Amé América desde mi primer minuto
en aquella fila en Ellis Island.
La amé con la ingenuidad insultante
La Estatua de la Libertad majestuosa
como una vagina infinita que albergara
a todos los desarrapados del mundo.
Hablo de la América de verdad,
no de la otra
que solo ha aportado revoluciones
y un dramatismo vulgar de plañidera.
Amé a esos hombres temerosos de dios
siempre dispuestos a apretar el gatillo
de la sagrada biblia.
Sus ciudades artificiales y neumáticas
las noches heladas como esta
en que caminan con los pies arrugados
por la quinta avenida hadas calvas.
La víspera de la víscera en un sanatorio
en San Antonio, Texas-París
y Harry Dean Stanton sentando cátedra.
Hablo de la América de verdad,
no de la otra
la de chicha y mezcal calle corrientes
arrojando al mundo una cochambre
de poetas muertos de hambre
y ganas infinitas de molestar.
Amé América, su sueño descerrajado
en la dulce panza de las gasolineras
el color adecuado de las camareras
sus barras y barreras repletas de estrellas
y el pelaje de los coyotes esperando su turno
en la periferia de cualquier barrio residencial.
Javier Vayá Albert (Valencia, 1973)
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