Amanecer en la Iguana bar
El amanecer -como escribía Dylan Thomas-
y nos descubre en la luz frágil de una canción
que llega del fondo del bar. Son las seis y media
en la calle. Apenas hay nadie aquí, con nosotros,
y apenas somos nosotros quienes permanecen
ebrios contra la puerta y disparan por instinto
en busca de un pájaro o un cuadro de Modigliani.
Contra los filos del día que viene del aire.
Contra la juventud que nos estamos jugando.
Sigue siendo necesario ser joven contra las
cuerdas y presagiar de alguna forma el final
detrás de la risa y el humo de los cigarros.
Hay una tía de Alicante con los vaqueros
a la altura de las rodillas: la hemos amado
y había un puñado de cristales en el suelo.
Los últimos chicos se han ido y llegan (como si
volvieran de repente en un vaso de cerveza)
aquellas trece noches iguales a este exilio
en las afueras de la droga y la escarcha. Ya es
catorce de octubre y no hemos visto a Beatrice
ni a María bailando en el centro de la pista
You are a rock and roll suicide. El idealismo
nos nace en las manos como marihuana, el agua
necesaria hierve y llega el momento de entrar
al insomnio a menos nunca, a menos dulcemente.
Andrés García Cerdán (Albacete, 1972)
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