Why can't I touch it? - Buzzcocks

El amor imposible

Tal vez el reloj no actuó con exactitud.

Tal vez no fue el país,

ni el bar,

ni la noche adecuada.

No nos encontramos cuando debimos,

los peros que hay entre nosotros

son tan grandes, tan nucleares.

No se trató de valentía,

fue una cuestión de supervivencia:

te hubiera dicho que sí

toda la vida

excepto cuando había que hacerlo.

Tampoco se trató de tener miedo

a las consecuencias,

sino de entender que

una montaña no se puede escalar

yendo cuesta abajo,

un libro no se puede escribir

sin saber leer.

Aunque estamos guapísimos juntos,

somos un imposible.

Ojalá hubiese sido otro

el lugar y el momento,

ojalá hubiésemos jugado

sin nada que perder,

y ojalá que la vida

nos hubiese cruzado en otro punto,

uno en el que bajarse del barco

no conllevara hundirse,

uno en el que ahora o nunca

solo hubiese podido ser ahora,

un punto donde abrir una puerta

no implicase

cerrar todas las demás.

Miguel Gane (Rumanía, 1993)

Hey Joe - The Jimi Hendrix Experience

EL DÍA QUE JIMI HENDRIX MATÓ A DIOS

No hay peor muerte que la de morir por alguien
que no estaba dispuesto a dar su vida por ti.
No hay peor muerte que la de morir por alguien
que no estaba dispuesto a dar su vida por ti.
Recogiste todas tus cosas, que también eran las mías,
y sin lloros, arrepentimientos ni reproches,
—«Este cepillo de dientes es mío»,
«Yo compré la colcha»,
«Debiste quererme más»—,
le diste un portazo a la vida,
a mí, que era tu vida, dejando encerrados
en un cuartucho trece meses de un nosesabequé
que solamente se vive una vez,
como el exacto segundo anterior a palmarla,
y decidiste que preferías morir sola
en una ciudad sin ventanas a ningún crisantemo,
en un funeral solitario donde sólo te velaba tu pasado conmigo.
La mejor forma de enfrentarte al mundo es hacerlo sola.
La mejor forma de enfrentarte a la soledad es la muerte.
Aún me querías.
No puedes alejarte del amor de tu vida
moviendo el culo de esa forma.
Pero tú eras así, sin coherencia, sin dos más dos es igual a cuatro.
A cuatro patas la vida se veía mejor, pero tú eras así,
inesperada como un infarto,
imprevista como un embarazo,
espontánea como una erección...
Tú eras así.
Yo me conformaba,
el amor personalizado siempre es más caro que el de fábrica.
El precio que pagué por amarte me dejó en bancarrota.
No quiero rescates, que se joda Alemania.
No quiero rescates, que se joda Alemania.
No quiero rescates, que se joda Alemania.
Cuentan que el mismísimo Jimi Hendrix
fue capaz de matar a Dios
en un solo de guitarra.
Dime,
¿por qué no iba yo a estar dispuesto a morir por ti?

Miguel Gane (Rumanía, 1993)

Pongamos que hablo de Madrid - Joaquín Sabina

Madrid es ella

Ella era toda la poesía que se escribía en Madrid.
El verso más bonito de Gran Vía.
La boca más hermosa de Malasaña.
Los ojos más tímidos de los cines de Callao.

La cabeza más heavy que había pasado por Argüelles.

La cintura más bonita que veías por el metro.
Las piernas más largas de la Plaza Mayor.
La falda más corta de Montera.
La musa que aun seguía inspirando a la estatua de Bécquer.
El rayo de sol más brillante de una tarde de domingo en el Retiro.
La reliquia más bonita del rastro.
La que podía domar los leones de Cibeles.
La quinta torre de Madrid.
El palacio más Real de todo mi reino.
Madrid es ella, y yo, solo una de sus calles.

Ella es el monumento que fotografía Atocha.
La que se manifiesta frente al Congreso.
La decimotercera uva de la Puerta del Sol.
El cabello más hermoso de Salamanca.
A la que todos los hindúes regalan rosas y cervezas en La Latina.
Los labios más rojos del Calderón.
La más loca de toda Chueca.
La de la carpeta rosa del Campus de la Complutense.
El paseo más largo a través de toda Castellana.
El culo más bonito del Retiro.
El corazón más salvaje del Bernabéu.
El musical más visitado de Gran Vía.
El teatro con menos aforo de la capital.
La mejor obra de arte del Prado.
La que envuelve en flores a los toros en las Ventas.
Ella es la única estrella que brilla en Madrid.
Ella es Madrid.

La que baila como una loca en la pista de cualquier garito de Huertas.
La chica de Tirso, y la lady Madrid de Pereza.
A la que no hace falta escribirle, porque es pura poesía.
La que es capaz de enderezar las Torres Kio.
El cubo más helado de cerveza de la Sureña de Gran Vía.
La nariz más roja de Casa de Campo.
Los acordes de jazz más hermosos del Café Central.
La niña que ríe como nadie en Cortylandia.
Los copos de nieve que los tejados echan de menos.
La única diosa de todas las catedrales.
A la que cantan en Libertad 8.
El único monumento del Templo de Debod.
La palabra más bonita del barrio de las letras.
La única movida que existió en Madrid.
Ella, ella… ella es Madrid

Miguel Gane (Con tal de verte volar)