| Celebro la felicidad y la tristeza, la risa, la sonrisa, el coraje, el guaraní y el español, la duda, la certeza, el bosque y los caminos, el polvo, el barro y el televisor, la cama -cualquier cama, en especial la mía-, la almohada, la colcha de poyvi, el colchón, alguna que otra sábana que juegue con la funda sin importar su anchura o su largor y grande o pequeño, o mediano o inmenso, un suavísimo y muelle, artístico almohadón. Celebro el té de malva, el alcanfor, la memoria dormida que despierta, una botella de agua o soda, o alcohol, el gas, las cacerolas y asaderas, cucharitas, cucharas, cucharón, jarras de vidrio, espumaderas, apio, cucharas de madera, cuchillo, tenedor las hojas de papel y de lechuga, de acelga y espinaca y de repollo, blocks, libros de cuentos chinos, lapiceras, cuadernos de entrecasa o tipo exportación. Hoy celebro estas ganas Hoy celebro estas ganas de decir que te quiero sin mencionar un nombre, sin ninguna alusión: Ese amor que se da, y el que se recibe borran todo vestigio de amargor y alzan muros inmensos, infranqueables a la desdicha y a la incomprensión. Celebro el viento norte aunque esparza hojas secas y arenilla o piedritas alrededor. Hoy celebro la gracia Hoy celebro la gracia de estar viva. Celebro el día de la celebración; esta felicidad de contemplar la vida no como un campo de concentración ni como si un espejo reflejara nuestro rostro sonriente y triunfador. Celebro, por sobre las iniquidades, el mínimo detalle evocador escondido en alguna minúscula molécula dispuesto a convertir en bienhechor el tiempo que a pesar de los pesares, en contra de su fama de gran simulador, mientras sonriente descubre y desbarata los trucos del más célebre y hábil prestidigitador, accede nuevamente a tolerar mi cotidiano tranco y refrendar el reiterado pacto de mutua colaboración. |
| Caía ya la luz sobre las calles ya caía en tu cuerpo —en un hotel oscuro, o en no sé qué habitación sin muebles de no sé qué ciudad— la luz agonizante de velas encendidas. Un temblor de velas, o un temblor de árboles, en el otoño sucedía —no lo sé— en la ciudad que no recuerdo —ya esa desmemoriada sensación de haber estado allí, ignoro adónde, con alguien que no sé, quizás en la ciudad que siempre olvido. Tal vez era la lluvia: mi pasado ocupa un escenario de calles desoladas. Sin duda era la lluvia golpeando los cristales de un taki, con alguien a mi lado, con alguien que ha perdido sus rasgos con el tiempo. O era yo —no lo sé—, tal vez yo mismo reflejado en cristales mojados por la lluvia. Quizás era en verano, no recuerdo, y era otra ciudad la que ahora olvido. Una ciudad con bares junto al mar, donde tú nunca estabas. No sé bien qué ciudad era aquélla en que la luz tenía la apariencia de una flor abrasada, pero tus manos frías estaban en mis manos, tal vez en algún cine con palcos de oro viejo, en su caliente oscuridad. Una ciudad se vive como un cuerpo, se olvida como él. Posiblemente ahora evoco ciudades que existieron al lado de esos cuerpos que existieron en ciudades que existen tal vez en el olvido. Que deben existir, pero no sé. Felipe Benítez Reyes |
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