Lluvia que riega los campos, agua que limpia las almas, lluvia que moja mi patio, y que cae sobre tu cara. Lluvia que rocía la vida agua que anega las casas lluvia que empaña cristales y que humedece las alas. Lluvia que baña recuerdos agua que empapa tus lágrimas que sumerge soledades y salpica las ventanas. Lluvia que impregna recuerdos agua que cae en la mañana que remoja sentimientos y te acompaña hasta el alba. Lluvia que alumbra la noche y que truena en la mañana, lluvia que torna en pasión y que inunda nuestras almas. Que bautiza nuestro amor, y que encharca la distancia, y que, al igual que tus ojos, ilumina las estancias. Lluvia que moja, agua que cala lluvia que deja en el aire olor a tierra mojada.
"Jelly Roll Morton no tocaba,
acariciaba las notas; sonaban como la seda al deslizarse por el
cuerpo de una mujer. Sus manos eran como mariposas, ligerísimas. Se
había iniciado en el famoso barrio chino de Nueva Orleans y ¡cómo
había aprendido a acariciar las teclas en aquellos burdeles!. La
gente, que estaba a lo suyo arriba, no quería jaleo, quería una
música que se deslizara ente las cortinas y bajo las camas, sin
alterar la pasión. Así era la música que él tocaba y en eso, sin
duda, era el mejor"
“Fíjate en un piano, las teclas
empiezan, las teclas acaban. Sabes que hay 88, nadie
puede discutírtelo. No son infinitas. Tú eres infinito. Y en esas
teclas, la música que puedes hacer es infinita. Eso me gusta....
Max, yo nací en este barco. Y el mundo ha pasado ante mí. Con 2.000
personas cada vez. Y aquí había deseos, pero no más de los que
cabían entre proa y popa. Yo interpretaba mi felicidad, pero en un
piano que no era infinito. Aprendí a vivir de esa forma. ¿La
Tierra? La Tierra es un barco demasiado grande. Una mujer demasiado
hermosa. Un viaje demasiado largo. Un perfume demasiado fuerte. Es
una música que no sé tocar. Nunca podría bajarme de este barco.
Como mucho, podría bajarme de mi vida. Al fin y al cabo, yo no
existo para nadie. Tú eres la excepción, Max. Tú
eres el único que sabe que estoy aquí. Eres una minoría. Y más
vale que te acostumbres…”
Danny Boodman T. D. Lemon Novecento (La leyenda del pianista en el océano, Giuseppe Tornatore, 1998)
Eres como la música, me rescatas, me alejas de la soledad y haces que me sienta bien.
el peroné, la tibia, las narices, la frente, los tobillos, las axilas, el menisco, la aorta, las varices. La garganta, los párpados, las cejas, las plantas de los pies, la comisura, los cabellos, el coxis, las orejas, los nervios, la matriz, la dentadura.
Las encías, las nalgas, los tendones, la rabadilla, el vientre, las costillas, los húmeros, el pubis, los talones.
La clavícula, el cráneo, la papada, el clítoris, el alma, las cosquillas, esa es mi patria, alrededor no hay nada.
Joaquín Sabina Nadie es patria, todos lo somos. Jorge Luis Borges No he nacido para sólo un rincón, mi patria es todo el mundo. Séneca
Las
tierras, las tierras, las tierras de España, las grandes, las
solas, desiertas llanuras. Galopa, caballo cuatralbo, jinete
del pueblo, al sol y a la luna.
¡A
galopar, a galopar, hasta enterrarlos en el mar!
A
corazón suenan, resuenan, resuenan las tierras de España, en
las herraduras. Galopa, jinete del pueblo, caballo cuatralbo,
caballo de espuma.
¡A
galopar, a galopar, hasta enterrarlos en el mar!
Nadie,
nadie, nadie, que enfrente no hay nadie; que es nadie la muerte
si va en tu montura. Galopa, caballo cuatralbo, jinete del
pueblo, que la tierra es tuya.
¡A
galopar, a galopar, hasta enterrarlos en el mar!
Rafael Alberti
¡Despierta, levantate por tus derechos! ¡Despierta, levántate, no abandones la lucha! ¡A galopar hasta enterrarlos en el mar!
Aquel día, sin ninguna razón en particular, decidí salir a correr. Corrí hasta el final del camino, y cuando llegué, pensé que tal vez podía correr hasta el final del pueblo. Y cuando llegué, pensé que tal vez podía correr hasta el condado de Greenbow. Noté que si había llegado tan lejos, tal vez podía correr a través del gran estado de Alabama. Y eso fue lo que hice. Corrí atravesando Alabama. Sin niguna razón en particular seguía corriendo. Corrí derecho hasta el océano. Y cuando llegué, noté que ya había llegado lejos, y que tal vez debía dar la vuelta y continuar corriendo. Y cuando llegué al otro océano, noté que debía dar la vuelta y continuar corriendo. Cuando tenía sueño, dormía. Cuando tenia hambre, comía. Cuando debía... tu sabés, iba.
A veces paraba de llover por
un tiempo para que las estrellas salieran, y eso era agradable. Era como
justo antes de que el sol se pusiera sobre el canal. Había siempre un
millón de chispas en el agua como aquel lago de la montaña, era todo tan
claro Jenny, parecía como si hubiese dos cielos, uno sobre la cima del
otro. Y luego en el desierto, cuando el sol salía, no podía distinguir
donde el cielo terminaba y la tierra comenzaba. Era tan hermoso.
Yo
no sé si mamá tenía razón o si la tiene el teniente Dan, yo no sé si
todos tenemos un destino, o si estamos flotando casualmente como en una
brisa... pero yo creo que pueden ser ambas, puede que ambas estén
ocurriendo al mismo tiempo.
Puede que yo no sea muy listo, pero si sé lo que es el amor. Yo no sé mucho de casi nada. Tonto es aquel que hace tonterías. Mi mamá dice que la vida es como una caja de bombones, nunca sabes qué te va a tocar. El hombre sólo necesita un poco de dinero para vivir, el resto es para presumir.
Forrest Gump
¿Te fiarías de un tipo que dice estas cosas?
¿Te inspira más confianza Forrest que, por ejemplo, Montoro, Rajoy, De Guindos, Cospedal, Floriano o el ínclito Wert?
Dice una leyenda árabe
que dos amigos viajaban por el desierto. En un determinado punto del viaje
discutieron, y uno le dio una bofetada al otro.
El otro, ofendido, sin nada que decir, escribió en la arena:
- Hoy, mi mejor amigo me pegó una bofetada en el rostro
Siguieron adelante y llegaron a un oasis donde resolvieron bañarse. El que
había sido abofeteado y lastimado comenzó a ahogarse, siendo salvado por el
amigo. Al recuperarse tomo un estilete escribió en una piedra:- Hoy, mi mejor
amigo me salvó la vida.
Intrigado, el amigo preguntó:
- ¿Por qué después que te lastimé, escribiste en la arena y ahora
escribes en una piedra?
Sonriendo, el otro amigo respondió:
- Cuando un gran amigo nos ofende, deberemos escribir en la arena donde
el viento del olvido y el perdón se encargaran de borrarlo y apagarlo;
por otro lado cuando nos pase algo grandioso, deberemos grabarlo en la
piedra de la memoria del corazón donde viento ninguno en todo el mundo
podrá borrarlo.
"No hay soledad más triste que la de un hombre sin amigos, sin los cuales el mundo es un desierto: quien sea incapáz de sentir amistad, tiene más de bestia que de hombre"
Francis Bacon
Acetre es un grupo folk extremeño, que lleva más de 35 años, investigando y divulgando el folklore de Extremadura y Portugal. Procedentes de Olivenza (Badajoz), su origen contribuye a que sus creaciones tengan sus raices a ambos lados de la raya, combinando perantones, pindongos, tonadas y alboradas extremeñas con verdegaios, fados o corridiños portugueses.
La maravilla que suena en la entrada de hoy es una creación del grupo a partir de una alborada tradicional, asociada a la fiesta de Jarramplas en el pueblo cacereño de Piornal y que pertenece al disco de 1999 titulado "Canto de gamusinos".
El que haya crecido en zonas rurales, es bastante probable que haya sido invitado alguna vez a la caza del gamusino y, posteriormente seguro que ha invitado a alguien a intentar atrapar estos bichitos.
La caza del gamusino me hace pensar en un tipo * (en realidad serían muchos) al que llevaría a cazarlos al polo Norte y le dejaría que se llevara a todos los amiguitos que quisiera, cuantos más mejor, y les dejaría a todos allí pero, no desnudos, sino moderadamente en pelotas.
Podemos decir que no, pero va a ser que sí... ¡Es evidente!, ¡Mienten!, ¡Continuamente! ¡Que pena! ¡Que frustración! ¡Que triste porvenir! Serena desilusión ¡Que mierda de pais!
Se podría decir más alto, pero difícilmente se podrá decir más claro.
El gran Rosendo Mercado en su último disco nos pone de manifiesto los niveles de putrefacción y podredumbre moral entre la clase dirigente de este país.
Si el bueno de Albert Pla en lugar de nacer en Sabadell hubiese nacido, por ejemplo, en Torrecilla de la Tiesa y hubiese dicho lo que dijo, todos, o al menos una muy amplia mayoría estaríamos de acuerdo con él (¡Ay, el factor lingüístico-político-catalanofóbico!)
Así que viendo el nivel de políticos, banqueros, empresarios y demás vividores que tenemos en España, no me cuesta nada decir que a mí, también me da asco ser español.
Claro que, yendo un poco más allá del factor político o económico y centrándonos en el aspecto humano, y viendo lo inhumano que es el hombre, también podría decir que me da asco pertenecer a esta especie.
