres,
¡Qué poco es un solo día, hermanas,
qué poco, para que el mundo acumule flores frente a nuestras casas!
De la cuna donde nacimos hasta la tumba donde dormiremos
– toda la atropellada ruta de nuestras vidas –
deberían pavimentar de flores para celebrarnos

(que no nos hagan como a la Princesa Diana que no vio, ni oyó
las floridas avenidas postradas de pena de Londres).
Nosotras queremos ver y oler las flores.
Queremos flores de los que no se alegraron cuando nacimos hembras
en vez de machos,
queremos flores de los que nos cortaron el clítoris
y de los que nos vendaron los pies.
Queremos flores de quienes no nos mandaron al colegio para que cuidáramos a los hermanos y ayudáramos en la cocina.

Flores del que se metió en la cama de noche y nos tapó la boca para violarnos mientras nuestra madre dormía

Queremos flores del que nos pagó menos por el trabajo más pesado 

y del que nos corrió cuando se dio cuenta que estábamos embarazadas Queremos flores del que nos condenó a muerte forzándonos a parir a riesgo de nuestras vidas.
Queremos flores del que se protege del mal pensamiento obligándonos al velo y a cubrirnos el cuerpo,
del que nos prohíbe salir a la calle sin un hombre que nos escolte.

Queremos flores de los que nos quemaron por brujas
y nos encerraron por locas,
flores del que nos pega, del que se emborracha,
del que se bebe irredento el pago de la comida del mes.


Queremos flores de las que intrigan y levantan falsos,
flores de las que se ensañan contra sus hijas, sus madres y sus nueras y albergan ponzoña en su corazón para las de su mismo género.

Tantas flores serían necesarias para secar los húmedos pantanos donde el agua de nuestros ojos se hace lodo;
arenas movedizas tragándonos y escupiéndonos,
de las que tenaces, una a una, tendremos que surgir. 

Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres. 

Queremos flores hoy. Cuanto nos corresponde.
El jardín del que nos expulsaron.

Gioconda Belli

Education - The Kinks

 

Leer un libro

Leer un libro de pie,
sentada,
llorando,
haciendo el amor,
desnuda,
con el café en la mano,
con un poco de droga en los bolsillos,
con un cuchillo entre las venas,
sin ganas de aprender, sin horarios,
sin ruta de navegación y sin remos.
Leerlo con ganas,
a prisa,
sudando,
acongojada.
Leerlo en los parques, en los aviones,
en los edificios públicos,
en las peluquerías y los trenes.
Leerlo con hambre,
sin fe y sin justicia,
leer por leerlo,
leerlo entre el pan y la mañana.

Rosa Silverio  (República Dominicana, 1978)

Sonne - Rammstein

Un día le pregunté a la cebra: 

«¿Eres una cebra blanca con rayas negras o una cebra negra con rayas blancas?»

La cebra, mirándome, me preguntó:

«¿Tú eres un hombre inquieto con momentos tranquilos o un hombre tranquilo con momentos de inquietud?»

 

¿Eres un tipo descuidado de maneras ordenadas o un tipo ordenado de maneras descuidadas?

 

¿Eres un hombre feliz con momentos tristes o un hombre triste con momentos felices?

 

Nunca más le preguntaré a la cebra sobre sus rayas.

 

Shel Silverstein

God's gonna cut you down - Johnny Cash

Sucedidos /2

Antaño, don Verídico sembró casas y gentes en torno al boliche El Resorte para que el boliche no se quedara solo. Este sucedido sucedió, dicen que dicen en el pueblo por él nacido.

Y dicen que dicen que había allí un tesoro, escondido en la casa de un viejito calandraca.

Una vez por mes, el viejito, que estaba en las últimas, se levantaba de la cama y se iba a cobrar la jubilación.

Aprovechando la ausencia, unos ladrones, venidos de Montevideo, le invadieron la casa.

Los ladrones buscaron y rebuscaron el tesoro en cada recoveco. Lo único que encontraron fue un baúl de madera, tapado de cobijas, en un rincón del sótano. El tremendo candado que lo defendía resistió, invicto el ataque de las ganzúas.

Así que se llevaron el baúl. Y cuando por fin consiguieron abrirlo, ya lejos de allí, descubrieron que el baúl estaba lleno de cartas. Eran las cartas de amor que el viejito había recibido todo a lo largo de su larga vida.

Los ladrones iban a quemar las cartas. Se discutió. Finalmente decidieron devolverlas. Y de a una. Una por semana.

Desde entonces, al mediodía de cada lunes, el viejito se sentaba en la loma. Allá esperaba que apareciera el cartero en el camino. No bien veía asomar el caballo, gordo de alforjas, por entre los árboles, el viejito se echaba a correr. El cartero, que ya sabía, le traía su carta en la mano. Y hasta San Pedro escuchaba los latidos de ese corazón loco de la alegría de recibir palabras de mujer.

Eduardo Galeano (El libro de los abrazos)

He andado muchos caminos - Joan Manuel Serrat

Gente buena

Gente buena.
Gente buena escondida.
Bajo las piedras, pero escondida.
Gente buena.

Gente buena escondida, paseando por la calle.
Corriendo escondida por la calle.
Gente buena en plazas, en parques,
en vehículos, en bares, escondida,
gente buena.

Gente buena escondida en “la” escuela.
Gente buena dando clases en “la” escuela.
Gente buena recibiendo clases en “la” escuela.

Gente buena y aún así, en “la” escuela.
Gente buena.

Gente buena aparcando.
Gente buena aparcando en tu vida.
Gente buena de paso
durante una noche o durante 30 años.
Gente buena y aún así, de paso.
Gente buena.

Gente buena coqueteando.
Siempre asustada y a la vez deseando.
Gente buena desconfiando de si delante tienen o no a gente buena...
pero gente buena.

Gente buena quedándose, sin necesidad de hacerlo
durante una noche o durante 30 años.
Gente buena regalándose esperanza.
Gente buena repitiéndose a si misma, en voz baja:
“gente buena”.

Gente buena entrando y saliendo sin cesar del hormiguero.
Gente buena apilada en el metro,
constriñendo cada músculo
hasta parecer gente neutra.
Hasta parecer no gente...
pero gente buena.

Gente buena en oficinas.
Gente buena vendiendo bonos no buenos a gente buena.
Gente buena comprando artículos no buenos a gente buena.
Gente buena escondida, de lunes a viernes, en oficinas.
Gente buena y aún así, en oficinas.
Gente buena y aún así, especulando
con lo único que posee otra gente buena.
Gente buena olvidando.
De lunes a viernes y de sábado a domingo.
Gente buena y aún así, olvidando...
pero gente buena.

Gente buena mirándose el ombligo.
(Ombligo tras ombligo tras ombligo),
hasta hacer de sus ojos dos ombligos.
Hasta hacer de sus labios instrumento,
para atraer a otros labios
que les permitan poder, al fin,
besar su propio ombligo.
Gente buena saboreando la comisura de su ombligo.
Gente buena eyaculando sobre gente buena,
para que el impacto de su flujo
rebote en esa piel y se pose después sobre si mismo.

Gente buena dilatando, segundo tras segundo el propio ombligo,
sin darse cuenta que lo transforman en abismo.
Gente-ombligo cayéndose a un abismo
dentro de si mismos...
pero gente buena.

Gente buena con la rabia en los labios.
Gente buena con el alma vieja.
Gente buena con el afecto podrido.
Gente buena cargada de juicios.
Gente buena haciendo verdad una mala mentira.
100 malas mentiras.
Hasta parecer gente no buena...
pero gente buena

Gente buena empuñando un arma.
Gente buena exaltando una patria.
Gente buena creyéndose bandera en vez de tierra.
Gente buena con la ambición como credo.
Gente buena predicando,
quién SÍ es gente buena
y quién NO es gente buena.
Gente buena que,
mantra tras mantra, tras mantra,
repetido desde infancia,
desde lactancia,
desde adolescencia,
mantra, tras mantra, tras mantra
olvida lo que es ser gente buena.
Y aún así, gente buena.

Gente buena y aún así, gente dormida.
Gente buena y aún así, gente neutra.
Gente buena y aún así, sin tomar partido.
Gente buena y aún así, gente ciega.
Gente buena y aún así, en la crítica atroz, despiadada,
contra gente buena.
Gente buena y aún así,
en el prejuicio infundado, arcaico,
contra gente buena.
Gente buena y aún así, en los púlpitos.
Gente buena y aún así, en la guerra.
Gente buena y aún así, en el odio.
Y así, al final,
mantra, tras mantra, tras mantra,
gente buena actuando
como gente NO buena.
Y así, al final,
GENTE NO BUENA.

Y así, al final,
ya sin esconderse,
gente no buena, gente-mantra y gente-piedra.

Y aún así, gente perdida
pero gente no muerta.
Dándole patadas de esperanza a todas estas piedras
que forman este inmenso búnker de salvaje supervivencia,
haciendo que aparezca siempre,
patada tras patada, tras patada
a montones,
a millones,
bajo ellas,
escondida...
gente buena.

Salva Soler

Antonio Machado (Sevilla, 26 jul 1875-Colliure, 22 feb 1939) in memoriam.

Como el viento de poniente - Marea

LA OVEJA NEGRA

 
Cada día, cuando entran en el bar lo ven ahí, solo con su cerveza,
ocupando el mismo lugar de la barra,
dejando que las horas se deshagan.
Casi todos lo miran con esa mezcla de superioridad 

y alivio llamada condescendencia,
haciéndose su propia idea sobre su soledad.
Piensan en la vida que pudo tener
para acabar así,
solo, frente a una botella,
maltrecho para siempre.
Solo él sabe que no hay amor pasado
ni corazón roto.
Simplemente prefiere estar solo,
observando a esos mismos tipos
que encajan en este mundo
y piensan en el daño que hace la soledad.
Él no siente ningún dolor.
Todo lo contrario.
Simplemente tiene un secreto
y está solo por eso:
él sabe el daño que hacen los rebaños.

Marwan

I surrender - Rainbow

Rendirse

Sandra, uno mira hacia el norte el este el oeste el sur y
comprueba una vez más que no hay salida, que no hay
para dónde tomar, que todo está perdido

Entonces uno echa a un lado sus armas
y muestra en alto una bandera blanca
o un sábana blanca
o una hoja de papel blanco
o una toalla blanca
o un cartón blanco o una baraja blanca o un paño de cocina blanco,
lo que pueda

Y uno apaga las luces y sale con las manos en alto diciendo:
“No puedo más, amor de mi vida, me entrego”.

Félix Luis Viera (Cuba, 1945)

It's not too late - T. Bone Burnett

"Si te sirve de algo, nunca es demasiado tarde o, en mi caso, demasiado pronto para ser quien quieres ser. No hay límite de tiempo. Empieza cuando quieras. Puedes cambiar o no hacerlo. No hay normas al respecto. De todo podemos sacar una lectura positiva o negativa. Espero que tú saques la positiva. Espero que veas cosas que te sorprendan. Espero que sientas cosas que nunca hayas sentido. Espero que conozcas a personas con otro punto de vista. Espero que vivas una vida de la que te sientas orgullosa. Y si ves que no es así, espero que tengas la fortaleza para empezar de nuevo"

Benjamin Button

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Hay cosas peores que...

Hay cosas peores que

estar solo
pero a menudo toma décadas
darse cuenta de ello
y más a menudo
cuando esto ocurre
es demasiado tarde
y no hay nada peor
que
un demasiado tarde.

Charles Bukowski

War pigs - Black Sabbath

GEOPOLÍTICA La guerra es de ellos, pero los muertos son nuestros. Todos ellos se dicen los buenos, mientras nos matan los hijos. Ya sean bombas de racimo o de las que se usaban en antaño, o quizás con cloro y algo de estaño, o el simple plomo cayendo a diario. La guerra es entre ellos, pero morimos nosotros. ¿Por qué? Me preguntó Alan, que huía como José y María. "Por oro amarillo o negro, por geopolítica o zonas de influencias, por demostraciones de fuerza, por reafirmación del poder". Y aún hay quien tiene los cojones, de defender Estados rojos, verdes o azules. Y aún hay quien tiene las pelotas, de preguntar por qué soy anarquista. Víctor Camacho

I got ID - Pearl Jam

El hombre es el único animal que necesita escribir su historia para poder recordarla. Cuando nace no sabe absolutamente nada. Moriría si no aprendiera a vivir. La raza humana es la única en la naturaleza que no transmite ninguna información innata que vaya más allá de lo puramente genético. Carece de auténticos instintos. No durará mucho. Porque ¿quién escribe la historia? Nunca los vencidos, los despojados, los sometidos. Por eso, por ejemplo, las guerras -cuando acaban, y pasa el tiempodejan en la memoria colectiva un poso en el que se adivina el inconfundible y dulce sabor de la victoria: esfuerzo con recompensa, sufrimiento con premio, dolor que termina, que se olvida. ¡Qué distinta hubiera sido la historia de la humanidad si sólo se hubiera escuchado a los perdedores! Tampoco escribimos la historia los ignorados, los que no existimos, los que no tenemos voz, los que, en definitiva, no contamos. Y me incluyo porque la mía es una de esas historias que escribirán otros. No contarán lo que sentí cuando perdí a toda mi familia, cómo se quebró mi espíritu, ni cómo lloré la pérdida de todos mis amigos. Nadie hablará del dolor de los míos, del miedo. Sé que a nadie interesa mi punto de vista, pero soy yo quien debería contar lo que ocurrió.

Roberto Iniesta

El viaje íntimo de la locura (fragmento)

Real love baby - Father John Misty

Yo no lo sé de cierto, pero supongo
que una mujer y un hombre
un día se quieren,
se van quedando solos poco a poco,
algo en su corazón les dice que están solos,
solos sobre la tierra se penetran,
se van matando el uno al otro.

Todo se hace en silencio. Como
se hace la luz dentro del ojo.
El amor une cuerpos.
En silencio se van llenando el uno al otro.
Cualquier día despiertan, sobre brazos;
piensan entonces que lo saben todo.
Se ven desnudos y lo saben todo.
(Yo no lo sé de cierto. Lo supongo.)

Jaime Sabines

The boxer - Simon & Garfunkel

Envejecer

Envejecer

tiene su gracia,

dijo el poeta.

Si es así

yo me estoy perdiendo algo,

porque yo

lo único que veo,

ahí delante, es un lugar solitario, frío, triste,

como una pista de baile

abandonada.

Se han llevado

la música a otra calle

pero sigues escuchándola.

Y eso es casi lo peor.

Karmelo C. Iribarren

Again tonight - John Mellencamp

La hora del paseo Un hombre que ha salido con su perro, un hombre que ha salido muy temprano, que pasa por delante de la mar sintiéndose distinto a la mañana anterior, repitiendo, sin embargo, cada paso de ayer, como una máquina. Se ignora si es la bestia quien lo lleva, o si en cambio conduce el ser humano; o si se necesitan mutuamente como se necesitan con urgencia los amantes los sábados. Amanece despacio y alguien grita sin que nadie pregunte ni responda. Y es que solo hay un hombre paseando, no arrastra tras de sí ningún dolor, no representa nada, no es un símbolo de ningún tipo, no es una metáfora del dolor y la angustia de vivir, hay poemas mejores para aquello. Aquí solo hay un hombre que ha sacado a su perro a la calle unos minutos,  que pretende volver en cuanto pueda a la cama a seguir imaginando que el perro se le muere, que de pronto se le destina a un sitio donde nadie entienda una palabra en castellano. Un sitio sin correas. Eso piensa el hombre que pasea con su perro, el hombre que ha salido tan temprano porque le aterroriza que otros hombres puedan interrogarle con preguntas sobre la raza y sobre las costumbres del animal que tiene amordazado, mientras sale a la calle con su perro, aburrido del mundo, junto al mar, y piensa que ha vivido muchos años y que ha sido feliz muy pocas veces, y que ha tenido varios perros buenos pero solo un amor, y ese fue malo. Ben Clark (Ibiza, 1984)

Teatro - La Lupe

No olvides que es comedia nuestra vida 
y teatro de farsa el mundo todo
que muda el aparato por instantes
y que todos en él somos farsantes;
acuérdate que Dios, de esta comedia
de argumento tan grande y tan difuso,
es autor que la hizo y la compuso.
al que dio papel breve,
solo le tocó hacerle como debe;
y al que se le dio largo,
solo el hacerle bien dejó a su cargo.
Si te mandó que hicieses
la persona de un pobre o un esclavo,
de un rey o de un tullido,
haz el papel que Dios te ha repartido;
pues solo está a tu cuenta
hacer con perfección el personaje,
en obras, en acciones, en lenguaje;
que al repartir los dichos y papeles,
la representación o mucha o poca
solo al autor de la comedia toca.

Epícteto

Traducción: Francisco de Quevedo y Villegas (Madrid,1580-Villanueva de los Infantes,1645)

I'm one - The Who

Nada

Yo no busco en las personas
ni la bondad ni la buena educación siquiera…
aunque creo que esto último es imprescindible
para vivir con ellas. 

Me gustan las gentes que ven la vida
con ojos distintos que los demás,
que consideran las cosas de otro modo
que la mayoría… 

Quizá me ocurra esto porque he vivido siempre
con seres demasiado normales
y satisfechos de ellos mismos… 

Me gusta la gente con ese átomo de locura
que hace que la existencia no sea monótona,
aunque sean personas desgraciadas,
y estén siempre en las nubes, como tú…

Carmen Laforet (Barcelona, 1921-Madrid,2004)

Highway tune - Greta Van Fleet

Gansos salvajes

No tienes que ser buena.

No tienes que atravesar el desierto
de rodillas, arrepintiéndote.
Solo tienes que dejar que ese delicado animal
que es tu cuerpo ame lo que ama.
Cuéntame tu desesperación y te contaré la mía.
Mientras tanto, el mundo sigue.
Mientras tanto, el sol y los guijarros cristalinos
de la lluvia avanzan por los paisajes,
las praderas y los árboles frondosos, las montañas y los ríos.
Mientras tanto, los gansos salvajes, que vuelan alto
en el aire azul y puro,
vuelven nuevamente a casa.
Seas quien seas, por muy sola que te sientas
el mundo se ofrece a tu imaginación,
y te llama, como los gansos salvajes, chillando con excitación
anunciando una y otra vez
tu lugar en la familia de las cosas.

Mary Oliver (EEUU, 1935-2019)