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lunes, 26 de septiembre de 2022

Cuanto tiempo - Percance Laplace



Y RECORDAR NO ES VIVIR

Ahora recuerdo los blandísimos atardeceres,
los atardeceres de espliego y luciérnagas,
cuando, al salir del cine, paseábamos
por las afueras del pueblo y nos uníamos
—excúsame, por favor, la palabra— por la cintura
y nos besábamos y todo, entre silencios,
ruborizados de tanto atrevimiento.
Ahora lo recuerdo clara y fríamente
—nada más puedo hacer— y veo tus ojos dulcísimos
y te siento jadear, temerosa y dócil,
pero ya no me recorre la espalda
aquel escalofrío de entonces, ni hallo
la redondez de tus pechos en las manos. Ahora
ordeno palabras: un juego, un ejercicio;
y soy plácidamente feliz, tal vez
profundamente feliz. Ahora las venas
se me han endurecido tanto que no siento
latir la sangre. Ahora sólo recuerdo.
Y recordar no es vivir de nuevo.

      Miquel Martí Pol 
(Roda de Ter, 1929 - Vic, 2003 )


La llegada del otoño, con su falta de luz y presencia de frío suele ser un tiempo propicio para dejarnos arrastrar por la melancolía. Si bien de vez en cuando apetece, e incluso es conveniente, visitar, con el recuerdo, los viejos lugares y situaciones donde uno fue feliz, no es bueno dejarse atrapar por la nostalgia y que esta arraigue en nuestro corazón.

La música de "aquellos maravillosos años" pone banda sonora a un fantástico poema que nos habla de eso, recordar está bien pero no es volver a vivir.

¡Salud y nostalgia en pequeñas dosis!

miércoles, 20 de julio de 2022

Cielo hermético - Fito & Fitipaldis



 





 El paso del tiempo


Se hace, pues, inútil
retomar aquellos versos
que guardamos muchos años atrás
e intentar adaptarlos
al nuevo ritmo del tiempo.
Quiero decir que, en conciencia,
ya no puede decirse ahora caridad
ni amor ni libertad como entonces.
Envejecen los versos
y la voz se nos deforma
si no tratamos, tenaces, de entender
que ha cambiado el sentido
vital de las palabras.
Es una pendiente fácil
y resbaladiza, que no nos deja
crecer. Para los que luchan
siempre se hace corto el tiempo;
los otros se extasían
y protestan, airados,
contra cualquier viento que agite
el agua del pilón que los conserva.
Y se mojan entre sí,
displicentes, con las viejas
palabras. Porque el juego
consiste en sentirse
siempre húmedo, convencido, inefable.

        Miquel Martí Pol  (Roda de Ter, 1929 - Vic, 2003 )