Memorias de la carretera - Miguel Ríos

En el año 2008 se publicaba el disco que contiene la canción que suena hoy en el blog.

Se llamó "Solo o en compañía de otros" y se anunció como una especie de despedida del rockero granadino. En palabras del propio Miguel, supone "una especie de larga vuelta al ruedo como si fuera la última, ahora que las carreteras se ensanchan y mi tiempo se contrae. Supongo que, anímicamente, estoy completando el círculo que empecé hace mucho tiempo versionando los éxitos de los viejos rockeros que nunca mueren, y que se está cerrando, cantando con algunos de los muchos hijos del rock and roll con los que he compartido música, emociones y algún pequeño vicio a lo largo del camino."

Aunque no se dijera abiertamente, era un especie de despedida cerrando un círculo que había empezado 46 años atrás. Un año después de publicar el disco, inició una gira, con el mismo nombre del tema de hoy, que iba a poner punto y final a su dilatada trayectoria artística. La gira duró dos años y al final de esta comenzó un nuevo tour que se llamaría "Bye, bye, Ríos" que aseguraba que sería la definitiva.

Algunos discos y conciertos después, incluyendo colaboraciones en diversos homenajes y causas benéficas, en mayo de 2021, anuncia nuevo disco y posterior gira de presentación, incumpliendo, una vez más, su tan anunciada retirada. 

Y es que está claro que los viejos rockeros, algún día morirán, pero nunca se retiran y permanecerán encima del escenario y en contacto con su público hasta su último aliento.

La letra de la canción que suena es del propio Miguel y la música es de Carlos Raya y en ella nos cuenta la vida de los músicos durante las grandes giras, viviendo de hotel en hotel y recorriendo gran cantidad de kilómetros de carreteras de todo tipo, de la misma manera que lo había hecho anteriormente en la exitosa "Blues del autobús".

Siempre es un placer comprobar que el gran Miguel Ríos no se ha retirado y poder disfrutar de su extraordinaria voz y de su inagotable energía. 

¡Salud, sed bienvenid@s, hij@s del rock and roll, disfrutando y sintiéndolo hasta el último día!

A thousand kisses deep - Leonard Cohen

Besos

Mis besos lloverán sobre tu boca oceánica
primero uno a uno como una hilera de gruesas gotas
anchas gotas dulces cuando empieza la lluvia
que revientan como claveles de sombra
luego de pronto todos juntos
hundiéndose en tu gruta marina
chorro de besos sordos entrando hasta tu fondo
perdiéndose como un chorro en el mar
en tu boca oceánica de oleaje caliente
besos chafados blandos anchos como el peso de la plastilina
besos oscuros como túneles de donde no se sale vivo
deslumbrantes como el estallido de la fe
sentidos como algo que te arrancan

comunicantes como los vasos comunicantes
besos penetrantes como la noche glacial en que todos nos abandonaron
besaré tus mejillastus pómulos de estatua de archilla adánica
tu piel que cede bajo mis dedos
para que yo modele un rostro de carne compacta
idéntico al tuyo
y besaré tus ojos más grandes que tú toda
y que tú y yo juntos y la vida y la muerte
del color de la tersura
de mirada asombrosa como encontrarse en la calle con
uno mismo
como encontrarse delante de un abismo
que nos obliga a decir quién somos
tus ojos en cuyo fondo vives tú
como en el fondo del bosque más claro del mundo
tus ojos que tú no conoces
que miran con un gran golpe aturdidor
y me inmutan y me obligan a callar y a ponerme serio
como si viera de pronto en una sola imagen
toda la trágica indescifrable historia de la especie
tus ojos de esfinge virginal
de silencio que resplandece como el hielo
tus ojos de caída durante mil años en el pozo del olvido
besaré también tu cuello liso y vertiginoso como un tobogán inmóvil
tu garganta donde la vida se anuda como un fruto
que se puede morder
tu garganta donde puede morderse la amargura
y donde el sol en estado líquido circula por tu voz y tus venas
como un cogñac ingrávido y cargado de electricidad
besaré tus hombros construidos y frágiles como la ciudad
de Florencia
y tus brazos firmes como un río caudal
frescos como la maternidad
rotundos como el momento de inspiración
tus brazos redondos como la palabra de Roma
amorosos a veces como el amor de las vacas por los terneros
y tus manos lisas y buenas como cucharas de palo
tus manos incitadoras como la fiebre
o blandas como el regazo de la madre del asesino
tus manos que apaciguan como saber que la bondad existe
besaré tus pechos globos de ternura
besaré sobre todo tus pechos más tibios que la convalescencia
y que pesan en el hueco de mi mano como la evidencia
en la mente del sabio
tus pechos pesados fluidos tus pechos de mercurio solar
tus pechos anchos como un paisaje escogido definitivamente
inolvidables como el pedazo de tierra donde habrán
de enterrarnos
calientes como las ganas de vivir
con pezones de milagro y dulces alfileres
que son la punta donde de pronto acaba chatamente
la fuerza de la vida y sus renovaciones
tus pezones de botón para abrochar el paraíso
de retoño del mundo que echa flores de puro júbilo
tus pezones submarinos de sabor a frescura
besaré mil veces tus pechos que pesan como imanes
y cuando los aprieto se desparraman como el son
en los trigales
tus pechos de luz materializada y de sangre dulcificada
generosos como la alegría de aceptar la tristeza
tus pechos en donde todo se resuelve
donde acaba la guerra la duda la tortura
y las ganas de morirse
besaré tu vientre firme como el planeta Tierra
tu vientre de llanura emergida del caos
de playa rumorosa
de almohada para la cabeza del rey después de entrar a saco
tu vientre misterioso cuna de la noche desesperada
remolino de la rendición y del deslumbrante suicidio
donde la frente se rinde como una espada fulminada
tu vientre montón de arena de oro palpitante
montón de trigo negro cosechado en la luna
montón de tenebroso humos incitante
tu vientre regado por los ríos subterráneos
donde aún palpitan las convulsiones del parto de la tierra
tu vientre contráctil que se endurece como un brusco
recuerdo que se coagula
y ondula como las colinas
y palpita como las capas más profundas del mar océano
tu vientre lleno de entrañas de temperatura insoportable
tu vientre que ruge como un horno
o que está tranquilo y pacificado como el pan
tu vientre como la superficie de las olas
lleno hasta los bordes de mar de fondo y de resacas
lleno de irresistible vértigo delicioso
como una caída en un ascensor desbocado
interminable como el vicio y como él insensible
tu vientre incalculadamente hermoso
valle en medio de ti en medio del universo
en medio de mi pensamiento

en medio de mi beso auroral
tu vientre plaza de todos
partido de luz y sombra y donde la muerte trepida
suave al tacto como la espalda del toro negro de la muerte
tu vientre de muerte hecha fuente para beber la vida
fuerte y clara
besaré tus muslos de catedral
de pinos paternales
practicables como los postigos que se abren sobre
lo desconocido
tus muslos para ser acariciados como un recuerdo pensativo
tensos como un arco que nunca se disparará
tus muslos cuya línea representa la curva del curso de los tiempos
besaré tus ingles donde anida la fragilidad de la existencia
tus ingles regadas como los huertos mozárabes
translúcidas y blancas como la vía láctea
besaré tu sexo terrible
oscuro como un signo que no puede nombrarse sin tartamudear
como una cruz que marca el centro de los centros
tu sexo de sal negra
de flor nacida antes que el tiempo
delicado y perverso como el interior de las caracolas
más profundo que el color rojo
tu sexo de dulce infierno vegetal
emocionante como perder el sentido
abierto como la semilla del mundo
tu sexo de perdón para el culpable sollozante
de disolución de la amargura y de mar hospitalario
y de luz enterrada y de conocimiento
de amor de lucha a muerte de girar de los astros
de sobrecogimiento de hondura de viaje entre sueños
de magia negra de anonadamiento de miel embrujada
de pendiente suave como el encadenamiento de las ideas
de crisol para fundir la vida y la muerte
de galaxia en expansión
tu sexo triángulo sagrado besaré
besaré besaré
hasta hacer que toda tú te enciendas
como un farol de papel que flota locamente en la noche.

Tomás Segovia (España, 1927-México, 2011)

25 or 6 to 4 - Chicago

 

Larga noche de piedra

El techo es de piedra.
De piedra son los muros
y las tinieblas.
De piedra el suelo
y las rejas.
Las puertas,
las cadenas,
el aire,
las ventanas,
las miradas,
son de piedra.
Los corazones de los hombres
que a lo lejos acechan,
hechos están
también
de piedra.
Y yo, muriendo
en esta larga noche
de piedra.

Celso Emilio Ferreiro

I feel love - The Dead Weather

Eufemismos

Hacer la cama y hacer el amor

son dos eufemismos desafortunados.

La cama ya está hecha

al amor ya está hecho

(nos lo entregan hecho 

desde que nacemos).

Por eso yo venero

las camas deshechas,

ese enredo de sábanas

y restos de agitación nocturna

que demuestra,

la mayoría de las veces,

que todavía hay ingenuos

que intentan amarse.

Alexis Díaz Pimienta (La Habana, 1966)

Good times roll - The Cars

Celebro la felicidad Celebro la felicidad y la tristeza, la risa, la sonrisa, el coraje, el guaraní y el español, la duda, la certeza, el bosque y los caminos, el polvo, el barro y el televisor, la cama -cualquier cama, en especial la mía-, la almohada, la colcha de poyvi, el colchón, alguna que otra sábana que juegue con la funda sin importar su anchura o su largor y grande o pequeño, o mediano o inmenso, un suavísimo y muelle, artístico almohadón. Celebro el té de malva, el alcanfor, la memoria dormida que despierta, una botella de agua o soda, o alcohol, el gas, las cacerolas y asaderas, cucharitas, cucharas, cucharón, jarras de vidrio, espumaderas, apio, cucharas de madera, cuchillo, tenedor las hojas de papel y de lechuga, de acelga y espinaca y de repollo, blocks, libros de cuentos chinos, lapiceras, cuadernos de entrecasa o tipo exportación. Hoy celebro estas ganas Hoy celebro estas ganas de decir que te quiero sin mencionar un nombre, sin ninguna alusión: Ese amor que se da, y el que se recibe borran todo vestigio de amargor y alzan muros inmensos, infranqueables a la desdicha y a la incomprensión. Celebro el viento norte aunque esparza hojas secas y arenilla o piedritas alrededor. Hoy celebro la gracia Hoy celebro la gracia de estar viva. Celebro el día de la celebración; esta felicidad de contemplar la vida no como un campo de concentración ni como si un espejo reflejara nuestro rostro sonriente y triunfador. Celebro, por sobre las iniquidades, el mínimo detalle evocador escondido en alguna minúscula molécula dispuesto a convertir en bienhechor el tiempo que a pesar de los pesares, en contra de su fama de gran simulador, mientras sonriente descubre y desbarata los trucos del más célebre y hábil prestidigitador, accede nuevamente a tolerar mi cotidiano tranco y refrendar el reiterado pacto de mutua colaboración. Gladys Carmagnol (Paraguay, 1939-2015)

Lo que sueñas vuela - Marlango

Little Gidding V 

No cesaremos la exploración
y el final de toda nuestra búsqueda

será llegar allí a donde comenzamos,
y conocer el lugar por primera vez.
A través de la desconocida y olvidada puerta.

Cuando el final de la tierra quede por descubrir
será lo que fue al comienzo:
En la fuente del río más largo
la voz de la cascada oculta
y los niños en el manzano.

Desconocida por no buscada,
pero escuchada, a medias, en el silencio
entre dos olas del mar.

Rápido ahora, aquí, ahora, siempre
una condición de simplicidad completa
(que cuesta nada menos que todo).

Y todo irá bien
Y todas las cosas saldrán bien
cuando las lenguas de la llama se enlacen
en el nudo de fuego coronado
y la lumbre y la rosa sean una.

Y todo irá bien… y todos las cosas saldrán bien.

T.S. Eliot

Linger - The Cranberries

Persistencia del olvido Recuerdo una ciudad como recuerdo un cuerpo. Caía ya la luz sobre las calles ya caía en tu cuerpo —en un hotel oscuro, o en no sé qué habitación sin muebles de no sé qué ciudad— la luz agonizante de velas encendidas. Un temblor de velas, o un temblor de árboles, en el otoño sucedía —no lo sé— en la ciudad que no recuerdo —ya esa desmemoriada sensación de haber estado allí, ignoro adónde, con alguien que no sé, quizás en la ciudad que siempre olvido. Tal vez era la lluvia: mi pasado ocupa un escenario de calles desoladas. Sin duda era la lluvia golpeando los cristales de un taki, con alguien a mi lado, con alguien que ha perdido sus rasgos con el tiempo. O era yo —no lo sé—, tal vez yo mismo reflejado en cristales mojados por la lluvia. Quizás era en verano, no recuerdo, y era otra ciudad la que ahora olvido. Una ciudad con bares junto al mar, donde tú nunca estabas. No sé bien qué ciudad era aquélla en que la luz tenía la apariencia de una flor abrasada, pero tus manos frías estaban en mis manos, tal vez en algún cine con palcos de oro viejo, en su caliente oscuridad. Una ciudad se vive como un cuerpo, se olvida como él. Posiblemente ahora evoco ciudades que existieron al lado de esos cuerpos que existieron en ciudades que existen tal vez en el olvido. Que deben existir, pero no sé. Felipe Benítez Reyes

Afirika - Angélique Kidjo

Programa WOMAD 2025

Canto negro

¡Yambambó, yambambé!

Repica el congo solongo,
repica el negro bien negro;
congo solongo del Songo
baila yambó sobre un pie.

Mamatomba,
serembe cuserembá.

El negro canta y se ajuma,
el negro se ajuma y canta,
el negro canta y se va.
Acuememe serembó,
aé
yambó,
aé

Tamba, tamba, tamba, tamba,
tamba del negro que tumba;
tumba del negro, caramba,
caramba, que el negro tumba:
¡yamba, yambó, yambambé!

Nicolás Guillén

De nuevo, las piedras de la ciudad monumental de Cáceres, se llenan de música, color, interculturalidad y mestizaje.

La solidaridad y la empatía hacia el distinto se mezcla con la cerveza y los efluvios de pócimas y brebajes mágicos que propician el buen rollo y la felicidad.

Un año más, ¡¡Cáceres es Womad!!

Mother and child reunion - Paul Simon

Madre

¿Has visto alguna vez a tu vieja madre

en el momento en que te hace la cama,
extiende, estira, remete y acaricia la sábana,
para que no quede ni una sola molesta arruga?
Su respiración, el gesto de sus manos y sus palmas
son tan amorosas
que en el pasado sigue apagando el incendio de Persépolis
y en el presente aplacan ya alguna tempestad futura
en el mar de China o en otro hasta hoy desconocido…

Vladimir Holan

Neon knights - Black Sabbath

Corría el año 1980 cuando Black Sabath afrontaba un momento crucial en su trayectoria. Acababan de echar de la banda a su icónico cantante, y líder espiritual, el mítico Ozzy Osbourne.

Tras unos años de éxito total, publicando algunos de los trabajos considerados fundamentales y referentes del heavy metal, pasaban por una época oscura, su fama iba decayendo y prácticamente estaban anclados en el olvido.

Intentando reverdecer viejos laureles, decidieron irse todos juntos a una mansión de Los Ángeles para componer y grabar un nuevo disco que habría de suponer la vuelta de Black Sabath a la cumbre de la música rock. Lamentablemente, lo que se venía cociendo durante mucho tiempo, terminó por explotar en aquellos días de convivencia más continua e intensa. 

Los problemas con el alcohol y las drogas minaban la convivencia entre los miembros del grupo, sobre todo entre Ozzy y los demás. La actitud de Osbourne no invitaba a confiar en que pudiese afrontar las sesiones de trabajo de una nueva grabación y, mucho menos, la posterior gira de promoción y presentación del nuevo trabajo. Finalmente deciden expulsar de la banda al ínclito Ozzy y, para sustituirlo, llaman al gran Ronnie James Dio que acababa de abandonar Rainbow. De esta forma, la voz del bueno de Dio, pasaría a formar parte del álbum"Heaven and Hell".

Así fue como, lo que se suponía que sería una hecatombe que terminaría de destruir al grupo, marcó el resurgir del mismo y se convirtió en la vuelta, a lo grande, de los míticos Black Sabath.

Este trabajo se publicó el 25 de abril de 1980 y el tema que suena hoy, fue el último que se compuso para terminar de completar el disco y se grabó deprisa y corriendo para cerrar la cara A del álbum.

Como en muchas otras ocasiones, lo que empieza siendo un tema de relleno para completar una serie de canciones para publicar, termina siendo uno de las mejores canciones del grupo y considerada, por una amplía mayoría de expertos, como todo un icono y un auténtico himno del metal.

Así pues, espero que disfrutéis del tema que marcó la vuelta de los Black Sabath a la cima del rock mundial y os proporcione la energía suficiente para afrontar lo que venga (después de lo que llevamos en los últimos años sólo faltan alienígenas y meteorito).

¡Salud y que lo que venga nos pille cargados de energía y rock and roll!

A girl like you - Edwyn Collins

Y si Dios fuera mujer

¿Y si Dios fuera mujer?

pregunta Juan sin inmutarse,
vaya, vaya si Dios fuera mujer
es posible que agnósticos y ateos
no dijéramos no con la cabeza
y dijéramos sí con las entrañas.

Tal vez nos acercáramos a su divina desnudez
para besar sus pies no de bronce,
su pubis no de piedra,
sus pechos no de mármol,
sus labios no de yeso.

Si Dios fuera mujer la abrazaríamos
para arrancarla de su lontananza
y no habría que jurar
hasta que la muerte nos separe
ya que sería inmortal por antonomasia
y en vez de transmitirnos SIDA o pánico
nos contagiaría su inmortalidad.

Si Dios fuera mujer no se instalaría
lejana en el reino de los cielos,
sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno,
con sus brazos no cerrados,
su rosa no de plástico
y su amor no de ángeles.

Ay Dios mío, Dios mío
si hasta siempre y desde siempre
fueras una mujer
qué lindo escándalo sería,
qué venturosa, espléndida, imposible,
prodigiosa blasfemia.

Mario Benedetti

All i wanna do is make love to you - Heart

“Soberana y alta señora:

El herido de punta de ausencia, y el llagado de las telas del corazón, dulcísima Dulcinea del Toboso, te envía la salud que él no tiene. Si tu fermosura me desprecia, si tu valor no es en mi pro, si tus desdenes son en mi afincamiento, maguer que yo sea asaz de sufrido, mal podré sostenerme en esta cuita, que además de ser fuerte es muy duradera. Mi buen escudero Sancho te dará entera relación, ¡oh bella ingrata, amada enemiga mía!, del modo que por tu causa quedo. Si gustares de socorrerme, tuyo soy; y si no, haz lo que te viniere en gusto, que con acabar mi vida habré satisfecho a tu crueldad y a mi deseo.

Tuyo hasta la muerte,

El caballero de la triste figura”

Carta de Don Quijote a Dulcinea del Toboso

Fix you - Coldplay

GENTE BUENA

Hay gente que te la hace fácil. Que te allana el camino. Que te corre las piedras que vos no viste, porque estabas demorado en otro pantano.

Gente que festeja tu sonrisa. Que te pone una manta, porque como tiene frío, se adelanta al tuyo.

Gente que escucha con el corazón y mirándote a los ojos. Gente a la que no le importa gastar un minuto en discutir algo que no le suma a ninguna de las dos partes. Es gente que te cuida. Te valora y te respeta, sobre todo cuando estás ausente.

Es gente que te quiere sin vueltas, sin enrosques. Sin pedido de facturas, ni reproches. Gente que te elige por tu compañía. Por quién eres. Porque acepta tu herida y tu belleza.

Gente buena que acompaña tu dolor sin cuestionarlo. Tus decisiones sin juzgarlas. Gente que vuela con tu vuelo y te recuerda los tres deseos que te tocan para tu cumpleaños.

Gente que alimenta tu alma. Que se alegra por tu existencia. La celebra. Gente que sana, que cura, que salva. Esa gente se vuelve imprescindible. Le da sentido a tu mundo cuando de vez en cuando se te apaga.

Esa gente es necesaria. Se la cuida como oro y uno tiene que valorarla cuando esta, no cuando hace falta. Es gente que Si. A esa gente se la ama. Y PUNTO. 

Lorena Pronsky

Estamos bien - Santero y los muchachos

Mi vida huele a flor  He redondeado esquinas para no encontrar monstruos a la vuelta y me han atacado por la espalda. He lamido mi cara cuando lloraba para recordar el sabor del mar y solo he sentido escozor en los ojos. He esperado de brazos cruzados para abrazarme y me he dado de bruces contra mi propio cuerpo. He mentido tanto que cuando he dicho la verdad no me he creído. He huido con los ojos abiertos y el pasado me ha alcanzado. He aceptado con los ojos cerrados cofres vacíos y se me han ensuciado las manos. He escrito mi vida y no me he reconocido. He querido tanto que me he olvidado. He olvidado tanto que me he dejado de querer. Pero he muerto tantas veces que ahora sé resucitar —la vida es quien tiene la última palabra—. He llorado tanto que se me han hecho los ojos agua cuando he reído, y me he besado. He fallado tantas veces que ahora sé cómo discernir los aciertos de lo inevitable. He sido derrotada por mí misma con dolor y consciencia, pero la vuelta a casa ha sido tan dulce que me he dejado ganar —prefiero mi consuelo que el aplauso—. He perdido el rumbo pero he conocido la vida en el camino. He caído pero he visto estrellas en mi descenso y el desplome ha sido un sueño. He sangrado, pero todas mis espinas han evolucionado a rosa. Y ahora mi vida huele a flor. Elvira Sastre (Segovia, 1992)

Nutshell - Alice In Chains

Con estrépitos de músicas vengo

Con estrépitos de músicas vengo,
con cornetas y tambores.

Mis marchas no suenan solo para los victoriosos,
sino para los derrotados y los muertos también.
Todos dicen: es glorioso ganar una batalla.
Pues yo digo que es tan glorioso perderla.
¡Las batallas se pierden con el mismo espíritu que se ganan!
¡Hurra por los muertos!
Dejadme soplar en las trompas, recio y alegre, por ellos.
¡Hurra por los que cayeron,
por los barcos que se hundieron el la mar,
y por los que perecieron ahogados!
¡Hurra por los generales que perdieron el combate y por todos los héroes
vencidos!
Los infinitos héroes desconocidos valen tanto como los héroes mas
grandes de la Historia.

Walt Whitman (1819-1892)

Salud, dinero y amor - Los Rodríguez

Brindis cotidiano

¡Brindo,
por una paz perenne (no sólo duradera),
que dure,
lo que dure el hombre en esta tierra!

¡Brindo,
por la alegría del planeta!
¡Brindo por el arroz y la lenteja!
¡Y porque todos tengamos un poeta!

¡Brindo,
por la felicidad pequeña,
por el amor grande,
por la sonrisa tierna!

¡Brindo con las copas de todos los árboles
de la tierra!
… Y brindo de verdad,
( ¡aunque no salga de esta borrachera! )

Gloria Fuertes (Madrid, 1917-1998)

My favorite game - The Cardigans

Los amorosos

Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.

Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.
Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.

Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.

Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre -¡que bueno!- han de estar solos.
Los amorosos son la hidra del cuento.
Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.
En la oscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.
Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.

Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.
Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor
como una lámpara de inagotable aceite.

Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.
Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.

Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo,
complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida,
y se van llorando, llorando,
la hermosa vida.

Jaime Sabines (México, 1926-1999)

Stand by me - Oasis

PORVENIR

Te llaman porvenir
porque no vienes nunca.
Te llaman: porvenir,
y esperan que tú llegues
como un animal manso
a comer en su mano.

Pero tú permaneces
más allá de las horas,
agazapado no se sabe dónde.
... Mañana!
Y mañana será otro día tranquilo
un día como hoy, jueves o martes,
cualquier cosa y no eso
que esperamos aún, todavía, siempre.

Ángel González (Oviedo, 1925-Madrid, 2008)

Spitting off the edge of the world - Yeah Yeah Yeahs

Los hombres huecos

I

Somos los hombres huecos
somos los hombres rellenos
apoyados uno en otro
la mollera llena de paja. ¡Ay!
Nuestras voces resecas, cuando
susurramos juntos
son tranquilas y sin significado
como viento en hierba seca
o patas de ratas sobre cristal roto

en la bodega seca de nuestras provisiones

Figura sin forma, sombra sin color,
fuerza paralizada, gesto sin movimiento;
los que han cruzado
con los ojos derechos, al otro Reino de la muerte
nos recuerdan —si es que nos recuerdan— no como
perdidas almas violentas, sino sólo
como los hombres huecos
los hombres rellenados.

II

Ojos que no me atrevo a encontrar en sueños
en el reino de sueño de la muerte
esos ojos no aparecen:
ahí, los ojos son
luz del sol en la columna rota
ahí, hay un árbol meciéndose
y las voces son
en el canto del viento
más lejanas y más solemnes
que una estrella que se apaga.

No me acerque yo más
en el reino de sueño de la muerte
revístame yo también
de tan deliberados disfraces
pelaje de rata, piel de cuervo, palos cruzados
en un campo
comportándome igual que el viento
sin acercarme más…

No ese encuentro final
en el reino crepuscular.

T.S. Elliot (EEUU, 1888-Londres, 1965)

Traducción de José María Valverde

Hail to the king - Avenged sevenfold

Acta

En nombre de quienes lavan ropa ajena
(y expulsan de la blancura la mugre ajena).

En nombre de quienes cuidan hijos ajenos
(y venden su fuerza de trabajo
en forma de amor maternal y humillaciones) .

En nombre de quienes habitan en vivienda ajena
(que ya no es vientre amable sino una tumba o cárcel).

En nombre de quienes comen mendrugos ajenos
(y aún los mastican con sentimiento de ladrón).

En nombre de quienes viven en un país ajeno
(las casas y las fábricas y los comercios
y las calles y las ciudades y los pueblos
y los ríos y los lagos y los volcanes y los montes
son siempre de otros
y por eso está allí la policía y la guardia
cuidándolos contra nosotros).

En nombre de quienes lo único que tienen
es hambre explotación enfermedades
sed de justicia y de agua
persecuciones condenas
soledad abandono opresión muerte.

Yo acuso a la propiedad privada
de privarnos de todo.

Roque Dalton (El Salvador, 1935-1975)

Siempre estás allí - Barón Rojo

En mayo de 1983 se publicaba el tercer álbum de Barón Rojo, disco que estaba llamado a ser la consagración total del grupo y su lanzamiento a nivel internacional.

Tras el rotundo éxito de sus dos primeros trabajos, especialmente del segundo "Volumen brutal", del que se llegaron a vender más de 200.000 copias (una auténtica barbaridad si pensamos en un grupo de rock en español en la España de los 80).

Tras su actuación en 1982 en el festival de Reading y algunos conciertos en Inglaterra y América Latina, se pensó que era el momento de dar el salto al mercado internacional y demostrar que un grupo de rock español podía competir y alcanzar el nivel de los más grandes y, para ello, el primer paso era grabar el disco en un estudio de gran nivel que permitiera alcanzar un sonido digno de lo que eran, el mejor grupo de rock del país y lanzarse a conquistar el planeta entero.

"Metalmorfosis" se grabó en Battery Studios, en Londres, donde habían grabado grupos de la talla de Deff Leppard y Iron Maiden. En realidad eran los mismos míticos estudios Morgan que, en los años 70, habían acogido grabaciones de Led Zeppelin, Jethro Tull, Elton John y Black Sabbath, entre otros muchos, y que habían sido comprados por el holding de empresas Zomba, del que formaba parte Robert John Lange, productor de AC DC.

Era una forma de matar dos pájaros de un tiro, conseguir un sonido con calidad y conseguir abrirse paso en una de las grandes empresas que, en ese momento, controlaban buena parte del mercado internacional del rock.

El objetivo se cumplió a medias, pues aunque el sonido está al nivel de los mejores discos de heavy metal de la época y, posiblemente, sea el mejor disco de Barón Rojo, consiguiendo un gran éxito en nuestro país, gira y concierto multitudinarios incluidos, la repercusión internacional, por diversas razones que otro día trataremos en detalle, no estuvo a la altura esperada.

Aunque siguieron grabando discos con gran éxito, aunque ninguno alcanzó el éxito de Metalmorfosis ni Volumen brutal, lo cierto es que el Albatros del Barón fue, poco a poco, perdiendo altura en su vuelo hasta que a finales de 1989 se recogió definitivamente en su hangar a coger polvo soñando con lo que pudo ser y no fue.

El tema de hoy es una de las grandes baladas del heavy nacional y es un homenaje a esos seguidores que acompañan al grupo allá donde vayan, que portan unos valores que representan, más allá del amor al heavy y a sus ídolos, una auténtica forma de entender la vida.

¡Salud y larga vida al rock and roll!

Emborracharme - Lori Meyers

Lo difícil

Enamorarse es fácil.

Uno puede enamorarse
-sin demasiado esfuerzo-
varias veces al día,
a nada
que se lo proponga
y se mueva un poco por ahí;
y si es verano,
mi te cuento.

Enamorarse no tiene
mayor mérito.
Lo realmente difícil
-no conozco
ningún caso-
es salir entero
de una historia de amor.

Karmelo C. Iribarren (San Sebastián, 1959)

Radio free Europe - REM

Europa

Vieja señora de la polka y de Mahler,
yo vengo buscando a la madre de Rembrandt,
a la que creó a Goethe y a los carnavales,
la que tumbó a tiranos e inventó la imprenta.

No soy de la Europa de los tercios de Flandes,
de la banca suiza ni el tercer imperio,
la que mató a sus hijos en el campo de Marte
y tenía respuesta para cada misterio.

Vengo del secreto de la Monalisa,
de los días azules de Antonio Machado,

le rezo a los templos que no tienen prisa
y siempre perdonan mi mayor pecado.

Yo soy de la Europa de los cabarets,
la que nunca quemó ni a libros ni a herejes
ni decidió las guerras a la hora del té
o fabricó la troika del tejemaneje.

Yo soy europeo del mayo francés
de abril, de Portugal, de los claveles,
de quienes no llegan a fin de mes
pero dan la cara cada quince eme.

Más de Fellini que del Vaticano,
prefiero el sirtaki a bailar la oca,
un vals de Viena y no alzar la mano
y al lado del Támesis besarte en la boca.

Alma de clochard y de buquinista,
soy una novela de Georges Simenon.
sólo amo las banderas de los anarquistas
y el sí de las niñas que antes dicen no.

Soy el pianista del ghetto judío,
un moro en Venecia, un turco en el Rhin,
y viajo en el tren donde iban los mios
que ahora de nuevo se tienen que ir.

Yo soy la Alhambra y los puentes de Praga,
un helado que sabe a menta y limón,
un jipi que vende pulseras de alpaca
frente al banco central de la corrupción.

Te regalaré el anillo del nibelungo,
la tiara del Papa, las islas del Sena,
con tal de que cambies el rumbo del mundo
y el sueño de Europa merezca la pena.

Juan José Téllez (Algeciras, 1958)

Words - F.R. David

La poesía es una lengua minorizada

Comenzaría por el espesor. Su acidez, su ph.

Camina igual que una mujer:

entre la masacre de lo invisible

y el campo de concentración de la visibilidad.

Ladra estilo y final, 

una épica hospitalaria.

En el poema el lenguaje

se hace oídos sordos a sí mismo,

en él las palabras amplían

su círculo de amistades.

Hay que masturbar el abecedario

hasta que balbucee cosas

aparentemente inconexas.

Caja de cambios del habla,

gestos de otro orden.

La sonrisa del mosquito dentro de la piedra de ámbar.

No se trata de que no comprendas árabe.

No entiendes

poesía.

                                                                                                                                Yolanda Castaño (Santiago de Compostela, 1977)

All apologies - Nirvana

Me gusta la gente simple

Me gusta la gente simple

aunque yo soy complicado
la gente de casa pobre
y corazón millonario.

La que todavía suda,
la que se rompe las manos,
la que se juega la vida 

por el pan de sus hermanos.

Me gusta la gente simple
que al vino le llama vino,
la que al pan le llama pan
y enemigo al enemigo.

La que se da por entero 

y no tiene intermediarios
la que comparte conmigo 

el respeto a los milagros.

Me gusta la gente simple,
que se levanta temprano,
porque hay que limpiar la calle,
pintar el frente al mercado,
bajar del camión la fruta,
repartir los telegramas,
servir el café, la sopa, pescar,
embolsar la papa,
cortar el árbol preciso 

para hacer una guitarra
con la que un día el cantor, 

caminará por la patria
contando la gente simple,
que sin ella no hay nada,
ni siquiera la milonga
que en el mundo me declara.

Me gusta la gente simple
que hace la silla y la mesa,
los zapatos de mi madre,
el vestido de Teresa.

La que ríe fácilmente,
la que fácilmente llora,
la que inocente confía
que un día cambien las cosas.

Me gusta la gente simple
aunque yo soy complicado.

Facundo Cabral (La Plata,1937 - Ciudad de Guatemala, 2011)

Pretty fly (for a white guy) - The Offspring

Benditos los ignotos

Benditos los ignotos,
los que no tienen página

en internet, ni perfil
que los retrate en Facebook,
ni artículo que hable
de ellos en Wikipedia.

Los que no tienen blog.
Ni siquiera correo
electrónico, todo
les llega, si les llega,
con un ritmo más lento.

Tienen pocos amigos.
No exponen sus instantes.
No desgastan las cosas
ni el lenguaje. Net
para ellos es malla
que detiene la plata de los peces.

Benditos los que viven
como cuando nacieron
y pasan la mañana oyendo el olmo
que creció junto al río
sin que nadie
lo plantara.

Benditos los ignotos,
los que tienen
todavía
intimidad.

Juan Antonio González Iglesias (Salamanca, 1964)

Negra noche - Joaquín Sabina

La ciudad

Se hacen de hormigón y de cristal,
de lugares extraños y gentes ocupadas.

En todas crece un árbol
delante de la casa de un suicida
y hay niños que acostumbran a dormirse
soñando con un perro.

No faltan desayunos en hoteles lujosos,
ni tampoco familias con jardín,
pero son más frecuentes
los portales oscuros con pareja de novios,
el beso frío,
la rosa de cemento en la ventana.

Las calles desembocan en plazas descompuestas,
las tardes de domingo en las cafeterías
y el humo de los coches en los ojos del loco
que murmura sus años
y los cuenta sin fin
de metro en metro.

Al salir de los túneles sentimos
que los cielos de agua
son igual que una carta del pasado,
y suele comprenderse
que la vida es un arma lenta y de doble filo
en los pasos sin nadie,
en las noches vacías
o en la debilidad que tienen
las ciudades por los cines de barrio
y por las taquilleras muy pintadas.

A pesar de los plátanos, los olmos y los tilos,
a pesar de la hierba, si es que hablamos del Norte,
La gente que nos mira,
la gente que se salta los semáforos,
la que fluye delante de las tiendas,
necesita el amparo
de otra vegetación,
un sigilo de números y tarjetas de crédito
que extiende sus raíces por los sótanos
y busca soledad en los desvanes
como los muebles y las ratas viejas.

No es inútil viajar,
porque es cierto que todas las ciudades
amanecen de un modo parecido,
pero la noche llega en cada una
de manera distinta.

De día pueden verse
secretarias, conserjes, policías,
músicos callejeros y soldados,
dependientas que escuchan y sonríen,
oficinistas con olor a instancia,
conductores, extraños sacerdotes,
ejecutivos humillados.

Igual en todas partes,
porque apenas existen los kilómetros.

Pero existe la noche,
la soledad que borra los oficios
en un mundo habitado solamente
por hombres y mujeres,
confidencias de amarga valentía.

En las ciudades pueden encontrarse
relojes que se paran en la última copa,
la luna sobre un taxi
y todos los poemas que te escribo.

Luis García Montero (Granada, 1958)