Ante iniciativas de este tipo, hay gente que dice que no valen para nada, que son gestos de cara a la galería, organizados por los políticos, quizás para lavar sus malas conciencias, etc....
Yo me pregunto: ¿Si no hacemos nada, conseguiremos algo?.... Pues eso.
Yo he visto las maravillas de la creación sin ni tan siquiera abrir los ojos. Y tu siempre has estado a mi lado, a miles de kilómetros o entre mis brazos. Te amo como se ama por primera vez, cuando aún no hay constumbres. Lejos de las leyes de los hombres, donde se diluye el horizonte. He visto el paraíso y el infierno sin ni tan siquiera abrir los ojos, y tu siempre has estado a mi lado, a miles de kilómetros o entre mis brazos. Te amo como se ama por primera vez cuando aún no hay costumbres. Lejos de las leyes de los hombres donde se diluye el horizonte.
Pero... ¿Quién puede comprar o vender el cielo o el calor de la tierra? . Esa idea es para nosotros extraña. Ni el frescor del aire, ni el brillo del agua son nuestros. ¿Cómo podría alguien comprarlos?
Tenéis que saber que cada trozo de esta tierra es sagrada para mi pueblo. Cada aguja de un abeto, cada playa de arena, cada niebla en la profundidad de los bosques, cada claro entre los árboles, cada insecto que zumba es sagrado para el pensar y sentir de mi pueblo. La savia que sube por los árboles es sagrada experiencia y memoria de mi gente.
Nos sentimos alegres en estos bosques. Ignoro el por qué, pero nuestra forma de vivir es diferente a la vuestra. El agua cristalina, que corre por los arroyos y los ríos no es sólo agua, es también la sangre de nuestros antepasados. Si os la vendiéramos tendríais que recordar que es sagrada, y enseñarlo así a vuestros hijos. De hecho, los ríos son nuestros hermanos.
Nos libran de la sed, arrastran nuestras canoas y nos procuran alimento. Cada imagen que reflejan las claras aguas de los lagos son el recuerdo de los hechos que ocurrieron y la memoria de mis gentes. El murmullo del agua es la voz del padre de mi padre.
Cuando el último Piel Roja de esta tierra desaparezca y su recuerdo sea solamente la sombra de una nube sobre la pradera, todavía estará vivo el espíritu de mis antepasados en estas orillas y estos bosques.
En el día del padre, quisiera felicitar a todos los padres, como me han felicitado a mí mis hijas, con la voz de “La Negra”. No se me ocurre una forma mejor de felicitar a nadie.
Sirva, pues, este post para todos los padres, pero también para las madres, para los nuevos padres que son los abuelos y, en general, para todos aquellos que aman o se sienten amados.
“Lo mas importante que un padre puede hacer por sus hijos es amar a la madre de ellos”
En Norteamérica, los negros luchan para conquistar su dignidad, mientras en España, Paco el Bajo, se ve obligado a tragarse la suya para que su familia no muera de hambre.
EEUU se mete en una guerra absurda contra el comunismo, mientras Quirce ve como su padre es exhibido como perro de caza.
Mientras el mundo llora la muerte de John Fitzgerald Kennedy, Régula, mujer y pobre, apenas sabe poner su nombre , aunque alguno lo celebre como una conquista social del régimen.
Mientras los estudiantes levantan los adoquines de París en busca de la playa, Azarías le levanta los pies del suelo al señorito Iván, en venganza de la Milana y de toda su familia, de toda su gente, de toda una generación que se comió su miseria en silencio, sin molestar a nadie, mientras los señoritos paseaban por sus cortijos con sus perros, sus caballos y su doble moral , repartiendo dádivas en alguna ocasión especial y rogando a Dios que todo permaneciera igual.
Por fin muere el otro Paco y poco a poco se abre un horizonte de grandes esperanzas.
Ahora, cuando echamos la vista atrás y esa época nos parece tan lejana y tan increíble, Paco, Quirce, Régula , Azarías...¡ojala estuviérais aquí!
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.
"Una canción es una experiencia: no hay necesidad de entender las palabras para entender la experiencia. Intentar entender el significado completo de las palabras puede destruir el sentimiento de la experiencia como un todo.
Cuando yo muera, la gente va a interpretar todo de mis canciones. Van a interpretar hasta la última puñetera coma. Ellos no saben lo que significan las canciones. Mierda, ni yo mismo sé lo que significan."
