Revolá - Sanguijuelas del Guadiana

Vamos a cerrar el año en el blog, con música y cultura extremeña. Las desgraciadas circunstancias han hecho que este mes sonara la música de Robe, a modo de despedida y homenaje; y vuelve a sonar música de la tierra, de unos chavales que, a buen seguro, crecieron escuchando a Robe y Extremoduro, entre otras muchas cosas.

El año que termina ha supuesto su salto a la popularidad y esperemos que el año que pronto comienza suponga el espaldarazo definitivo a su carrera en la música.

Su primer disco, en el que fusionan lo rural con lo moderno, pone el acento en la vuelta y la recuperación de las raíces, de lo nuestro, lo que nos ha llevado a ser como y lo que somos.

Revolá, ese es su título, significa un cambio de aires, de rumbo, de emprender el camino de regreso al pueblo y a la esencia que nunca debe perderse.

Es bueno cambiar, pero sin olvidar de dónde venimos, para mantener los valores y la forma de vida que, sabiamente, nos dejaron nuestros ancestros, sin renunciar, eso sí, a adaptarse a los nuevos tiempos.

Espero que el año nuevo, os traiga a tod@s, ese cambio que ansiáis para vuestras vidas sin que perdáis la esencia de lo que sois y de lo que esperáis para vosotr@s en particular y para el mundo en general.

¡Salud, música y revolá para tod@s!

Roll over lay down - Status Quo

Canto primero

Definitivamente, cantaré para el hombre.
Algún día —después—, alguna noche,
me oirán. Hoy van —vamos— sin rumbo,
sordos de sed, famélicos de oscuro.

Yo os traigo un alba, hermanos. Surto un agua,

eterna no, parada ante la casa.
Salid a ver. Venid, bebed. Dejadme
que os unja de agua y luz, bajo la carne.

De golpe, han muerto veintitrés millones
de cuerpos. Sobre Dios saltan de golpe
-sorda, sola trinchera de la muerte-
con el alma en la mano, ente los dientes

el ansia. Sin saber por qué, mataban;
muerte son, sólo muerte. Entre alambradas
de infinito, sin sangre. Son hermanos
nuestros. Vengadlos, sin piedad, ¡vengadlos!

Solo está el hombre. ¿Es esto lo que os hace
gemir? Oh si supieseis que es bastante.
Si supieseis bastaros, ensamblaros.
Si supierais ser hombres, sólo humanos.

¿Os da miedo, verdad? Sé que es más cómodo
esperar que Otro -¿quién?- cualquiera. Otro,
ser, si procuro ser quien soy. ¡Quién sabe

si hay más! En cambio, hay menos: sois sentinas
de hipocresía. ¡Oh, sed, salid al día!
No sigáis siendo bestias disfrazadas
de ansia de Dios. Con ser hombres os basta.

Blas de Otero

You talk way too much - The Strokes

Las palabras

Tenemos palabras para vender,
palabras para comprar,
palabras para hacer palabras.

Busquemos juntos palabras para pensar.

Tenemos palabras para fingir,
palabras para lastimar,
palabras para hacer cosquillas.

Busquemos juntos palabras para amar.

Tenemos palabras para llorar,
palabras para callar,
palabras para hacer ruido.

Busquemos juntos palabras para hablar.

Gianni Rodari (Italia, 1920-1980)

Time - The Alan Parsons Project

Otro tiempo vendrá

Otro tiempo vendrá distinto a éste.
Y alguien dirá:
«Hablaste mal. Debiste haber contado
otras historias:
violines estirándose indolentes
en una noche densa de perfumes,
bellas palabras calificativas
para expresar amor ilimitado,
amor al fin sobre las cosas
todas».
Pero hoy,
cuando es la luz del alba
como la espuma sucia
de un día anticipadamente inútil,
estoy aquí,
insomne, fatigado, velando
mis armas derrotadas,
y canto
todo lo que perdí: por lo que muero.

Ángel González (Oviedo, 1925-Madrid, 2008)

El poder del arte - Robe

 

Sería difícil añadir algo que no se haya dicho ya a la reciente muerte del poeta y músico extremeño Roberto Iniesta Ojeda, conocido por todos como Robe el de Extremoduro.

Muchos adjetivos podrían aplicarse al bueno de Robe, fluyen, como ríos en primavera, por las redes sociales, en forma de homenajes sentidos, por sus amigos, compañeros y seguidores; pero si tuviera que definir a Robe con pocas palabras diría que era un tío auténtico y que convertía en poesía lo cotidiano de la vida.

Tal vez la música (puede que todo lo que rodea al negocio) lo llevara por caminos poco recomendables pero esa misma música (si quitamos todo lo que rodea al negocio y nos quedamos con la parte artística y creativa) lo salvó y lo alejó de esos caminos escabrosos.

Sin duda, su música es de las que te golpean dentro y te sanan el alma. Creo que es lo que buscaba Robe cuando componía una canción. Creo que consiguió su objetivo y pasar a la eternidad con su música y, especialmente, con sus letras.

Es difícil escoger una de sus canciones como obituario, pero la que suena hoy en el blog, por muchas razones, alguna de ellas muy personal, es una de mis favoritas y, además, creo que resume fielmente su paso por este mundo y lo que nos deja su música..."el poder del arte bien nos pudiera salvar de una vida inerte, de una vida triste, de una mala muerte...".

Vuela alto hombre pájaro, hasta siempre Robe, hasta siempre, siempre, siempre...

Wave of mutilation - Pixies

A la mañana siguiente Cesare Pavese no pidió el desayuno

Solo bajó del tren,

atravesó solo la ciudad desierta,
solo entró en el hotel vacío,
abrió su solitaria habitación
y escuchó con asombro el silencio.
Dicen que descolgó el teléfono
para llamar a alguien,
pero es falso, completamente falso.
No había nadie a quien llamar,
nadie vivía en la ciudad, nadie en el mundo.
Bebió el vaso, las pequeñas pastillas,
y esperó la llegada del sueño.
Con cierto miedo a su valor
-por vez primera había afirmado su existencia-
tal vez curioso, con cansado gesto,
sintió el peso de sus párpados caer.
Horas después -una extraña sonrisa dibujaba sus labios-
se anunció a sí mismo, tercamente,
la única certidumbre que al fin había adquirido:
jamás volvería a dormir solo en un cuarto de hotel.

Juan Luis Panero

Heaven - The Walkmen

A eso hueles

Hueles a café recién hecho,

a la calma tibia de los domingos,

a lo que me despierta el alma

cuando el mundo bosteza.

Hueles a sueños cumplidos,

a promesas que no se dijeron,

pero se sienten en la piel

como un destino inevitable.

Hueles a las ganas de vivir

que siempre traigo en los bolsillos,

a los abrazos que aún están pendientes

y los besos que no me animé a dar.

Hueles a lugares,

a letras acabadas de parir,

a momentos, a recuerdos de felicidad.

Hueles a ese nosotros 

que no me canso de imaginar.

Patricia Quiñones

Let's dance - David Bowie

BAILE

Mientras no se sepa aún algo seguro,
pues no nos llegan todavía señales,

mientras la Tierra siga siendo diferente
a los planetas hasta ahora cercanos y lejanos,

mientras no se diga ni se escuche nada
sobre otras hierbas honradas por el viento,
sobre otros árboles ceñidos por coronas,
sobre otros animales comprobados como aquí,

mientras no haya un eco, además del nativo,
que sea capaz de entrecortar palabras,

mientras no haya noticia
de peores o mejores mozarts,
platones o edisones,

mientras nuestros crímenes
puedan rivalizar sólo entre sí,
mientras nuestra bondad
siga sin parecerse a nada
y siendo excepcional hasta en su imperfección,

mientras nuestras cabezas llenas de ilusiones
se consideren las únicas cabezas llenas de ilusiones,

mientras sólo desde la bóveda de nuestras bocas
pueda ponerse un grito en el cielo,

sintámonos huéspedes de este refugio,
distinguidos y extraordinarios,
bailemos al son de la banda local
y hagamos como si éste fuera
el baile de los bailes.

No sé si para otros,
para mí esto es del todo suficiente
para ser feliz e infeliz:

un rincón modesto,
en el que las estrellas dan las buenas noches
y hacia el que parpadean
sin ningún significado.

Wislawa Szymborska

Landslide - Fleetwood Mac

La lluvia solitaria

Cae la lluvia
en la noche
y no hay nadie en la plaza
que la reciba
con agradecimiento
o que la increpe por inoportuna.

Es una lluvia sin nota al pie,
sin comentario, sin explicación.

Una lluvia solitaria.
Más propia de mar adentro
o de la alta montaña. 

Pero aquí está
—sin esperar nada a cambio,
ni un miserable paraguas—
poniéndole melodía
a la gélida
madrugada.

Aunque solo fuese por eso,
deberíamos observarla.

Karmelo C. Iribarren

Just can't get enough - Depeche Mode

Una carta de amor

Todo lo que de vos quisiera

es tan poco en el fondo
porque en el fondo es todo
como un perro que pasa, una colina,
esas cosas de nada, cotidianas,
espiga y cabellera y dos terrones,
el olor de tu cuerpo,
lo que decís de cualquier cosa,
conmigo o contra mía,

todo eso es tan poco
yo lo quiero de vos porque te quiero.

Que mires más allá de mí,
que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina,

y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de la libertad.

Julio Cortázar

Livin' on the edge - Aerosmith

Nunca ha tenido hombre alguno una necesidad más profunda y apasionada de independencia que él. En su juventud, siendo todavía pobre y costándole trabajo ganarse el pan, prefería pasar hambre y andar con los vestidos rotos, si así salvaba un poco de independencia. No se vendió nunca por dinero ni por comodidades, nunca a mujeres ni a poderosos; más de cien veces tiró y apartó de sí lo que a los ojos de todo el mundo constituía sus excelencias y ventajas, para conservar en cambio su libertad. Ninguna idea le era más odiosa y horrible que la de tener que ejercer un cargo, someterse a una distribución del tiempo, obedecer a otros. Una oficina, una cancillería, un negociado eran cosas para él tan execrables como la muerte, y lo más terrible que pudo vivir en sueños fue la reclusión en un cuartel. A todas estas situaciones supo sustraerse, a veces mediante grandes sacrificios. En esto estaba su fortaleza y su virtud, aquí era inflexible, aquí era su carácter firme y rectilíneo. Pero a esta virtud estaban íntimamente ligados su sufrimiento y su destino. Le sucedía lo que les sucede a todos; lo que él, por un impulso muy íntimo de su ser, buscó y anheló con la mayor obstinación, logró obtenerlo, pero en mayor medida de la que es conveniente a los hombres. En un principio fue su sueño y su ventura, después su amargo destino. El hombre poderoso en el poder sucumbe; el hombre del dinero, en el dinero; el servil y humilde, en el servicio; el que busca el placer, en los placeres. Y así sucumbió el lobo estepario en su independencia. Alcanzó su objetivo, fue cada vez más independiente, nadie tenía nada que ordenarle, a nadie tenía que ajustar sus actos, sólo y libremente determinaba él a su antojo lo que había de hacer y lo que había de dejar. Pues todo hombre fuerte alcanza indefectiblemente aquello que va buscando con verdadero ahínco. 

Hermann Hesse (fragmento de El lobo estepario, 1927)

Lo que te mereces - Viva Suecia

MERECES

Mereces ser el primer pensamiento del día de alguien
que se sienta invencible al ver tu imagen.

Mereces que te pregunten cuál es tu miedo
y te lo calmen.

Mereces que te regalen una risa y no que te la exijan.
Mereces poder llorar sin juicio alguno y que le devuelvan a ese llanto una caricia.

Mereces vibrar hasta que el sexo sin fecundar, cree vida.

Mereces que te besen los defectos hasta vestirlos de virtudes.
O mejor, mereces que te los desnuden.

Mereces que no te comparen.
con nadie ni más guapo, ni más listo, ni más rico, ni más fuerte, ni más alto.

Mereces que te cuiden y te hagan sentir el ser más deseado.

No, no pides tanto.Mereces que te amen total y honestamente.

De arriba a abajo.

De Este a Oeste.

Por cada poro.

De pie a cabello.

Desde tus pisadas a tus pensamientos.

Desde la distancia y desde el recoveco.

No lo dudes, te lo mereces.

Mereces que no te llenen de egoísmo.
Que no te quieran en la soledad y te releguen en la alegría.

Mereces que no te llenen de palabras vacías.
Que no te prometan mientras desean otras cosas.
Que no te prometan mientras desean a otras personas.

Mereces que te defiendan.
Que hagan suyas tus derrotas.
Que hagan vuestras sus victorias.

Mereces que se pongan en tu piel.
Que sientan cómo afectan las acciones
cuando suceden a la inversa.

Mereces que no te culpen de las carencias ajenas.

Mereces que alguien sienta
que jamás podría hacerte daño...
y cuando llegue el momento, no lo haga.

Simplemente,
mereces no tener que pedir lo que mereces.

Porque,
no, no pides tanto.

Mereces no jugar a: “estoy enamorado”
y a los dos días, a: “perdón, me he acomodado”.

No pides tanto.Mereces intentar tocar el infinito
en trabajos, en proyectos, en anhelos, en descansos, en viajes, en orgasmos.
Simplemente, intentar tocar el infinito acompañado
de alguien que te quiera sin rechazos.
No, no pides tanto.

Mereces que si llegara el caso, alguien diera la vida por ti
y tú dieras la vida por alguien sin dudarlo.

No pides tanto.

Mereces que cada mañana abran tus labios antes que tus ojos.
Reposes en un pecho antes que en tus obligaciones.

Mereces,
que te amen con parpadeos.
Que te deseen los buenos días con miradas fijas.
Que te hablen del tiempo con la lengua de los ojos entreabiertos,
de la “lágrima-mejilla-resbaladiza”.
Que te eternicen con medias sonrisas.

Mereces,
Que un mismo horizonte permanezca inmóvil, aunque salga tu sol y el de otro se ponga.
Aunque tu mar esté en calma y el de otro se rompa.

Sí,
eso mereces
y
no,
no pides tanto.

Porque cada día es un nuevo día
y lo que no mereces,
te lo aseguro,

se lo llevarán también las olas.

Salva Soler (Barcelona, 1976)

I'm your villain - Franz Ferdinand

VOY A HACERTE FELIZ

Voy a hacerte feliz. Sufrirás tanto
que le pondrás mi nombre a la tristeza.
Mal contrastada, en tu balanza empieza
la caricia a valer menos que el llanto.

Cuánto me vas a enriquecer y cuánto
te vas a avergonzar de tu pobreza,
cuando aprendas -a solas- qué belleza
tiene la cara amarga del encanto.

Para ser tan feliz como yo he sido,
besa la espina, tiembla ante la rosa,
bendice con el labio malherido,

juégate entero contra cualquier cosa.
Yo entero me jugué. Ya me he perdido.
Mira si mi venganza es generosa.

Antonio Gala

Noviembre - Rulo y la Contrabanda

La historia de la melancolía

La historia de la melancolía

nos incluye a todos.

Me retuerzo entre las sábanas sucias
mientras fijo mi mirada
en las paredes azules
y nada.

Me he acostumbrado tanto a la melancolía
que
la saludo como a una vieja
amiga.

Ahora tendré 15 minutos de aflicción
por la pelirroja que se fue,
se lo diré a los dioses.

Me siento realmente mal
realmente triste
entonces me levanto
PURIFICADO
aunque no haya resuelto
nada
(…)
hay algo mal en mí
además de la
melancolía.

Charles Bukowski

All my love - Led Zeppelin

¡Qué costumbre tan salvaje esta de enterrar a los muertos!, ¡de matarlos, de aniquilarlos, de borrarlos de la tierra!

Es tratarlos alevosamente, es negarles la posibilidad de revivir.

Yo siempre estoy esperando a que los muertos se levanten, que rompan el ataúd y digan alegremente: ¿por qué lloras?

Por eso me sobrecoge el entierro. Aseguran las tapas de la caja, la introducen, le ponen lajas encima, y luego tierra, tras, tras, tras, paletada tras paletada, terrones, polvo, piedras, apisonando, amacizando, ahí te quedas, de aquí ya no sales.

Me dan risa, luego, las coronas, las flores, el llanto, los besos derramados. Es una burla: ¿para qué lo enterraron?, ¿por qué no lo dejaron fuera hasta secarse, hasta que nos hablaran sus huesos de su muerte?

¿O por qué no quemarlo, o darlo a los animales, o tirarlo a un río?

Habría que tener una casa de reposo para los muertos, ventilada, limpia, con música y con agua corriente.

Lo menos dos o tres, cada día, se levantarían a vivir.

Jaime Sabines

Good things - BoDeans

Y entonces

El ruido de las llaves

que hacen ciertas personas

antes de abrir la puerta,

o la forma de caminar

hasta llegar a ella

incluso la manera

con la que se desabrochan

 los zapatos y los dejan

caer contra el suelo.

Son sonidos

de vida,

sin importancia

aparentemente

hasta que dejan 

de estar,

y entonces

lo son todo.

Carlos Kaballero

Time passages - Al Stewart

El reloj de arena Está bien que se mida con la dura sombra que una columna en el estío arroja o con el agua de aquel río en que Heráclito vio nuestra locura El tiempo, ya que al tiempo y al destino se parecen los dos: la imponderable sombra diurna y el curso irrevocable del agua que prosigue su camino. Está bien, pero el tiempo en los desiertos otra substancia halló, suave y pesada, que parece haber sido imaginada para medir el tiempo de los muertos. Surge así el alegórico instrumento de los grabados de los diccionarios, la pieza que los grises anticuarios relegarán al mundo ceniciento.

Del alfil desparejo, de la espada inerme, del borroso telescopio, del sándalo mordido por el opio del polvo, del azar y de la nada. ¿Quién no se ha demorado ante el severo y tétrico instrumento que acompaña en la diestra del dios a la guadaña y cuyas líneas repitió Durero? Por el ápice abierto el cono inverso deja caer la cautelosa arena, oro gradual que se desprende y llena el cóncavo cristal de su universo. Hay un agrado en observar la arcana arena que resbala y que declina y, a punto de caer, se arremolina con una prisa que es del todo humana. La arena de los ciclos es la misma e infinita es la historia de la arena; así, bajo tus dichas o tu pena, la invulnerable eternidad se abisma. No se detiene nunca la caída yo me desangro, no el cristal. El rito de decantar la arena es infinito y con la arena se nos va la vida. En los minutos de la arena creo sentir el tiempo cósmico: la historia que encierra en sus espejos la memoria o que ha disuelto el mágico Leteo. El pilar de humo y el pilar de fuego, Cartago y Roma y su apretada guerra, Simón Mago, los siete pies de tierra que el rey sajón ofrece al rey noruego, Todo lo arrastra y pierde este incansable hilo sutil de arena numerosa. No he de salvarme yo, fortuita cosa de tiempo, que es materia deleznable. Jorge Luis Borges

Un buen día - Los Planetas

Días sin ti

Día Uno sin ti:
te echo tanto de menos
que en mi reloj aún es ayer.

Día Dos sin ti:
no salgo de la cama,
aún estás conmigo, tan guapa,
aunque sea en mis pesadillas.

Día Tres sin ti:
no llamas
y todo, las canciones en mi cama

la pena mi pecho tu nombre mi nombre con el tuyo
tus fotos mis trozos nuestros restos,
comunica.

Día Cuatro sin ti:
me abandonaste a las tres en punto.
Mi reloj lleva cuatro días marcando las tres y cinco.

Día Cinco sin ti:
tu ausencia aplastando mis entrañas.
Pareciera que han pasado por mi alma noventa años.

Día Seis sin ti:
hoy solo he llorado escuchando a Andrés
y leyendo a Ernesto.
voy mejorando.

Día Siete sin ti:
mi madre me ha besado las ojeras
y he salido del ataúd que es mi cama sin ti,
dejando al lado de mi almohada una nota de resurrección.

Día Ocho sin ti:
me he ido a dar un paseo a la playa,
ha llovido como si le rompieran el corazón al cielo
y he comprendido
que uno es de donde llora pero siempre
querrá ir a donde ríe.

Día Nueve sin ti:
no te olvido,
pero hoy he vuelto a reir de nuevo
y he sentido un anhelo reconfortante al abrir la ventana,
como si el aire barriera los fantasmas de mi suelo.

Día Diez sin ti:
he dejado de huir
porque me he dado cuenta de que soy la
única que me sigue.
Tu recuerdo tampoco: Se ha quedado atrás.
Creo que me acerco a la meta.

Día Once sin ti:
me he olvidado de que te estaba olvidando
y te he olvidado.

Día Doce sin ti:
he conocido a alguien,
soy yo.
Voy a darme una oportunidad.

Elvira Sastre

Boys in the better land - Fontaines D.C.

La vida sencilla Llamar al pan y que aparezca  sobre el mantel el pan de cada día;  darle al sudor lo suyo y darle al sueño  y al breve paraíso y al infierno  y al cuerpo y al minuto lo que piden;  reír como el mar ríe, el viento ríe,  sin que la risa suene a vidrios rotos;  beber y en la embriaguez asir la vida,  bailar el baile sin perder el paso,  tocar la mano de un desconocido  en un día de piedra y agonía  y que esa mano tenga la firmeza  que no tuvo la mano del amigo;  probar la soledad sin que el vinagre  haga torcer mi boca, ni repita  mis muecas el espejo, ni el silencio  se erice con los dientes que rechinan:  estas cuatro paredes ?papel, yeso,  alfombra rala y foco amarillento?  no son aún el prometido infierno;  que no me duela más aquel deseo,  helado por el miedo, llaga fría,  quemadura de labios no besados:  el agua clara nunca se detiene  y hay frutas que se caen de maduras;  saber partir el pan y repartirlo,  el pan de una verdad común a todos,  verdad de pan que a todos nos sustenta,  por cuya levadura soy un hombre,  un semejante entre mis semejantes;  pelear por la vida de los vivos,  dar la vida a los vivos, a la vida,  y enterrar a los muertos y olvidarlos  como la tierra los olvida: en frutos...  Y que a la hora de mi muerte logre  morir como los hombres y me alcance  el perdón y la vida perdurable  del polvo, de los frutos y del polvo. Octavio Paz (Ciudad de México, 1914-1998)

Drop the weapon - Deep Purple

Hay que decir lo que hay que decir

Hay que decir lo que hay que decir pronto,
de pronto,
visceral
del tronco;
con las menos palabras posibles
que sean posibles los imposibles.
Hay que hablar poco y decir mucho
hay que hacer mucho
y que nos parezca poco:
Arrancar el gatillo a las armas,
por ejemplo.

Gloria Fuertes (Madrid, 1917-1998)

Career of evil - Blue Öyster Cult

©António Moreira Antunes

«Miren. El cadáver purulento de la podredumbre estadounidense embutido en un traje que no le queda bien: la sordidez de un estafador, la cobardía de un evasor del servicio militar, la glotonería de un parásito, el racismo de un miembro del Ku Klux Klan, el sexismo de un canalla de barrio, la ignorancia de un borracho de bar y la avaricia de un depredador de fondos de cobertura; todo pintado de naranja con aerosol y exhibido como un cerdo premiado en una feria del condado. Ni un presidente. Ni siquiera un hombre. Solo la destilación enfermiza de todo lo que este país jura no ser, pero siempre ha sido: arrogancia disfrazada de excepcionalismo, estupidez presentada como sentido común, crueldad vendida como dureza, avaricia exaltada como ambición y corrupción venerada como evangelio. Es la sombra de Estados Unidos hecha carne, un ídolo de calabaza podrida que demuestra que cuando una nación se arrodilla ante el dinero, el poder y el rencor, no solo pierde su alma, sino que defeca esta obscenidad inflada y la llama líder»

Oliver Kornetzke

Hoy que te amo - Pablo Guerrero

La maga de Coimbra

Eres una mujer coronada de espuma.

Eres una mujer tan llena de sonido.
Tu boca oculta fruta embrujada.
Tus manos señalando aventuras y rutas.

Eres una mujer que resume canciones.
Eres una mujer despojada de sombras.
Tu alegría de campos de amapolas.
Tu cinturón un aro de esperanza.

Eres una mujer que hace brotar latidos.
Eres una mujer como de mediodía.
Tus ojos saben penetrar la corteza.
Tus sueños ahogan como un diluvio nuevo.

Eres una mujer que duerme en una barca.
Eres una mujer rodeada de olvido.
Tu locura asombra a las estrellas.
Tu cuerpo esconde el ritmo del espacio.

Pablo Guerrero (Esparragosa de Lares, 1946-Madrid, 2025)

In your eyes - Peter Gabriel

Todos necesitamos que alguien nos mire. Sería posible dividirnos en cuatro categorías, según el tipo de mirada bajo la cual queremos vivir:

La primera categoría anhela la mirada de una cantidad infinita de ojos anónimos, o dicho de otro modo, la mirada del público.

La segunda categoría la forman los que necesitan para vivir la mirada de muchos ojos conocidos. Estos son los incansables organizadores de cócteles y cenas.

Luego está la tercera categoría, los que necesitan de la mirada de la persona amada.

Y hay también una cuarta categoría, la más preciada, la de quienes viven bajo la mirada imaginaria de personas ausentes. Son los soñadores.

Milan Kundera, (La insoportable levedad del ser)

Te sigo soñando - Depedro y Luz Casal

Si te busco y te sueño y te persigo

Si te busco y te sueño y te persigo,

y deseo tu cuerpo de tal suerte
que tan sólo aborrezco ya la muerte
porque no me podré acostar contigo;

si tantos sueños lúbricos abrigo;
si ardiente, y sin pudor, y en celo, y fuerte
te quiero ver, dejándome morderte
el pecho, el muslo, el sensitivo ombligo;

si quiero que conmigo, enloquecida
goces tanto que estés avergonzada,
no es sólo por codicia de tus prendas:

es para que conmigo, en esta vida,
compartas la impureza, y que manchada,
pero conmovedora, al fin me entiendas.

Tomás Segovia (Valencia, 1927, Ciudad de México, 2011)

Entre dos mares - Fito & Fitipaldis

Taxidermia o poéticamente hipócrita

¿Puedo hablar de muerte mientras vivo?
¿Puedo aullar de hambre imaginada?
¿Puedo luchar en versos escondido?
¿Puedo fingirlo todo, siendo nada?

¿Puedo sacar verdades de mentiras,
o inundar de fuentes un desierto?
¿Puedo cambiar de cuerdas y de liras,
y hacer de mala noche sol abierto?

Si todo a vanas palabras se reduce
y con ellas cubro mi retirada,
desde la cima de la sombra niego la luz
como la canción se niega embalsamada.

Ojos de cristal y alas prisioneras,
gastadas las palabras me he quedado
cual rastro de las cosas verdaderas.

José Saramago

If you tolerate this your children will be next - Manic Street Preachers

En el tronco de un olivo

Porque no tejo lana,
y a diario estoy en peligro de ser detenido,
y mi casa es siempre allanada.

Para registrar y ‘limpiar’,
porque no puedo comprar un pedazo de papel,
dejaré constancia de mis sufrimientos
y de todos mis secretos
en un olivo
en el patio
de mi casa.

Deberé tallar mi historia y los capítulos de mi tragedia,
deberé tallar mis suspiros
en mi arboleda y en las tumbas de mis muertos;
deberé tallar
toda la amargura que he probado,
para que sea borrada por algo de la felicidad por venir
deberé tallar el número de cada título de propiedad
de nuestra tierra usurpada

La ubicación en el mapa de mi aldea.
Las casas que hicieron derribar,
mis árboles arrancados
Y cada flor que fue aplastada.
Y los nombres de cada uno de los torturadores
que quebraron los nervios y causaron mi miseria.
Los nombres de todas las prisiones,
y cada tipo de esposas
que se cerraron alrededor de mis muñecas,
los archivos de mis carceleros,
cada maldición
derramada sobre mi cabeza.

Deberé tallar
al suelo ensangrentado de deir yassin
y kafr qasim, arraigado en mi memoria.

Deberé tallar:
hemos llegado a la cima de nuestra tragedia.
Nos ha absorbido y nosotros la hemos absorbido.
Deberé tallar todo lo que me diga el sol,
y lo que me susurra la luna,
y lo que me cuenta la alondra
cerca del pozo
abandonado por los amantes.

Y para recordarlo todo,
deberé tallar
todos los capítulos de mi tragedia,
todas las etapas del desastre,
de principio
a fin,
en el olivo
en el patio
de mi casa.

Tawfiq Zayyad (Nazaret, 1929-Jordania, 1994)

In dreams - Roy Orbison

Cuando cesan los sueños

Cuando cesan los sueños,
cuando sus luces huyen de los ojos
como pájaros sin rumbo;
cuando regresa el agua al mar
llevándose los rostros y los besos;
cuando un viento incesante borra el nombre
escrito en los abrazos que vivimos;

cuando cesan los sueños,
cuando llegan los días del insomnio
y una lluvia de pétalos marchitos
se incendia en la nostalgia,

sólo queda el aroma del recuerdo
fijado en esta rosa que te dejo.

William Baecker (Brasil, 1943)

King of the beach - Chris Rea

No me gusta la playa

No me gusta la playa
pero a mi esposo le gusta dorarse al sol,

leer libros y contemplar el mar.
Yo, mientras tanto, procuro dormir,
leer algún poemario y evitar el sol a toda costa.
No me gusta la playa, así como no sé nadar, ni bucear

ni he visto las películas de “Tiburón” en el cine.
No me gusta la playa porque prefiero el monte, las cabras, 

el senderismo y la belleza de un riachuelo.
No me gusta la playa, pero me gustas tú, amor,
Me gusta verte mientras te pones crema hidratante, 

cuando corres por la arena o te das un breve 

chapuzón en el agua.
No me gusta la playa, pero qué se le va a hacer

si eso ahora mismo es lo de menos,

si nuestro amor se está encogiendo por el silencio

o expandiéndose por los gritos 

y yo no sé qué hacer para calmar esta marea.
No me gusta la playa así como no sé leer los mapas,
Y te me estás resquebrajando, amor,
te me estás rompiendo dentro
y no hay pegamento que pueda unir estas dos mitades tan corruptas

y que antes eran indestructibles
No me gusta la playa pero sigo creyendo en la teoría de Aristófanes 

y siento que nos pertenecemos indefectiblemente
y creo en el mito de que una vez nos separaron cuando 

desde siempre debíamos estar juntos.
No me gusta la playa, amor
y no sé si algún día podré disfrutarla,
pero no dejes de mirar conmigo al horizonte
no dejes de sembrarte en el centro de mi tierra,
que quizás algún día, aunque no sepa nadar
termine por gustarme la playa.

Rosa Silverio (República Dominicana, 1978)

El sitio de mi recreo - Antonio Vega

Donde habite el olvido

Donde habite el olvido,
en los vastos jardines sin aurora;
donde yo sólo sea
memoria de una piedra sepultada entre ortigas
sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre deje
al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
donde el deseo no exista.

En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
no esconda como acero
en mi pecho su ala,
sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
sometiendo a otra vida su vida,
sin más horizonte que otros ojos frente a frente.

Donde penas y dichas no sean más que nombres,
cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
disuelto en niebla, ausencia,
ausencia leve como carne de niño.

Allá, allá lejos;
donde habite el olvido.

Luis Cernuda (Sevilla,1902-México,1963)

Radio Ga Ga - Queen

«Puedes pasarte la vida haciendo planes, si eso te entretiene. Puedes pensar lo que vas a ser de mayor, decidir tu futuro dentro de veinte años, soñar con lo que harás cuando te jubiles y tengas todo el tiempo para ti. Puedes planificarlo todo, si te gustan los planes, pero no olvides lo que dijo John Lennon: “La vida es aquello que te va sucediendo mientras tú te empeñas en hacer otros planes»

«Nunca seremos iguales, ni falta que hace. No hay nada más aburrido que la igualdad. Lo que hace falta es que nos respetemos y respetemos nuestras diferencias. Que nos sintamos solidarios y unidos. Que nadie explote a nadie. Que nadie desprecie a nadie, lo avasalle o lo humille. Que nadie se crea superior. Que no seamos iguales no quiere decir que seamos mejores ni peores, sólo diferentes»

«Siempre hay cosas por las que merece la pena vivir. Te lo digo yo que no soy sospechoso de optimismo. Aunque a veces no lo parezca, siempre hay alguien esperándonos. Dale tiempo al tiempo, y si va muy despacio, adelántate a él, y corre si hace falta; pero no te rindas»

«Perdemos la juventud el día que dejamos de soñar con el paraíso en la tierra; el día que empezamos a llamar, con desprecio, utópicos a los que siguen soñando; el día que se nos despierta el sentido práctico y entramos en el juego y aceptamos las reglas»

«Soy el loco de la colina. Mi territorio es la noche. Mi compañía eres tú. Mi sueño un mundo limpio, sin basura, donde el ser humano sea la medida de todas las cosas. Amo todo lo que nos ayuda a crecer. Odio el odio y todo lo que nos empequeñece y nos denigra. Me gusta hablar, pero desprecio la palabrería»

Jesús Rodríguez Quintero "El loco de la colina"  (Huelva, 1940-Cádiz, 2022)

It's a livin' thing - Electric Light Orchestra

Una mañana de miércoles

Hace una mañana gris,
opaca, triste. Estoy
en un bar, con un café, sentado
junto al cristal que da a la calle.
La música —suave, lejana, indiscernible—
acompaña sin pedirte nada
a cambio, ni siquiera que la escuches.
Cae una llovizna suave
—y un poco torcida— que hace
que algunos de los viandantes
no se la tomen muy en serio
y se resistan a abrir el paraguas.
Aquí dentro sólo estamos el camarero y yo,
y ahora mismo esto es lo más cercano
a un pequeño paraíso en la tierra.
Me siento casi como en el compartimento
de un tren. Si lo fuera
yo tendría un billete
hasta la última estación.

Karmelo C. Iribarren

Nadie - Los Madison

Nadie está solo

En este mismo instante
hay un hombre que sufre,

un hombre torturado
tan sólo por amar
la libertad. Ignoro
dónde vive, qué lengua
habla, de qué color
tiene la piel, cómo
se llama, pero
en este mismo instante,
cuando tus ojos leen
mi pequeño poema,
ese hombre existe, grita,
se puede oír su llanto
de animal acosado,
mientras muerde sus labios
para no denunciar
a los amigos. ¿Oyes?
Un hombre solo
grita maniatado, existe
en algún sitio. ¿He dicho solo?
¿No sientes, como yo,
el dolor de su cuerpo
repetido en el tuyo?
¿No te mana la sangre
bajo los golpes ciegos?
Nadie está solo. Ahora,
en este mismo instante,
también a ti y a mí
nos tienen maniatados.

José Agustín Goytisolo (Barcelona, 1928-1999)