Jeff Tweedy y sus chicos nos regalan esta joya, ideal para escuchar en penumbra, mirando a través de los cristales empañados por la lluvia, ansiado néctar del cielo que moja los campos y limpia las almas...
Llueve en silencio, que esta lluvia es muda...
Llueve en silencio, que esta lluvia es muda
y no hace ruido sino con sosiego.
El cielo duerme. Cuando el alma es viuda
de algo que ignora, el sentimiento es ciego.
Llueve. De mí (de este que soy) reniego...
Tan dulce es esta lluvia de escuchar
(no parece de nubes) que parece
que no es lluvia, mas sólo un susurrar
que a sí mismo se olvida cuando crece.
Llueve. Nada apetece...
No pasa el viento, cielo no hay que sienta.
Llueve lejana e indistintamente,
como una cosa cierta que nos mienta,
como un deseo grande que nos miente.
Llueve. Nada en mí siente...
Fernando Pessoa (Lisboa, 1888-1935)
tradución: Ángel Crespo
No hay comentarios:
Publicar un comentario