Fairytale of New York - The Pogues

Para cerrar la semana, el mes y el año, vamos con un tema que desde hace varios años, cuando llega la Navidad, se convierte en uno de los temas más escuchados por los británicos.

La canción es de 1987 y se trata de una canción de Navidad paro alejada de los tópicos que inundan todo lo relacionado con el tema.

The Pogues son un grupo irlandés, con un humor ácido y marcado claramente por el punk. A finales de los 80 intentaban encontrar un hit para volver al mercado estadounidense. Pensaron que un tema navideño les abriría nuevamente esas puertas. La letra nos cuenta la historia de una extraña pareja que discute por las calles de Manhattan en la noche de Navidad bajo una intensa nevada, se dirigen todo tipo de insultos mientras recuerdan lo felices que eran antes bebiendo y paseando su amor  por bares y garitos.

Poco antes de grabar el tema, la bajista del grupo, que iba a interpretar el papel femenino, abandonó este para casarse con Elvis Costello, entonces el productor de la banda, Steve Lillywhite propuso a Kirsty MacColl para sustituirla. La canción fue todo un éxito y la pareja irlandesa formada por Kirsty y el cantante Shane MacGowan se convirtió en un icono navideño en el Reino Unido.

A pesar de ese éxito, se encontraron con un problema a la hora de conseguir que se convirtiera en lo que estaban buscando, Kirsty sufría de pánico escénico por lo que, a pesar de varios intentos, no consiguieron hacer una gira de presentación y promoción del tema y del disco que lo contenía.

A este hándicap se sumaron los problemas que Shane tuvo siempre con el alcohol, por lo que a pesar de la aceptación del tema que suena, nunca consiguieron hacer una gira que los convirtiera en un fenómeno de masas y se quedaron para siempre en una banda de culto (ese es otro tema al que volveremos sin duda en otro momento).

Kirsty siguió con su carrera como cantante de estudio y colaborando con distintos músicos hasta que en diciembre de 2000, en un trágico accidente de buceo, se marchó para siempre. Este trágico final contribuyó a convertir Fairytale of New York en un icono y símbolo de la Navidad. El responsable del accidente, el magnate de los medios de comunicación Guillermo Gutiérrez Nova, consiguió salir indemne de aquella tragedia (ya sabéis, la justicia es igual para todos...por los coj...) y los británicos, indignados ante tal injusticia, convirtieron a Kirsty en un símbolo de la búsqueda de la justicia y a nuestro cuento de hadas de Nueva York en la canción navideña por excelencia.

¡En fin! lo de siempre, los poderosos y su dinero haciendo lo que les da la gana llevándose por delante todo lo que haga falta y el pueblo a aguantar y a joderse. 

Disfrutad de este temazo de The Pogues soñando con que un día, no demasiado lejano, la justicia se ponga la venda y realmente sea igual para todos.

¡Salud y buen año para l@s que sueñan con ese día!

Todo se transforma - Jorge Drexler

Máquina expendedora de sueños

Introduzco monedas y observo cómo se enrosca,
el ruido de un sueño envuelto al vacío y en papel de aluminio 
cayendo en la bandeja. Dispensa
todo tipo de sueños: malos y buenos,
pesadillas breves para evitar las peores,
sueños recurrentes rellenos de nubes en las pastas de té.
Sueños de caramelo duro para guardar en la mejilla,
una bolsa de sueños naranjas con subtítulos en español.
Un sobre fluorescente promete
cantonés coloquial mientras duermes. Otro es un sueño
del interior de un río, se desliza como sardinas en aceite,
tira de mi cuerpo largo y pulcro para charlar sobre las corrientes
con cualquier nutria que quisiera escuchar. Mi sueño favorito
siempre está agotado: la fluida jerga verlan parisina.
En él mordisqueo pasteles diminutos. Mantengo una conversación informal
sobre cremas para los ojos en una farmacia francesa.
Mi mano toca el timbre de un piso en la última planta 
donde hay una fiesta fantástica esperándome.
Los sueños sin azúcar nunca duran mucho. Hay un
sueño rosa pálido que evito: burbujea como
Pixy Stix con sabor a Pepto-Bismol. Se procesa en una fábrica
que también maneja la esperanza, la vergüenza y otros alérgenos.
Ese sueño es como pisar accidentalmente un gato,
repentino y terrible, desgarrador para todos.
En él, mi padre dice Siento no llamar nunca, nunca sé
qué decir, y, por fin, encuentro las palabras para responder no te
preocupes y ya lo sé y bueno, todo bien. Todo bien ahora.
Todos estamos bien.

Cynthia Miller

I've seen all good people - Yes

Canción de la buena gente

A la buena gente se la conoce
en que resulta mejor
cuando se la conoce. La buena gente
invita a mejorarla, porque
¿qué es lo que a uno le hace sensato?
Escuchar y que le digan algo.

Pero, al mismo tiempo,
mejoran al que los mira y a quien
miran. No sólo porque nos ayudan
a buscar comida y claridad, sino,
más aún,
nos son útiles porque sabemos
que viven y transforman el mundo.

Cuando se acude a ellos,
siempre se les encuentra.
Se acuerdan de la cara que tenían

cuando les vimos por última vez.
Por mucho que hayan cambiado
–pues ellos son los que más cambian–
aún resultan más reconocibles.

Son como una casa que ayudamos a construir.
No nos obligan a vivir en ella,
y en ocasiones no nos lo permiten.
Por poco que seamos, siempre podemos ir a ellos,
pero tenemos que elegir lo que llevemos.

Saben explicar el porqué de sus regalos,
y si después los ven arrinconados, se ríen.
Y responden hasta en esto: en que,
si nos abandonamos,
les abandonamos.

Cometen errores y reímos,
pues si ponen una piedra en lugar equivocado,
vemos, al mirarla,
el lugar verdadero.
Nuestro interés se ganan cada día,
lo mismo que se ganan su pan de cada día.
Se interesan por algo
que está fuera de ellos.

La buena gente nos preocupa.
Parece que no pueden realizar nada solos,
proponen soluciones que exigen aún tareas.
En momentos difíciles de barcos naufragando
de pronto descubrimos fija en nosotros
su mirada inmensa.
Aunque tal como somos no les gustamos,
están de acuerdo, sin embargo,
con nosotros

Bertolt Brecht

Winter winds - Mumford & sons

Invierno para beberlo El invierno ha llegado al llamado de alguien Y las miradas emigran hacia los calores conocidos Esta noche el viento arrastra sus chales de viento Tejed queridos pájaros míos un techo de cantos sobre las avenidas Oíd crepitar el arcoiris mojado Bajo el peso de los pájaros se ha plegado La amargura teme a las interperies Pero nos queda un poco de ceniza del ocaso Golondrinas de mi pecho qué mal hacéis Sacudiendo siempre ese abanico vegetal Seducciones de antesala en grado de aguardiente Alejemos en seguida el coche de las nieves Bebo lentamente tus miradas de justas calorías El salón se hincha con el vapor de las bocas Las miradas congeladas cuelgan de la lámpara Y hay moscas Sobre los suspiros petrificados Los ojos están llenos de un líquido viajero Y cada ojo tiene un perfume especial El silencio es una planta que brota al interior Si el corazón conserva su calefacción igual Afuera se acerca el coche de las nieves  Trayendo su termómetro de ultratumba Y me adormezco con el ruido del piano lunar Cuando se estrujan las nubes y cae la lluvia Cae Nieve con gusto a universo Cae Nieve que huele a mar Cae Nieve perfecta de los violines Cae La nieve sobre las mariposas Cae Nieve en copos de olores La nieve en tubo inconsistente Cae Nieve a paso de flor Nieva nieve sobre todos los rincones del tiempo Simiente de sonido de campanas Sobre los naufragios más lejanos Calentad vuestros suspiros en los bolsillos Que el cielo peina sus nubes antiguas Siguiendo los gestos de nuestras manos Lágrimas astrológicas sobre nuestras miserias Y sobre la cabeza del patriarca guardián del frío El cielo emblanquece nuestra atmósfera Entre las palabras heladas a medio camino Ahora que el patriarca se ha dormido La nieve se desliza se desliza se desliza Desde su barba pulida Vicente Huidobro

Doctor doctor - UFO

Hoy, el blog, va a hablar de UFO; ¡tranquilos!, no hemos abrazado el cuñadismo y nos hemos subido a la nave del misterio arrastrados por la corriente impetuosa del pensamiento de Iker Jiménez.

Vamos a hablar de un grupo de los años 70 que nunca tuvieron un éxito arrollador pero que, sin embargo, son reconocidos por la gente del mundo del rock como una de las bandas que han influido en varias generaciones de músicos.

Estamos hablando de UFO y suena su tema más conocido y representativo del trabajo de la banda, "Doctor, doctor". El origen de la canción parece estar en una visita al médico de su bajista y fundador Peter Way que, aquejado de dolores en sus manos y brazos, muy posiblemente, como consecuencia de sus largas sesiones con su instrumento, le dijo al galeno la frase del estribillo, "doctor, doctor, please". En realidad el espíritu de la canción no se refiere tanto a un dolor físico como al daño que ha causado a su alma su encuentro con el amor y sus desvelos.

Como curiosidad podríamos añadir que el tema de hoy está muy relacionado con otro de los grandes grupos del rock, Iron Maiden que, desde hace mucho tiempo, rinde homenaje a UFO en sus conciertos. Cuando la banda está lista para salir a escena, suena Doctor, doctor a todo volumen y las fans de La Doncella saben lo que va a ocurrir a continuación, comienza uno de los más grandes espectáculos en vivo de la historia del rock and roll.

Incluso en el año 2002, Iron Maiden publicaron un álbum recopilatorio "Best of the B’Sides" que contenía algunos de sus temas menos conocidos y versiones de sus canciones favoritas de otros grupos entre las que se incluía lo que está sonando.

Los Maiden han reconocido en varias ocasiones que UFO es uno de sus grupos de referencia que les han influido enormemente en su música y en su manera de entender esta. Steve Harris, en una ocasión afirmó: " UFO debería haber sido más grande, mucho, mucho más grande. Hay un millón de razones por las que eso no sucedió, pero la música no es una de ellas. Supongo que ”Doctor Doctor’” es su canción más conocida, es un clásico de todos los tiempos".

Disfrutad del temazo de hoy, ¡salud y larga vida a los UFO, a los Maiden y a tod@s l@s hij@s del rock and roll!

Eleanor Rigby - The Beatles

Ítaca

Cuando el búho olvide
abrir los ojos,
cuando el nido deje de ser
del gorrión ,
cuando marzo se haya suicidado
y le siga abril inútilmente,
cuando lleguemos a Ítaca vacíos
y la decepción sea
el nudo de la trenza,
el tiempo será tan sólo
arena
en un finísimo sueño.

Dulce Chacón (Zafra, 1954 - Brunete, 2003)

Foreign land - Teenage Fanclub

El pasado

La deuda está saldada,

el veredicto dicho,
las furias aplacadas,
la peste está detenida.
Los destinos hechos;
gira la llave y traba la puerta,
dulce es la muerte para siempre.
Ni elevadas esperanzas, ni antiguos disgustos,
ni odios mortales, pueden entrar.
Todo está ahora seguro e inalterable;
ni los dioses pueden sacudir el Pasado;
moscas – a la puerta adamantina
clausurada para siempre.
Nadie puede volver allí,-
ni un ladrón muy atildado,
ni Satán con un truco espléndido
puede filtrarse por la ventana, fisura o agujero,
para anudar o desatar, agregar lo que faltaba,
insertar una página, fraguar un nombre,
mejorar o terminar lo que está cerrado,
alterar o enmendar un hecho eterno.

Ralph Waldo Emerson

La trilogía: Dios, el hombre y el amor - Lone Star

Dios quiere al hombre para ser Dios no quería que el mundo fuera así. Tenía en la cabeza un diseño casi ideal. Divino para ser más exactos. Dios quería un Paraíso. Pero el Mundo le explotó. Y con tamaña explosión no pereció de milagro. Porque era Dios que si no… Y viendo lo que se había formado, que la Creación se le había ido de las manos, Dios se refugió en el hombre. Porque ahí fuera no había quien pudiera vivir con tanta radiación cósmica, rayos ultravioletas, agujeros negros, vientos solares y choques interestelares. Se metió en el cerebro bajo forma de palabra, se ocultó en los circuitos, se hizo idea neuronal. Dios quiere que se le piense, invente y reconozca porque sino ¿para qué tanto trabajo? Dios quiere al hombre para ser. Lo malo es que Satán también. Y vagan por las creencias, sentencias y dependencias, como si fueran Mal y Bien. El Gran Pum no fue más que un accidente. Dios no quería que el mundo fuera así. Le explotó en las manos. Y si no es por un milagro, y mueren los dinosaurios, y llegan monos sagaces que inventan la inteligencia pues ¡nos quedamos sin Dios! Alfonso Vallejo (Santander, 1943-Madrid, 2021)