¡Fueron largos y ardientes los veranos! Estábamos desnudos junto al mar, y el mar aún más desnudo. Con los ojos, y en unos cuerpos ágiles, hacíamos la más dichosa posesión del mundo.
Nos sonaban las voces encendidas de luna, y era la vida cálida y violenta, ingratos con el sueño transcurríamos. El ritmo tan oscuro de las olas nos abrasaba eternos, y éramos solo tiempo. Se borraban los astros en el amanecer y, con la luz que fría regresaba, furioso y delicado se iniciaba el amor.
Hoy parece un engaño que fuésemos felices al modo inmerecido de los dioses. ¡Qué extraña y breve fue la juventud!
Carta al Futuro Estimado señor Futuro,
De mi mayor consideración:
Le estoy escribiendo esta carta para pedirle un favor. Usted sabrá disculpar la molestia.
No, no tema, no es que quiera conocerlo. Ha de ser usted un señor
muy solicitado, habrá tanta gente que querrá tener el gusto, pero yo no.
Cuando alguna gitana me atrapa la mano, para leerme el porvenir, salgo
corriendo a la disparada antes de que ella pueda cometer semejante
crueldad.
Y sin embargo usted, misterioso señor, es la promesa que nuestros
pasos persiguen queriendo sentido y destino. Y es este mundo, este mundo
y no otro mundo, el lugar donde usted nos espera. A mí, y a los muchos
que no creemos en los dioses que nos prometen otras vidas en los
lejanísimos hoteles del Más Allá.
Y ahí está el problema, señor Futuro. Nos estamos quedando sin
mundo. Los violentos lo patean, como si fuera una pelota. Juegan con él
los señores de la guerra, como si fuera una granada de mano; y los
voraces lo exprimen, como si fuera un limón. A este paso, me temo, más
temprano que tarde el mundo podría no ser más que una piedra muerta
girando en el espacio, sin tierra, sin agua, sin aire y sin alma.
De eso se trata, señor Futuro. Yo le pido, nosotros le pedimos, que
no se deje desalojar. Para estar, para ser, necesitamos que usted siga
estando, que usted siga siendo. Que usted nos ayude a defender su casa,
que es la casa del tiempo.
Háganos esa gauchada, por favor. A nosotros y a los otros: a los otros que vendrán después, si tenemos después.
Lo saluda atentamente,
Un terrestre Eduardo Galeano Este mundo es un tren de locos, conducido por unos cuantos locos/cuerdos, que nos llevan directamente, por una vía sin retorno, hacia el desastre.
Ellas no te abandonarán. El tiempo pasará, se borrará el deseo
-esta flecha de sombra- y los sensuales rostros, bellos e inteligentes, se ocultarán en ti, al fondo de un espejo. Caerán los años. Te cansarán los libros. Descenderás aún más e, incluso, perderás la poesía. El ruido de ciudad en los cristales acabará por ser tu única música, y las cartas de amor que habrás guardado serán tu última literatura.
Cuando el bueno de Armstrong dio aquellos pasos todos registramos cómo se movía tosco / pesado / en un suelo blancuzco ¿o era de piedra pómez? ¿quién se acuerda?
durante un rato estuvo cavilando y la escafandra o como se llamase impedía que viéramos sus ojos pero juraría que su mirada era de pereza o abulia
algo debió explicar a su regreso algo diferente al discurso de gloria que le ordenaron pronunciar eufórico entre medallas flores vítores y guirnaldas algo debió decir en privado a sus jefes algo importante inesperado verbigracia / cuando estaba allá arriba caminando como un zoombie en la luna mi general mi coronel pensé en ustedes y se me ocurrió no sé por qué que debía matarlos con urgencia uno a uno / dos a dos / etcétera
o verbigracia dos / cuando andaba allá / heroico pisando las feísimas arrugas del satélite imaginé que así debía ser la muerte es decir el paisaje de la muerte
o verbigracia tres / cuando estaba en selene paseando por la nada como un imbécil sentí el asco infinito de la ausencia del hombre y me dije qué mierda estoy haciendo aquí.
Algo así debe haber confesado a sus jefes con su estrenada voz de robot disidente y quizá por eso los dueños del poder postergaron sine die los viajes a la luna.
Trenes en la noche Imagina dos trenes, rodando en la alta noche, que se cruzan de golpe, camino cada cual de su destino.
En cualquier parte,
en medio de un empalme en ningún sitio, por vías oxidadas, los vagones, de pronto, se detienen.
Miras por el cristal y allí, en lo negro, se ilumina una cara justo enfrente.
De momento has pensado que es la tuya reflejando tu insomnio y tu cansancio. Es una sensación. Dura un instante.
Te fijas con cuidado en la ventana y el rostro que se enciende al otro lado es, sin duda, de otro. De una oscura mujer, para más señas. Es hermosa, te dices, mientras miras sus ojos en los tuyos duplicados.
La escena es momentánea. Tras un ruido metálico y muy seco, el movimiento empieza a separaros para siempre.
Ninguno de los dos hacéis ya nada que impida lo que es inevitable.
Con el ruido del tren y el traqueteo supones que pensabais en lo mismo: que fue un vano espejismo, que fue un sueño. Álvaro Valverde (Plasencia, 1959)
Durante nuestro viaje de hoy en tren vamos a hablar de un grupo, en realidad serán dos, antes de hablar del inventor de este tren loco que suena en el blog.
Randall William Rhoads tocaba la guitarra casi desde que nació, con 16 años fundó la banda Quiet Riot que en 1979 atravesaba un momento delicado, la relación entre sus miembros no era muy buena y aunque habían grabado dos discos lo cierto es que su carrera no terminaban de despegar del todo.
Casi al mismo tiempo Black Sabbath decide expulsar del grupo a su cantante Ozzy Osbourne. Su modo de vida marcado por el abuso del alcohol y las drogas provocaba continuas tensiones entre él y el resto de componentes del grupo, lo que les llevó a tomar tan drástica decisión.
Un amigo común de Ozzy y de Randy le propuso a este último una audición para la búsqueda de un guitarrista que estaba realizando el primero. Randy, en un primer momento, se negó pues no le gustaba nada la música de Black Sabbath, pero finalmente accedió a hacer el casting y con unos cuantos acordes convenció a Osbourne de que era su hombre.
Juntos y acompañados por otros tres músicos iniciaron el proyecto Blizzard of Ozz que supuso el álbum debut de Ozzy en solitario, demostrando que, a pesar de que seguía inmerso en la espiral de drogas y alcohol, estaba capacitado para dirigir y llevar al éxito un nuevo proyecto.
El disco fué un gran éxito y contiene varios temas que acabarían siendo grandes clásicos de la carrera del excantante de Black Sabbath. Este éxito ayudó a Ozzy a superar la depresión en que se hallaba sumido tras su expulsión del grupo y, junto a la amistad de Randy, supuso una tabla de salvación para él.
Posteriormente grabarían un segundo disco y durante la gira de promoción de éste, en un absurdo accidente de avioneta, Randy Rhoads perdió la vida lo que supuso un duro golpe para Ozzy (en alguna entrada futura abordaremos la historia de Randy como se merece).
La canción de hoy, contra lo que pueda parecer, es un canto al amor y a la amistad que son de las pocas cosas que pueden salvarnos de la vorágine de este loco tren que es la vida, llena de locos, de envidias y de avatares que pueden hacernos descarrilar en cualquier momento.
Así que, como grita Ozzy en el inicio de esta temazo, ¡Todos a bordo!, que disfrutéis del viaje y estad atentos porque, a buen seguro y a pesar de los pesares, en cualquier momento puede surgir esa persona que os cambiará la vida.
Desde siempre, las mariposas y las golondrinas y los flamencos vuelan huyendo del frío, año tras año, y nadan las ballenas en busca de otra mar y los salmones y las truchas en busca de sus ríos. Ellos viajan miles de leguas, por los libres caminos del aire y del agua.
No son libres, en cambio, los caminos del éxodo humano.
En inmensas caravanas, marchan los fugitivos de la vida imposible.
Viajan desde el sur hacia el norte y desde el sol naciente hacia el poniente.
Les han robado su lugar en el mundo. Han sido despojados de sus trabajos y sus tierras. Muchos huyen de las guerras, pero muchos más huyen de los salarios exterminados y de los suelos arrasados.
Los náufragos de la globalización peregrinan inventando caminos, queriendo casa, golpeando puertas: las puertas que se abren, mágicamente, al paso del dinero, se cierran en sus narices. Algunos consiguen colarse. Otros son cadáveres que la mar entrega a las orillas prohibidas, o cuerpos sin nombre que yacen bajo tierra en el otro mundo adonde querían llegar.
Sebastião Salgado los ha fotografiado, en cuarenta países, durante varios años. De su largo trabajo, quedan trescientas imágenes. Y las trescientas imágenes de esta inmensa desventura humana caben, todas, en un segundo. Suma solamente un segundo toda la luz que ha entrado en la cámara, a lo largo de tantas fotografías: apenas una guiñada en los ojos del sol, no más que un instantito en la memoria del tiempo.
Eduardo Galeano
Los naúfragos de la globalización golpean las puertas del cielo sin sospechar que lo que estan cruzando es la entrada al infierno.
Al otro lado, a la gente como Carola Rackete, que escuchando su lado humano se dedica a salvar vidas y a arrebatar naúfragos al mar, se la castiga con la cárcel.
Por contra, a la gente como Christine Lagarde, famosa por declaraciones que muestran su lado más inhumano, que anteponen el dinero a cualquier otra cosa, culpable de corrupción o de al menos mostrar cierta flexibilidad ante prácticas de dudosa legalidad, se la premia con la Presidencia del Banco Central Europeo (jefa de los prestamistas y usureros de Europa).
Definitivamente, podríamos decir que el cielo tiene reservado el derecho de admisión.
En mi familia no se dijo nunca “te
quiero”.
Jamás oí decir “lo siento” a mi padre o a mi madre.
No sé si era vergüenza: una ternura demasiado estridente para enser cotidiano.
¡Incluso leer poemas! Eso si que era algo sospechoso,
tanto como una mancha repentina o un suspiro o una puerta cerrada con demasiada
llave.
Nunca “amor”, “estoy triste” o “te echaré de menos”, ¡podía uno reírse de esas
cosas!
Entiendo que hay un pacto tácito de pudor en algunos afectos, y no obstante
yo hoy llamo a eso la incomodidad con todo lo cercano.
La amputación de lo sentimental, estoy de acuerdo, nos hace manejables los
rituales difíciles de convivir; una pequeña argucia.
Así el templo: las fórmulas, nada de desgarrarse.
En el templo, en la casa, como en un hospital, es necesaria la asepsia de los
gestos repetidos, seguros:
Procura ser feliz de una forma privada.
Y, como añadidura, está el saqueo
de palabras por parte de películas y canciones idiotas y esas niñas con novios
revoltosos en un parque, entre arbustos enanos.
Y hay a quien gustan mucho las escenas
y tocar la guitarra sentimental de todos los salones y de todas las playas adolescentes,
lánguidas igual que un veraneo despacioso,
mientras algunos más nos quedamos a solas,
bebiendo (y arrugados como estúpidos plátanos),
pensando qué decir.
En mi casa jamás se dijeron en alto las cosas importantes.
Busca hoy dentro de ti una lágrima, un gesto de ternura: Ya se nos hizo tarde para esas tonterías.
JOSÉ LUIS PIQUERO (Mieres, 1967) Julián Rodríguez Marcos (Ceclavín, 1968-Segovia, 2019) in memoriam
