Juana la loca - Joaquín Sabina

La canción que suena hoy pertenece al disco de 1984 de Joaquín Sabina llamado Ruleta rusa. La buenísima versión que hizo en el disco grabado en directo, en 1986, llamado Joaquín Sabina y Viceversa, era presentada con estas palabras: "Vamos a contaros la edificante historia del ibérico Don Juan sorprendido en el momento de convertirse en Juana La Loca".

Compuesta por Joaquín y Javier Krahe, nos cuenta la historia de un intachable padre de familia que un buen día se lía la manta a la cabeza y sale del armario y proclama, a todo el que quiera escuchar, su condición sexual, en unos tiempos un "poco más difíciles" que los actuales.

Con esta obra maestra cerramos el mes de julio, y con él, nuestras canciones con nombre de chica, aunque en realidad nuestro protagonista de hoy sea un abuelo; me explico:

En su biografía llamada Sabina en carne viva, el cantautor de Úbeda nos desvela que la canción está inspirada en su abuelo paterno Ramón: 

"Mi abuelo Ramón era un viejecito con el pelo blanco cuya mujer, que se llamaba Rosa, murió muy joven. Mi abuelo vivió muchos años, hasta los ochenta y tantos (...). Él nunca conoció otra mujer, era un tipo intachable, querídisimo y respetadísimo en el pueblo. Era carpintero y todo el mundo le llamaba Tío Ramón (...)

Era un carpintero. Un carpintero que se ponía una camiseta de esas blancas de tirantes que llevan ahora los metrosexuales pero que en ésa época solo las llevaban los pobres, y se sentaba a la puerta de casa a leer a García Lorca en años en los que García Lorca era un rojo maricón. ¿Me explico? (...) 

Con ochenta y un años sostuvo mi madre que pilló a mi abuelo mariconeando con un viejecito que se llamaba Pesetilla, enjuto como era, y formó un escándalo que te cagas. (...)

Mi padre siempre fingió que no se había enterado. Esa fue su actitud general ante la vida. Mi padre no se enteró de Franco ni de los muertos ni de las detenciones, no se enteró de nada. Tampoco se enteró de mí. Era un buen hombre. En fin".

Esta historia pone de manifiesto lo mucho que se ha avanzado en este terreno pero, al mismo tiempo, nos hace reflexionar sobre cómo debemos estar alerta para que no viajemos al pasado y volvamos a esos oscuros, y no tan remotos, tiempos.

¡Salud y disfrutad vuestra vida como os apetezca!

Juliette - Platero y tú

En 1994 se publicaba Hay poco rock & roll, el que sería el quinto disco de Platero y tú que incluía la canción con nombre de mujer que escuchamos hoy en el blog.

Cuatro años antes, Fito Cabrales, Iñaki "Uoho" Antón, Juantxu Olano y Jesús García habían formado el grupo al que bautizaron con un nombre que homenajea a Juan Ramón Jiménez y su obra más conocida (reconocen que ninguno de los cuatro la había leído y se desconoce si, a día de hoy, lo han hecho).

Con el trabajo discográfico del que hablamos hoy, alcanzaron su cénit y se convirtieron en una de las bandas punteras del rock nacional. En el año 2000 publicaron el que sería su último disco y, tras una gira de presentación del álbum se toman un descanso que, a la postre, resultaría definitivo y en 2002 ponen fin al grupo.

Fito empezaría con su actual banda, Fito y Fitipaldis, Iñaki se centraría en Extremoduro y el resto de la banda también seguiría su camino en distintos proyectos musicales.

En casi todas las canciones de Platero, nos hablan de bares, borracheras, y de la fauna que puebla la noche en esos ambientes y en nuestra canción de hoy nos cuentan la historia de un travesti llamado Juliette. Ponen la voz, además de Fito, nada más y nada menos que Robe Iniesta de Extremoduro y Evaristo Páramos de La Polla Records. 

Fito, en su juventud, y también su padre, trabajaron en un local de alterne y, posiblemente el ambiente y los personajes de ese garito le sirviera de inspiración para escribir la historia de nuestra chica de hoy.

Como curiosidad habría que destacar que el video de la canción está protagonizado por la Otxoa, toda una institución en la ciudad de Bilbao y referente en la lucha por la visibilidad de la diversidad sexual.

Espero que disfrutéis de la historia de Juliette y de la música de los Plateros.

¡Salud y rock and roll!

Clara - Joan Baptista Humet

Joan Baptista Humet, nació en un pueblo de Valencia, aunque pasó buena parte de su infancia y juventud en Tarrasa. Allí debutó en 1968 en un teatro junto a Joan Manuel Serrat. Eran los tiempos de la Nova Cançó, cantautores y política. Aunque coetáneo e integrante de ese movimiento musical, nunca dio totalmente el perfil de sus componentes y su música siempre se acercó más a los sentimientos del alma humana que a la política, aunque evidentemente, sus canciones también se ven influenciadas por la situación social del país.  

En sus inicios no tuvo demasiado éxito, sin embargo, persistió y a partir de 1975 llegaría su época dorada. No tuvo demasiados éxitos pero los pocos que tuvo fueron sonados. En el blog ha sonado Hay que vivir y podríamos citar además, Que no soy yo, Solo soy un ser humano y, por supuesto, la canción que está sonando hoy.

Parece ser que el tema es un homenaje a una amiga de Joan Baptista que, como muchos otros en la década de los 80 se vio atrapada en el mundo de las drogas. La conoció en Madrid y luego le perdió la pista, y un día, alguien, le dijo que había muerto a causa de sus adicciones. El músico valenciano quiso hacerle un homenaje y escribió la canción que nos ocupa. Por cierto, parece que su nombre real era Paca, por tanto, parafraseando a Los Suaves, podríamos decir que Clara se llamaba Paca. También habría que decir que la noticia de su muerte no resultó cierta y aseguran que Paca, afortunadamente, sobrevivió y se rehabilitó.

Joan Baptista Humet, al que Joaquín Sabina definió como el Paul Simon español, falleció en 2008, como vivió, de forma humilde, sencilla, sin ruidos ni estridencias.

Sirva esta entrada como homenaje a él y a todos los que como él, viven de forma integra entregados a su pasión, sin dejarse llevar por las modas, y se mantienen al margen de las alharacas y extravagancias que, a menudo, acompañan al éxito y la fama.

¡Salud y disfrutad de la vida y sus pequeños placeres!

Carolina - M Clan

La canción que suena hoy forma parte del disco en directo del año 2001 que se llama "Sin enchufe" y, tras la versión en español del tema Serenade de Steve Miller Band, posiblemente sea el primer gran éxito de los murcianos M Clan.

Es una de las canciones que, por su letra, pueden dar lugar a diversas interpretaciones y, como la imaginación es libre, cada uno puede hacerse la paja mental que estime más conveniente.

La versión más literal es que habla de una relación, un tanto escabrosa y polémica, al tratarse de una menor (la dulce niña Carolina no tiene edad para hacer el amor).

Hay otra versión más libre que afirma que Carolina en realidad no es una persona sino una droga, posiblemente cocaína (la reina de las medicinas que no se venden en farmacia legal).

Incluso hay quien dice que, combinando las dos versiones anteriores, Carolina es menor y enganchada a alguna sustancia psicotrópica.

Los miembros del grupo se han encargado de desmentir todas estas versiones en un buen número de entrevistas y dejando claro que, en realidad Carolina es un amor de adolescencia donde no hay barreras ni cortapisas y todo es pasión sin medida.

Carlos Tarque en una entrevista decía que "Carolina es el sueño húmedo de mi adolescencia absurda y precoz". Si lo dice Carlos, autor de la letra, habrá que creerle, ¿no?.

Espero que disfrutéis de este temazo de M Clan que tal vez os lleve a recordar a esa Carolina que, a buen seguro, alumbró vuestros primeros pasos en el amor y se convirtió en objeto de deseo de vuestros húmedos sueños adolescentes.

¡Salud y que vivan las Carolinas del mundo y del tiempo!

Charo - Quique González y Los Detectives

Quique González lleva en esto de la música casi toda su vida. Desde el año 1998 en que grabara su primer disco hasta el otoño de 2021 en que se publicó "Sur en el valle", el que hasta ahora supone el disco nº 13 y su último trabajo discográfico, hasta el momento, han pasado más de dos décadas de grandes y personales canciones.

El tema que suena hoy en el blog, forma parte de su disco de 2016, "Me matas si me necesitas" y además de tener título de nombre de mujer tiene una historia curiosa protagonizada por la mujer que la canta junto a Quique.

Carolina de Juan, conocida por todos como Nina en el mundillo musical y cantante del grupo Morgan, grabó el tema con Quique González sin conocerse. En una entrevista ella cuenta que el músico, a través de Edu Ortega, un miembro de su banda, se puso en contacto con ella para hacer un dúo con la canción de hoy pues había escuchado su voz en algún video que alguien le había mostrado y le había encantado. Ella inmediatamente dijo que sí y quedó con Edu para grabar unas pruebas de la canción.

Cuando las escuchó Quique la llamó por teléfono y le dijo que a todo el mundo les había encantado el resultado. Nina pensó que por fin conocería al músico cuando grabaran el disco pero a Quique le habían gustado tanto las pruebas que las metieron en el disco tal cual. El disco se publicó y Quique y Nina aún no se conocían en persona.

En la entrevista ella cuenta como fue el momento en que se conocieron: "Había pasado bastante tiempo. Una noche después de un concierto en un bar cerca de la sala Sol vino un amigo y me dijo ‘está ahí Quique González’. Así que me acerqué a saludarlo. Y le dije: “Hola Quique, qué tal…”. Y, claro, él al principio no caía. Le dije: “Soy Nina”, y seguía sin caer. No me reconoció hasta que le dije: “Que soy Charo»."

Nina cuenta que a partir de ese momento empezó de verdad su carrera musical y ha seguido colaborando con Quique González en varias ocasiones.

Así pues, la canción contiene una historia de amor, la de Charo y otra de amistad y colaboración musical, la de Quique y Nina. Por cierto, Los Morgan, con Nina al frente, visitarán el blog, a buen seguro, en próximas entradas.

Me gustaría dedicar esta entrada muy especialmente a Charo y Manolo, desde aquí os envío un abrazo enorme cargado de ánimo y cariño.

Espero que disfrutéis este temazo de Quique González y su banda, Los Detectives, y os ayude a sobrellevar estos días de intenso calor canicular y de pesada y anodina campaña electoral (espero que pase pronto y que no se cumplan los augurios de la mayoría de las encuestas electorales).

¡Salud y música!

Dolores se llamaba Lola - Los Suaves

Para terminar el mes de julio y dar paso al parón veraniego durante agosto y, tras la publicación de la anterior entrada, se me ha ocurrido repetir un juego puesto en práctica en el blog varias veces pero combinando dos condiciones. 

Durante lo que falta del mes actual solo sonará en el blog música en español pero todas las canciones llevarán un nombre de mujer en su título.

Tras la Manuela de Marea, llegan Los Suaves con su Dolores que, como casi todas, acaba siendo conocida por su hipocorístico de Lola, en una transformación que no solo afectará a su nombre.

Los orensanos, que en sus primeros pasos estaban integrados por los hermanos Domínguez (Yosi, Charly y Javier), nos traen la historia de una mujer llamada Dolores/Lola que transita desde sus orígenes de chica bien al lumpen y la marginalidad de una mujer "mala". La vida con sus avatares y sus imprevistos la lleva desde la más alta clase social a convivir con los marginados e inadaptados al rumbo que marca el sistema.

En principio puede parecer un descenso a los infiernos pero si tenemos en cuenta que Mae West decía que las chicas buenas van al cielo y las malas van a todas partes, lo cierto es que nuestra Lola puede presumir de haber estado en casi todas partes y en varios infiernos.

En unos tiempos que se adivinan difíciles para las mujeres (sí, aún más, si ganan los de siempre) y para aquellos que creemos en la plena igualdad, la historia de Lola, a pesar de su desgracia, reclama el derecho a equivocarse por sí misma, sin tutores, guías espirituales ni guardianes de la moral, eligiendo en libertad y conciencia aunque la elección sea errónea y contraria a la que se presupone a las personas de bien.

¡Salud y que ganen los buenos!

Manuela canta saetas - Marea

La mujer invisible

Con jirones de tu luz has encendido el día.
Aunque no podamos verte, tras cada amanecer
eres tú quien retira los grillos azules,
cubres las vigilias con senderos incorruptos,
labrados de infinito y de sueños sin renuncia.
Aunque no queramos verte,
sigues tiñendo de rojo las manzanas,
de verde los iris infantiles,
de naranja el aire lumínico de la tarde.
Y no te vemos a ti,
pero sí olemos el óxido en tus espuelas, tan marchitas;
sí escuchamos el arrastrar de ese engranaje férreo,
que tus pies sostienen;
sí sabemos de ti por tu sombra, exangüe y persistente.
Sí sabemos de ti, hembra sostenedora,
mujer invisible que acunas los días.

Idoia Arbillaga Guerrero

Mujer invisible

Como que el tiempo me sobra
puedo quedarme dormido
hasta el mediodía.
Levantarme.
Y luego pensar que nunca
he visto sus ojos
ni he escuchado su risa
ni le he escrito versos.

Pero al final
de cada noche
ella estará perfumando
la cama cansada
y yo vendré
a beber de sus ojos
a besar su risa
y a recitarte los últimos versos
que escribí a una mujer invisible.

Mohamed Salem Abdelfatah (poeta saharaui)

Silenced by the night - Keane

FRACASO

Cuanto he tomado por victoria es sólo humo.
Fracaso, lenguaje del fondo, pista de otro espacio más exigente, difícil de entreleer es tu letra.
Cuando ponías tu marca en mi frente, jamás pensé en el mensaje que traías,
más precioso que todos los triunfos.
Tu llameante rostro me ha perseguido y yo no supe que era para salvarme.
Por mi bien me has relegado a los rincones, me negaste fáciles éxitos, me has quitado salidas.
Era a mí a quien querías defender no otorgándome brillo.
De puro amor por mí has manejado el vacío que tantas noches me ha hecho hablar afiebrado a una ausente.
Por protegerme cediste el paso a otros, has hecho que una mujer prefiera a alguien más resuelto,
me desplazaste de oficios suicidas.
Tú siempre has venido al quite.
Sí, tu cuerpo, escupido, odioso, me ha recibido en mi más pura forma para entregarme
a la nitidez del desierto.

Por locura te maldije, te he maltratado, blasfemé contra ti.
Tú no existes.
Has sido inventado por la delirante soberbia.
¡Cuánto te debo!
Me levantaste a un nuevo rango limpiándome con una esponja áspera, lanzándome a mi verdadero campo de
batalla, cediéndome las armas que el triunfo abandona.
Me has conducido de la mano a la única agua que me refleja.
Por ti yo no conozco la angustia de representar un papel, mantenerme a la fuerza en un escalón,
trepar con esfuerzos propios, reñir por jerarquías, inflarme hasta reventar.
Me has hecho humilde, silencioso y rebelde.
Yo no te canto por lo que eres, sino por lo que no me has dejado ser. Por no darme otra vida.
Por haberme ceñido.
Me has brindado sólo desnudez.
Cierto que me enseñaste con dureza ¡y tú mismo traías el cauterio!, pero también
me diste la alegría de no temerte.
Gracias por quitarme espesor a cambio de una letra gruesa.
Gracias a ti que me has privado de hinchazones.
Gracias por la riqueza a que me has obligado.
Gracias por construir con barro mi morada.
Gracias por apartarme.
Gracias.

Rafael Cadenas (Venezuela, 1930)

Living on an island - Status Quo

Las campanas doblan por ti

¿Quién no echa una mirada al sol cuando atardece?
¿Quién quita sus ojos del cometa cuando estalla?
¿Quién no presta oídos a una campana cuando 

por algún hecho tañe?
¿Quién puede desoír esa campana cuya música

 lo traslada fuera de este mundo?
Ningún hombre es una isla entera por sí mismo.
Cada hombre es una pieza del continente, una parte del todo.
Si el mar se lleva una porción de tierra, 

toda Europa queda disminuida,
como si fuera un promontorio, o la casa de uno de tus amigos,

o la tuya propia.
Ninguna persona es una isla; la muerte de cualquiera me afecta,
porque me encuentro unido a toda la humanidad;
por eso, nunca preguntes por quién doblan las campanas; doblan por ti.

                                   John Donne  (Londres, 1572-1631)