Silenced by the night - Keane

FRACASO

Cuanto he tomado por victoria es sólo humo.
Fracaso, lenguaje del fondo, pista de otro espacio más exigente, difícil de entreleer es tu letra.
Cuando ponías tu marca en mi frente, jamás pensé en el mensaje que traías,
más precioso que todos los triunfos.
Tu llameante rostro me ha perseguido y yo no supe que era para salvarme.
Por mi bien me has relegado a los rincones, me negaste fáciles éxitos, me has quitado salidas.
Era a mí a quien querías defender no otorgándome brillo.
De puro amor por mí has manejado el vacío que tantas noches me ha hecho hablar afiebrado a una ausente.
Por protegerme cediste el paso a otros, has hecho que una mujer prefiera a alguien más resuelto,
me desplazaste de oficios suicidas.
Tú siempre has venido al quite.
Sí, tu cuerpo, escupido, odioso, me ha recibido en mi más pura forma para entregarme
a la nitidez del desierto.

Por locura te maldije, te he maltratado, blasfemé contra ti.
Tú no existes.
Has sido inventado por la delirante soberbia.
¡Cuánto te debo!
Me levantaste a un nuevo rango limpiándome con una esponja áspera, lanzándome a mi verdadero campo de
batalla, cediéndome las armas que el triunfo abandona.
Me has conducido de la mano a la única agua que me refleja.
Por ti yo no conozco la angustia de representar un papel, mantenerme a la fuerza en un escalón,
trepar con esfuerzos propios, reñir por jerarquías, inflarme hasta reventar.
Me has hecho humilde, silencioso y rebelde.
Yo no te canto por lo que eres, sino por lo que no me has dejado ser. Por no darme otra vida.
Por haberme ceñido.
Me has brindado sólo desnudez.
Cierto que me enseñaste con dureza ¡y tú mismo traías el cauterio!, pero también
me diste la alegría de no temerte.
Gracias por quitarme espesor a cambio de una letra gruesa.
Gracias a ti que me has privado de hinchazones.
Gracias por la riqueza a que me has obligado.
Gracias por construir con barro mi morada.
Gracias por apartarme.
Gracias.

Rafael Cadenas (Venezuela, 1930)

Somewhere only we know - Keane

Hay quienes Hay quienes llevan a cabo la vida más hábilmente. Tienen orden en su interior y en su alrededor. Para todo la manera y la respuesta adecuada. Adivinan inmediatamente quién a quién, quién con quién, con qué objetivo, por donde. Ponen el sello en la verdades absolutas, arrojan a la trituradora los hechos innecesarios, y a las personas desconocidas a las carpetas destinadas a ellas de antemano. Piensan justo lo debido ni un segundo más, porque tras ese segundo acecha la duda. Y cuando los dan de baja de la existencia, dejan su puesto por la puerta señalada. A veces los envidio; afortunadamente se me pasa. Wislawa Szymborska (Polonia, 1923-2012)

Everybody's changing - Keane

LOS JUEGOS

pasear por mi pueblo en primavera
es reencontrarme
a veces
con un grupo de niños
que juega en los lugares y a los juegos
que yo jugué en mi infancia
reconocerme en ellos
inocente
desprovisto de miedos
de dilemas
de culpas
todo luz en los ojos y alegría en la risa
reconocerme en ellos
y entristecer de pronto
como tan sólo pueden
entristecer de pronto
los poetas
que vuelven al lugar y a los asombros
donde un día fundaron la derrota y el triunfo
lo fugaz de la gloria
donde un día empezaron
a dejar de ser niños
donde un día escribieron
-como si de otro juego se tratara-
un poema de amor
por vez primera

José Manuel Diez (Duende Josele)

This is the last time - Keane

"¡¡Marcello, come here!!"

¿Quién podría desoir estas palabras  y no ir?

¿Quién no desearía llamarse Marcello y estar en la Fontana de Trevi en ese momento?

¿Quién no se metería en la fuente aún a riesgo de pescar un resfriado o una multa? 


Siempre estará ahí, en la fuente, llamándonos...esperándonos.

"Tú lo eres todo, Sylvia. Sabes que lo eres todo. Eres la primera mujer del primer día de la creación, eres la madre, la hermana, la amante, la amiga, el ángel, el diablo, la tierra, la casa... sí, eres la casa"

                                                                        Marcello Rubini