Querido hermano blanco, cuando yo nací, era negro, cuando crecí, era negro, cuando estoy al sol, soy negro, cuando estoy enfermo, soy negro, cuando muera, seré negro.
En tanto que tú, hombre blanco cuando tú naciste, eras rosa, cuando creciste, eras blanco, cuando te pones al sol, eres rojo cuando tienes frío, eres azul cuando tienes miedo, te pones verde, cuando estás enfermo, eres amarillo, cuando mueras, serás gris.
Así pues, de nosotros dos, ¿quién es el hombre de color? Léopold Sédar Senghor (Senegal, 1906 - Francia, 2001)
El 27 de Junio de 1869, en la ciudad lituana de Kaunas, nacía Emma Goldman, una de las pioneras en la lucha por la liberación de la mujer y una de las más destacadas representantes del feminismo libertario del siglo XX.
De origen judío, emigró a los Estados Unidos huyendo de los planes de su padre que pretendía casarla a los 15 años. Trabajó en el sector textil y allí tomó contacto y se unió al movimiento anarquista.
Fué encarcelada varias veces por posicionarse a favor de la contracepción y en contra de la guerra y finalmente fué deportada a Rusia; al mismo tiempo era calificada por Edgar J. Hoover como la mujer más peligrosa de América (seguramente ese calificativo viniendo de ese personaje constituye un piropo y no un insulto como pretendía el ínclito Edgar).
En los primeros momentos de la revolución rusa, Emma estuvo a favor de los bolcheviques, pero la represión política y el uso de la violencia posterior a la revolución la llevó a cambiar de idea.
Se estableció en Canadá y colaboró con el gobierno de la República Española durante la guerra civil. En sus numerosos escritos siempre deja clara su visión feminista y libertaria. Entre ellos hay uno que dedicó al anarquista español Buenaventura Durruti, titulado Durruti is dead, yet living (Durruti ha muerto pero vive).
En la época actual de capitalismo y competitividad salvajes, huérfana de referentes en valores como la honradez y la capacidad de luchar contra las injusticias, podemos considerar a Emma Goldman como un ejemplo de moral y lucha de la mujer contra el sistema patriarcal y del individuo contra el poder del Estado y sus instrumentos de represión.
"Si no puedo bailar, tu revolución no me interesa" escribió Emma Goldman; y Phill Collins, al frente de los Génesis en la canción que suena hoy en el blog, nos dice que no puede bailar.
Tema de 1991 en que se critica el papel que se le asigna a la mujer en el mundo de la publicidad y la televisión y que se podría extrapolar a casi todos los ámbitos del mundo actual. Posiblemente a Emma le gustaría la canción, y el mensaje mucho más.
Parafraseando al Che Guevara, alguien dijo alguna vez que la revolución será feminista o no será.
Anticuado, interrogo las estrellas, su desnudo, inapelable misterio, mientras miro las llamas en la playa, en esta noche cuando empieza el verano.
Lector de Drieu o Pavese, sé también lo sencillo que puede ser acabar con la historia, no preguntar ya nada, olvidar para siempre esta apariencia de tarjeta postal.
Frente a mí, imperturbables, desveladas, pasan, en silencio, vida y muerte, evitando, con un rictus cansado, este fantasma insomne, este papel en blanco, esta hoguera apagada que perdura.
Juan Luis Panero (Madrid,1942 - Torroella de Montgrí,2013)
que no recuerda que tú y yo fuimos ellos no hace mucho?
¿Has visto los pies y los omóplatos
de quien oye el ruido de las bombas a su espalda?
¿Y el lujo en las tiendas de campaña?
¿Lo has visto? ¿De verdad?
¿Has visto a los gobiernos sortearse el porvenir de los más tristes del mundo? ¿Y la realidad reducida a sucias cifras, la inhumanidad de la burocracia?
¿Y viste a este planeta
permitiendo la carnicería que trajo estos lodos, el doble rasero que hay en cada guerra?
¿Has visto eso?
¿Todo ese dolor?
¿Y no has visto a tus hijos en los ojos de esos niños?
Malditos sean los mapas, las coordenadas, las carreteras y las vías de la Renfe. Malditas las unidades de medida: las horas, los kilómetros, los números. Malditas sean las comunidades autónomas, el tendido eléctrico, las líneas telefónicas, las conexiones automáticas y la red virtual.
¡Malditos los poetas! ¡Maldito Salinas, maldito Machado! Y Gustavo y Federico.
Malditas las tostadas con café por las mañanas.
Malditas las canciones que me arranco, los testigos. Malditas las camas de uno cuarenta, el alcohol y los planes a la larga. Malditos los pensamientos impuros, las ideas lujuriosas y la libido. Malditas sean también las comparaciones. Y los dólares, la ley del suelo y la burbuja inmobiliaria. Malditas las parejas de la mano, malditos los besos sin tapujos, maldito el camino de vuelta. Y tus ojos. Y todas las cosas que me recuerdan que no estás. Gata Cattana (Ana Isabel García Llorente, 1991-2017)
«Un
domingo por la mañana mi hermano llamó por teléfono y dijo que había
formado un grupo en el que había dos guitarras solistas. Yo pensé “vaya,
qué raro es eso”. Y luego dijo: “también tenemos dos baterías”. Y yo
respondí: “¡eso sí que es raro de verdad!”. También tenían un bajista. Y
luego dijo: “pero cada cual está pendiente sólo de su instrumento,
nadie ha compuesto música todavía y a ninguno de ellos le gusta cantar.
Así que, ¿por qué no vienes y le pones arreglo a todo esto y haces que
llegue a alguna parte?”. Ese fue probablemente el mayor elogio que me
dirigió en su vida. Yo le dije: “tío, deja que cuelgue el teléfono.
Tengo que ir ya mismo”. Y salí pitando hacia Jacksonville tan
rápidamente como pude. Eso fue el comienzo de Allman Brothers Band»
Así contaba Greg Allman la conversación que tuvo con su hermano Duane, un 26 de marzo de 1968, y que dió origen al grupo The Allman Brothers Band.
Solo tres años después, en 1971, moría en un accidente con su moto Duane Allman truncando así una de las más prometedoras carreras de un fantástico guitarrista que apuntaba en convertirse en una auténtica leyenda de las seis cuerdas (llegó a ser admirado por Eric Clapton con el que grabó un disco con una serie de sesiones de improvisación y que incluso le ofreció colaborar con Derek and The Dominos, pero Duane nunca quiso abandonar a su hermano Greg.)
Tras la muerte de Duane, su hermano entró en una profunda depresión que intentó ahogar en alcohol y heroína, y el guitarrista Dickie Betts asume un poco el papel de lider de la banda en las siguientes grabaciones del grupo.
Él es el autor de la canción que suena en la entrada de hoy. El tema surgió como un experimento cuando trataba de componer una canción que se pudiera tocar con tan solo dos dedos, como homenaje al guitarrista de jazz Django Reinhardt que debido a una grave quemadura solo tocaba con dos dedos de su mano izquierda. Cuentan que mientras Betts estaba improvisando, su hija Jessica entró en la habitación y comenzó a bailar dejandose llevar por la música y Dickie trató de capturar el estado de ánimo de su hija en nuestro temazo de hoy.
¡Salud, que os dejéis llevar por la música, os eleve el ánimo y os transporte hasta donde cada uno deseéis!
Estás ya con quien quieres. Ríete y goza. Ama. Y enciéndete en la noche que ahora empieza, y entre tantos amigos (y conmigo) abre los grandes ojos a la vida con la avidez preciosa de tus años. La noche, larga, ha de acabar al alba, y vendrán escuadrones de espías con la luz, se borrarán los astros, y también el recuerdo, y la alegría acabará en su nada.
Mas, aunque así suceda, enciéndete en la noche, pues detrás del olvido puede que ella renazca, y la recobres pura, y aumentada en belleza, si en ella, por azar, que ya será elección, sellas la vida en lo mejor que tuvo, cuando la noche humana se acabe ya del todo, y venga esa otra luz, rencorosa y extraña, que antes que tú conozcas, yo ya habré conocido.
comer demasiado gastar demasiado mimar a su hija filmar películas caseras de sí mismo con niñas de catorce años de vestirse exageradamente de ser excesivamente generoso de decir que los negros sólo servían para lustrarle los zapatos por no protestar contra el Ejército por disparar contra el techo de su suite de hotel
Culpable de miedo y duda Culpable de ser humillado Culpable de confianza Culpable de paranoia Culpable de tedio
de ocultar problemas psicosexuales bajo la capa de místicas religiones como nunca volver a tocar a su esposa después de que parió a su hija. Culpable de magnetismo personal. Dulce sol del huracán la nube lo cubrió desde un lejano terreno.
Culpable de necesitar compañía. Daba un concierto, la mitad del tiempo con bromas y juegos con el público, obsesivos
Culpable de separarse de la humanidad y vivir un sueño
Carlos Fuentes Lemus (París, 1973 - Puerto Vallarta, 1999)
