Fields of gold - Sting

Regreso a los veranos de la infancia

a los días de saqueos en las huertas,
al frescor del agua del río y de la alberca,
a aquel baile con mis manos en tu talle,
a las largas noches de juegos en la calle 

al pegajoso bochorno de las tardes de tormenta,
a las tertulias de vecinos al fresco de las puertas,
al primer cigarrillo, a las toses y a las risas,
a la caja de las hostias y al vino de la misa,

al color de las rodillas heridas, rojo sangre,
al blanco de la ropa tendida en el alambre,
a las ranas, a las bicis y a los nidos,
al llegar tarde a cenar, al yo no he sido,

a las flores que adornan las ventanas,
al hoy es infinito, nunca llega mañana,
a los juegos con los viejos compañeros,
al beso furtivo, a los amigos nuevos,

al pajaro que canta en su jaula a la mañana,
a la moto y la melena del novio de tu hermana,
a las noches de insomnio en las aceras,
al olor de la tortilla de patatas de mi abuela,

al refugio entre los árboles allá en la carretera,
al maldito siete en la camisa nueva,
a la sombra del naranjo, limonero lunero,
a la navaja de cachas de madera de mi abuelo,

a las eternas siestas forzadas y en silencio,
a la infancia lejana, la patria de los sueños, 
a las manos laboriosas y firmes de mi padre
al consuelo en la mirada y los besos de mi madre.

                               Comandante Ternura