La sirena varada - Héroes del silencio

Líneas de fuga

Huir lejos del odio y sus madrigueras

encendidos de pasión y búsquedas.

Huir por desesperaciones y refugios

con un equipaje de amor y desasosiego.

Huir hacia una hora sin puntos cardinales,

como equilibristas por el fino cordel de la cordura

o como mendigos que persiguen

un merecido corazón sobre la tierra.

Huir guiados por brújulas rotas.

Huir confiando en la fuga.

Huir para encontrarnos.

David Eloy Rodríguez (Cáceres, 1976)

The last refugee - Roger Waters

9 Noviembre

Prohibido pasar

 Un día como hoy, en 1989, murió el muro de Berlín.

Pero otros muros nacieron para que los invadidos no invadan a los invasores, para que los africanos no recuperen los salarios que sus esclavos nunca cobraron, 

para que los palestinos no regresen a la patria que les robaron,

para que los saharauis no entren en su tierra usurpada, 

para que los mexicanos no pisen el inmenso mapa que les comieron. 

En el año 2005, el hombre-bala más famoso en los circos del mundo, David Smith, expresó su protesta, a su manera, contra la humillante muralla que separa México de los Estados Unidos. 

Un enorme cañón lo disparó, y desde las alturas del aire David pudo caer, sano y salvo, del lado prohibido de la frontera. 

El había nacido en los Estados Unidos, pero fue mexicano mientras duró su vuelo.

Eduardo Galeano (Los hijos de los días)

Working man - Rush

Los propietarios   Ricos los hizo el contrabando y millonarios el ganado. No hay una lágrima que ellos ya no se la hayan adueñado.   Agua, aire, tierra, fuego, todo entra en sus inventarios. son los dueños de las noticias,  de los lectores y de los diarios.

Poseen lo negro y lo blanco,  los autos y las carreteras, todo el horizonte visible, desde el mar hasta la cordillera. Toda cosa les pertenece, toda puerta, todo ladrillo. Todo lo registraron sin pausa con su ojo abierto y amarillo.   En sus grandes computadoras nos tienen con pelos y señales. Somos suyos desde la cabeza hasta los órganos genitales.   Son los dueños de nuestra noche, de su luna y de su sereno. De nuestro árbol y de su sombra. Nada humano les es ajeno.   Ricos los hizo el contrabando y millonarios el ganado. No hay una lágrima que ellos ya no se la hayan adueñado.     Juan José Saer (Argentina, 1937-Francia, 2005)